El azogue de mi desespero

  B rillaron los espejos de las antiparras, con el venero de la luz del flexo. Dos espectros oculares, que siguieron la estela de un Reinhard Heydrich , que se movía mientras narraba las peripecias, que encarnaban los protagonistas de dicho oficio. El espigado arcángel de la nueva religión nazi, basada en el paganismo y la pureza de la raza, gastaba toda su elocuencia. Heinrich Himmler , cansado porque ultimaban los detalles de la invasión a Rusia, asunto de la máxima confidencialidad, estaba por el contrario atrapado por la narración de su subordinado, y se encendió un cigarrillo. La punta en ascua sobre su rostro de intelectual, adornó de fanfarronería la expresión de aquel criminal.  El temible y pequeño Heinrich Himmler - Nuestras redes en Italia están haciendo un trabajo excepcional, Reinhard- Depositó calmosamente la colilla en el cenicero, para continuar leyendo aquel documento, que afirmaba sin ambages, que existía en el norte de Italia, un original de Tácito. Heydrich...

H oy pongámonos el disfraz de un americano de los años cuarenta gracias a la magia del teatro.  Estamos en el centro de la escena, los focos derramando luz sobre nosotros. Podemos sentir el calor y las miradas expectantes de un público, que ni siquiera la pandemia aparta en su ímpetu por gozar de una velada teatral. Madrid desde sus corralas, nunca falla pese a este embate.  Volvamos al escenario. Nuestro traje de tweed, las camisas Brooks brothers que se ajustan como un guante a nuestra fisonomía y un bombín que en lugar cerrado como la Grand Central Terminal de Nueva York de   Guastavino , descansa a un lado del banco en el que nos hemos sentado. Otear las bóvedas  de Guastavino es como creer en el cielo y por supuesto en Dios. No hablamos en el escenario, crece la expectación y es entonces cuando nos ponemos las antiparras y comenzamos a ojear el periódico.   Varian Fry, el gran héroe americano. La Guerra de Europa, como se la conoce entonces, no deja ...