L a conciencia no nos vuelve invisibles, aunque lo seamos. Revivía esa reflexión, que algunos confunden con una ilusión de conciencia. Ella, de existir, tiene nombre de mujer, y me persiguió para ahogarme en mi propia culpa. Mucho rollo folletinesco para el detective de ojos pastueños y cejijunto, que me miró con tedio. L e podía haber dicho que provenía del planeta Marte, que habría encajado mi aserto con la misma casmodia, que compraba una barra de pan. Encima el River se jugaba la liga en la última jornada. - ¡Joder, no me jodás, que han fallado un penalti! - Le chivó el compañero subinspector, que entró en aquella sala. Una cara de fastidio, porque se estaba escribiendo la historia del balompié argentino, y él tenía que atenderme. Sin esfuerzo, sin prosodia, el cigarro colgaba de los labios leporinos del inspector Alfio Bertone, que no se creía un moco de mi historia. Un loco más que viene a confesar un crimen que no ha cometido. Al pedo conmigo, soltó una letanía. Un anillo
Un viaje por la historia y la cultura