El azogue de mi desespero

  F ragmentos de tablas de barro cocido. Dispersas, que se apiñaban en varios lugares, para salir de la oscuridad y volver a errar por el mundo, en diversos museos, universidades o fundaciones. En una sociedad que tenía sus clases, la del escriba se encontraba en la cúspide, como la del profesor y el sacerdote. Frágiles y súbitos picotazos, con tal de no partir la tabla con sus puntas incisivas, nos han transmitido el legado de aquellos tiempos asombrosos, a los que se remonta la primera historia. Porque como rezaba en Mito y realidad , de Mircea Eliade , con aquellas civilizaciones comienza la historia, que es el mito del hombre moderno, de ahí la necesidad en todas las cosmogonías nacionalistas, de manipularla.  Sargón I, el acadio, enemigo de los sumerios. Pero volvamos a las labor fascinante de los primeros escribas. Un proverbio sumerio, asume que la calidad de un escribidor no está disociada de su rapidez. Como modernas mecanógrafas, su pico cae como el de un pájaro ca...

-N o te molestes. - Le dijo Ava Gardner , que se había encendido un cigarrillo en un descanso de un rodaje duro. Competidoras en la gran pantalla por el amor de un hombre, alzaron sus ojos a la silueta lacónica de Clark, postergado por la tristeza. Con sus caladas, orbitaba el humo azulado en arabescos en torno a la cabeza del dandi, que sudaba profusamente. Junto a los minúsculos mosquitos, el calor resultaba de lo más enojoso para Ava, porque se le corría el maquillaje. Un escorzo para coger la taza de latón con café, y la bella señorita Gardner siguió de cháchara. - Desde Carole no levanta cabeza. Por mí te lo puedes quedar, Grace. - Sentenció la libérrima Ava.    El animal más bello del mundo. Precisamente, Grace Kelly que escuchaba a su compañera de reparto, se conmiseraba de ella. Durante el rodaje de Mogambo , la morena había vivido la última crisis con Frank Sinatra , porque acudió a Londres por su cuenta a que le practicasen un aborto. Estaba convaleciente de la ...

  A ngustiado, mis nudillos se suspendieron sobre la puerta, detenido por un adarme de duda. Aún estaba a tiempo de largarme. Pero tamborileé de forma que la mucama me abrió presurosa. Después, con sigilo de gacela, en un lugar donde las horas me parecieron muertas, me condujo a aquella habitación. Donde habría esperado fuego en su quicio, y sin embargo, la penumbra se cernía en los ojos de aquel fauno de crines plateadas. Adormilado en una de las butacas del tresillo de flores, despertó repentinamente, y viró su cabeza mientras elevaba la voz en una pieza parca. El gran Borges, en esa mediana edad.  – Siéntese, por favor. – Pulsó el interruptor de una lámpara, con sus dedos gruesos, y bruñía la sonrisa con una inteligencia  chispeante . – Yo por lógicas razones, no la necesito. Lo hago por vos, ya que me va a leer. - No le contesté, no por descortesía. Mi cabeza todavía flotaba en la escena que tuvo lugar el día anterior, el de la invitación.  - ¿No sabés de quién...

  E staban cansados de sus bravuconadas. La revolución, la revolución, ¿qué revolución?  Aquella cuadra de poderosos caballeros aprovechaban el receso, para  salir un rato a la estancia de fumadores de la Ópera de Berlín, con sus imponentes chaqués. Blandían cigarros y protestas en sus belfos. Aquel gordinflón, camisa parda de las SA  ( Sturmabteilung)   aullaba por las esquinas, que saldarían cuentas con los industriales, y eso no podía ser. Se adueñarían de las fábricas, que serían propiedad de los trabajadores. ¿Para eso habían apoyado  a Hitler?  Ernst Röhm, líder de las SA Nadie olvidaba, y menos ellos, que los grandes herederos de los emporios industriales, seducidos por  Franz   Von Papen , que les había vendido que  Adolf Hitler  era la solución, apoyaron financieramente la campaña electoral del cabo austriaco, que en este momento decisivo pecaba de inacción. " El diablo con sombrero de copa" que revoloteaba entre ellos...