Un artista llamado Mussolini

 El mayordomo se había sumergido entre la barahúnda que provocaba a su alrededor la figura del dictador. A través de sus hendiduras, espió al inefable Conde Ciano que bebía a escondidas scofllaw, la bebida de los chicos malos. Quizá premonitoria del triste final del yerno del Duce.  Sin embargo, en aquella tarde de cielos cenicientos, con redobles de tormenta, se notaba el titilar de las lágrimas del tirano. Triste porque su ejército no era capaz de doblegar a los helenos. Necesitarían la ayuda de su hermano mayor, Adolf Hitler.  El nazi pese a que adorase al Duce, hacía chistes entre su camarilla sobre la sangre de horchata de los soldados italianos. ¿Dónde había quedado el ardor guerrero de sus ancestros romanos? Y citaban con primor a Tácito, que señalaba que los queruscos, los antepasados de los teutones, eran tanto o más aguerridos que la  Wehrmacht.

Mussolini, un orador que rozaba lo bufonesco, pero
que atrapó con su oratoria a las masas.

El mayordomo esquivó a la plana mayor con su bandeja. A la vez, su corte de corifeos se arracimó en torno al gran hombre, que se hallaba al borde del llanto. Aprensivo, también mostraba su dolor porque la gran cultura le repudiaba y se exiliaba. Eso y sus fracasos helenos. - Michelangelo era Michelangelo, pero tenía mármol de Carrara para hacer sus grandes obras.- Un silencio, un cosquilleo en esa pausa del gran hombre.- Y yo tengo un ejército de barro. - Añadió con gran desconsuelo. Enseguida, el coro de pelotas animaron al líder máximo,  recordándole que él era sin duda el gran artista italiano del siglo XX. Y el debate se deslizó por cuáles eran los referentes artísticos italianos  del presente siglo. 

 – Bueno, Modigliani. – Le dijo uno de esos buitres leonados, que montaban guardia a las espaldas del Duce. - Sus cuadros que se quedó su marchante, se venden a precio de oro.

-        - - Está muerto, Césare, y pinta ese arte degenerado. – El Duce puso los dedos con la expresión ma ché cosa. Histrión hasta con su camarilla más íntima. Le gustaba gesticular porque identificaba en esa vieja manía italiana, uno de los rasgos definitivos del ser de los habitantes de la península con forma de bota.  

-          Marinetti.

-          El que quiere quemar museos, muchachos. 

- Le acusaron de robar además el cuadro de la Mona Lisa, que se agenció el señor Peruggia. Lo había comprado el rey Francisco I por diez mil ducados. - Dijo uno de los marisabidillos que rodeaban al gran hombre.

- ¡Y ellos nos robaron Marsella con un referéndum fraudulento!- Aulló el gran hombre.

- Fraude que usted ha subsanado como corresponde a un genio militar, Duce. - Se enmendó el marisabiillo, que hacía alusión a la ocupación fascista de parte de Francia. Cuando estaban derrotados por los nazis, los italianos declararon la guerra a los galos. ¿ Una genialidad o un oportunismo contra el perro flaco, al que todos son pulgas? 

- Marinettii nos ha apoyado pero no es suficiente. No quiero ser otro Nerón en la historia.

-          Nadie comparable con su excelencia, ¡oh, Duce!, que en otro arte como el de la guerra, nos ha devuelto la gloria de nuestros ancestros. Lo ha elevado a la categoría de lo sublime. – De aquel rondo, siembre surgía un lecho de palabras excesivamente halagadoras.

Una amistad que sem.bró el mundo 
de aflicción

El dictador resaltó en aquella parte de la conversación el hecho de que Italia no era recordada únicamente por sus guerreros fieros. Se agolparon en el recuerdo los Marco Antonio, Julio César, Cayo Mario. - Y hasta Bonaparte, que la fortuna que no la sangre, convirtió en francés. Pero es tan italiano como yo.

-          Quizá el destino nos compense por esa falta, y nos haya traído a su eminencia. El gran Bonaparte del siglo XX. O más bien, Bonaparte el Duce del siglo XIX. – Más comentarios empalagosos, y nadie que le recordase como a Julio César que Mussolini era mortal. Respice post te! Hominem te esse memento![1]

-          Duce, el genio está cerca de nuestra Niza. – Intervino el Conde Ciano,. Siempre con un multiforme[2] impoluto. La ciudad  como decíamos se había convertido en protectorado italiano.

Niza es más italiana que Florencia. Nos la arrancaron con un referéndum amañado. - Se reiteró el pope de los italianos, que en cuanto le mentaban la ciudad de Garibaldi, barbotaba escupitajos y se le aborrascaba el humor. -  Malditos gabachos. Y en cuanto al tenor ése, evítenme tamaña vergüenza. ¡Tráiganlo, aunque sea esposado! No admito un no por respuesta. - Hablaban de Fornarino Minardi, que no quería regresar a la patria. Podía ser cualquiera. 

El OVRA, servicio de inteligencia de la Italia de Mussolini, acechaba en el extranjero a las figuras más importantes del arte, para que volviesen a la tierra, y anotarse un tanto. Sus métodos eran de lo más variopintos, e incalificables. Que un escritor era muy supersticioso, nada como un gato negro muerto en la puerta de su domicilio. Había sido tan larga la lista de la diáspora intelectual. El que más le dolió fue el gran músico y director, Arturo Toscanini. Una gloria viviente. Se había convertido en un rabioso antifascista. Sus discos que escuchaba antaño en el gramófono, los arrojó por la ventana y con deleite observó cómo se hacían trizas. Su encontronazo más sonado fue, sin ningún género de dudas, cuando los fascistas buscaban un himno que estuviese a la altura de su país. Se quisieron apoderar del coro más famoso de la historia, el Va, pensiero . Giuseppe Verdi compuso con intenciones patriotas el famoso coro. Unos italianos que no tenían patria en el siglo XIX. Toscanini calificó aquello de una obscenidad. Más tarde, Mameli hizo el himno conocido de todos, con el fascismo ya olvidado.  

El gran Toscanini fue un ferviente
antifascista. 

La tarde se hizo entonces noche, y sus camaradas le tenían reservada una sorpresa. En sus cámaras más secretas, le aguardaba la ultima novedad del día, con las que quitarse los sinsabores de la campaña en tierras helenas y el rechazo a su genio de los artistas italianos más importantes. La actriz revelación del cine, una jovencísima muchacha que no llegaba  a los veinte años, le aguardaba en su cuarto con un picardías. Admiradora de la obra del dictador, ¿desfloraría a semejante beldad? Si Clara Petacci, su amante, se enterase, era la única que se atrevía a arrojarle platos a la cabeza  a Benito. El italiano temía más las riñas domésticas con la amante celosa  que a la Royal Navy. También cuchicheaban que la preferencia del dictador por las sirenitas poco maceradas, guardaba relación con el pequeño tamaño del pene del gran hombre.  Rumores, que  no empañaban en cualquier caso la talla del gran artista de la guerra. Eso que parecía tan risible en Ciano, que conocía el paño. Su suegro se había convertido a sus ojos, en una completa caricatura. Podía disimular su hilaridad, tomándose otro scofllaw. El glorioso ejército italiano iba de derrota en derrota, hasta la victoria final. En el fondo, el Conde era un chico malo.

Clara Petacci, la bellísima y celosa
amante de Benito Mussolini 

 

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[1] ¡Mira tras de ti! ¡Recuerda que eres un hombre! Según Tertuliano, al general, que regresaba de una campaña victoriosa, y al que le rendían honores por su victoria, una especie de susurrador, le recordaba que era simplemente un hombre, un mortal. Para que la soberbia no prendiese en él, y se viese tentado a acceder a cotas de poder privadas a los hombres.

[2] Eugenio D’Ors hablaba de la costumbre inveterada de los fascistas por vestir uniformes militares. Y que en esa moda algunos espíritus libres, querían diferenciarse y creaban disfraces compuestos de varios uniformes, que el escritor catalán bautizó como multiformes. El Conde Ciano era un gran aficionado a esos multiformes.