Gavrilo Princip, mi amigo.

 

Aires de impaciencia, por el telegrama del Foreign Office, al que me aferraba con un ligero temblor de manos. Subí arrebolado las escaleras de mi piso en pleno centro de Belgrado, y con la intriga por conocer su contenido. Normalmente, las comunicaciones se producían mensualmente, así pues, recibir más de cuatro telegramas aquella semana, me sumió en la congoja. Solamente recordaba un trasiego semejante a mi llegada a los Balcanes como corresponsal del The Times. Entonces, los bárbaros de Unificación y muerte acababan de asesinar al Rey Alejandro I  y a su mujer, la reina consorte, Draga Mašin. 

El Rey Alejandro I y su esposa asesinados. 

Como era de esperar, los cuerpos de los reyes serbios mutilados y arrojados por el balcón de palacio, causaron conmoción y sensación a partes iguales por medio orbe. Alguien del Foreign Office, cuyo nombre conozco en clave, pero que llamaremos Héctor por las sempiternas prevenciones de los servicios secretos, gustó de mis crónicas y fichó a este reportero para algunos cometidos de exteriores en los Balcanes. A consecuencia de aquellos hechos luctuosos que tuvieron lugar en 1903, quedó en el aire una idea de que los serbios se conducían en sus cuitas de manera violenta. Por ende, mis relatos entre las fieras serbias cuando retornaba de vacaciones a Londres, fueron de lo más demandado por mis antiguos vecinos de Chelsea. Sí, todo era muy embarazoso. De milagro había sobrevivido me escuchaban todos esos rostros ebúrneos, que me circundaban y envidiaban mi piel bronceada  en las playas dálmatas. 

Princip, rodeado

La realidad era que no me aburría en el ejercicio de mi corresponsalía, ni como informante del servicio de exteriores. Mi recibimiento no fue más que el comienzo de unos sucesos trágicos. Serbia era un país bisagra, pretendido por todos. Se fueron los turcos, y los eslavos se dedicaron a borrar enseguida su legado. De sus más de ochenta mezquitas, apenas quedaba una en toda la urbe de Belgrado, me repetía con orgullo mi vecino, Pedja  Marković. Los rieles de su bigote apuntaban al cielo. 

Turquía acechada por Rusia, con Inglaterra de moderadora, tras la cerca de madera. 

- Somos la vanguardia del cristianismo, Atticus. - Me dijo con sus casi dos metros de altura. Últimamente se le había esfumado esa sonrisa perenne, y mostraba cierta resignación. - Créame, sire, soy patriota eslavo, pero desairar de ese modo a los austriacos, tendrá consecuencias irreversibles. - Las cancillerías europeas trabajaron a marchas forzadas aquel verano de 1914, con el fin de evitar la guerra, que se mascaba en el ambiente, tras el magnicidio del Archiduque Francisco Fernando y Sofía Chotek.  Cogí mi libro de claves, una vez que aparté mi canotier y mi bastón, en la entrada de mi coqueto apartamento.  Mientras descifraba el telegrama, saqué de una caja metálica con un grabado del puerto de New Haven, unas hojas de té verde. Así somos los británicos, montamos un gabinete de crisis delante de una taza de té. Volví a leer el telegrama. Mis superiores me pedían que investigase los hechos del atentado, y luego, debía regresar a Londres, donde informaría personalmente al director de Servicios exteriores.

El magnicidio de Sarajevo, que cambió completamente la faz del siglo XX.

Sabía que la Mano negra o Unificación y muerte, estaba metida en el ajo. Más tarde, logré enterarme de más detalles de la mano ejecutora,  Gavrilo Princip, un nacionalista serbobosnio. Gavrilo tenía muchas ínfulas y se creía destinado a lograr una hazaña grande. Tal vez porque por su tamaño petiso había sido rechazado en numerosos empleos, lo que hirió profundamente su ego. Eso me contó un conocido suyo, al que llegué y que en mi condición de inglés, se atrevió a hablar conmigo, después de asegurarle que no saldría ningún dato que permitiese vislumbrar su identidad. Estaba tremendamente asustado, puesto que había recibido la visita de miembros de seguridad del estado, preguntando cuál había sido su papel en el atentado. Ninguno, pero creía que no salía vivo de aquel interrogatorio. Aún con el ojo morado y el labio tumefacto, no pude más que dar por buenos sus temores.

- Gavrilo Princip, mi amigo. Lo siento por él. ¿Sabe dónde se encuentra  el parque Košutnjak? - A las  afueras de Belgrado le repuse. Allí, en medio de su arboleda y de las fauces de sus veredas,  Gavrilo acudía en solitario a continuar con sus prácticas de tiro, que realizaba en los lugares más recónditos. No soportaba las chanzas de sus compañeros de milicia, que durante la instrucción en Vranje, se habían mofado de su mala puntería.

El Parque Košutnjak, a las afueras de Belgrado.

-Es un parque muy popular, le dije que estaba loco. Los servicios del estado por aquí, se las gastan de una manera, ya me ve y eso sin hacer nada. Me retiré porque no veía nada claro. - Continuó mi interlocutor, que se mostraba más locuaz. La historia en muchos casos apenas alteraba la vida cotidiana, así pues, con afán lúdico, los belgradeses atravesaban las puertas de Košutnjak.  Algunos amantes cogidos de la mano, también  madres que cuidaban de sus bebés, o comerciantes de medias, que venían a la casa matriz de Belgrado a proveerse de material. Entre esa barahúnda, asomaba Gavrilo, con un pitillo en los belfos y buscando el sol rozagante de mayo, para luego adentrarse en la fronda del parque. Cualquiera de esos paseantes, podrían haber descubierto a Princip o haber escuchado alguno de sus disparos. 

Reunión de la famosa Mano negra.

- Es un parque muy hermoso, y demasiado concurrido. Pero me decía que se iba a lugares donde apenas pasaba nadie. Viajaba continuamente de Sarajevo a Belgrado. En el último momento, las autoridades serbias se percataron de la conspiración en el propio seno de su organización y quisieron pararla. Cayeron ostias por todos lados, créame, señor, pero llegaron demasiado tarde, desafortunadamente. -  Un visaje de melancolía en mi confidente, también de incredulidad. - Y tanto que mi amigo mejoró la puntería. No me lo quería creer cuando leí su nombre en el periódico. Casi me da un patatús, señor Fincher. - Gavrilo se consideraba un anarquista, con su rostro aceitunado, y ese fino bozo de bigote. Soñaba con un atentado que cambiase la faz de nuestras sociedades. El primer intento contra los Archiduques austriacos perpetrado por Nedeljko Čabrinović con granada de mano, resultó fallido porque la ignición retardada permitió al ayudante de cámara arrojar el artefacto lejos del automóvil. Luego vino la recepción del Ayuntamiento con la torpeza del Alcalde, que recién acontecida la primera intentona, con heridos graves por la bomba, habló de la calurosa acogida que habían dispensado sus ciudadanos a los herederos del Imperio Austrohúngaro. 

Distintivo de las milicias que organizaron el atentado. .

Sabemos que por esas ironías  del destino, Gavrilo tuvo una segunda oportunidad que no desaprovechó. El Archiduque había decidido visitar a los heridos de la bomba, y la confusión de su chófer que se desvió del camino previsto por seguridad, le hizo pasar por una cafetería donde Princip ahogaba sus penas. El nacionalista serbobosnio creyó soñar en cuanto vio la silueta del Graft Sift asomando por el paseo del cauce del río.  Se abalanzó con sus ojos aún más grandes a por el automóvil, y disparó hiriendo de muerte a los archiduques. Me contaron algunos de los testigos, que Francisco Fernando imploraba a Sofía que no se muriese, para que cuidase de "los chicos". Se desató la guerra como sabemos, y a mí me cogió desembarcando en el puerto de New Haven. Vi el horror, dibujado en la expresión del policía de las aduanas, que comprobó rutinariamente mi pasaporte. 

Nedeljko Čabrinović, mártir de la causa de los eslavos del sur.

Aquí no acaba la historia. Durante la guerra me trasladaron a cubrir Egipto, donde necesitaban informantes, y mi cobertura de periodista resultaba perfecta en un lugar más candente que los Balcanes, y en el que podíamos golpear mejor a nuestros enemigos, los turcos. La contienda más sangrienta de la historia acabó. Y me picó la curiosidad, a pesar de las epopeyas que viví mientras duraron las hostilidades. Algo me azuzaba, de tal forma que moví mis hilos para poder entrevistar a Gavrilo Princip en el presidio de Terenzin. Los permisos me llegaron demasiado tarde, puesto que Princip murió. La burocracia austriaca es machaconamente insistente con los papeles, o debía creerme la versión de su abogado, de que los austriacos  no querían que viese al magnicida hecho una piltrafa de cuarenta kilos, consumida por la tuberculosis.  

No obstante, un día me llegó una nota de un psiquiatra, un tal Martin Pappenheim, que había tenido cuatro entrevistas con el asesino de los Archiduques y que quería verse conmigo. En nuestro encuentro, me dijo algo que no me permite salir aún de mi perplejidad, dado que en ninguna de las entrevistas, el señor Princip mostró arrepentimiento salvo en el caso de la muerte de Sofía Chotek. Sobre todo, me incomodaba el hecho de que Princip  consideraba que la Gran Guerra habría tenido lugar más tarde o más temprano. Ni un remordimiento por semejante sangría, en la que él en parte, había tenido algo que ver. 

Celda de Gavrilo Princip, cuatro años encadenado a una columna.