El azogue de mi desespero

  ¿Q uién había sido el chota?- Me preguntaba, mientras el señor Arnold Rothstein me pedía que me deshiciera de los reporteros como pudiese. Bultos que con las placas y el magnesio, gabanes oscuros, deseaban sacar la instantánea del poderoso hombre de negocios judío, saliendo de ese edificio de Manhattan, donde se hallaba su despacho. Quinientos o mil pavos por sacar su jeta en una instantánea, cuando el precio de las escenas más importantes se cifraba entre los cincuenta y cien dólares, de ésas que salían en portada.   Arracimados en torno a sus enormes puertas de cristal, mi jefe solamente podía escapar subido al montacargas y por el servicio de lavandería como si fuese un presidiario. Nuestro rascacielos era como una ciudad, con todos los servicios propios de una urbe. Pero ciñéndonos a los hechos, el asunto que nos concernía había trascendido a la opinión pública, y no se podía despachar mandando a un par de matones, tal y como se acostumbraba en la casa. - Charles, por favor, des

  A lgo se estaba galvanizando, para ilustres personajes, que anhelaban encabezar las manifestaciones juveniles, que surgían con lemas que han pasado a la posteridad tanto por su candidez, como por tornarse en un preámbulo de una neoburguesía más vacua si cabe. Quisieron arrumbar el viejo régimen, cambiar nuestros patrones de consumo, hacia un mundo de instantes y experiencias, " consume menos, vive más " Aun así surgían tótems como Michel Foucault o Jean Paul Sartre , viejos en aquellas imágenes,  rodeados de infantes en actitud vociferante, iconoclastas y que sin embargo reverenciaban sobre todo al segundo. Porque muchas de aquellas consignas, que derribaban los mitos y las barreras de un profesorado distante, habían sido propuestas por Sartre y su omnipresente mujer, Simone Beauvoir , treinta años antes. Y de forma más incendiaria por movimientos de vanguardias como los futuristas. O un Apollinaire, que había proclamado que no había nada más caduco que un museo.  Un lema