El azogue de mi desespero

<< M e siento habitado por una fuerza o ser muy poco conocido para mí. Es el que da las órdenes; yo sólo sigo….>> Jean Cocteau. - Sigmund  Freud  dice que los que escribimos compulsivamente, escondemos algunas neurosis. - Afirmó un poeta, que se lamía las heridas de una infancia infeliz. De rostro ovalado y jocundo, muestra una sonrisa medrosa. Se recogió las luengas piernas, para terminar de decir.   – Sería mejor que los escritores parásemos de fantasear y nos tratásemos nuestras dolencias. Jean Cocteau, el genio francés.  -          -  A mí, sin embargo, me han venido de perlas las sesiones de psicoanálisis, para desatascar mi última novela. No había forma de concluirla. – Qué última, si era la primera, pensaron los maestros que se reunían en aquel conciliábulo de vates y diletantes. El que hablaba era un rico heredero que jugaba a ser bohemio y proletario en los cafés berlineses. Mientras, un filósofo en edad tan provecta...

Fumarolas en medio de un paisaje lunar con hedor a carne chamuscada. El cabo se mueve agazapado en los roquedales, que se entremezclan con un campo agreste y sumido en greda. Sigue avanzando para llevar el mensaje entre las trincheras erizadas de espinos, pero en un momento llega un silbido, y luego un silencio que lo invade todo. Hasta el tiempo se detiene, y por las esporas que bufan del engendro, comienza a salir el gas traidor. Él que se había tumbado en la hondonada, con el pulso agitado, nota cómo sus ojos comienzan a llorar de manera incontrolada.- ¡Mierda, mostaza! - Proyecta conjuntamente con su maldición un escupitajo. El cabo está desolado. Cada vez le cuesta más respirar, se ahoga y pierde el conocimiento. Antes de que se ponga la máscara antigás, ha absorbido algo de aquella mezcla deletérea. Se lo había recalcado su capitán, en cuanto tuviesen el más leve barrunto de que les gaseaban, tenían que echar mano de la máscara. Por un instante, se acuerda de su misión...