La tortuga y el futuro.

 

¿Qué nos deparará el futuro? Son fechas en las que muchos desdeñan el año de tribulaciones que nos ha tocado vadear, y ruegan que el que comienza, lo haga con mejor pie. Concepciones medievales como la del Marqués de Santillana y sus tres ruedas de la fortuna no nos son extrañas. Dos plenas de quietud, el pasado y el futuro, mientras el presente discurría con una inercia implacable ante cualquiera de los ímpetus individuales. ¿Es nuestra vida un presente continuo? Si nos hundimos más todavía en la telaraña del tiempo, nos despertamos en la Antigüedad. Para los griegos no había mayor zozobra que la del destino, que jugaba incluso con los dioses, que en sus manos resultaban peleles vulgares. Nadie escapaba a sus caprichos deletéreos y fascinantes. Sin embargo, el azar tenía a sus hacedores serviles en ese microcosmos heleno.   Las Parcas - para mal, ¡no abramos la Caja de Pandora!- y las Moiras, entretejen los hilos inextricables de nuestro futuro. 

Las tres Moiras, que bajo sus pies fraguan 
la muerte, que estaba en el destino.

Julio César más largo para estas cuestiones,  no creía en ese tipo de supercherías, salvo en lo que pudiesen ayudarle. Cocinaba el más allá, untando a los del más acá , que de esta forma trabajaban para su causa. Los oráculos así consultados, entreveían en las vísceras del animal sacrificado una clara victoria en la fecha que por conveniencia estratégica, coincidía con la del vaticinio dirigido por el gran militar romano. Una bolsa de sestercios, movía esa rueda del futuro, que para el Marqués de Santillana era inamovible.  Imaginemos la ebriedad del instante, la nube de legionarios arracimada en torno a un o una pitonisa (1), y tras la capa roja distintiva de Julio César, que estallaba en un júbilo inefable. Quién más y quién menos se figuraba que el gran político romano estaba ungido por los dioses. Incluso cuando cruzó el Rubicón, había sobornado a los oráculos de mayor fama para que decantasen la balanza de la fortuna hacia sus intereses. De esta guisa, el venidero dictador romano se rodeó de una aureola de imbatibilidad. Podemos luchar contra los vivos, pero si el más allá, se empeña, no habrá quien se oponga al gran estratega. Julio César no es la excepción. La humanidad ha imaginado siempre cómo sería movernos por las certezas de un futuro conocido de antemano. 

Julio César, el implacable y astuto conquistador.

Por eso, Querofonte no podía ser menos. Resolvió una cuita que le carcomía por dentro. Milagroso y redentor, sería reparar esa duda que le roía, como decíamos el alma. Consideraba a su amigo Sócrates, un dechado de virtudes, pero ¿era el hombre más sabio del mundo conocido? Sus discrepancias con los sofistas, los demagogos de nuestros días, a los que ridiculizaba con su método, le procuraron muchos enemigos. El pensador se consideraba un partero, que nos acompañaba con preguntas para que alumbráramos y entendiésemos nuestras  propias contradicciones. Guiaba a los presuntos sabios, con el fin de conducirlos hacia su ignorancia. Con todo, volvamos a Querofonte, que se planta ante el oráculo; una pitonisa se esconde tras una tela que nadie osa atravesar - ¿Es, oh, Oráculo, Sócrates el hombre más sabio de nuestro tiempo?- Se disipó la pregunta en los labios de Querofonte, por la congoja que le producía hallarse con una respuesta no invocada ni soñada. 

Las ruedas de la fortuna en la Edad Media. 

La respuesta por el contrario, confirmó lo que sospechaba: Sócrates era el hombre más sabio de toda la Hélade. Pero las pitias como sabemos habían de interpretarse. Casi siempre encerraban una paradoja. Por eso, fue preguntando el famoso filósofo allá y acullá. Con sus pies menudos, y la amenaza de Jantipa, su esposa, que le consideraba un buen diletante. Pero el gran filósofo llegó a la conclusión de que estaba rodeado de sabios pretenciosos, que henchidos de vanidad, fingían saber. Y él, que reconocía la fragilidad de su conocimiento, adujo como conclusión el famoso, "sólo sé que no sé nada". La humildad y la realidad del sabio, para reconocer que su inmensa, sabiduría, no era más que una gota de agua en el inmenso océano de nuestro desconocimiento . 

También Esquilo, el famoso dramaturgo se dio de bruces con otra de las paradojas de las pitias. Había consultado al oráculo de Delfos las cuestiones más perentorias para un autor teatral. ¿Será exitoso mi "Agamenón"? Sin embargo, tan preocupado estaba por esos asuntos  paranormales, que el dramaturgo no conforme con saber sobre  amores, amistades o las vicisitudes más cercanas de un drama suyo en ciernes de ser estrenado, preguntó al Oráculo por cómo se produciría su muerte. Nadie lo quiere saber, le repone el oráculo. - Nadie no,  a menos que yo sea nadie. - Precisa a quien se halla escondido entre cortinas. Preferentemente una mujer, que lanza pitias, esas frases enigmáticas que se pueden interpretar de miles de formas. - Se te caerá la casa encima.

  

Una pitia, leyendo en lo más hondo de un plato.

Desde entonces, nuestro dramaturgo, presa de una fiebre inusitada, se muda a un chamizo de estructura endeble. Busca cobijo en la bóveda celestial. Reclusión y ayuno, varado como un santón en medio del campo, a fin de no dar cumplimiento a aquel vaticinio. Por un  momento creyó que había burlado a su cruel fortuna. Ufano paseaba cuando una ave rapaz, que surcaba los cielos gracias a las sutiles ondas de las brisas mediterráneas, se adentró en la escena con una tortuga como presa. A fin de engullir la carne de la tortuga, necesitaba lanzar contra las rocas al galápago para romperle su caparazón, la casa del galápago, con  tal rebozo para las Moiras, que cayó sobre la cabeza de nuestro desgraciado Esquilo. Él muere en el acto por aquel impacto. Nada se resiste a la estela confusa que sigue el telar de nuestras Moiras.. Confusa, porque se manifiesta de forma poco clara a guisa de pitia.  Reseñemos, que el águila había confundido la calva de nuestro protagonista, con una roca. 

Alcibiades y Sócrates, el hombre de acción y el gran
sabio. 

(1) El gran Camilo José Cela en su fabulosa novela, El tobogán de hambrientos, nos sorprende con su "un echadora de cartas". Porque nadie confiaría en las runas de su futuro en un echador de cartas, el protagonista feminiza en su tarjeta de presentación su dedicación laboral.  La Ministra del ramo de igualdad, nos dirá que el escritor avanzó un ideal de justicia lingüística. O quizá no, puesto que si nos tomamos en serio el lenguaje inclusivo, debiéramos decir "une pitonise". 

Esto que podría ser gracioso, no lo es tanto. Recuerdo la anécdota de un familiar mío, profesor de economía en Argentina, que era el tutor de un animosa muchacha feminista. La susodicha le presentó una tesina, escrita en ese malhadado lenguaje inclusivo. Al principio se lo tomó como un reto. Averiguar lo que decía, pero una jaqueca se lo impidió. Cuando rehusó corregírselo, la moza de inusitadas virtudes, lo denunció al rector, por trato discriminatorio en el lenguaje. No me extraña que algunos hayamos perdido cualquier esperanza, incluido mi primo Francesco.