Los bienes de este mundo

 

Un silbido, la muerte al acecho, como una serpiente que regateaba todos los obstáculos. Su corazón que palpitó, y la cara se le llenó de horror a Armand, porque la máscara dejaba un espacio, por el cual entraba el gas mostaza. A Pierre le parecía una escena de cine. Si se pudiese oír todo ese ruido estremecedor, pero tuvo la sensación de que el tiempo se amortiguaba, hasta que fue consciente de lo que ocurría. Los bigotes de su compañero de fatigas, su querido Armand, se convirtieron en el enemigo que le acercaba inexorablemente a la muerte, por permitir ese resquicio para que entrase el veneno.

La magnífica novela de Nemirovsky.

-  ¡Déjame, Armand! Un segundo, quieto. - Le ordenó, acompañado de un gesto de confianza, para un Armand perspicuo. Seguidamente, trató de apretarle por detrás la cinta de la máscara de gas .  Con todo, su compañero seguía sin respirar bien. 

- ¡Venid, vamos, rápido! - Dos camilleros se lo llevarían pero antes, Pierre lanzó una mirada que parecía una vela votiva por su compañero, llena de conmiseración. Le apretó la mano para transmitirle confianza. - Vamos, Armand, la próxima vez no me pararás ningún penalti. - Ambos aficionados al fútbol, y Armand destacó con sus grandes dotes de arquero.    

La gran escritora judío- rusa.

No había tiempo para añoranzas, pues a continuación, comenzó el bombardeo, y el reloj de la embestida de los hunos. Se llevaron a su compañero, que sobreviviría. Minutos después era él, Pierre, el que luchaba por su propia vida, e insertó su bayoneta en la caja torácica de un teutón; los ojos de aquél se apagaron con el último adarme de brillo, que sería el suyo sino se espabilaba. De pronto, un enemigo orondo le embistió con todo su cuerpo y le chilló igual que a un monstruo. Cuando peor lo tenía, se sacó su Webley Mark V que se había encontrado en el campo de batalla del Somme.  Era el arma de un oficial inglés. Y disparó al cerdo alemán en la cara. Cuántas vivencias acumuladas, pensó Pierre, una vez abortada la ofensiva de  los fritz. Todo era tan irreal como la tierra de nadie, un trozo de luna con cadáveres por doquier a los que la muerte dulzona  hinchaba la barriga. 

Estaba tan lejano aquel veintiocho de junio de mil novecientos catorce, cuando nadie pudo creer que por el remoto asesinato en Sarajevo de los herederos del Imperio Austrohúngaro, lo que les depararía el destino. Una guerra que duraría más de treinta años como el propio Winston Churchill, testigo directo de los acontecimientos, afirmó: " Debemos de considerar estos treinta años de conflicto, de agitación política y de sufrimiento en Europa como parte de una historia, una historia de una guerra de treinta años". 

Pero no nos salgamos del guion. Ese Pierre, soldado bregado en varias batallas, decidió no escamotearle a su mujer, Agnes, su vida, su amor, ninguna de las peripecias que acaecieron en una guerra muy cruel. Si la censura le cazase, mas sabe cómo guardar las epístolas del celo excesivo de los censores. En ese marco temporal discurre la novela,  a caballo de la maestría narrativa y de la aventura romántica, a los que nos tiene acostumbrado la gran escritora Irene Nemirovsky. Construye con Agnes, Simone y Pierre, un triángulo amoroso que también alcanzará a sus descendientes. El título de la obra hace alusión a nuestras personas más cercanas, que son nuestra riqueza más preciada. A pesar de los espejismos de un mundo en el que nos empeñamos en pelear por un mayor bienestar material, la vida de nuestros allegados es incomparable con cualquier posesión terrenal, más en un marco bélico como en el que transcurre la novela. 

Captura de Princip, sus disparos enfrentaron al mundo en una guerra. 

Esta obra, Los bienes de este mundo, sería la penúltima creación antes de la fabulosa Suite francesa, y se editaría cinco años después de la desaparición de la escritora rusa, en el campo de concentración de Auschwitz. Sobrecoge pensar el triste final de Irene, y es la reflexión que me ocupó nada más cerrar el ejemplar, con la tristeza y la alegría que nos produce unas historias tan crudas pero tan bien contadas. 

El manuscrito de la Suite francesa, que escribió en penosas condiciones.

Y recordé el dramático desenlace . Ella como judía, escondida en un pueblo borgoñés es denunciada a las autoridades de Vichy, que la deportan. Autoridades, que si acaso, ofrecen algún tipo de resistencia suponiendo que el hebreo tiene algo de sangre gala, pero no es el ejemplo de nuestra escritora. Curiosamente, muchos años después sí se reivindica su figura como francesa. Para rematar la funesta historia, el marido, galo de cuna,  acude a la comisaría donde se supone que se encuentra su esposa. No consigue nada, más que le deporten junto a la novelista rusa. Y ahí quedan sus dos hijas, huérfanas, rechazadas por su abuela paterna, que no las reconoce como familiares por esa sangre israelita, que contamina a sus nietas. Es, por el contrario, un alma caritativa sin lazos de sangre, la que se apiada de las hijas de Irene. De no ser por esta salvadora, vagabundas habrían conseguido que las capturasen los colaboracionistas de Pétain. Infringirá la ley, les descose la estrella de David, y aquellas niñas con apariencia de francesas superarán un periodo lleno de oprobios del país vecino. Es cuando vuelvo a pensar en la pena que me inspira la gran escritora, que no pudo gozar de todos los bienes de este mundo, sus seres más cercanos, vivitos y coleando. Lo material es prescindible. Y por ello, se nos ocurre que esta magnífica novela es más imprescindible que nunca, para recordarnos lo pobres que somos, a pesar de la abundancia material que nos rodea, si no tenemos a nuestros seres queridos con nosotros. 

El horror inimaginable de Auschwitz.