Robert Gilson y la epopeya del amor en Tolkien

 

 Los rieles del bigote del severo padre temblaron llenos de enojo. Estelle King le había rechazado, a pesar o precisamente por eso, pues habían convenido que se amarían en el resto de sus reencarnaciones, cuando paseaban por el estanque de la residencia familiar. 

- Fuimos egipcios, luego griegos y nos amamos, aunque ninguno de los dos lo supíéramos, Estelle. -Le dijo Robert Gilson, aún medroso y helado de la emoción por el reconocimiento de un sentimiento mutuo. Pero reverberaron las quejas de Wilson King, un cónsul americano retirado, padre de Estelle, porque le habían acogido con gran cariño, y de manera artera había seducido a su hija. Gilson le trató de convencer de la pureza de sus sentimientos, como si se tratase de un caballero de la vieja Nínive. Aunque estaban en Birmingham y era un simple alférez, con un futuro por labrarse. Humilde como un esquilador de ovejas sumerio, o un barbero en la antigua Istar, repuso el ex cónsul. Hablaban padre y el joven Gilson largo rato de ese mundo clásico que les apasionaba, y éste último expelía su mal humor, porque esas peroratas escondían un oscuro fin, por cuanto habían tenido el objeto de robarle a su niña. O eso se recelaba el señor King.

La batalla del Somme, que impactó a una generación británica. 

- Me siento engañado, Estelle, por ese granuja. Qué callado se lo tenía. - No en vano, Gilson pasaba largas temporadas de vacaciones con la familia King. Y se había enamorado del refulgente cabello cárdeno de la hija, las pecas que mancillaban sus mejillas, con un rubor que brillaba en sus ojos verdes. Volvió a repetir a su hija, que no consentiría un matrimonio con un alférez, que se presentaba a una guerra de incierto destino. Quería infundir respeto a su hija, y lo logró. 

El magnífico relato de Garth sobre aquellos días oscuros en la vida de Tolkien.

Gilson cayó enseguida víctima del desamor y de la gripe que le postró en Sunderland, cuyas chimeneas industriales se oteaban desde lejos. Panorama desolador, sin belleza, acorde con sus sentimientos. Tan vacío. Una epístola de la TCBS, la asociación de amigos fundada por el infatigable John Ronald Reuel Tolkien, de sonrisa perenne. Siempre de chacota, alegrando las reuniones de la asociación del Club de Té y Barrovian, en la que Gilson era el único que no componía versos. Ahora que le atañía la melancolía del herido por amor, comenzaba a escuchar el tañido lejano de las campanas de la iglesia o el ruido de los tallos al crecer. Su sensibilidad a flor de piel.

En la carta le preguntaban por sus avances con Estelle. Esas confesiones hechas con ligereza, se tornaban en su contra. Porque el intrépido Christopher Wiseman, el  mejor jugador de rugby de largo del grupo, y que se había juntado con el equipo mediocre que conformaban con Tolkien, Geoffrey Bache Smith y  Thomas “Tea Cake” Barnsley, para jugar con sus amigos, siempre se preocupaba por el estado de ánimo de sus "hermanos de sangre". Wiseman no perdía la sonrisa si le reprochaban que no aprovechase sus facultades deportivas. 

 

J.R. Tolkien, el autor que creó un universo. 

- Me quiero ganar el dinero con esto. - Se señalaba Wiseman la cabeza, con referencia a su intelecto. - Y quiero disfrutar de mis amigos. - Ese mismo Wiseman que había invitado a incluir a las parientas como miembros de pleno derecho de la TCBS. - Desdémona, encontremos la antigua belleza.- Con nada de arrobo, Wiseman, sonreía con su cautivadora gracia. - Huyamos del horror de lo moderno.- Y buscaron en lo antiguo, o en mundos, que se habían inhumado con el paso del tiempo en secretos silencios. A Tolkien le encantaba el galés, lo finés, la lingüística y esa cultura antigua que borraron los normandos. Medio en broma, arremetía contra sus compañeros. - No se percatan sus señorías, que desde que nos invadieron los normandos, y ese cafre de Guillermo el Conquistador, perdimos nuestras verdaderas esencias sajonas.- Recurría a versos de Beowulf, que Tolkien salpicaba con reflexiones sotanudas. En eso pensaba Gilson como en lo de las parientas. Él no tenía anadie, creía escuchar las campanas de su propio e imaginario duelo, puesto que era un difunto en vida. 

Beowulf, épica sajona.

Quizá el padre de Estelle tuviera razón. Cómo contrariar el dogma paterno, que no comulgaba con la albórbola de esos días. Muchachas llevadas por el frenesí del momento, la guerra, opulenta de almas, quiere cobrarse el tributo siniestro, y no hay acto más romántico, que el casarse y perder la virginidad antes de que el amado parta a la contienda. Wilson King no quiere que su hija se convierta en una joven viuda embarazada, cuando no había alcanzado ni la veintena. El viejo cónsul americano no se cree esa patraña de que la contienda durará unos meses . Robert Gilson en la cama por gripe, recreó esa escena mil veces en la que se había quedado piantado con unas flores en la mano, y la impresión de ser un sandio. No podía pensar en otra cosa. Rememoraba una y otra vez las palabras, la desaforada crispación del padre. El teniente vivía sus días más lánguidos, en los que leía mucha poesía. - Si me hubiera dicho que sí, una promesa, pero Stelle es muy obediente. 

El tapiz de Bayeux, Guillermo el Conquistador y el cometa Halley. 

Sin embargo, ocurre el milagro. La aflicción de su hija, ablanda al cónsul, que no era tan acerbo en el trato. Además, reconoció que Gilson era un muchacho con unas facultades innatas, y avispado, para labrarse un gran porvenir. Robert, Bob, parte al frente, y habiendo reanudado su comunicación epistolar con la TCBS y  presentado a  Estelle King a la candidatura, como acreedora de todas las virtudes para formar parte del grupo, como conquistar su corazón. Gilson llega al frente occidental que se mece con sus vicisitudes. Las tibias de cadáveres junto a las ratas que discurren raudas, para burlar a los soldados que henchidos de casmodia, las atraviesan con las bayonetas.

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Edith Mary Bratt, futura esposa de Tolkien.

Si te coge un oficial, te revienta. Ensartar a una rata. – Escuchó el teniente Gilson, que pasó de soslayo. Era feliz, para reparar en otros desvelos que poco le importaba. Fumaba y hacía los partes, aguardando la albórbola de volver a casa. Pero el estado mayor británico tenía otros planes para él, comenzó la Batalla del Somme,  Y en una de las primeras cargas que dirigía cerca de la Boiselle, Robert Gilson fue abatido en el primer día de esa  batalla que pasaría a la posteridad. Tolkien, el 17 de julio se entera de la muerte de su amigo. Qué le pasa, le preguntan porque brilla una lágrima en sus ojos. - Son los recuerdos. - Mintió, mientras sostenía la carta de Wiseman. En esos recuerdos del autor del Señor de los anillos, Gilson hablaba sin parar de John Ruskin, en el que se había convertido uno de sus máximos especialistas y apasionados. Ni los juegos en el ocaso en el King´s College de Birmingham,  o las representaciones de Estrepesiades en Las nubes, donde departía con Gilson en un perfecto griego clásico mientras comían grosellas en el escenario. La inconsciencia del amor. Murió enamorado.  Geoffrey Bache Smith, otro de los cuatro inmortales de la TCBS, moría por una metralla perdida. Una herida que parecía de poco alcance, se le infectó y fallecía veinticuatro horas después de una asepsia general. 

La madre de Smith le leyó la carta que le había escrito, en la que su hijo protestaba por la inocentada de haber resultado herido por una metralla perdida. Con los planes que tenía. Solamente Wiseman y él sobrevivieron a la Gran Guerra. Estas vivencias como nos escribe John Garth, uno de los mayores expertos en Tolkien, iban a dejar unas profundas heridas psicológicas. Brath, su esposa, habría de rescatarlo del dolor y la incomprensión que nace en cualquier superviviente de una catástrofe de esas dimensiones. Esas experiencias calarán en su literatura, sin ningún género de dudas, en su famosa trilogía. Pero únicamente revivió aquellos acontecimientos cuando a su hijo lo reclutaron para combatir contra los nazis. Si le preguntaban muchos años más tarde, si se había inspirado en los alemanes en su literatura como fuente del mal, él reponía seguro de sí mismo, que no existía el mal y el bien tan en términos tan absolutos como en Mordor. La realidad era más tosca, ya que había orcos entre las filas alemanas y por supuesto, las aliadas.  

El señor de los anillos de Tolkien.