La Santa Compaña

 Al abrir mis párpados, fui consciente de que no seguiría siendo el mismo. Había vuelto de una pesadilla en la que fantasmas discurrían por  trochas inverosímiles. Cuando corrí con la certeza y el pavor alabeado en mis labios, en medio del bosque de eucaliptos y por entre los médanos,casi no me salía la voz. – ¡Era yo, era yo!

-          ¿Qué dices, Luso? – Me preguntó Casilda que parecía declamar con el acento argentino tan cantarín. Estábamos en la pieza que hace de nuestro gabinete, y en la que nos enclaustramos escapando del alboroto establecido como norma por nuestros chicos adolescentes. Ella se me acercó con su andar clueco, sus pechos irreverentemente grandes y el cigarrillo apostado en sus belfos. – Parece que estás en otro lugar. ¿No me hacés caso? ¿Has terminado con el ordenador? – Asentí con la cabeza, con aires de vacuo entusiasmo, porque sabía que había vivido eso. Repetiría por conocido lo que iba a decir, pero Casilda se adelantó con la noticia que concernía a nuestra joven yegua. -  Lutecia está a punto de parir.

La Santa Compaña.

En ese momento, había acabado una lectura repleta de misterio titulada Los monjes , que por supuesto recomiendo. La gracia de la ciencia ficción argentina, Leopoldo Lugones, Bioy Casares o Borges, y aquellos monjes malhadados, que portaban la muerte consigo. Tras mis antiparras, unos fríos y descreídos ojos azules, que como ingeniero, aeronáutico para más señas, se muestra escéptico ante tales supercherías. Esbocé una sonrisa. – ¡Bobadas!- Eso es lo que habría dicho mi yo escéptico y que sin el acontecido de aquella noche, me habría reiterado en mis manías de cuestionarlo todo. La segunda, tercera y demás ocasiones en las que me reiteraba en ese déjà vu, no estaba tan seguro.

Leopoldo Lugones, maestro de la literatura.

Todo me parecía un calco. La tentación  de hacer algo diferente, pero unos hilos invisibles me dirigían de forma que cumpliese fielmente con el guion establecido. Casilda me volvió a apremiar: Lutecia estaba a punto de parir.  Me asomé entonces a la ventana, en mi pazo, las inquietudes me azuzaron. Soy un tanto huraño, y la primera vez me confundió que tuviera que salir. Quitarme el pijama- había pasado de terno y corbata al uniforme de los teletrabajadores-  y por supuesto, encontrarme con alguno de esos peregrinos que extraviados, no paraban de lanzarte preguntas sobre cómo retomar el camino hacia Santiago de Compostela, me embargó de frustración en aquella ocasión.

– ¿Estás segura, Casil? Lutecia me va a joder el Clásico. – Encima el partido, pero no vi comprensión en mi argentina de ojos azules, sino la perplejidad ante el egoísmo masculino.

-          Iría yo, pero no veo un pimiento. – No hacía falta escucharla más, me sabía el resto de su perorata. Tenía que ir en busca del veterinario, Don Macedonio,un vetusto prócer de la comarca, que te quiere entretener con sus inútiles bibelots.

Partí en nuestro Land Rover. Lluvia fina. El ronroneo del automóvil, las luces que barren unos vericuetos llenos de cieno. Escuchaba las letanías del empate para la eliminatoria, de Vinicius, jugador del Real Madrid. El locutor dudaba si atribuírselo a Benzema,  mientras yo hervía en candorosos afanes, con tal de atisbar dónde comenzaba la siguiente curva. El macadán se desdibuja con la arena, pero lo estaban arreglando en algunas partes por la cercanía de las elecciones. Una forma de nuestros políticos de decirnos que están ahí. La casa de Don Macedonio se encontraba a seis kilómetros de la nuestra.

El Purgatorio.

A continuación, la luna llena se dejó ver, para iluminar todo el camino. Fue cuando casi me dio un vuelco  el corazón. Una reata de bultos oscuros, siempre en medio, que casi atropello. Iba a gritar a esos peregrinos que aparecen por todas partes, hacer sonar el claxon. Aunque repentinamente algo me paralizó cuando invadieron mis papilas olfativas un intenso olor a cera quemada. Mi cerebro recreaba cada detalle, como si el tiempo se esponjase, los segundos se convirtieran en un espacio superior. No alcancé a divisar ningún cirio.

Alma penitente.

- ¡Qué raro! - Hablaba conmigo mismo, mientras me bajaba del todo terreno, temiendo chapotear por algún charco, pero el piso estaba seco. Enseguida pude contar unas quince personas, embozadas en túnicas negras. No tenía miedo, y atisbe a ese individuo,. vivo para más señas, de carne y hueso, que guiaba a ese grupúsculo con una cruz y un caldero. Cualquier gallego sabe quiénes eran los de esa triste comandita, más yo había perdido cualquier congoja por un estado que me embargaba de extrema curiosidad. Sí, lo adivinan, por si algún lector se ha perdido, me había cruzado con La Santa Compaña, almas que se encuentran en el Purgatorio. Segundos con un universo de consecuencias, el guía comenzó a trazar un círculo, con el que pretendía cederme el testigo de esa procesión de malditos. Quise huir, aunque no pude, por cuanto el Lazarillo que giró su cabeza era para mi sorpresa yo mismo. Pero ya había estado allí antes. 

Desde entonces, pobre de mí, procesiono todas las noches con esas ánimas en pena. Instantes en los que se repiten las mismas secuencias, bastaría con volver al inicio de este relato, con el que cuento mis cuitas. Aunque si el lector no se ha percatado todavía, también se tropezó en su pantalla con tan alegre partida de almas descarriadas, como me ocurrió a mí. Y mientras se entretenía en la lectura de mis tristes desventuras, me ha dado tiempo a cerrar el circulo con una rama, por lo que a partir de ahora, continuará con mi labor.  Ni un miserere nos salva de la tarea, lo siento amigo lector. Espero que encuentre pronto algún pardi....ejem, que le sustituya. Yo partiré con mi Land Rover en busca de Macedonio a cerrar esta maldita noche para siempre. El veterinario y yo, llegamos a mi casa cuando el Clásico había terminado. Saldado con un 0-4 en el Camp Nou, para mi felicidad. Sería una noche inolvidable en todos los sentidos y que siempre recordaré por razones obvias. 

Miserere Mei Deus de Allegri