Ejercicios de supervivencia.

 "Francia ha perdido una batalla, pero no la guerra." Charles de Gaulle, discurso en la BBC de 18 de junio de 1940   

Los espejos tienen personalidad, y como la cuchilla con la que se rasuraba la barba, vio reflejado un amago de su propio dolor. Habían pasado más de diez años. Un uniforme negro, la luz pesada de los focos, y ese instrumento que incidía en su piel, con otros fines no ajenos a la tortura. El  cuerpo de Jorge Semprún cobró en los interrogatorios de la Gestapo en Auxerre una dimensión ignorada por el veinteañero. A veces, tener veinte años suponía más ventajas, como que los hombres de negro pensaran que no era nadie importante, y que por tanto,  no merecía la pena desplegar con él todo su repertorio de horrores, que haría palidecer a la Inquisición barroca. Sonrió, por cómo antes de ser detenido, sus compañeros de La Resistencia, fabulaban sobre los interrogatorios. 

Jean Moulin, héroe y unificador de la Resistencia.

- Os imagináis que ese hijo de puta de Klaus Barbie os interroga.- Dijo uno, pongamos que se llamaba Edgard pero se trataban con alias, y podía ser tal vez en realidad Albert. Así pues, Jorge Semprún se hacía llamar Federico Sánchez. La primera enseñanza al entrar en la organización: no había que hacer confidencias a ningún compañero relacionadas con tu verdadera identidad. Tal vez hubiera un infiltrado, o que referencias personales se convirtieran en un ovillo de lana, para conducir a los invasores y sus acólitos a desentramar toda una organización. Sólo infringió una vez ese código de honor. La recordó en aquel instante, en que le emponzoñaba el sueño, muy de mañana.

Semprún, intelectual y luchador infatigable

- ¡Corran, corran! -  En Vézelay, aparecieron los hombres de negro, un chivatazo, con sus motocicletas que se convirtieron en ecos nocturnos. Él como era un púber elástico y larguirucho, pasó una noche en vela en un pajar, redoma en la que ocultarse de la redada, gracias a la gentileza de un granjero que había visto a unos turistas despistados, con el estigma grabado en sus frentes de ser "resistentes". De las alturas chistó a la joven aterrorizada que había visto en alguna reunión de la organización, para que se subiese con él. 

- Sube, rápido, soy Federico, que sino te cogerán. 

Cada vez se acercaban más los pasos, que con las botas se escuchaban en la lontananza. Y los fascistas pasaron de largo. Ellos durmieron en ese pajar y por tedio, se confesó con esa tal Natalie, demasiado guapa, para no convertir a un hombre en un necio. Y esas confesiones, como la de que su abuelo fue el gran político español, Antonio Maura, podrían haberle acarreado su detención. No fue Natalie quién realizó su delación. Una sombra entonces del bistró Lutetia y esa tarde infausta. Pero volvió a la sonrisa, qué ilusionantes eran todos los comienzos. Ilusionantes e ilusorios.

Sello de la Gestapo en pasaporte, para poder salvar sus controles.

- ¿Yo intentaría asesinar a ese cabrón de Barbie?

- ¿Con qué, majadero? Sabes cómo son los de la Gestapo, auténticos armarios. 

- Pues yo los prefiero a los nuestros, a los de la Francia libre. Menuda libertad. - Dijo otro de aire distraído, que amalgamaba en sus labios una pipa con tragos de coñac. La pieza estaba invadida de los humos de los cigarrillos. Algunos camaradas no paraban de soplar nicotina. El lugar improvisado de la reunión parecía el gabinete de un médico, comprometido con la causa y que había cedido su espacio profesional a la organización. - ¿Milicias francesas? Milicias de hijos de puta. 

Pero la Resistencia no solamente estaba cooptada por los comunistas, que pugnaban abiertamente con los gaullistas por dominar la organización. Había más fuerzas políticas e incluso comunistas rebotados. Era el caso de un veterano bretón, de manos como tenazas y de relucientes ojos azules, que miraba en aquellas reuniones de las que se informaba con apenas antelación, con desconfianza a todo el mundo. El alias para él, fue Corentin Dubois. Su profuso bigote, y un pitillo que roía su boca, permanentemente por su adicción a la nicotina. Muchos años después, cuando alguien le posaba la mano en el hombro, dependiendo de la fuerza, Corentin se ponía en guardia. 

Jorge sabía que por su experiencia como recluta para la causa de la guerra española, el bretón había tomado el tren número número setenta y siete en la estación de Austerlitz, en París, que le llevó más que a la guerra, al desengaño. Rezaba en los informes del partido que leyó un tiempo después, que Corentin si bien no se había enrolado en las filas comunistas, sí tenía mucha simpatía por ellos, mediados los años treinta. - Son los únicos que combaten a la Croix-de-feu .- Solía reponer a los que veían similitudes entre fascistas y comunistas.  Había que parar en aquella época a la milicia ultranacionalista, y como se percató el propio Corentin después, habían engordado a otro monstruo.

 

La Croix-de-feu, milicias armadas ultranacionalistas. 

A medida que ascendía en el partido, Semprún tenía más acceso y desvelaba más informaciones de los hombres y las mujeres, con los que se había cruzado en su clandestinidad. Los voluntarios reclutados por el Partido comunista francés como el bretón, discurrieron en ese tren número setenta y siete por Perpiñán, Barcelona, para llegar a Albacete el catorce de octubre de 1936. Nadie los esperaba cuando se presentaron en el campo de entrenamiento, salvo un tal André Marty, al que apodarían con toda la razón del mundo el carnicero de Albacete. Esa falta de apoyo del Komintern a las denuncias de los excesos de ese bárbaro, fusilamientos o torturas con la excusa de imponer disciplina, le hicieron buscar la verdad al bretón por otros cauces ideológicos. 

André Marty, el "carnicero de Albacete". 

El señor Dubois navegó sin rumbo ni compromisos, hasta que el discurso de De Gaulle le apeló a las entrañas. Por el conocido como Llamamiento del 18 de junio, se hizo gaullista, y estaba convencido que la delación de Max, Jean Moulin, jefe de la Resistencia y convencido gaullista también, no obedeció a un despiste de René Hardy, sino que había que agradecérselo a sus camaradas comunistas. Recién excarcelado, René se dirigió a una reunión de la organización, donde todos fueron detenidos.- La Gestapo le había seguido, ¡qué descuido!. - Corentin repetía  que no se creía que el hijo de puta de Hardy, que se había bregado en miles de luchas en la clandestinidad, cometiera tamaña indolencia por casualidad.

Klaus Barbie, el carnicero de Lyon. 

Todavía creía escuchar las rabietas de Corentin. Más tarde, cuando Jorge Semprún había perdido la noción de su propio rostro en el campo de concentración de Buchenwald, le volvían esas voces, hablaba con compañeros muertos y supervivientes. Curiosamente, tenía más en la niebla aquellos días de la liberación del campo.  Esa mortecina liviandad, y el grupúsculo de almas errantes, que empuñaron las armas, para participar en la liberación primero del campo y luego meterse de lleno camino de Weimar en un conflicto. Se convirtieron en una masa convencida por un mismo fin. Cómo reunieron fuerzas, le resultó inextricable. Había pasado un tiempo, que el cloroformo de la mente para aquellos acontecidos traumáticos, borraba diligentemente, como aquella bañera de Auxerre, repleta de basura, y el agua fría. Te sumergían la cabeza, y ese miedo instintivo que te hacía rechazar el agua, o que  una simple ahogadilla se convirtiera en un drama. Un día en una piscina, se había revuelto contra un amigo gracioso. Aquel influjo malévolo de esa hedionda bañera, en la que algunos detenidos piaban antes que con la picana. Había recuperado la cordura, pero no toda ella. Continuaba en la brecha, en un Madrid taciturno, donde le acechaban los de la Brigada Político Social. Un vértigo por el riesgo, Semprún no lo sabía, un amor por la causa, sobre la cual se cernía un último hálito de esperanza, sino con sus medios, acaso con sus fines. Su cerebro se centraba en que cumplir una misión en aquel Madrid de 1957, su  última misión...... Continuará.....

Llamamiento del 18 de julio de 1940

Coda final: Cuando se realiza un ejercicio memorístico del calibre del ejercitado por Semprún, uno teme ficcionar sobre determinados aspectos. Como la existencia de Natalie, o la del bretón Corentin. Pero eran circunstancias que el escritor español se debió encontrar por su paso por la Resistencia. Los aspectos de la vida individual, como se recalcaba en las instrucciones de iniciación, se debían apartar. Eran una madeja que de desliar podría llevar a los ocupantes a identificar a personas de la organización clandestina. Eso lo refleja el propio Semprún en su obra. Como la diversa procedencia de los integrantes de la organización. 

No escapaba tampoco a las tensiones entre el  partido comunista francés y las organizaciones que dentro la Resistencia, como recogen diversos testimonios, verbigracia el que nos aportó uno de los padres fundadores de la UE, Robert Schuman. Juego sucio, que a más de uno le hizo sospechar por detenciones y delaciones, que como la de Jean Moulin, harían ganar fuerza a los comunistas dentro de los órganos de decisión de la Resistencia. Schuman fue objeto de esa ojeriza interesada, como la especie de que había combatido con los alemanes en la Primera Guerra Mundial, en parte real, por ceñirse a tareas administrativa, pero había dado muestras de fidelidad a su país, Francia, por más que se erigiera en abogado de la comunidad germanófona en Lorena.  Esa persecución ad hominem llegó a las primeras elecciones de la posguerra.