Los Rosenberg.

Todos dispuestos en fila, con las máscaras que recogíamos raudamente de debajo de los pupitres. Cuando comenzábamos el simulacro, frente al bullicio anterior, resplandecía el sonido de la alarma. Nadie decía ni mu. Ni siquiera Alfred el sabelotodo, que nos explicaba los megatones, y la potencia de la bomba de hidrógeno. - ¡Una pasada! ¡ Castle Bravo ha detonado quince megatones! 

- Una vergüenza.- Le reponía en medio de la clase, girando mi busto hacia sus pupitres.- Qué podamos destruir este mundo varios cientos de veces. 

- ¿Eres comunista, Julius?

- Nada de eso.

- Se lo vamos a contar a Mcarthy.- Me rebozaban a coro, él y sus secuaces. El senador Mcarthy había despertado nuestros instintos más ancestrales en una caza de brujas, en la que cualquiera podría ser culpable. Corea era una guerra lejana, aunque estaba latente en un ambiente de miedo, que nos circundaba a todas horas, hasta asfixiarnos en nuestros propios fantasmas.

 - Te perdonaremos, Julius. Al fin y al cabo, eres francés, así que eso de combatir  no está en vuestra sangre. - Irradiaba pólvora en la mirada que me dirigía solamente a mí. Vanagloriándose de su poder. Según él, los franceses no habíamos combatido contra los nazis, nos rendimos enseguida. Pero mi familia era alsaciana, medio alemana medio francesa, cómo explicarle a ese zángano semejantes sutilezas. Me enorgullecía que mi padre fuese amigo del director de cine William Wyler, con el que recordaba su infancia en Mulhouse. Todos coincidimos en que Wyler vino más triste de la Segunda Guerra Mundial.  

El hongo de una bomba termonuclear,
en este caso, Ivy Mike.

Se me había ido el santo al cielo, pensando en mi rebatiña con Alfred. Mientras hacíamos la evacuación, la profesora gritaba. – Por favor, no rompáis el orden, que una evacuación se puede convertir en una trampa mortal. – Demudados en un rictus serio, ya no me pellizcaban el culo mis amigos, o me pegaban collejas. Miss Lonelyhearts  movía los brazos agitadamente. Cada vez que me ajustaba la máscara al contorno de mi cara, rumiaba las vivencias de mi abuelo, un joven en la Gran Guerra. A un amigo suyo por causa de la iperita, se le encarnó e infló la cara como a un globo. Párpados, carrillos hinchados, y lágrimas por los ojos, hasta que Belmont, que así se llamaba el desdichado, expiró para su suerte. Aquella imagen y el nombre del desdichado se le había quedado tan grabado a mi abuelo Marcel, que cuando agonizaba en sus últimas horas, el pobre lo llamaba como si Belmont fuese a salir de las tinieblas del otro mundo para ir a parar a su habitación. Así con esos pensamientos lúgubres, columbraba a toda la clase, con el sótano a oscuras. Estábamos todos encogidos, cuando la alarma dejó de sonar, y se hizo la luz. Un fiat lux, para traernos a nuestras vida de nuevo. Entonces el sabelotodo de Alfred dijo en alto que esos simulacros no servían para nada. 

- ¿Cómo dices, Alfred?

- Lo más duro no es bajar al refugio. Sino quedarse encerrado durante meses, hasta que la radiación baje. Estamos bien pertrechados de conservas, pero no de paciencia para soportar un encierro semejante. 

La Guerra de Corea, que tanta importancia tuvo en
la Guerra Fría. 

Al llegar a casa, todavía me sonaba la letanía de Alfred. Que adornó su relato con un paisaje lúgubre, y con todo el agua contaminada. - ¿De dónde beberías, Julius? - Continuaba con su descripción de un mundo apocalíptico, que nos producía no pocas congojas.  El sol oculto tras una nube radiactiva, y la lluvia, que retroalimenta el ciclo de radiación. - No podrías beber, Julius, agua buena, y al final, solamente sobrevivirían las cucarachas. No hay escapatoria. - En su risa, asomaban los dientes amarillos. Era verdad, no había escapatoria. ¡ Qué miedo! Había llegado a casa, saludé a mis padres que escuchaban una emisión radiofónica.   El caso de los Rosenberg parecía todo un serial, y suscitaba toda clase de debates. El país entero estaba al cabo de todas las novedades, que surgiesen en torno a este asunto de espías. Lo tenían todo, comodidad, un futuro prometedor. Se había desvelado que ella, Ethel,  había soñado con ser corista. Los más ínfimos detalles de la vida del matrimonio Rosenberg salía a la luz, porque los plumillas sabían que era un éxito asegurado para sus manchetas.

El matrimonio condenado a muerte por
supuesto espionaje.

- Por su culpa los rojos tienen la bomba nuclear. Cualquier día nos llega un avioncito con un regalo, querido Albert. - Le reprendía mi tío Joe a mi padre, con una mueca desdeñosa. Abría su marfileña caja de dientes.- ¿Cuántos morirán por la culpa de la dulce pareja?

- No me creo que ellos hayan sido capaces de destripar todos los secretos de Los Álamos. 

- Son comunistas, ellos mismos lo han ratificado, y su cuñado, un maquinista del complejo de Los Álamos, ha confesado que con la ayuda de los Rosenberg, pudo pasar secretos a los soviéticos. - Se trataba de David Greenglass. La última pieza del eslabón que llegó hasta el matrimonio Rosenberg: Allan Nunn May, Klaus Fuchs, Harry Gold, hasta tocar al cuñado. Todos ellos brillantes científicos, menos el familiar de los Rosenberg.

- El cuñado puede mentir para salvar el pellejo, Joe. 

- ¡Pobrecitos, dicen que no creían moral que una superpotencia por sí sola tuviese un arma tan mortífera! Han traicionado a su país, y por eso merecen la muerte. 

El matrimonio pasó por la silla eléctrica. Los primeros civiles ejecutados durante la que se denominaría más tarde como Guerra Fría. Muchos se alegraron, sin embargo, su papel fue sin duda más que secundario en esa trama. Lo supimos más tarde, que la verdadera estrella de aquella red de espionaje había sido Klaus Fuchs. Gracias a su información técnica, resultó ´más sencillo no sólo reproducir la bomba de Hiroshima, sino que comunicó a los soviéticos, la capacidad de producción de uranio y plutonio de  nuestro país. Una información clave para saber el número de bombas de las que podrían disponer en Washington para acometer los frentes europeos, una China comunista a la que el narcisista General McArthur, quiso bombardear durante el conflicto coreano. La conclusión en Moscú fue que no podrían atender a todos los frentes. La red por entero fue condenada a penas menores. El propio Fuchs al máximo que permitía la legislación inglesa por espionaje a favor de un país que por entonces Reino Unido consideraba aliado, un total de catorce años, que no cumplió integramente. Lo que resaltaba la dureza de la sentencia contra los Rosenberg, en mi opinión, y es un reflejo del miedo que vivíamos por entonces, en plena era del mcarthismo. ¿Sería un aviso para navegantes para quienes quisiese aventurarse en el proceloso mundo del espionaje ? Prometía muchas aventuras pero no pocos disgustos. Yo me incliné por la ingeniería aeroespacial. El Sputnik sembró otra vez el país de muchas desesperanzas. Si bien, sería una historia para contarles en otra ocasión. 

 

Evolución de las cabezas nucleares.