El azogue de mi desespero

“Para encontrarte a ti mismo, piensa por ti mismo” Sócrates.  Sin duda, la esfera ardiente e insidiosa se había elevado por encima de los combatientes, una maraña de falanges que se debatían en las planicies de Delio, por una bocanada más de vida. Cómo no, habían olvidado el objetivo efímero de la refriega, la toma de la urbe. Cuando se combate cuerpo a cuerpo, la muerte quizá te aceche con la forma de la lanza de un hoplita beocio, que hiende tu costado buscando las partes blandas ¡Eres su rival, un  soldado ateniense! En tu cuerpo sarmentoso sientes el filo de la misma, mientras resueltamente quieres abrir el yelmo del beocio. Él no cesa en su empeño, ¡lucha animal! Sócrates , o en este caso tú que es lo mismo, miras la muerte de frente, pero no ha lugar al miedo cuando la pugna es tan a cara de perro. Si se produce el menor descuido,  Caronte te invitará a darte una vuelta en su barca (1) . Con todo, el beocio persiste, y araña  tu armadura en un acto de deses...

Igual que en una ratonera elevo confuso  mis pensamientos de tarde cenicienta, y con redobles metálicos. En el horizonte se barrunta tormenta, nubes de evolución como dice la mujer pimpolluda del tiempo . Algo me reconcome, un halo metafísico que se interpone para volver a las filosofías, que ruedan en mi cabeza nimbada de estrellas.  Es entonces, que me asaltan unos versos de Charles Simic (1) . Y es que nos ponemos tristes en cuanto pensamos, ¿es esa nuestra enfermedad de hombres como afirmaba Nieztsche ? ¿Tener conciencia de nuestra propia existencia? Mis pisadas albergan un aliento impreciso  en el parque espinariego de Cipriano Geromini , me deslizo de todas formas por su alfombra de polvo en la que los jacintos sueñan con flotar. Mientras, mastico los versos de Charles Simic.                 Extracto de C arta Queridos filósofos: me pongo triste cuando pienso. ¿A vosotr...