El azogue de mi desespero

H oras lentas de un verano, que duermen en sus recuerdos. Ella una modistilla que iba a abrir su primer local en Deauville, una de las joyas costeras normandas. Por fin, Gabrielle había encontrado su vocación, y por encima de todo, una profesión en la que iba a marcar un estilo. Nada de la sombrerera guapa, con una pose felina, que había intentado ser una estrella de la canción. Aquel fue un sueño  efímero, pues algo desentonaba en aquel cliché: sobre el escenario del cabaret, Gabrielle tenía los aires de una niña bien que se perdió en algún gallo, y que con coraje abordaba la siguiente actuación, sentada en un taburete y con las piernas entrecruzadas. El público masculino secretaba las pasiones  más soterradas  con la visión angelical de la señorita Chanel, sin embargo, la falta de picante posterior les bajaba el suflé de pasiones. Una cantante más que decente, en el lugar equivocado. Bailar aunque tenía mucho garbo, tampoco fue lo suyo. Fue descendiendo en los peldaños de la profesió

C on los labios aún temblorosos, volvió a rozarse con la yema de los dedos aquella hendidura, que había profanado su amigo. Se miraba en el espejo de su pieza, mientras deshacía el lazo.  Inadvertidamente le había dado un beso,  con un arrebato que le sorprendió y le sumió en un mar de dudas. ¡Tierna amistad! - ¡Lo siento, no quería, Piotr! - Le repuso al intuir el desconcierto en los ojos de él.  - Yo tampoco.  Los días siguientes se evitaron, por el campus y las calles de San Petersburgo, merodeaban hasta que se topó con la figura del otro en plena clase del conservatorio. Se quería resistir a virar la cabeza y ceder a la tentación de verlo allí, con su rostro apolíneo, también sumido en un mar de dudas.  Porque el joven Piotr había acumulado demasiadas decepciones, para una familia que se había desinteresado pronto de sus habilidades musicales. A los cinco años tocaba el piano, y poco más de tres años después, la profesora de música no le podía enseñar a leer nuevas claves. - Sabe m

<<T u padre fue un bendecido>> Me dice Jules Bélanger, delante del féretro. Las comisuras se le mueven, pero yo no escucho, me siento suspendido en una levedad trágica. Creo estar soñando, pero con el rabillo del ojo veo al empleado de las pompas fúnebres, que se ha convertido en mi sombra, y que me muestra que vivo una cruda realidad. Afuera, una masa que aguarda la salida de los restos de aquel gran hombre, que primero fue un gran padre. Porque padre no puede ser cualquiera, me azoro en cavilar, mientras Henri Barbusse se acerca presto a lanzarme un aforismo. El escritor además de comunista, habla con aforismos, por su proverbial forma de condensar en una frase el bullir y el sentimiento, que nos sobrecoge. Al lado mío, Barbusse agita los brazos, niega con la cabeza, y me pone nervioso. Barbusse, el gran escritor comunista - No hay derecho, no hay derecho, tu padre es un gran hombre, cómo ha podido acabar así. - Barbota con sus luengas barbas, y la pipa que le sobresale d

"L os fascistas del futuro, se llamarán a sí mismos antifascistas " Hoy abriremos el Azogue para invitar a la lectura de Quién es fa scista , del historiador e intelectual italiano  Emilio Gentile , con una  de las citas más socorridas, con las que condenar la sacralización de la violencia de algunos grupos, que se autoproclaman antifascistas, y que se atribuyó erróneamente al gran estadista británico, Winston Churchill ,   Para ello, viajaremos en primer lugar a la Italia de los años setenta de la mano de Gentile, y resolveremos las dudas que nos suscita este aforismo.  Entonces,  las portadas de la prensa vespertina recogieron " la hazaña " de una serie de jóvenes, que tras una soberana paliza, acaban asesinando a otro muchacho de ideas supuestamente fascistas. La fotografía en blanco y negro es truculenta, manchas oscuras rodean al cadáver, que yace en el suelo. La sociedad del país de la bota está conmovida, y quizá por esta razón asociaciones antifascistas, acu