tag:blogger.com,1999:blog-59850719357944001692024-03-19T04:18:48.794-07:00El azogue de mi desesperoUn viaje por la historia y la culturaSergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.comBlogger347125tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-51301876260321538352024-03-16T04:59:00.000-07:002024-03-17T05:06:41.431-07:00Juventud sin Dios, de Horváth<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><i><b> </b>Año 1938. Telón de fondo, un París de cielo volátil. Las nubes apeñuscadas, descargan una tormenta repentina sobre los Campos Elíseos. ¡Ábrase el telón de esta ópera bufa que es la vida!</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 74.6667px;">U</span></i></b><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 37.3333px;">n </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">rayo ignoto, así fue su vida. Luego una rama que
le alcanzó en la cabeza en plena tormenta, y ahí yacía, exánime, como un bulto desmadejado, la
camisa con los botones que un galeno le había arrancado, con el objeto de reanimarlo en vano. Cuando llegaron los periodistas a los Campos Elíseos, donde tuvo lugar la tragedia, propalaron ecos en el aire. No en vano, los sucesos eran de las piezas periodísticas más codiciadas por los lectores parisinos. La víctima era un conocido dramaturgo se resabió uno de ellos, con más pinta de vagabundo que de reportero. Farfulló algo en alemán, lo que despertó las sospechas de los concurrentes. La tensión con los boches se cortaba en el aire de cualquier conversación, hasta que surgía el irredentismo entre los propios franceses, que quizá se odiaran más íntimamente.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHEPRTPSnG6ZQuj3RL3QBVTdWeGAvAnEaL2M9EEZpeLU7iLJfAqbQ05qH4egJXmtzZGnVJDetjbLSP4LbfborH9gZwZ1Klxcv6syqR6kIzr0QMIQBdyTNpqeokWvBH_oFS3USUbrMPpFfDw5aarSyboDX-u8uxeuCO4aFtrOQJjGP-Ol1-BUbgyRQRnFc/s1440/Avenue_des_Champs-%C3%89lys%C3%A9es_in_1939.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Benjamin Gasul - USHMM &quot;No restrictions on use.&quot;, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=79123877" border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1440" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHEPRTPSnG6ZQuj3RL3QBVTdWeGAvAnEaL2M9EEZpeLU7iLJfAqbQ05qH4egJXmtzZGnVJDetjbLSP4LbfborH9gZwZ1Klxcv6syqR6kIzr0QMIQBdyTNpqeokWvBH_oFS3USUbrMPpFfDw5aarSyboDX-u8uxeuCO4aFtrOQJjGP-Ol1-BUbgyRQRnFc/w320-h240/Avenue_des_Champs-%C3%89lys%C3%A9es_in_1939.jpg" title="De Benjamin Gasul - USHMM &quot;No restrictions on use.&quot;, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=79123877" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los Campos Elíseos (1939)</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- Leí su “<i>Geschichten aus dem Wiener Wald</i>” - Dijo de soslayo, mientras </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">señalaba al corpulento extranjero, que dejaba al descubierto la parte más íntima de cualquier vida, que era cuando ésta expiraba, </span><span style="font-size: 18.6667px;">con sus luengas piernas</span><span style="font-size: 14pt;">. Por eso, un comerciante de flores tapó la cara de ese chambón con una chaqueta. Por el acento, le pareció alemán. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Lo que es la vida, hace unos minutos, habíamos hablado de unas petunias. Con un alemán, quién lo imaginaría que después. No me alegro. - El floristero, rubicundo y de rostro ovalado, demostró que el odio inoculado desde las escuelas, incluso cuando Alsacia y Lorena habían retornado a Francia, no surtió efecto en aquel caso. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZH7c0ehXDeW-BfiWtffLmA3afTZsfKProNtxGyKru8qCl9WyMcwh3ZVmNtGcfKawcvwUBNmMkobBK63gCM0dL3Dt0I9eKF5ckiopR68uQvSo55nW4YaMGb926mHlisiFTtz72Up1WEQogKYzJJoa6uMvv58GYt7-Jx8p3XN9ZdQ3-w7vgcripzx60UI/s466/71azYVD8t-L._SY466_.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Propiedad Editorial Zenda libros." border="0" data-original-height="466" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZH7c0ehXDeW-BfiWtffLmA3afTZsfKProNtxGyKru8qCl9WyMcwh3ZVmNtGcfKawcvwUBNmMkobBK63gCM0dL3Dt0I9eKF5ckiopR68uQvSo55nW4YaMGb926mHlisiFTtz72Up1WEQogKYzJJoa6uMvv58GYt7-Jx8p3XN9ZdQ3-w7vgcripzx60UI/w205-h320/71azYVD8t-L._SY466_.jpg" title="Propiedad Editorial Zenda libros." width="205" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un clásico de lectura obligada.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><div><span style="font-size: 14pt;">- </span><span style="font-size: 14pt;"> No es, bueno, no era alemán, sino húngaro y de familia noble. Le había entrevistado en Viena hará un par de años. No me lo quise creer cuando le reconocí. Ésa familiaridad del rostro, a pesar de la muerte. - Continuó en un limo de tristeza, el plumilla trotamundos. - Era un escritor llamado a alcanzar grandes cotas. Se llama, digo se llamaba .- Un dejo de nostalgia por las obras que nunca más escribiría.- </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Ödön von Horváth</i></b></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Otro testigo que sí </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">había presenciado la escena con horror,
evacuaba su testimonio a la gendarmería. Los reporteros se pusieron en fila, pegándose algún codazo que otro, tras el funcionario escrupuloso, que con
los rieles de los bigotes en círculos, tomaba notas. Mientras albergaba un pensamiento funesto. Qué tormenta más
pasajera, que como vino se fue. Nadie habría sospechado tampoco que el muerto tenía increíbles planes. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-rOYXE85_oAZ0x47yMJ2243qiL0pU-Uw8MFqDegXvuXXdLqgBo7Pr91bLeYrRzb13kIEmy6jdxR5iz5VhZBkG3tklT7fsS2BofjRnajejn2AhpGibPUHgjvVyjUK2_jK9eKyVU50ospNrtPU_ZJjlH9jZK-g7ghWeFKGWVeYo6IqV7GBrtUG0VoAHa5g/s2766/%C3%96d%C3%B6n_von_Horv%C3%A1th.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Anónimo - Dieter Hildebrandt: Ödön von Horváth. Reinbek: Rowohlt 1975. S. 25., CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5282310" border="0" data-original-height="2766" data-original-width="2409" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-rOYXE85_oAZ0x47yMJ2243qiL0pU-Uw8MFqDegXvuXXdLqgBo7Pr91bLeYrRzb13kIEmy6jdxR5iz5VhZBkG3tklT7fsS2BofjRnajejn2AhpGibPUHgjvVyjUK2_jK9eKyVU50ospNrtPU_ZJjlH9jZK-g7ghWeFKGWVeYo6IqV7GBrtUG0VoAHa5g/w279-h320/%C3%96d%C3%B6n_von_Horv%C3%A1th.jpg" title="De Anónimo - Dieter Hildebrandt: Ödön von Horváth. Reinbek: Rowohlt 1975. S. 25., CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5282310" width="279" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran escritor europeo, Ödön von Horváth </td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Puesto que a Ödön le quedaban dos días para zarpar rumbo a la América de las oportunidades, desde el puerto de Cherburgo. Aquella tarde, por su naturaleza soñadora, se imaginó ser un <b><i>Jean Gabin</i></b> errabundo en <b>Le Quai des brumes</b><i>,</i> una vez que salió de las salas de cine <b><i>Cineác</i></b>. Era muy cinematográfico. A veces, hablaba a solas, simulaba que su amigo, <b><i>Jospeh Roth</i></b>, le escuchaba. En efecto, con Roth había departido fervientemente en un café de ese rompeolas que era Viena. No sabemos si </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Ödön von Horváth</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> discutiría con su amigo en imágenes alimentadas en su cabeza, mientras subía con precaución las escaleras, dado que le gustaba oír la sonoridad de sus pisadas. Le esperaba ansioso su otro colega, el cineasta </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><b style="font-style: italic;">Robert Siodmak </b>en un piso a la ribera del Sena</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">. Al abrirle, Robert parecía no haber perdido el tiempo, dado que tenía un ejemplar en sus manos de la obra de </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">Ödön,</span><span style="font-size: 14pt;"> “</span><i style="font-size: 14pt;">Jugend ohne Gott</i><span style="font-size: 14pt;">”, cuajado de anotaciones de lapicero, que recorrían sus hojas. Escrito en alemán, lengua materna de ambos, sin embargo, enseguida se conoció a la obra por estar proscrita, en diversos idiomas. Robert, empero, le reprochó que llegara tarde. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQVs6BDJjW2GciuQgnQpDBOCmOahN9KyHMcBg6YWjxGJ5eP4cDlsc6Wef2DxuY-40ilBO7CI-j140JFSw9ldRXno4Fdczbl1HjchsuvOdo47X6e5SBz3AainqklhUBfm5mSTzSyuxcvvOG5GayI5pDOXJgc9YT1VpaHlcXUbgnlf7RvwqmrS2dPfaz1g/s1265/Port_of_Shadows_1938.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Roger Kahan, unit still photographer - ebay, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39480497" border="0" data-original-height="1026" data-original-width="1265" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQVs6BDJjW2GciuQgnQpDBOCmOahN9KyHMcBg6YWjxGJ5eP4cDlsc6Wef2DxuY-40ilBO7CI-j140JFSw9ldRXno4Fdczbl1HjchsuvOdo47X6e5SBz3AainqklhUBfm5mSTzSyuxcvvOG5GayI5pDOXJgc9YT1VpaHlcXUbgnlf7RvwqmrS2dPfaz1g/w320-h260/Port_of_Shadows_1938.jpg" title="De Roger Kahan, unit still photographer - ebay, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39480497" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jean Gabin en la inolvidable Muelle entre las brumas.</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- París es como una gran Babilonia. - Se excusó risueño Ödön.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- No me digas, que llamar <i>plebeyo máximo</i> al Führer, a quién se le ocurre. - Saltó enseguida a lo que les convocaba en su piso. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">No había tiempo que perder y suficiente confianza como amigos de los añejos tiempos de Berlín, cuando la ciudad alemana no se hallaba bajo la bota nazi. Se juntaban entonces con el hermano de Robert, Curt, y acudían a los cabarés, después de un espectáculo </span><span style="font-size: 14pt;">de </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> Ödön</span><span style="font-size: 14pt;">, en el que se había representado con éxito alguna de sus obras</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">. Los críticos lejos de entenderlas, habían calificado sus dramas como una serie de hechos que acaparaban la vida de "personajes raros", que se encontraban en situaciones más extrañas todavía. Se trataba en realidad, de personajes marginales, con epopeyas cotidianas cargadas de tintes homéricos. No hay nada más homérico que procurarse el sustento si se está la indigencia, que es lo que tal vez no entendieron los críticos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEt3dyz7Vo-W2Iqced_C01Y_8VsrOsUXuM_AIogOsNEoRt71WnkGjSZaYdOgFVrSirHplO3RdAVZ6VuN4jjDogwh-J1Jcc1O3vA-4n3zzyUmmn7J4BoF3oTiJmtwUHiI-vsRqidmPeHZn7PqEJEQOOquuNQTCOPoEO0IlraCb7ZjeBLw8BdD2DAqjI06w/s420/Joseph_Roth_(1926).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De s/a - http://cambridgeforecast.wordpress.com/2006/09/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=8638594" border="0" data-original-height="420" data-original-width="283" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEt3dyz7Vo-W2Iqced_C01Y_8VsrOsUXuM_AIogOsNEoRt71WnkGjSZaYdOgFVrSirHplO3RdAVZ6VuN4jjDogwh-J1Jcc1O3vA-4n3zzyUmmn7J4BoF3oTiJmtwUHiI-vsRqidmPeHZn7PqEJEQOOquuNQTCOPoEO0IlraCb7ZjeBLw8BdD2DAqjI06w/w216-h320/Joseph_Roth_(1926).jpg" title="v" width="216" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roth, otro gran escritor y amigo de Horváth. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Pero en aquella ocasión quedaban lejos los tiempos felices de Berlín, y se reunían con ocasión de</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> pergeñar cómo sería la adaptación cinematográfica del último éxito editorial Horváth. Porque el éxito de </span><i style="font-family: "Arial Narrow", sans-serif; font-size: 14pt;"><b>Juventud sin Dios</b></i><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> había cruzado varias fronteras. Y si bien, parecía una realidad anclada en cualquier lugar, las referencias a la superioridad racial de esa sociedad sin nombre, o el negro dicho con un desdén que abarcaba a una amplia miríada de las razas odiadas, con más encono si cabe la judía, no podía tratarse de otro país que Alemania. Si bien, lo de plebeyo máximo fue su sentencia, como unas referencias nada veladas al cumpleaños del líder máximo. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Y entonces, el destino, esas Moiras ciegas que no ven lo que escriben, habían sellado su muerte por una rama en los Campos Elíseos. Una hora después de haber salido del apartamento de un Robert Siodmak, que no se lo quería creer. Nunca representó la obra de su amigo, que consideró maldita. Por algo sería. Entretanto, e</span><span style="font-size: 14pt;">l <b><i>Völkischer Beobachter</i></b> no dejó escapar la ocasión de despachar contra un enemigo del pueblo y recogió en primera plana el triste deceso de Horváth. Un escritor, cuyas obras como Juventud sin Dios, tienen aún más vigencia en nuestros tiempos. Porque exponen brillantemente cómo la educación es convertida en instrumento de manipulación por cualquier totalitarismo. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZSC_RPEQx1Mw8gmvlwYkSzIHmZQeolW8xD0OH0k75vb7fpS8bTuu10PX08uw-S0Cae0Ke1KQNVmogwqqtmdkUyl20B5ghXL3llVTWohL0z8gukEhKnNPyruGRD_pA6A7VED6PoRoHnRHg7wkJKaUy7egsMfw1bhutU3ey8z1m5DZV9zymVpLC2fntZbA/s689/Danseuses_cancan.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bonnot - collection privée de Bonnot, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4524242" border="0" data-original-height="338" data-original-width="689" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZSC_RPEQx1Mw8gmvlwYkSzIHmZQeolW8xD0OH0k75vb7fpS8bTuu10PX08uw-S0Cae0Ke1KQNVmogwqqtmdkUyl20B5ghXL3llVTWohL0z8gukEhKnNPyruGRD_pA6A7VED6PoRoHnRHg7wkJKaUy7egsMfw1bhutU3ey8z1m5DZV9zymVpLC2fntZbA/w320-h157/Danseuses_cancan.jpg" title="De Bonnot - collection privée de Bonnot, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4524242" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El cabaré, trasfondo de tanta plática literaria. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p></div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-73807742163504079522024-03-09T02:58:00.000-08:002024-03-09T09:19:00.778-08:00Dámaso Alonso, viajero de la historia <p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">E</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">n
los vórtices recónditos de la historia, caminó en solitario. Un joven que había
recibido el premio extraordinario de su instituto y al que sus retinas
entretejían no más que brumas. Su madre, paciente, más hermosa que él, que fue
consciente que la donosura de ella se la había negado Dios a su hijo, le recitaba todas
las lecciones. Y gracias a esa voz, descolló una memoria que resultó
prodigiosa. A <b><i>Dámaso Alonso</i></b> se le daban especialmente bien los números, y la lengua. Lo
primero, por su mentalidad cartesiana. Vectores que crecían para hallar
mentalmente el kern de aquel espacio, en el que flotaba su mente. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh4lGwAi1iq3GcHr7KQO5V77frX5bvc9DmMLnb2WltRzmnvDL4SEV7Bdprw0OMi9iiwVqljaFL32DFTXraY98RrxpPYw1KtFnGA20ipezoNhIKJrYrMomi3aYz5FsjcAt18rMmpgklZ4HaxzZDa8UnBku-erAhU_RD1dP5KSeKUNUlb7KSzFO7G9TUJrE/s1488/D%C3%A1maso_Alonso.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Josep Pla-Narbona, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=16356322" border="0" data-original-height="1321" data-original-width="1488" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh4lGwAi1iq3GcHr7KQO5V77frX5bvc9DmMLnb2WltRzmnvDL4SEV7Bdprw0OMi9iiwVqljaFL32DFTXraY98RrxpPYw1KtFnGA20ipezoNhIKJrYrMomi3aYz5FsjcAt18rMmpgklZ4HaxzZDa8UnBku-erAhU_RD1dP5KSeKUNUlb7KSzFO7G9TUJrE/w320-h284/D%C3%A1maso_Alonso.jpg" title="De Josep Pla-Narbona, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=16356322" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El maestro Dámaso Alonso. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Ese niño en el presente adulto, recordaba con pulcritud cualquier
sonido de aquellas gélidas tardes de invierno, consumidos los dos cuerpos, casi en
la molicie. El brasero despedía un calor agradable, un tanto narcótico. Las
piezas no estaban tan iluminadas como en nuestros tiempos, de ahí la pesada penumbra que los envolvía. Algunos recelaban de ese invento de la
electricidad, y las farolas de gas, poblaban como setas la danza de las horas
nocturnas de las principales avenidas de Madrid. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mG7qt6N7ff-nyXZm1DPxySgcTUfnXLooAelI5CDZBJyjtS7Gi38_gVzK9QxNCLfxHhsOGmsFd7sORn0MC49kNVoauqaqPt3NnQG0B0Y8dpisE11Y79np77wRmM3GbJmGUOAWQb0rAdonY6QNLP0E0WerZREm8mJcj6aoyj_YVV7VFSQ_QIlibZR7KOU/s1797/A_Peep_at_the_Gas_Lights_in_Pall_Mall_Rowlandson_1809.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Thomas Rowlandson - This is a retouched version of raw scan image Image:A_Peep_at_the_Gas_Lights_in_Pall_Mall.png., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3441289" border="0" data-original-height="1270" data-original-width="1797" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mG7qt6N7ff-nyXZm1DPxySgcTUfnXLooAelI5CDZBJyjtS7Gi38_gVzK9QxNCLfxHhsOGmsFd7sORn0MC49kNVoauqaqPt3NnQG0B0Y8dpisE11Y79np77wRmM3GbJmGUOAWQb0rAdonY6QNLP0E0WerZREm8mJcj6aoyj_YVV7VFSQ_QIlibZR7KOU/w320-h226/A_Peep_at_the_Gas_Lights_in_Pall_Mall_Rowlandson_1809.jpg" title="De Thomas Rowlandson - This is a retouched version of raw scan image Image:A_Peep_at_the_Gas_Lights_in_Pall_Mall.png., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3441289" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Las primeras farolas de gas en Londres, año 1809.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">– Era un mundo más oscuro. -
Contaba el maestro, que explicaba su mala visión, y que técnicas más modernas,
le permitieron recuperar la mayor parte de ella. Su cara era un pozo de
reveladora sabiduría. Y como a ese niño que tomaba lecciones le hubieran transportado a un cuarto de estar, en el que se había convertido él en el adulto. Unas antiparras, que limpió, porque Dámaso sabía lo que era el
daño macular, y no lo soportaba. Su nieto, que era un voraz consumidor de
noticias, se había obsesionado con la llamada guerra del </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Yon kipur</i></b><span style="font-size: 14pt;">. Ambos recibían su dosis diaria de radiación catódica, si bien Don Dámaso Alonso, embargaba su nariz en una edición del </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Quijote</i></b><span style="font-size: 14pt;"> del siglo XVII. Le gustaba respirar ese olor a libro viejuno. De pronto, una palabra del noticiero hizo que el abuelo levantara la cabeza. La malhadada inflación, una palabra grabada a fuego en su subconsciente.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw2WfdW4DynFLwbMVmnNhfcViJMhR-xDqkSWfsW5w3tYh5xVwCb8l6fnOgTRtcCt3Z3LEmaIz__q5QhFev_iHRvtFHljq5KKlAIggnk2sY-5IYiekqvmoHSO9InGeV9lMLDtyUwHLch6e9Kmg30SsLr5xZ463PkJJZgKPD3auKsq2Nej8ePppLR9DGnQs/s5085/In_a_Berlin_Bank_LCCN2014716642.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bain News Service, publisher - Library of CongressCatalog: https://lccn.loc.gov/2014716642Image download: https://cdn.loc.gov/service/pnp/ggbain/36400/36493v.jpgOriginal url: https://www.loc.gov/pictures/item/2014716642/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=67791655" border="0" data-original-height="3647" data-original-width="5085" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw2WfdW4DynFLwbMVmnNhfcViJMhR-xDqkSWfsW5w3tYh5xVwCb8l6fnOgTRtcCt3Z3LEmaIz__q5QhFev_iHRvtFHljq5KKlAIggnk2sY-5IYiekqvmoHSO9InGeV9lMLDtyUwHLch6e9Kmg30SsLr5xZ463PkJJZgKPD3auKsq2Nej8ePppLR9DGnQs/w320-h230/In_a_Berlin_Bank_LCCN2014716642.jpg" title="De Bain News Service, publisher - Library of CongressCatalog: https://lccn.loc.gov/2014716642Image download: https://cdn.loc.gov/service/pnp/ggbain/36400/36493v.jpgOriginal url: https://www.loc.gov/pictures/item/2014716642/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=67791655" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La excesiva disposición de numerario, en un banco alemán en la hiper de los años veinte.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Don
Dámaso Alonso, se mostró aún más aterrado. Se lio un pitillo, para lanzar una
calada al aire. Aunque se le escapase una ventosidad por el cocido que se acababan de
abrochar, no quería perder ese principio de autoridad, por un gesto tan poco
decoroso y se hizo el distraído. Su nieto le dijo que iba con los israelíes, que siempre habían estado
tan perseguidos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: "Arial Narrow"; mso-fareast-font-family: "Arial Narrow";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">A mí me preocupa más la inflación. – Dijo
con gesto prolijo.- Aquello fue un horror, yo estuve allí, en Alemania, con una beca, en los años 1922 y 1923. ¿Sabes que tu abuelo
fue millonario? – Su nieto le contempló entre arrobado y con esa incredulidad propia de las mentes más lúcidas. Tenía doce años, pecas abrumadoras en un rostro trigueño como pocos en Ribadeo. Sabía, por supuesto, que su abuelo era una
autoridad en España, y fuera de ella. Un mito viviente en aquella localidad lucense. Hasta le
habían puesto una calle en vida. Mon Dieu. - Sí, recibí hasta un sueldo de mil millones, Bartolín.</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> - </span>Anda, abuelo, qué imaginación tiene. Me trata como a un idiota. No le creo, está bromeando. Mil millones de pesetas o de marcos, los tienen Onassis y pocos más.</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0eoF2qbAw9eCyqNf6zeUvRDQaxfF-2gcVZtPFdKrsu5p3bnXdIJlgiUu72yINgXHjem7i7iyz2i-8SGus-gDRf49Nee9PxESpdSF9nhyYTK5M_xVBTa5-PuWrjTLW7_M1OirF3ZM7ic8vpIhA1ay5G66kLJe7jAZVvUn-dX2qGFgvAq7HrzImHg-6LI/s6074/Treaty_of_Versailles,_English_version.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De David Lloyd George, Woodrow Wilson and Georges Clemenceau - Auckland War Memorial Museum Tāmaki Paenga Hira, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5309908" border="0" data-original-height="6074" data-original-width="3990" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0eoF2qbAw9eCyqNf6zeUvRDQaxfF-2gcVZtPFdKrsu5p3bnXdIJlgiUu72yINgXHjem7i7iyz2i-8SGus-gDRf49Nee9PxESpdSF9nhyYTK5M_xVBTa5-PuWrjTLW7_M1OirF3ZM7ic8vpIhA1ay5G66kLJe7jAZVvUn-dX2qGFgvAq7HrzImHg-6LI/w210-h320/Treaty_of_Versailles,_English_version.jpg" title="De David Lloyd George, Woodrow Wilson and Georges Clemenceau - Auckland War Memorial Museum Tāmaki Paenga Hira, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5309908" width="210" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Versalles, un tratado envenenado. </td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> </span>-Nada de eso. Fíjate, que mi vuelta a España se produjo inesperadamente. La beca con la volatilidad de los cambios de la moneda, se había vuelto impredecible de presupuestar. Pero no había cobrado mi último sueldo, de miles de millones. - Brilló un gesto de malicia en el anciano. A saber por dónde venía la andanada, receló </span><span style="font-size: 18.6667px;">de aquellas sus intenciones</span><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"> el conspicuo nieto, el preferido de Don Dámaso. - Y le dije a un compañero de confianza, que dado lo repentino de mi vuelta, que fuera a recoger ese último salario, y se dieran mis compañeros un homenaje en mi nombre en una cervecería. Pero, ¿sabes lo que pasó, querido Bartolín?</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> </span>- Ni idea, abuelo, pero no me llame así, que lo deploro. </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> </span>- Me dijo que no iría a recogerlo. Qué se había devaluado tanto, que lo que unos días atrás daba para sufragar una comida en una taberna, no daba ni para un cuarto del billete de ida del tranvía para ir a recoger mi nómina. Así de perniciosa es la hiperinflación, amigo.</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"> </span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjG4a5EV5xHL0xHa681f8ov2FQmfGnk5tXHw_Uj1BT_iDeVpYg253zjQ-TVDsnlh4p0VFHlAwmoUUmiU3vPo4KmeIgGFVpfaerDVZF7ZrOrc6qLBvUPKT1TnHieQUfJZnNhNI4-UeiJt5nQ6JPKbgThTh_xgmsaibiCTk4UpxNy4zIVD6opDc1XJemyAo/s3662/Smoot_and_Hawley_standing_together,_April_11,_1929.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De National Photo Company - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital npcc.17371.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5900525" border="0" data-original-height="3662" data-original-width="3546" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjG4a5EV5xHL0xHa681f8ov2FQmfGnk5tXHw_Uj1BT_iDeVpYg253zjQ-TVDsnlh4p0VFHlAwmoUUmiU3vPo4KmeIgGFVpfaerDVZF7ZrOrc6qLBvUPKT1TnHieQUfJZnNhNI4-UeiJt5nQ6JPKbgThTh_xgmsaibiCTk4UpxNy4zIVD6opDc1XJemyAo/w310-h320/Smoot_and_Hawley_standing_together,_April_11,_1929.jpg" title="De National Photo Company - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital npcc.17371.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5900525" width="310" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La perniciosa Ley Hawley Smoot, que provocó una guerra comercial en todo el globo.</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span><br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span><span> </span>Don Dámaso </span></span><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;">añadió más peripecias a su relato. Se podía desprender que era un experto en Economía, y no obstante, lo que hicieron que cultivase esas enseñanzas, fueron las vicisitudes. Resultaron tan salvajes las imposiciones de los vencedores en Versalles, que el gobierno de Alemania, lo quiso solucionar emitiendo más papel moneda, que valía menos que el papel higiénico. - Recibíamos pagas a principio de mes y compensatorias cada diez días, y nos íbamos corriendo a los supermercados donde cada vez había más escasez. - Explicó para que su nieto comprendiese sus vivencias. - La inflación, y eso que no soy economista, y más la hiperinflación, destruye capacidad productiva. Has vendido mucho más barato que lo que pensabas en tu cálculo económico, pero resulta que no te da para comprar ni la mitad de los insumos que necesitas para empezar de nuevo el ciclo productivo Y te puedes creer una cosa- El abuelo saltaba como Tarzán a la siguiente liana de su pensamiento, sin previo aviso. - Que al cabo de unos años, recibí una invitación como profesor en algunas de las universidades más prestigiosas de EEUU. Y no me perdí el famoso </span><b style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><i>Crac del 29</i></b><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;">, Bartolín. </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2VtLsKXIVb8MbAnaCry7PPmKChmOOpgIyGLDP7ni0wKQFBcfe0OlV7NrU0Or1x4VOvHGZLMvRJw_VTuUUuOUF2RTY2vgv1U-d186iXbvS2fB93lU8rfESw1G-dcyZu9QRlg7qfPhSljrOazxYEKqlbZBx3UxOlxvoB4ZAox6UQkAjgf7bP1f0eynfgec/s683/1930-67B.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=34091716" border="0" data-original-height="540" data-original-width="683" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2VtLsKXIVb8MbAnaCry7PPmKChmOOpgIyGLDP7ni0wKQFBcfe0OlV7NrU0Or1x4VOvHGZLMvRJw_VTuUUuOUF2RTY2vgv1U-d186iXbvS2fB93lU8rfESw1G-dcyZu9QRlg7qfPhSljrOazxYEKqlbZBx3UxOlxvoB4ZAox6UQkAjgf7bP1f0eynfgec/w320-h253/1930-67B.png" title="Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=34091716" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Bolsa de Nueva York, tras el Crac de 1929. </td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> - </span>Usted lo que es, es un gafe, abuelo. Dicho con todos mis respetos. </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><span> </span>- Llegué en plena fiebre de la bolsa. No entendía ese afán enfermizo, de jugar en acciones y en la Bolsa como si fuese el casino. Fíjate, que uno de los fellowships, que quería estudiar mi obra, un americano, qué cosa más rara. - Se frotó la barbilla el hombre </span><span style="font-size: 18.6667px;">enjuto</span><span style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;">. - Pues hipotecó su casa para comprar acciones. Imagínate, cuando lo del Crac, adonde fueron a parar sus títulos y su casa...... Adams no tenía idea de bolsa, un experto lingüista pero en cada americano se dice que hay un emprendedor. - Y ese muchacho tuvo un trágico destino. No se lo quiso contar a su nieto. - También una noche, un amigo vino entusiasmado con una tela y una botella de vino. Un juego de un tal Darrow, que se había puesto de moda. Fue la primera vez que jugué al Monopoly, Bartolomé. - Se suspendía en sus recuerdos. Habló a su nieto de un arancel, probablemente la oprobiosa </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Hawley-Smoot Act</i></b>. - Había aterrizado recientemente allí, era el año 1929, Bartolín, pero había un runrún de que iban a subir los aranceles por una ley que se estaba tramitando en una comisión del Congreso, y todo el mundo adelantó su consumo. Se lanzaron como locos a pedir licencias de importación. Hasta el rector de mi universidad, un soltero empedernido, que vivía solo. ¡Se compró tres coches mercedes alemanes!</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span> </span>- ¿Para qué, abuelo? Sí sólo puede conducir uno.- Dijo entre risas Bartolomé. </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFwod4wQKmTp_lCedbitsgt00frMZEoBCa0U-T_Dowp8jVwXsCya_UJisNYqRQ9lISXSS1JsFVDa1WLIkvzfXB9i0hmtgEevFDe68t-fhBK8T-TecCmYhYuZZABTF_obY96E8jkf-G-CD8gmlwh-ix1UzFA6Uz58UJKnog1eCssG9hpExLlhI2GNRq0_Q/s2022/Spaanse_dichter_en_nobelprijswinnaar_Vicente_Alexandre,_Bestanddeelnr_929-3851.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Anefo - http://proxy.handle.net/10648/aca43580-d0b4-102d-bcf8-003048976d84, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=65930769" border="0" data-original-height="2022" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFwod4wQKmTp_lCedbitsgt00frMZEoBCa0U-T_Dowp8jVwXsCya_UJisNYqRQ9lISXSS1JsFVDa1WLIkvzfXB9i0hmtgEevFDe68t-fhBK8T-TecCmYhYuZZABTF_obY96E8jkf-G-CD8gmlwh-ix1UzFA6Uz58UJKnog1eCssG9hpExLlhI2GNRq0_Q/w243-h320/Spaanse_dichter_en_nobelprijswinnaar_Vicente_Alexandre,_Bestanddeelnr_929-3851.jpg" title="De Anefo - http://proxy.handle.net/10648/aca43580-d0b4-102d-bcf8-003048976d84, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=65930769" width="243" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vicente Aleixandre, gran amigo de Dámaso y excelso poeta. </td></tr></tbody></table><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"> - </span><span style="font-size: 18.6667px;">Le encantaban los coches alemanes, pero sabía que una vez que se pusiese en vigor el arancel, los productos extranjeros se revaluarían hasta el infinito. Bartolín, recuerda que en todo americano, hay un emprendedor. - La subida de impuestos de la A</span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>dministración Hoover</i></b><span style="font-size: 18.6667px;">, hasta un 73% del tipo marginal más alto, fue otra experiencia inenarrable. No le contó a su nieto, que ese incremento arrastró todos los tipos del IRPF, creado en el año 1913, a una espiral alcista. Aunque sí pensó el maestro Alonso, que debe consolar que te desangren si a alguien que tiene más dinero que tú, le sacan las tripas. Prosiguió con su relato. Cuando negociaba la subida de su sueldo con el rector de su universidad, que le encañonaba con un puro que abrevaba en sus belfos, le ofreció hacer una reforma en su casa que la universidad alquilaba para él, inscripciones en clubes de golf, vuelos a Florida, donde organizarían un campus, que conectarían con sus vacaciones. - Pero si no me gusta jugar al golf, señor rector. </span></div><p></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- - Como si te metes en un club de macramé, Dámaso. Entiéndame. No es corrupción, os pagamos por vuestros servicios. - Salía el directivo de una multinacional, que albergaba el proteico rector. - Si lo hacemos con dinero, de cada dólar, con la subida de impuestos planteado por el equipo del Presidente, te llegan limpios 27 centavos. Podemos ser patriotas, pero también necesitamos vivir. Y le sale más barato a la Universidad, que declara esos dólares como un gasto, que va íntegramente a ti. ¿Lo entiendes? - En cada americano hay un emprendedor y un experto en fiscalidad, le faltó decir a ese hombre renacentista que fue el señor Alonso. Para él que era de costumbres austeras. Así, en esas letanías su nieto le escuchó, hasta que llegaron <b><i>Los payasos de la tele</i></b>, que se sustrajo de las chácharas desorbitadas de su abuelo. También Dámaso tenía que recoger en la estación de tren a su gran amigo, el poeta, <b><i>Vicente Aleixandre</i></b>, de sus años en las <b><i>Navas del Marqués</i></b>, que venía a hacerle una visita a Ribadeo. </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/njbyAZ3x8o8" width="320" youtube-src-id="njbyAZ3x8o8"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Los famosos payasos de la tele (1).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">(1) Me cabe la duda de si hoy el video sería calificado de sexista. Y cancelado, que es el eufemismo inventado por los censores y Torquemadas de nuevo cuño.</div><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /> </span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; text-indent: -18pt;"> </span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-87097183589957973192024-03-02T03:41:00.000-08:002024-03-05T00:21:08.521-08:00Lorca y la muerte viajera<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">E</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">l poeta se sentó en un banco de la estación de tren de Atocha. Normalmente bulliciosa, aquella mañana se arracimaban algunas siluetas, que cuchicheaban en voz baja las noticias trágicas, que habían acaecido durante el fin de semana. La muerte del diputado <i><b>José Calvo Sotelo</b></i>, a sangre fría. - ¡Esto es la guerra! No hay solución. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- ¡Qué agorero eres, Manuel! - Le repuso una mujer lozana, de cutis brillante, al portador de opiniones </span><span style="font-size: 18.6667px;">funestas</span><span style="font-size: 14pt;">.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Lo malo era que<b style="font-style: italic;"> Federico García Lorca</b> pensaba igual que aquel gafe. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Se sintió desfallecido por dentro, n</span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">o le quedaba más que</span><span style="font-size: 14pt;"> huir del rumor de dejos belísonos,
reconcomido por los miedos y aquella canícula, </span><span style="font-size: 14pt; mso-spacerun: yes;">a</span><span style="font-size: 14pt;"> las aguas más quietas de Granada. Algunos
flashes, de lo que le había costado conquistar aquella ciudad, como el "</span><i style="font-size: 14pt;">trío de los putrefactos</i><span style="font-size: 14pt;">", que conformó con </span><i style="font-size: 14pt;"><b>Salvador Dalí</b></i><span style="font-size: 14pt;"> y </span><i style="font-size: 14pt;"><b>Luis Buñuel</b></i><span style="font-size: 14pt;"> en <i><b>La Resi</b></i>. Años lejanos y en los que todo les parecía caduco como reverbero de vanguardias europeas. Por eso, la Madrid provinciana era más suya como urbe que una Nueva York, a la
que cantó por desfallecimiento. La </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Xirgú</i></b><span style="font-size: 14pt;"> le había recomendado escapar de las heridas del desengaño, cuando ese escultor mediocre, de cuajo agraciado, por
unos pertinaces ojos azules, le había dejado por una representante de Estée
Lauder. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-PGuZCbE9aElRla9dYrNFPoHUY4aN8-Zx-ViYF6bXItq_shebVngl9RJnXAfxKU7c5U6-Kmve2HVEtxpuoDgXjnO_2cFSaazopxDWY93T-67q8i6tNtEIFkPrSJQxoColMvUp7BOK8PkgrKsutGS7OPv6_fOBKmIt4Op4LYwcMLaLb8cMQ8cy0JDUlrU/s1059/%C3%9Altima_foto_conocida_de_Federico_Garc%C3%ADa_Lorca,_con_Manuela_Arniches_en_la_terraza_del_Caf%C3%A9_Chiki-Kutz_Paseo_de_Recoletos_29,_Madrid,_julio_de_1936.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Autor - Literland, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=76844259" border="0" data-original-height="1059" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-PGuZCbE9aElRla9dYrNFPoHUY4aN8-Zx-ViYF6bXItq_shebVngl9RJnXAfxKU7c5U6-Kmve2HVEtxpuoDgXjnO_2cFSaazopxDWY93T-67q8i6tNtEIFkPrSJQxoColMvUp7BOK8PkgrKsutGS7OPv6_fOBKmIt4Op4LYwcMLaLb8cMQ8cy0JDUlrU/w212-h320/%C3%9Altima_foto_conocida_de_Federico_Garc%C3%ADa_Lorca,_con_Manuela_Arniches_en_la_terraza_del_Caf%C3%A9_Chiki-Kutz_Paseo_de_Recoletos_29,_Madrid,_julio_de_1936.jpg" title="De Autor - Literland, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=76844259" width="212" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Última fotografía de nuestro gran poeta mártir.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Ningún consuelo, ya que la muchacha era rabiosamente bella, no un nuevo capricho. Con grandes promontorios, como espió Federico a su adorado <i style="font-weight: bold;">Emilio Aladrén, </i>que la
agarraba de la cintura, para conducirla a la coyunda, que imaginó que tendría lugar en la casa de
ella. Se le escapaban los ayes en cualquier lugar, a ese desgraciado le había dedicado un poema, <b><i>El
emplazado</i></b>. Sabía que había alternado
amores con su amiga, la pintora <b><i>Maruja Mallo</i></b>. Pero <b><i>Marujita</i></b> pertenecía a esa jarca casi
circense de los artistas, dada a la vida bohemia, y se lo excusaba a ambos. Qué recuerdos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjVJ_JTXOwZ2Y6JEwydjjOXDZwb7_FNVMv6Gh4INDCKnKBoMEGuPzQLKF9zEA_jEhv2eIgEg5bcr8zjAeR5ADcLhsBMD56_lDtW03V_nKI3M9eoZGhqcr8vr-sQ2wnm1zZsb7dDlsIsfam4MmdnuFmRE5KUphFTaZqU5-c5l0d75twuQyVmRcH_so41A8/s980/Maruja_Mallo.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Fotografía extraída del libro &quot;Gran Enciclopedia Argentina&quot;. Autor: Diego Abad de Santillán.,Ediar Soc Anon, de Editores. 1966, Buenos Aires, Argentina., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6989840" border="0" data-original-height="689" data-original-width="980" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjVJ_JTXOwZ2Y6JEwydjjOXDZwb7_FNVMv6Gh4INDCKnKBoMEGuPzQLKF9zEA_jEhv2eIgEg5bcr8zjAeR5ADcLhsBMD56_lDtW03V_nKI3M9eoZGhqcr8vr-sQ2wnm1zZsb7dDlsIsfam4MmdnuFmRE5KUphFTaZqU5-c5l0d75twuQyVmRcH_so41A8/w320-h225/Maruja_Mallo.jpeg" title="De Desconocido - Fotografía extraída del libro &quot;Gran Enciclopedia Argentina&quot;. Autor: Diego Abad de Santillán.,Ediar Soc Anon, de Editores. 1966, Buenos Aires, Argentina., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6989840" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La gran pintora, Maruja Mallo. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /><o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Regresó a la Madrid de sus sueños, una vez que se sintió curado del
mal de amores. Le había prometido una obra a Margarita, la Xirgú para el gran
público, bastaba ya de “</span><i style="font-size: 14pt;">ponerle los cuernos</i><span style="font-size: 14pt;">” con sus actrices rivales. Giras y más giras, en Argentina, un éxito inapelable.</span><span style="font-size: 14pt; mso-spacerun: yes;"> E</span><span style="font-size: 14pt;">sa marejada había pasado, hasta se
arrepentía de haber sido tan duro con </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Miguel</i></b><span style="font-size: 14pt;"> </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Hernández</i></b><span style="font-size: 14pt;">,
que llegaba con sus americanas de segunda o tercera mano, y el ánimo encrespado. A cuenta de una recensión no muy bien acogida por el oriolano, que había creído conquistar el cielo con su </span><i style="font-size: 14pt;"><b>Perito en lunas</b></i><span style="font-size: 14pt;">.
Una poesía herida de tanto clasicismo, amor religioso, muy del gusto de la llamada <b><i>Generación del 36</i></b>, que en lugar de
homenajear a <b><i>Góngora</i></b>, lo hacían a la forma y a <b><i>Garcilaso de la Vega</i></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid3SPw2mjVmrxmtnU_VuwLxVrKFOIdY_kAnRa71xLYMEPfu-yG3JKtqk13ynzQ3OffrOwxCHpKDVuyL_E_u2YuLrFUuVvB3S6YUF27432cUAiGdYHoFMiSrqSGaFX1g07WpLGp1tRsOAHFCsTFQ9E3bdlZrKuenOakBxJcx3AQDR_0axj_4VkwCp1I8cY/s1088/Miguel_hernandez.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De UNED Universidad Nacional de Educación a Distancia from Madrid, Spain - Flickr: Miguel Hernández, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=21180896" border="0" data-original-height="1088" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid3SPw2mjVmrxmtnU_VuwLxVrKFOIdY_kAnRa71xLYMEPfu-yG3JKtqk13ynzQ3OffrOwxCHpKDVuyL_E_u2YuLrFUuVvB3S6YUF27432cUAiGdYHoFMiSrqSGaFX1g07WpLGp1tRsOAHFCsTFQ9E3bdlZrKuenOakBxJcx3AQDR_0axj_4VkwCp1I8cY/w235-h320/Miguel_hernandez.jpg" title="De UNED Universidad Nacional de Educación a Distancia from Madrid, Spain - Flickr: Miguel Hernández, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=21180896" width="235" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El grandísimo poeta oriolano.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 18.6667px;">Inesperadamente, Federico dejó esa borrachera de recuerdos, y entornó los ojos, porque un caballero jocundo, mostró la portada con la fotografía del cadáver de Calvo Sotelo en el ABC. </span><i style="font-size: 18.6667px; font-weight: bold;">Santos Yubero </i><span style="font-size: 18.6667px;">había inmortalizado la escena. Se decía, que los socialistas estaban implicados. Un mar de rumores. Por eso, él quería huir de Madrid, se mascaba la tragedia. De pronto, el viajero elegante que transitaba impaciente por el andén, le preguntó. - ¿Tiene fuego, caballero?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGQHndLy3UdUjQOFZxNvIA9pAHr_ZrDcHzxj-yehC08f6L4Lo4Zwd0JkSWdSeVUYwvyOqCmmciDqmukorip3W-LXX7dF933b5afwD9A8PRyyxWkZ1rXYIKLl5duWVZS2IgurkgmZDcT6vxA9p0RTuRUp27mkGtS9yOB5mA04TvD_L_fFWbdZ5duVrl62c/s909/1918-08-04,_La_Novela_Teatral,_Margarita_Xirg%C3%BA,_Tovar.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Manuel Tovar - La Novela Teatral, año III, nº 86. &quot;La tempestad&quot;. Zarzuela en tres actos. Miguel Ramos Carrión (url), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=61287762" border="0" data-original-height="909" data-original-width="641" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGQHndLy3UdUjQOFZxNvIA9pAHr_ZrDcHzxj-yehC08f6L4Lo4Zwd0JkSWdSeVUYwvyOqCmmciDqmukorip3W-LXX7dF933b5afwD9A8PRyyxWkZ1rXYIKLl5duWVZS2IgurkgmZDcT6vxA9p0RTuRUp27mkGtS9yOB5mA04TvD_L_fFWbdZ5duVrl62c/w226-h320/1918-08-04,_La_Novela_Teatral,_Margarita_Xirg%C3%BA,_Tovar.jpg" title="De Manuel Tovar - La Novela Teatral, año III, nº 86. &quot;La tempestad&quot;. Zarzuela en tres actos. Miguel Ramos Carrión (url), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=61287762" width="226" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La famosa actriz, Margarita Xirgú.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">-<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No fumo, lo siento. - Le entraron los ardores con tal noble rostro, aunque quiso dominar su rubor. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">-<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Es igual, no se preocupe. Pedir fuego
con estos calores. – El viajero misterioso sonrió. - ¡Es de locos! <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">-<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No tengo fuego pero tengo <b><i>El Sol</i></b>, que creo que nos está dando algo de calor. – Lorca agitó como una bandera el famoso periódico, para abanicarse también. El aventurero se había reído con su ocurrencia. Entretanto García Lorca, <span style="font-size: 18.6667px;">intentó adivinar en qué lugar se había topado con esa cara que le resultaba tan familiar. ¿Sería un actor de cine? Más apuesto que <b><i>Rafael Rivelles</i></b>, se dijo. </span> - Peor lo están
pasando en Chicago, caballero. – Le señaló el recuadro de la noticia que
hablaba de los muertos provocados por una ola de calor. -En Atenas un incendio, que no han sofocado y se ha cobrado varias decenas de vidas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWl8urR2XZwWBVBGjgqU0vQoaDOmSfVvmnF6ORphnqmI8sbxY9rUEB3r36mVJIwCm7ELfzNFVemaZcOt1wDsScFGq84J48xvj89s02ezF1boo6gwNpZgDqV0qeuRMg5a_LcRldo2128HSWOwKWhujbVx8MbdnOpaQQmmdwhrMQFbmm4qP53tm5c8jUWBs/s574/Mar%C3%ADa_Fernanda_Ladr%C3%B3n_de_Guevara_y_Rafael_Rivelles.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://hemerotecadigital.bne.es/datos1/numeros/internet/Madrid/Cr%C3%B3nica%20(Madrid.%201929)/1932/193201/19320110/19320110_00000.pdf#page=1, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=14716064" border="0" data-original-height="451" data-original-width="574" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWl8urR2XZwWBVBGjgqU0vQoaDOmSfVvmnF6ORphnqmI8sbxY9rUEB3r36mVJIwCm7ELfzNFVemaZcOt1wDsScFGq84J48xvj89s02ezF1boo6gwNpZgDqV0qeuRMg5a_LcRldo2128HSWOwKWhujbVx8MbdnOpaQQmmdwhrMQFbmm4qP53tm5c8jUWBs/w320-h251/Mar%C3%ADa_Fernanda_Ladr%C3%B3n_de_Guevara_y_Rafael_Rivelles.jpeg" title="De Desconocido - http://hemerotecadigital.bne.es/datos1/numeros/internet/Madrid/Cr%C3%B3nica%20(Madrid.%201929)/1932/193201/19320110/19320110_00000.pdf#page=1, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=14716064" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rafael Rivelles y María Fernanda Ladrón de Guevara.<br /></td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Mejor no mirar mucho adentro de esas páginas. No hay más que muerte por ahí,
caballero. Y yo que tengo tanto trabajo en eso, precisamente. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- No le entiendo.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Trabajo en pompas fúnebres. - Aclaró</span><span style="font-size: 18.6667px;"> </span><span style="font-size: 18.6667px;">el hombre de piel fresca, al que se le adivinaba el azul de su sangre casi núbil, y que se sentó a su lado. </span><span style="font-size: 18.6667px;">- Disculpe, no quiero asustarle. Se puede suponer lo que me dicen las muchachas a las que pretendo. Enseguida me sueltan cualquier excusa para poner pies en polvorosa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhkaK_hSE3grXSm2m24YAEN3_tR4sgCfWQ_52J6kAHbD1quB5_YBwlmk7_YkcYclaR6_Q7SB8yWY2BDDfb5Ph1VTEZubtgHsF3e3GlBuCdw8fSngX74kxswVO46kuH04xR64vq9MEeSrmuRjAMqgRHHSOTo-7IMD1EsEC4zFvoVHCD3xVPqMiP0yzGKh1U" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="https://hemerotecadigital.bne.es/hd/es/viewer?id=e372d891-b750-4beb-afad-fb1a4bbbd102" data-original-height="707" data-original-width="538" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhkaK_hSE3grXSm2m24YAEN3_tR4sgCfWQ_52J6kAHbD1quB5_YBwlmk7_YkcYclaR6_Q7SB8yWY2BDDfb5Ph1VTEZubtgHsF3e3GlBuCdw8fSngX74kxswVO46kuH04xR64vq9MEeSrmuRjAMqgRHHSOTo-7IMD1EsEC4zFvoVHCD3xVPqMiP0yzGKh1U=w305-h400" title="https://hemerotecadigital.bne.es/hd/es/viewer?id=e372d891-b750-4beb-afad-fb1a4bbbd102" width="305" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La portada de El Sol, una de las cabeceras más importantes de la época.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 18.6667px;"><br /><span style="font-size: 18.6667px;">- Ellas se lo pierden, usted es muy apuesto, permítame que se lo diga. Y al fin y al cabo, no es más que un trabajo más, y muy necesario. - Tragó saliva el poeta. Qué era eso tan extrañamente familiar en ese individuo, otra vez, le consumía en la duda. </span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Pero me cansa ver tanta muerte, ¿señor? </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Me llamo Federico, encantado. - Cuando le estrechó la mano, el poeta sintió el mármol frío de su palma. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguTLlydCo794VwpIhdcvf-UiIj-zmyzhmPMaPWYs-eMlchB6c0pGEIodpUA0JqSiox-g0AUse52asmHykOi32bR59pQG1QT8qSfpsKbp-7Nd-dXilD55gaHT8udnis_LzulIcSHRPOSyBzRsVbOk31FWRWSqx93ifYziNtjHwWZM3UD-ExEjfF1k2Be5Y/s768/Jos%C3%A9_Calvo_Sotelo,_retrato_en_Vida_Gallega_1936%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Vida Gallega, 20-4-1936, p. 13 - Galiciana, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=58327266" border="0" data-original-height="768" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguTLlydCo794VwpIhdcvf-UiIj-zmyzhmPMaPWYs-eMlchB6c0pGEIodpUA0JqSiox-g0AUse52asmHykOi32bR59pQG1QT8qSfpsKbp-7Nd-dXilD55gaHT8udnis_LzulIcSHRPOSyBzRsVbOk31FWRWSqx93ifYziNtjHwWZM3UD-ExEjfF1k2Be5Y/w221-h320/Jos%C3%A9_Calvo_Sotelo,_retrato_en_Vida_Gallega_1936%20(1).jpg" title="De Vida Gallega, 20-4-1936, p. 13 - Galiciana, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=58327266" width="221" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El político asesinado por la escolta de Indalecio Prieto.</td></tr></tbody></table><br /><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">-</span><span style="font-size: 14pt; mso-tab-count: 1;"> Necesito un descanso, Federico. Me voy unos días fuera, creo que a la vuelta se me acumulará el trabajo. A ése que sale en la fotografía, lo vi ayer cara a cara. - Señaló a la portada de Calvo Sotelo en la morgue. Lorca creyó desfallecer, con lo que oía. - Lo siento, no quiero molestarle. </span><span style="font-size: 14pt;"> – El trabajador de pompas fúnebres se levantó y se alejó.</span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Estoy seguro de que le conozco de algún sitio. - El </span><span style="font-size: 14pt;">poeta se quedó con la intriga. Con los aladares descompuestos, supuso que también tomaría el tren a Granada que partiría en ese mismo andén en breves momentos. Cuando se percató de que el caballero se había dejado en el banco lo que parecía un naipe, quizá de tamaño algo mayor a la carta de una baraja corriente. Le dio la vuelta. Y quiso gritar pero no pudo. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXh7ZonzAjVX94OA5TQqS1ez_ItRsvae_7dS2rNGgy8wzY7g-CT3dTpYlXNbh25RWUXguTVBvnKKWxR18SsC3njsHpv_fXKJbaM8rGN5Q3hX77mGjs8kxJg1kXp7Di4FjUPA-_0sxRKVnLW7as3D-6RcJwHhuKFuX9-OB7IbObyq0EzDP82gqgPIphkoU/s385/Jean_Dodal_Tarot_trump_13.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Jean Dodal - http://www.tarot-history.com/Jean-Dodal/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4687499" border="0" data-original-height="385" data-original-width="213" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXh7ZonzAjVX94OA5TQqS1ez_ItRsvae_7dS2rNGgy8wzY7g-CT3dTpYlXNbh25RWUXguTVBvnKKWxR18SsC3njsHpv_fXKJbaM8rGN5Q3hX77mGjs8kxJg1kXp7Di4FjUPA-_0sxRKVnLW7as3D-6RcJwHhuKFuX9-OB7IbObyq0EzDP82gqgPIphkoU/w177-h320/Jean_Dodal_Tarot_trump_13.jpg" title="De Jean Dodal - http://www.tarot-history.com/Jean-Dodal/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4687499" width="177" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La muerte en el Tarot. </td></tr></tbody></table><br /><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Solamente al cabo de un tiempo, al borde de alzarse al coche del tren, musitó unos versos que le vinieron a la mente. "</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><i>Sus ojos son profundos abismos, reflejo de las estrellas y de los más íngrimos secretos del universo.</i></span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">" García Lorca supo sobrecogido en aquel instante, dónde había visto esos mismos rasgos, aquellos ojos profundos. En la cara de su amigo <b>Sánchez Mejías</b>, una vez que la muerte se había apoderado de él, tras una triste cogida. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-31677490928967806222024-02-24T02:30:00.000-08:002024-02-24T14:16:00.886-08:00Millikan, la bomba atómica, Oppenheimer y otro macguffin de Hitchcock. <p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">¿A</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">
quién se le ocurre tener manía a los huevos? Una conversación esperpéntica que había empezado por aquel tema culinario. El científico tamborileó con los dedos en la mesa de su gabinete, repleta de farallones de papel. Más nervios. No en vano, el director de su instituto, el Caltech, promovía la colaboración con los grandes estudios cinematográficos, puesto que podía servir a los fines de recabar la financiación necesaria de proyectos de investigación </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">costosos. No olvidemos que l</span><span style="font-size: 14pt;">a ciencia era la hermana pobre de los presupuestos hasta que el </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Informe Maud</i></b><span style="font-size: 14pt;">, </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Fermi</i></b><span style="font-size: 14pt;">, </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Einstein,</i></b><span style="font-size: 14pt;"> y otras </span><i style="font-size: 14pt;">vedettes</i><span style="font-size: 14pt;"> de la física convencieron al Presidente de los EEUU de la urgencia de adelantarse a los nazis en la fabricación de la bomba atómica. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDnw9PGHw2PZo6VhWsTQZQ0r6I_JRW1wQ7WSJKDgLWffJ222o1LQ6XL-buR7bgVdTzXP-msr5vt2zQsWh4k6fcIV8lCSCXwLPom44ui2CPKqkCWHDt4lLFqlJGwCb9a1R7b9Iykhyphenhyphenpg5tC9Snh7Umq203DkcraVBgjJEA4ENReGgLjDSnNhX8Rwd_Tsmo/s973/Hitchcock,_Alfred_02.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Ante Brkan - Dr. Macro, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=14857139" border="0" data-original-height="973" data-original-width="808" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDnw9PGHw2PZo6VhWsTQZQ0r6I_JRW1wQ7WSJKDgLWffJ222o1LQ6XL-buR7bgVdTzXP-msr5vt2zQsWh4k6fcIV8lCSCXwLPom44ui2CPKqkCWHDt4lLFqlJGwCb9a1R7b9Iykhyphenhyphenpg5tC9Snh7Umq203DkcraVBgjJEA4ENReGgLjDSnNhX8Rwd_Tsmo/w266-h320/Hitchcock,_Alfred_02.jpg" title="De Ante Brkan - Dr. Macro, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=14857139" width="266" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran director británico. </td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Por eso, cuando le sugirieron al profesor </span><b style="font-size: 18.6667px; font-style: italic;">Robert Andrews Millikan,</b><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"> que la alunada troupe de Los Ángeles, querría documentarse para un filme, nunca habría imaginado que le preguntasen sobre aquel proyecto ultrasecreto. Fue a descolgar el teléfono, un momento, </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">pero </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif"><span style="font-size: 18.6667px;">¿ cómo habrían de saberlo? Mejor no importunar a su amigo, </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>Robert</i></b><span style="font-size: 18.6667px;"> </span><i style="font-size: 18.6667px; font-weight: bold;">Oppenheimer</i><span style="font-size: 18.6667px;">, que les acosaba con sus manías persecutorias en </span><b><i><span style="font-size: 18.6667px;">Los Álamos </span><span style="font-size: xx-small;">(1)</span></i></b><span style="font-size: 18.6667px;">. Puesto que Oppenheimer estaba convencido de que había alguien infiltrado en el proyecto. Con sus cejas de búho y un rastro de impertinencia, interrogaba incesantemente a los miembros de la organización, entre los que se contaba el profesor. Por si habían cambiado de sirvientes, jardineros y secretarias recientemente, cualquier indicio con el que evaluar una hipotética fuga de información</span></span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">. Millikan repasó de nuevo la conversación que había tenido lugar unos minutos antes, por si aquellas insinuaciones le daban alguna pista. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIvN5sPoJNK9r1fbf_4-aPQ0bKPR7pXcnzt79PZPMUkhutj1S318s0B3F5gaPu_3gQFImEphQDKGVZ77W6t5pAxcXRBj_njvTR9W_m6BX4qN7f6FH4pyjXTWzLypZgHAArGjW-Z9Pn3Gr4ccPwVaR0SIqFdSztUpCP23FcQPfPH2VxlXJYIgZpt5K9-Zk/s2048/Niels_Bohr.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De The American Institute of Physics credits the photo [1] to AB Lagrelius &amp; Westphal, which is the Swedish company used by the Nobel Foundation for most photos of its book series Les Prix Nobel. - Niels Bohr&#039;s Nobel Prize biography, from 1922, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=288274" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1456" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIvN5sPoJNK9r1fbf_4-aPQ0bKPR7pXcnzt79PZPMUkhutj1S318s0B3F5gaPu_3gQFImEphQDKGVZ77W6t5pAxcXRBj_njvTR9W_m6BX4qN7f6FH4pyjXTWzLypZgHAArGjW-Z9Pn3Gr4ccPwVaR0SIqFdSztUpCP23FcQPfPH2VxlXJYIgZpt5K9-Zk/w228-h320/Niels_Bohr.jpg" title="De The American Institute of Physics credits the photo [1] to AB Lagrelius &amp; Westphal, which is the Swedish company used by the Nobel Foundation for most photos of its book series Les Prix Nobel. - Niels Bohr&#039;s Nobel Prize biography, from 1922, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=288274" width="228" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Niels Bohr, el gran científico, que trabajaba para los alemanes. </td></tr></tbody></table><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Entonces, profesor. ¿Qué tamaño podría tener una bomba atómica? - Robert casi se cayó de la silla cuando le preguntó el que se suponía que era el guionista. Obsesionado por la verosimilitud de su historia, el científico creyó entrever en qué estribaba la fuente de su preocupación. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">-¿Acaso quiere que me detengan o que les detengan? Y pasarse unos cuantos años a la sombra.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- ¿Por qué? - Intervino <b><i>Alfred Hitchcock</i></b>, el director de cine británico. - Se escriben ríos de tinta sobre que los alemanes, porque descubrieron la fisión primero, y con el señor </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>Niels Bohr</i></b><span style="font-size: 18.6667px;">, todo un científico reputado, podrían lograrlo antes que nosotros. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: 14pt; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; line-height: 37.3333px; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"></span></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-family: "Times New Roman"; letter-spacing: normal; margin-left: auto; margin-right: auto; orphans: 2; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; text-transform: none; widows: 2; word-spacing: 0px;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpulRi_TKgB3BWbaxqi1OTg2h5McZ0-S7pbcBxkYgg-UnsihJzsv5lmjah_YDS7nzJSx7p6rIk5Z-4Uoc6BOp-uxRkZ3T_ObnYF2nxY1ojPXBtkTVb4TSu9OgFOK9sdiMtRq2zrrKEhneoymbESvrn2JNtqdeEN9OYVrTGaYUoCm2GTNnfosSs5NKZhLU/s692/Ben_Hecht.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Publicity still - Listal.com, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=12673957" border="0" data-original-height="692" data-original-width="542" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpulRi_TKgB3BWbaxqi1OTg2h5McZ0-S7pbcBxkYgg-UnsihJzsv5lmjah_YDS7nzJSx7p6rIk5Z-4Uoc6BOp-uxRkZ3T_ObnYF2nxY1ojPXBtkTVb4TSu9OgFOK9sdiMtRq2zrrKEhneoymbESvrn2JNtqdeEN9OYVrTGaYUoCm2GTNnfosSs5NKZhLU/w251-h320/Ben_Hecht.jpg" style="cursor: move;" title="De Publicity still - Listal.com, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=12673957" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ben Hecht, el acreditado guionista. </td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">- Discúlpenme, señor Hitchcock, he disfrutado de sus trabajos, conozco también sus guiones, señor <b><i>Ben Hecht</i></b>. Pero le diré que los periódicos no cuentan más que películas, con todos los respetos para los de su gremio. - El físico logró sosegarse un poco. - Los propietarios de medios de información quieren vender sus tiradas, y la prensa exagera, ¿saben? Es completamente imposible con la tecnología actual, no sé si en diez años, o más, pero tampoco sabría decirles cuál podría ser el tamaño de una bomba. - Tenía la frente perlada de sudor. Qué sabrían y la congoja de caminar por el fino alambre de la revelación de secretos. Uno de los problemas atañía al enriquecimiento de uranio, como había enunciado Niels Bohr. Sin embargo, Millikan era consciente de que <b><i>Enrico Fermi</i></b> había dado con la clave de la masa crítica con su pila atómica, que fue capaz de producir una reacción en cadena, ¡ la primera de la historia!. Por un instante, imaginó la cara meridional del brillante científico, que vivía para sí una impostura. Enrico era un tipo inseguro a pesar de sus vastos conocimientos y genialidad. Ni con sus logros, Fermi todavía recelaba de si mismo, pues tenía la frase de la propia <b><i>Madame Curie</i></b> que había mostrado sus prejuicios, como un baldón. - No puede haber meridionales que sean científicos brillantes. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq8P8-EqDl9Z8vugxoWBAW-NkrOQ4A9YutMfFa1NRay9As2yZxtesSjsElZw6zWbSlraO1oc8juOuPAWHh7jEQTDPektavF0MHv_7CJbnN0bvWffx6o4RihKuefX3o63SRcvqeeRkkXrZ4TTpHgi5OKLOfUkRiDyy1eXNS0puPbrolMoNdw8E1Dkcm4zA/s2471/Oppenheimer_(cropped).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - https://catalog.archives.gov/id/558579, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=134271687" border="0" data-original-height="2471" data-original-width="1698" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq8P8-EqDl9Z8vugxoWBAW-NkrOQ4A9YutMfFa1NRay9As2yZxtesSjsElZw6zWbSlraO1oc8juOuPAWHh7jEQTDPektavF0MHv_7CJbnN0bvWffx6o4RihKuefX3o63SRcvqeeRkkXrZ4TTpHgi5OKLOfUkRiDyy1eXNS0puPbrolMoNdw8E1Dkcm4zA/w220-h320/Oppenheimer_(cropped).jpg" title="De Desconocido - https://catalog.archives.gov/id/558579, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=134271687" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Oppenheimer, el padre de la bomba atómica. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">Así pues, durante aquella mañana, Robert Millikan se había sentido como la mujer barbuda a la que dos lanzadores de cuchillos le clavaban esos objetos punzantes a milímetros de su cuerpo. Alfred, con su cara marmórea y un humor enigmático: rictus serio o si se reía por dentro, humor inglés lo llamaban. Que tendría como escuela a un tal <b><i>Joe Orton</i></b>, y que podía resultar macabro, sin mover una ceja. Junto a su subalterno, Ben estaban muy cerca de todo lo que se estaba cociendo en los Álamos- Tranquilízate, Robert, piensa por un momento. - El poso de calma, una bocanada de aire, mientras entreabrió las cortinas y observó a los cineastas en el aparcamiento de visitantes del Caltech. Le intrigó saber la naturaleza de la discusión, pero la escena se desarrolló igual que en una película de cine mudo. Hasta que las dos siluetas se disolvieron en una lechosa tarde californiana. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKiakZlG3Wa6mV91IAs97g6vCEvqKyeRkv6Vn6h8c4pwvGFh0gMpwnyUx9DNUfy1wLPCS0OXpVMx7LLWkYyKK1Ct446eJvLtQztcwnCNtUJPB1wnDdasIntSB6b2Y-KZnP889ircCVEDizTbtxUpkAI9DwkpjGxznCriM2IxSpUBQieIxT5YtKzWY69EM/s5231/Portrait_of_Albert_Einstein_and_Others_(1879-1955),_Physicist.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Smithsonian Institution - originally posted to Flickr as Portrait of Albert Einstein and Others (1879-1955), Physicist, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4272328" border="0" data-original-height="3995" data-original-width="5231" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKiakZlG3Wa6mV91IAs97g6vCEvqKyeRkv6Vn6h8c4pwvGFh0gMpwnyUx9DNUfy1wLPCS0OXpVMx7LLWkYyKK1Ct446eJvLtQztcwnCNtUJPB1wnDdasIntSB6b2Y-KZnP889ircCVEDizTbtxUpkAI9DwkpjGxznCriM2IxSpUBQieIxT5YtKzWY69EM/w320-h244/Portrait_of_Albert_Einstein_and_Others_(1879-1955),_Physicist.jpg" title="De Smithsonian Institution - originally posted to Flickr as Portrait of Albert Einstein and Others (1879-1955), Physicist, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4272328" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran Millikan a la derecha rodeado de otras eminencias.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p> El director de cine, <span>Alfred Hitchcock,</span><span><i style="font-weight: bold;"> </i>me<i style="font-weight: bold;"> </i>recordó</span> aquel encuentro con Millikan, para dar muestras de sus capacidades adivinatorias. Así me intentaba convencer de que le financiara <b><i>Psicosis</i></b>, un filme en blanco y negro. - Es una locura, querido Alfred.- Le repuse. - Ahora, en los tiempos del Cinemascope, el público se ha olvidado de las películas en blanco y negro. - El británico me miró con ojos saltones y los párpados rosados de ostra. ¿Me había perdonado la vida, con ese desdén tan británico? </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p><br /></o:p></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwTKq0Qswrum4UaHbOaN0EwFP2XHL19Z-g5juOjWhhWkrRZCoF45CFRb8RFHhIpEojtfHm1jmWkatbHdlZv49X5XOKgtqw3Dk1UC-hydmT4lhCYJnMyNmWEAcoIUKl0E_vVKfKV6dn4bHrcdFOkpT81XprbLdk94bY5gKYVaeLW6OeQVzQY3VmkwhccrI/s2936/Notorious_(1946_film_poster).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De &quot;Copyright 1946 RKO Radio Pictures Inc.&quot; - Scan via Heritage Auctions. Cropped from the original image., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=87339746" border="0" data-original-height="2936" data-original-width="1963" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwTKq0Qswrum4UaHbOaN0EwFP2XHL19Z-g5juOjWhhWkrRZCoF45CFRb8RFHhIpEojtfHm1jmWkatbHdlZv49X5XOKgtqw3Dk1UC-hydmT4lhCYJnMyNmWEAcoIUKl0E_vVKfKV6dn4bHrcdFOkpT81XprbLdk94bY5gKYVaeLW6OeQVzQY3VmkwhccrI/w214-h320/Notorious_(1946_film_poster).jpg" title="De &quot;Copyright 1946 RKO Radio Pictures Inc.&quot; - Scan via Heritage Auctions. Cropped from the original image., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=87339746" width="214" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Encadenados, filme de Hitchcock.<br /><br /></td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="line-height: 200%;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Se lo puedo asegurar. - El señor Hetch se encontraba con nosotros, su cigarrillo en la comisura de los labios, que flaqueaba con las intensas caladas que le propinaba. Añadió algo sarcástico . - Alfred tiene una capacidad para adelantarse a los acontecimientos. Nos ocurrió con el guion de <b><i>Encadenados</i></b>. Yo tenía muy poca fe, con que en el argumento encajase la idea de que los espías alemanes buscasen uranio en Brasil. Me habría creído más que los marcianos invadiesen la tierra. Pero Alfred se empeñó, fue su Macguffin</span><span style="font-size: xx-small;">(2)</span><span style="font-size: 14pt;"> para la película, y un año después de nuestra visita al profesor Millikan, al que asediamos, ¡pobrecito! Se lanzó la primera bomba atómica. </span><span style="font-size: 14pt;">Nosotros no sabíamos que estaba el </span><i style="font-size: 14pt;">Proyecto Manhattan</i><span style="font-size: 14pt;"> en marcha, y mucho menos que el profesor estaba tan en la pomada. Yo estaba preocupado, </span><span style="font-size: 18.6667px;">esa ocurrencia de Alfred podría tirar por tierra mi precioso guion. - Ben Se tocó los rieles del bigote, parpadeó como un pingüino, es decir, de forma inapreciable, embotado por el sueño. - A ver, amigo, lo que le quiero decir es que si Alfred dice que el blanco y negro va a volver a ponerse de moda, es que va a ser cierto. En otra ocasión, que rodó una escena de un asesinato con una cámara fotográfica, se adelantó a un atentado que tuvo un año después el mismo modus operandi. Es como </span><i style="font-size: 18.6667px;"><b>Julio Verne</b></i><span style="font-size: 18.6667px;">, para que me entienda. - Cabe decir que no me convencieron y que Hitchcock tuvo que financiar la película hipotecando varias de sus propiedades. Psicosis por supuesto fue un éxito. Y le siguieron otras secuelas como la magistral <i><b>Qué fue de Baby Jane</b></i> de <b><i>Robert Aldrich</i></b>, rodada en blanco y negro y con el trasfondo de un terror psicológico, similar al de la cinta de Hitchcock. </span></div></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 32px; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8-eJydbAmWT-H8KYQoHqtyuGXeNuZF-Rg-lozZOtB4Gd3_j_Nae3Rabzyz964R4emLU2P-Gb1f2jK8CmcWQFeh_-dzq_FCgWn5YWzYpnaPjqK0pwDf9xr7jFlaETfC1V_ZGxGfg_jjqw8pEV2dtfpbIQP4VSqHtqkoI8UPzNtykPNYiWrv4n0LJg5t8c/s391/Raymond_Chandler_(Lady_in_the_Lake_portrait,_1943).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Photographer uncredited. Published by Alfred A. Knopf. - *Original source: Back cover of the dust jacket of The Lady in the Lake (1943), published by Alfred A. Knopf.Immediate source: Scan via Heritage Auctions. Cropped from original, then retouched; see unretouched version in upload history below., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=85940013" border="0" data-original-height="391" data-original-width="361" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8-eJydbAmWT-H8KYQoHqtyuGXeNuZF-Rg-lozZOtB4Gd3_j_Nae3Rabzyz964R4emLU2P-Gb1f2jK8CmcWQFeh_-dzq_FCgWn5YWzYpnaPjqK0pwDf9xr7jFlaETfC1V_ZGxGfg_jjqw8pEV2dtfpbIQP4VSqHtqkoI8UPzNtykPNYiWrv4n0LJg5t8c/w295-h320/Raymond_Chandler_(Lady_in_the_Lake_portrait,_1943).jpg" title="De Photographer uncredited. Published by Alfred A. Knopf. - *Original source: Back cover of the dust jacket of The Lady in the Lake (1943), published by Alfred A. Knopf.Immediate source: Scan via Heritage Auctions. Cropped from original, then retouched; see unretouched version in upload history below., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=85940013" width="295" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El inefable escritor, Raymond Chandler.</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;">(1) No eran sospechas vacuas. Al cabo de los años, los servicios de contraespionaje de la CIA fueron desentrañando la intrincada madeja que habían colado los soviéticos en Los Álamos. Nos suenan los nombres más famosos, como <b><i>Klaus Fuchs</i></b>, <b style="font-style: italic;">David Greenglass, Theodore Hall, </b>que se apoyaban en una amplia red auxiliar que empezaba en <b><i>Harry Gold, Morris y Lona Cohen, Anatoli Yatskov</i></b> y <b><i>Elizabeth Bentley</i></b>, y acababa en los <b><i>Cinco de Cambridge</i></b>. Gracias a toda esta barahúnda de espías, la URSS acortó los plazos para fabricar su propia bomba atómica, en 1949. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(2) "<i>—Utilizo mi propia adaptación del término para referirme a los papeles, las joyas o lo que quiera que busquen los espías. La palabra procede de un viejo chiste de music-hall. Van dos hombres en un tren y uno de ellos le dice al otro "¿Qué es ese paquete que hay en el maletero que tiene sobre su cabeza?". El otro le contesta: "Ah, eso es un McGuffin". El primero insiste: "¿Qué es un McGuffin?</i>"<i>, y su compañero de viaje le responde "Un McGuffin es un aparato para cazar leones en los Adirondacks</i>". Se admiten sugerencias de lo que quiso decir el director británico con esta explicación, porque a mí se me escapa cualquier significado lógico. </div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-13828221436904518602024-02-17T03:45:00.000-08:002024-02-20T21:37:56.694-08:00Tallulah Bankhead, heroína antiwoke. <p><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 37.3333px; line-height: 200%;"><b><i>H</i></b></span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">abía enchufado la radio, giré el dial y me encontré con una voz profunda y conocida. Tenía el olor a serrín propio de los estudios cinematográficos en la punta de la nariz, mi ropa caliente. Agotado, me resultaba empero imposible no sonreír con aquella voz de la radio, una vieja amiga, la voz de la señorita Bankhead. Porque Tallulah
llevaba pantalones, y cómo los llevaba. Era un <b><i>John Barrymore</i></b> pero en femenino seductor. Antológicos sus exabruptos en los lugares más inapropiados. En otro momento, unos tramoyistas que la silbaron en la distancia, y ella que venía del fango, les premió con una sonrisa luminosa. Tan ruda como los operarios, se encontraba más a gusto rodeada de monos azules lanzándole piropos a discreción, que en las fiestas de Hollywood, donde temieron sus andanadas por proverbiales. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSZ2dXdg_bMIwCupf3fp5AgC9lXeWv-dt5JSEijzuz-z57k2qiXD9xvK-RtArU1_0M04i9RxYPC6-rSJOTigsUrL6S6lF6wJ8Ek_QUsGHeXBCuUDCppd4mubqdUn4Y_DhQJ-dV9lfdMD5BaxlM_5jKZKg9T0uHC2FuSrJATgZD45DBMjK3dKij-ABHrgg/s406/TallulahBankhead.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="406" data-original-width="325" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSZ2dXdg_bMIwCupf3fp5AgC9lXeWv-dt5JSEijzuz-z57k2qiXD9xvK-RtArU1_0M04i9RxYPC6-rSJOTigsUrL6S6lF6wJ8Ek_QUsGHeXBCuUDCppd4mubqdUn4Y_DhQJ-dV9lfdMD5BaxlM_5jKZKg9T0uHC2FuSrJATgZD45DBMjK3dKij-ABHrgg/s320/TallulahBankhead.jpg" width="256" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bankhead, una actriz con personalidad propia.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- La hipocresía es como el aceite que engrasa las relaciones sociales. - Pontificó un reportero del </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Motion Picture</i></b><span style="font-size: 14pt;">. - Pero </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Tallulah Bankhead</i></b><span style="font-size: 14pt;"> carece de esas habilidades sociales. Por lo menos, le agradecemos su franqueza, que en su caso es igual que rudeza. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><i style="font-size: 14pt; font-weight: bold;">George
Raft</i><span style="font-size: 14pt;">, el niño malo de Hollywood que se juntaba con </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Bugsy</i></b><span style="font-size: 14pt;"> </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Siegel</i></b><span style="font-size: 14pt;">, se mostraba temeroso en su presencia, no fuera que les obsequiase con algunas de sus procacidades. Dado que contaba casi con pelos y señales todas sus relaciones amorosas. Por supuesto, se chismorreaba que </span><span style="font-size: 14pt;">se rio de los tamaños y artes amatorias de sus compañeros de alcoba, pero nunca le probé esa maldad a Tallulah Bankhead, que hablaba con respeto a los trabajadores del celuloide, del mismo modo que resultaba arisca con sus compañeras.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi59DxQf9KKOZOedOUoEDiKUjFq6FVdK_gEBz8d4WWJUtPO-sMHrb15lGYFEKVC-mEil2h4orWSdycsFs-E7J3jZYx4X9i8IQA7N8ckJ3w_e0ZovrS386D89y0hRpkBbIYb56nvVi2Cp1LCI3h86cLUBzjDXUXxA14c-Hz0UrmnLQjY-w3_BE84dAym8v4/s1432/Motion-picture-story-01%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By The M. P. Publishing Company - Source, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=17618353" border="0" data-original-height="1432" data-original-width="982" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi59DxQf9KKOZOedOUoEDiKUjFq6FVdK_gEBz8d4WWJUtPO-sMHrb15lGYFEKVC-mEil2h4orWSdycsFs-E7J3jZYx4X9i8IQA7N8ckJ3w_e0ZovrS386D89y0hRpkBbIYb56nvVi2Cp1LCI3h86cLUBzjDXUXxA14c-Hz0UrmnLQjY-w3_BE84dAym8v4/w219-h320/Motion-picture-story-01%20(1).jpg" title="By The M. P. Publishing Company - Source, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=17618353" width="219" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Motion picture, la famosa revista.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Lo de <b style="font-style: italic;">Marlene Dietrich </b><span>es mentira, al final de cada rodaje bebíamos champagne juntas. - Leí en una de sus entrevistas.</span><b style="font-style: italic;"> </b><span>Como provocadora, los reporteros adoraban la generosidad de la señorita Bankhead con la que les brindaba titulares.- </span><b style="font-style: italic;">Bette Davis </b><span>es una buena madre. En cuanto a mí voracidad con los hombres, que yo sepa, no me he comido el brazo de ninguno de ellos. - Expelió seguidamente una bruma de nicotina, acompañada de un gesto malévolo. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdMtmEW_rG3lsdwqyAdv2OcRY8qk7u8pO4EeHUUiGYN5uxMLYIn9_iQHoDPmhMQf-p3mYrVk4Sr9MHF_loIgFv67ZwWZt8OFUGhO92ZmHmk8RIOFOsH66S2gZDHivQXQaoUFIys2NE-mNiIrpkuU_C9L0O3bxVJ274DxtCUPT5FlWwSedgojLNxcnNBag/s915/Morocco_(film)_1930._Josef_von_Sternberg,_director._Marlene_Dietrich_with_top_hat.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Paramount Pictures, Josef von Sternberg - http://www.listal.com/viewimage/9951729, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72425374" border="0" data-original-height="915" data-original-width="740" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdMtmEW_rG3lsdwqyAdv2OcRY8qk7u8pO4EeHUUiGYN5uxMLYIn9_iQHoDPmhMQf-p3mYrVk4Sr9MHF_loIgFv67ZwWZt8OFUGhO92ZmHmk8RIOFOsH66S2gZDHivQXQaoUFIys2NE-mNiIrpkuU_C9L0O3bxVJ274DxtCUPT5FlWwSedgojLNxcnNBag/w259-h320/Morocco_(film)_1930._Josef_von_Sternberg,_director._Marlene_Dietrich_with_top_hat.jpg" title="De Paramount Pictures, Josef von Sternberg - http://www.listal.com/viewimage/9951729, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72425374" width="259" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marlene Dietrich, diva del cine. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"> Y tengan por seguro que había probado lo más granado de la crème masculina hollywoodiense.
Contaban que <b><i>Alia</i></b> <b><i>Nazimova</i></b>, que no se destacó por ser muy recatada, miraba a Tallulah, arqueando sus cejas de manera teatral. Qué podía escandalizar a la Nazimova, cuyo jardín con piscina había acogido las farras más míticas de Hollywood. Créanme que huelga la pregunta, pues Miss Bankhead es la respuesta. <b style="font-style: italic;"> </b><span>Más tarde llegó l</span>a ola de puritanismo procedente de las cabeceras de <b><i>Randolph Hearst</i></b>, por lo ocurrido a <b><i>Roscoe Arbuckle</i></b> con <b style="font-style: italic;">Virginia Rappe.</b> Era la excusa perfecta para que <b>John Edgar Hoover</b> y él pusieran en su punto de mira a la Nazimova y resto de patulea del <i>star system, </i>con ganas de divertirse. Me puedo imaginar al director del FBI, hablando con enojo al espíritu de la rusa, aun con el reverbero de los años desde su desaparición.- Esa zorra, que se había pasado al teatro, era una
rusa camuflada. - Nunca le cayeron bien los jodidos russkies al Director del FBI, y ahora que se han
convertido en enemigos sobre los que proyectar todo el encono del mundo, con
más razón.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUILNWLX9iIE75SfhD0gU0T7DNaYZ3xNFUcT1cZEBT7Xz5lxWrPthjhLXUGXhzGUhtfOG5kxK5aqdgfpbPeAQkPz5-26y_CVw49Yswp3fgnEGldqkaCizvMYytA9HWSbE_iA5U6OikbHK95d1kq_4ssPBTqZYJWISIWSQIg30k2ycbcIa_CwlNEzunWO0/s998/Alla_Nazimova_in_1919.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Metro Pictures Corporation - Internet Archive, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=28241167" border="0" data-original-height="998" data-original-width="710" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUILNWLX9iIE75SfhD0gU0T7DNaYZ3xNFUcT1cZEBT7Xz5lxWrPthjhLXUGXhzGUhtfOG5kxK5aqdgfpbPeAQkPz5-26y_CVw49Yswp3fgnEGldqkaCizvMYytA9HWSbE_iA5U6OikbHK95d1kq_4ssPBTqZYJWISIWSQIg30k2ycbcIa_CwlNEzunWO0/w228-h320/Alla_Nazimova_in_1919.jpg" title="v" width="228" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Nazimova, alarde de libertad y creatividad.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="mso-spacerun: yes;">Con el paso de los años, l</span>a señorita Tallulah se convirtió uno de esos fósiles, que permanecen en las retinas de los espectadores. Una bomba dorada que cae con
estrépito sobre un valle de lirios. Y el público la extraña, los varones vuelven a rescatar a las flappers, sus estampas medio desnudas de aquellos años donde la moral no lo impregnaba todo igual que la lignina. No
diré que la caza de brujas fue el único período execrable, donde mirábamos más
lo que hacía el vecino. Como guionista, recuerdo con más cariño el desenfado de
las viejas estrellas. Aunque la <b><i>Crawford</i></b> lanzaba cuchillos por la boca, nadie se
parece a mi admirada Tallulah. Fueron tiempos felices. Las</span> <span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b><i>Marión
Davies</i></b>, <b><i>Connie Bennett</i></b> y <b style="font-style: italic;">Bebe Daniels Lyon </b>eran inmensamente más divertidas que las insulsas <b><i>Grace Kelly</i></b> o <b><i>Deborah Kerr</i></b>, aguas mansas. <span style="mso-spacerun: yes;"> Me resultaba f</span>ácil imaginarme una felación con los
labios de Bebe Daniels y su divertida maledicencia. Bebe se fue a hacer las Américas en camino inverso a Londres y lo pasó muy
mal </span><span style="font-size: 18.6667px;">en los blitz de la Luftwafe</span><span style="font-size: 14pt;">, me cuentan referencias comunes.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2XX521ADq6CfZBFNTp8CL0xwytXsXRq8fbV6uw0o50F8OyR771Nx3zeB1R_FLDlGAdEwOLBhSvbhiWqiNsIQ1bE1UIjTB5UsXzc9mBYjU4xP6vdlVLv9ZQQyBGeS1r2U5gQQKGwfpl70g0PKj5vxGmLKOgTLnbyehy5WG00DY_B_1um1f6W_U3KLJ564/s3625/Bebedaniels.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By National Photo Company - This image is available from the United States Library of Congress&#039;s Prints and Photographs divisionunder the digital ID cph.3c06959.This tag does not indicate the copyright status of the attached work. A normal copyright tag is still required. See Commons:Licensing., Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2662803" border="0" data-original-height="3625" data-original-width="2410" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2XX521ADq6CfZBFNTp8CL0xwytXsXRq8fbV6uw0o50F8OyR771Nx3zeB1R_FLDlGAdEwOLBhSvbhiWqiNsIQ1bE1UIjTB5UsXzc9mBYjU4xP6vdlVLv9ZQQyBGeS1r2U5gQQKGwfpl70g0PKj5vxGmLKOgTLnbyehy5WG00DY_B_1um1f6W_U3KLJ564/w213-h320/Bebedaniels.jpg" title="By National Photo Company - This image is available from the United States Library of Congress&#039;s Prints and Photographs divisionunder the digital ID cph.3c06959.This tag does not indicate the copyright status of the attached work. A normal copyright tag is still required. See Commons:Licensing., Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2662803" width="213" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La maravillosa Bebe Daniels</td></tr></tbody></table><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Por último, las anécdotas más vívidas de Tallulah tuvieron lugar durante aquel interminable rodaje de <b><i>Náufragos.</i></b> Sesiones por las que morábamos en la madrugada, buscando cerrar unas escenas, mientras el productor, el señor <b><i>Macgowan</i></b> nos apremiaba entre toma y toma. Acumulábamos semanas de retraso, y las facturas caían como cartas de naipes. <b><i>Alfred Hitchcock,</i></b> que dirigía la cinta, no cesaba de rezongar magmático sus admoniciones. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3TTVPFUwxt0vDXQNiserzi54aH7lIxlh3RNH2sWXh0rzxyUbrNqLAa-yQHcU9ZJXh0DLS2wU0WxQMjgqhjtq1Gxn9VM-prq0XYDrs7ub_47gz1qNw2k8n3LdyusR2T-sCAkZcQp3bULAio0YuNusQfNqMFoaqOhO7abmWPj_ZcW_ORoewKjypN0DL3KA/s1450/GraceKellyHighNoonTrailerScreenshot1952.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Trailer screenshot - High Noon trailer, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11124391" border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1450" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3TTVPFUwxt0vDXQNiserzi54aH7lIxlh3RNH2sWXh0rzxyUbrNqLAa-yQHcU9ZJXh0DLS2wU0WxQMjgqhjtq1Gxn9VM-prq0XYDrs7ub_47gz1qNw2k8n3LdyusR2T-sCAkZcQp3bULAio0YuNusQfNqMFoaqOhO7abmWPj_ZcW_ORoewKjypN0DL3KA/w320-h238/GraceKellyHighNoonTrailerScreenshot1952.jpg" title="De Trailer screenshot - High Noon trailer, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11124391" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Kelly, gran actriz, más sinuosa que su aspecto. de desbordante hermosura </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Por favor, se repetirá las veces que haga falta. - Su perfeccionismo nos aturdía mortalmente, y al señor Macgowan en cualquier momento le provocaría un síncope. En mi caso, no podía esconder mis bostezos, al mismo tiempo que Alfred me pedía que anotase rápidamente un cambio en el guion, que acrecentaría el dramatismo de la escena. Entretanto, la buena de Tallulah, que no llevaba prendas íntimas, para dejar airear su coño, como decía ella. Muchas horas, y su higo también respiraba. En esas circunstancias, me tenía que aguantar la risa, porque los caballeros del bote, desviaban sus miradas buscando la entrepierna de la estrella de Hollywood. Cuando no, el más vetusto de todos ellos, se quedaba sopa. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Dale al viejo un toque, coño, que se nos vuelve a dormir y así no acabamos nunca. Parece un niño chico. - Dijo Tallulah, mortificada por esa telaraña de tiempo que les atrapaba en ese plúmbeo rodaje. Otro de los embarcados tenía problemas de gases y bombardeaba a los tripulantes de la embarcación. Más imprecaciones de la Bankhead, esta vez contra el autor de las flatulencias.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUyvWegiceCz78movpuw0Tzg55i50cWD4AXNP260YR7tUQbH7mT0LM6Hes1U6cdA_PaaKQj4AEhN4SRhnUXl6l6IaqriFRxw2A-xO-LBeZ8N6zaHyDfxNo2X7dHgCCq1LZVxtjDOxu4-hdpTsRC0518BRuD1Aj_aHEQxZPCyfTjoS3gHlenI8vucNtn14/s2848/Roscoe_Arbuckle.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Photographer uncredited - https://archive.org/stream/starsofphotopla00phot#page/n25/mode/2up, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=44515553" border="0" data-original-height="2848" data-original-width="2136" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUyvWegiceCz78movpuw0Tzg55i50cWD4AXNP260YR7tUQbH7mT0LM6Hes1U6cdA_PaaKQj4AEhN4SRhnUXl6l6IaqriFRxw2A-xO-LBeZ8N6zaHyDfxNo2X7dHgCCq1LZVxtjDOxu4-hdpTsRC0518BRuD1Aj_aHEQxZPCyfTjoS3gHlenI8vucNtn14/w240-h320/Roscoe_Arbuckle.jpg" title="De Photographer uncredited - https://archive.org/stream/starsofphotopla00phot#page/n25/mode/2up, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=44515553" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roscoe Arbuckle, "<i>Fatty</i>", caído en desgracia. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"> - <b><i>Steinbeck,</i></b> ya podría haber escrito una historia de amor en el transatlántico, con un ballet de sirvientes a mi alrededor. Le metía en esta barca, a ver qué le parecen sus historias - </span><span><span style="font-size: 18.6667px;">La cara de la artista era un poema, que se transformaba en cuanto </span><b style="font-size: 18.6667px; font-style: italic;">Alfred Hitchcock </b><span style="font-size: xx-small;">(1)</span><span style="font-size: 18.6667px;"> ululaba el famoso: "</span><i style="font-size: 18.6667px;">aaaaacción"</i><span style="font-size: 18.6667px;">. Un nuevo</span><i style="font-size: 18.6667px;"> "cooooorten"</i><span style="font-size: 18.6667px;">, colérico. El viejo se había vuelto a dormir. Habían pasado más de diez años de aquellas sesiones extenuantes con el director británico. </span></span><span style="font-size: 18.6667px;">En el presente, mitad de la década de los cincuenta, la inimitable Miss Bankhead se ha pasado a la radiodifusión con mucho éxito, pero a nivel más particular, dejó de buscar aquel hombre con el que formaría una familia. Como confesó en el </span><span style="font-size: 18.6667px;"><b style="font-style: italic;">Vanity Fair </b>en una entrevista del año treintaicinco</span><span style="font-size: 18.6667px;">, a pesar de su aspecto en el que parecía que todo le resbalaba, ella tenía su corazoncito. En el fondo, ha vivido como ha querido, y quizá eso se pague con el vino amargo de la soledad, en un mundo que se presta a castigar a los espíritus más rebeldes. Yo diría algo más que eso, Tallulah tenía un corazón como un estadio de grande. Una mirada que desde las distancias de las estrellas de Hollywood, transmitía un calor más humano que el de cualquiera de los bastardos que habitan ese Olimpo de vanidades.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcjjYm_8EelrlHRJCyyTNW4q41WyoSshNkhjxYJPI2tBJzilEa-7n3ircjvxoYGxrJfPcZ8ws1auQ6BQOXqqbGNPh3bHXFdI7_D6N_OLO5x-eq6siM65oJt4TIb-CzvTjw44yzZq6eUy93XkWCtyrnhjBHBKmoYXeYkoLfNg-ezWC6XmApaGbp4TEaMXc/s1200/Lifeboat_(1944)_1.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De unknown (20th Century Fox) - Doctor Macro, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=23903778" border="0" data-original-height="873" data-original-width="1200" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcjjYm_8EelrlHRJCyyTNW4q41WyoSshNkhjxYJPI2tBJzilEa-7n3ircjvxoYGxrJfPcZ8ws1auQ6BQOXqqbGNPh3bHXFdI7_D6N_OLO5x-eq6siM65oJt4TIb-CzvTjw44yzZq6eUy93XkWCtyrnhjBHBKmoYXeYkoLfNg-ezWC6XmApaGbp4TEaMXc/w320-h233/Lifeboat_(1944)_1.jpg" title="De unknown (20th Century Fox) - Doctor Macro, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=23903778" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El rodaje de Náufragos. <br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(1) Como confesó el director inglés, fue la cinta en la que más difícil le resultó realizar su famoso cameo. En un bote, como un muerto, que llega a la embarcación de los náufragos. Se le ocurrió una solución, que invitamos a consultar, por lo ingenioso que acabó siendo. </div></td></tr></tbody></table><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-65847387671877485242024-02-10T02:08:00.000-08:002024-02-10T02:18:03.309-08:00Qué narices las de Virginia Woolf.<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 36pt; line-height: 200%;">E</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">se
azogue frío que absorbe el alma, un gesto seco
que le devuelve el espejo, y sobre todo, la nariz afilada como una daga, que quiebra
la armonía de su rostro. Malparido, a diferencia del de su hermana Vanessa, cuya protuberancia se reafirma con hermosura. <b><i>Virginia Wolf</i></b> vuelve a empolvarse, en esta ocasión, más
que su debilidad estética, le preocupan las tornas de Centro de Europa, y que
su nariz sea indicio de un remoto judaísmo. Había sido invitada a un ciclo de conferencias, que incluyeron una visita a Alemania y que girará en torno a su literatura. ¡Se volvían a leer sus libros! Sin embargo, a medida que se acercaban las fechas, sobreviene ese miedo cerval, incontrolable. Un carácter bipolar, depresiones esa hoja de acero frío muy adentro del alma, como hacer un mundo de cualquier nimiedad, son las improntas de su personalidad.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkwNbsZL5kNiltewDfHoAgNLf1nBOcZ9ep59__6MIuOtRjpNOlPhNFlGHb2X8E7cHFwxQrdeXyjlH5zqSkloKFQ39mLiqc3G9i7UyqXe1JfmouXYQt0Ft4SIrrzCADW5bnKe_yZxv-Kjwxsy3Jy6T4JHzZxsmZh6jRJxcfqoBNOVOSEmQjUeYq3B10SFQ/s1843/Virginia_Woolf_1927.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Harvard Theater Collection, Houghton Library, Harvard University, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=36753923" border="0" data-original-height="1843" data-original-width="1263" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkwNbsZL5kNiltewDfHoAgNLf1nBOcZ9ep59__6MIuOtRjpNOlPhNFlGHb2X8E7cHFwxQrdeXyjlH5zqSkloKFQ39mLiqc3G9i7UyqXe1JfmouXYQt0Ft4SIrrzCADW5bnKe_yZxv-Kjwxsy3Jy6T4JHzZxsmZh6jRJxcfqoBNOVOSEmQjUeYq3B10SFQ/w219-h320/Virginia_Woolf_1927.jpg" title="De Desconocido - Harvard Theater Collection, Houghton Library, Harvard University, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=36753923" width="219" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La gran escritora, Virginia Woolf</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Pero esta vez quizá tenga razón, por mucho que su marido </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">campechano</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">, <b><i>Leonard Woolf</i></b>, que sí era judío, restara importancia. - Ahora se quieren llevar bien con los británicos. <b><i>Hitler</i></b> habla de paz, de todo menos de la odiosa guerra, y además, querida, nosotros somos ciudadanos británicos. - Un mohín de recelo en la escritora. - No me pasará nada, te lo aseguro. - </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Contaban tantas historias, arrugó el entrecejo Virginia. Auténticas tropelías de los nazis, que se habían quitado la careta, ya que n</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">o necesitaban guardar las apariencias. La Olimpiada había pasado, y
para regocijo de los Woolf, <b><i>Jesse Owens</i></b> les demostró a los nazis que la superioridad
racial, no era más que un espejismo.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpWmof2DZgKjdGCjvfkPbgWX9ajO4DZyBX_alq7AlUYnvTaP-8sUQXSd7RfCQg-utTaU2EXWYbs4SOYqK658KJAXhy-mta1HxpCUpxijOkURwDRGI2_leIyhW8OzxEPXl2TmYlWmBcvj_PmP1rz73gajrJtGR5AOW0puiJ8CQIz7C0xhV26hL-nR0Nik/s905/Jesse_Owens_1936.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Acme News Photos - sourcefrontback, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=38507104" border="0" data-original-height="905" data-original-width="659" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpWmof2DZgKjdGCjvfkPbgWX9ajO4DZyBX_alq7AlUYnvTaP-8sUQXSd7RfCQg-utTaU2EXWYbs4SOYqK658KJAXhy-mta1HxpCUpxijOkURwDRGI2_leIyhW8OzxEPXl2TmYlWmBcvj_PmP1rz73gajrJtGR5AOW0puiJ8CQIz7C0xhV26hL-nR0Nik/w233-h320/Jesse_Owens_1936.jpg" title="By Acme News Photos - sourcefrontback, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=38507104" width="233" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jesse Owens, uno de los mayores atletas de la historia.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Otra vez los miedos inconfesables. <span style="mso-spacerun: yes;">S</span>olamente se los
contaba a su hermana, Vanessa. Aunque desde acaecido aquéllo, sentía que un velo invisible de vergüenza, les distanciaba. Las escenas del retozo en la memoria, cuando cogió <i>in fraganti</i> a los amantes. No se podía quitar esa imagen, en la que contempló cómo <b><i>Duncan Grant</i></b> embestía por las nobles posaderas a
Vanessa. Las piernas tornasoladas, revestidas en las medias y los gemidos de Vanessa, se contraponían a las nalgas inusualmente velludas del galán. Esa
intimidad, por más que fuera carne de su carne y el ridículo de la escena, le seguía produciendo rubor.</span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> La Woolf vivía también un amor muy carnal con su marido. Después de veinticinco años, Leo supo mantener esa llama que le hizo sentirse una mujer deseada. Él la cuidaba y amaba de otra forma. Y le perdonó el romance que mantuvo con Vita (</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><i>Vita Sackville-West</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">), que comenzó con unos besos que se les escurrieron a las dos damas, como surgidos de la nada. No se imaginaba cómo Leo soportaba a una tarada como ella. A veces, buscaba en Cornualles, arribada a la playa toda la familia esas imágenes felices de su niñez, antes de que muriese madre. Con todo, su primera crisis depresiva grave tuvo lugar cuando falleció padre, por el que sentía un verdadero apego. - Cómo seguir cuando son más los que te faltan. - Y le invadía una tristeza umbría, cuando se dirigía a su reflejo en el espejo de su coqueta. - Me faltan físicamente, siento su ausencia, cada día, con dolor. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjhboMbOaT3npb7HiZHr9-R_ATQZi9X8urOaHvnORdpsdjK_14bMBtDgWgP7hkzpG50WndaE2o36uK_e45zDpL8Eh0bSFC2DcbWmRwdukm9PpOQSLlZSFgID45Kme7K79_oDi5U1qRhkKfXHXaehl0Q11X5uha_KxBxcuj9y2llZDqa4d6m-hWZl1H7Io/s1000/Laszlo_-_Vita_Sackville-West.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Philip de László - http://www.delaszloarchivetrust.com/egalery.php, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3755353" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="659" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjhboMbOaT3npb7HiZHr9-R_ATQZi9X8urOaHvnORdpsdjK_14bMBtDgWgP7hkzpG50WndaE2o36uK_e45zDpL8Eh0bSFC2DcbWmRwdukm9PpOQSLlZSFgID45Kme7K79_oDi5U1qRhkKfXHXaehl0Q11X5uha_KxBxcuj9y2llZDqa4d6m-hWZl1H7Io/w211-h320/Laszlo_-_Vita_Sackville-West.jpg" title="De Philip de László - http://www.delaszloarchivetrust.com/egalery.php, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3755353" width="211" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vita, la amante de Virginia.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Más colorete,
quizá así su prolongado apéndice se escondiese de las miradas insidiosas de los
nacionalsocialistas. Le habían contado episodios, no era lo mismo que leerlo en prensa. Ya lo sabía, temía</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: xx-small; line-height: 200%;">(1)</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"> por su marido, que como habíamos dicho, sí que era judío y que pese a todo, vivía despreocupado. </span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">- ¿Te acuerdas de los Wachovski? - Leonard le había preguntado la pasada noche. Virginia asintió, medio somnolienta. Su marido, más que hablador, era farfullador y cuando se quitaba parte de la dentadura postiza, casi ininteligible lo que decía. El cabeza de familia de los Wachovski era uno de</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> de los cirujanos más prestigiosos de Alemania, una eminencia. Primero le expulsaron de su profesión, y luego <i>arianizaron</i> sus propiedades. - Se fue con lo puesto a Francia, cariño. - Leo y el señor Wachovski eran muy amigos por los veraneos que habían pasado juntos en Baden Baden, antes de la Gran Guerra. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoLkBWcWx-UmQByjZKh6x5sbAn51CPEEf6UaoIOZMOk5IxO2Dk3S2wFosb051B9Kz8J9TitG2fHs6Nfh46IIvGiXIk_ACiRP22NkxMD7UlQjEDDUyGXAnEXpX4aN6J9ys3EZYyZJtY2jvB85SljCn74xnsQt3cbV7eh8bhjjLiD6berwFPl9tVmcrIAtU/s649/1936_Olympic_Games_Poster.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Werner Würbel - https://www.olympic-museum.de/poster/olympic-games-poster-1936.php, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=108119080" border="0" data-original-height="649" data-original-width="420" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoLkBWcWx-UmQByjZKh6x5sbAn51CPEEf6UaoIOZMOk5IxO2Dk3S2wFosb051B9Kz8J9TitG2fHs6Nfh46IIvGiXIk_ACiRP22NkxMD7UlQjEDDUyGXAnEXpX4aN6J9ys3EZYyZJtY2jvB85SljCn74xnsQt3cbV7eh8bhjjLiD6berwFPl9tVmcrIAtU/w207-h320/1936_Olympic_Games_Poster.jpg" title="De Werner Würbel - https://www.olympic-museum.de/poster/olympic-games-poster-1936.php, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=108119080" width="207" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Olimpiadas de Berlín, 1936.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Seguidamente, Virginia se dispuso a ojear una revista para olvidarse de sus preocupaciones. El <b style="font-style: italic;">Motion Picture, </b>que en su sección de leyendas del celuloide recordaba la figura de<b style="font-style: italic;"> </b></span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; font-style: italic;">Rodolfo Valentino</b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">, su muerte en la cima, y su desvalimiento le consoló. No debía confesarlo, una mujer de su altura intelectual, a la que también le gustaban los chismes. En ensueños se preguntaba si Rodolfo habría vivido un amor con </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><i>June Mathis</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">, una mujer con pantalones como se decía con desdén entonces. ¿No se podía ser femenina y dar órdenes? Las féminas habían de defenderse entre ellas. Las sufragistas, las ejecutivas como Mathis. También a esa actriz que le encantaba, la <b><i>Pola Negri</i></b>, que tachaban de oportunista, por proclamar que se había prometido con Valentino en su entierro. Adicción a las cámaras y a la prensa, según publicaban algunas manchetas a propósito de las declaraciones de la Negri durante las exequias de Valentino. Aunque la que le hacía más gracia era <b><i>Tallulah Bankhead</i></b>, con sus giros masculinos, gestos procaces. Bankhead le resultaba como una bomba dorada en un valle de lirios. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKTNV8WMEcRgplDSkgojxqajMkHV0JWrWElo4GCpoVROgfdIFpa1gKvCiCdt4IGgaty8EboqI3x_Yg9IHGSBnhfdkTDIG_iQf2Osl-T-rY4FiqAqEu-AhGZ0jiwADa-QblgA27LzUzyJCmMCO95F5pSHCmwn_MO7QFCTAoDBd5JU4m55L0XLEErJ6XDLk/s1369/Son_of_the_Sheik.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De United Artists - [1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9895155" border="0" data-original-height="1369" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKTNV8WMEcRgplDSkgojxqajMkHV0JWrWElo4GCpoVROgfdIFpa1gKvCiCdt4IGgaty8EboqI3x_Yg9IHGSBnhfdkTDIG_iQf2Osl-T-rY4FiqAqEu-AhGZ0jiwADa-QblgA27LzUzyJCmMCO95F5pSHCmwn_MO7QFCTAoDBd5JU4m55L0XLEErJ6XDLk/w224-h320/Son_of_the_Sheik.jpg" title="De United Artists - [1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9895155" width="224" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El Rodolfo de la cumbre cinematográfica. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Así, la escritora logró dormirse sin que el inoportuno de Leo, al que adoraba, le viniese a contar sus historias de última hora. A la mañana siguiente partirían a esa gira de conferencias que tocaba tierras germanas. Continuaba sin explicarse cómo le dieron el visado a su marido. Semanas más tarde, retornaron a tierras inglesas sin contratiempos. No se hablaba de otra cosa. En Múnich se había salvado la guerra, a costa de los Sudetes de Checoslovaquia donde había una minoría alemana, reivindicada por los nazis. En cualquier caso, conocemos el final de ambas historias. Europa se precipitó a la guerra poco después, dado que Múnich no había sido más que un espejismo. La escritora, a la que la situación bélica, así como el bombardeo del hogar familiar, la sumió en uno de sus períodos de profunda tristeza, se sumergió con piedras en los bolsillos en el río Ouse, donde se ahogó. Tal vez su suicidio fuese una metáfora del hundimiento colectivo que experimentaba la gran Europa, que no había escarmentado con una contienda. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIWLmkLSWoFK40Pp5N0o2NWnpzmAxnvvNTV5f4amIomD_BXeL3-gnUvyNUcNbGx_hBKvdqGRWmaPDIH6sif_ZDjUfMcX5DpkDeMtkCk0ABKxq-K1tRReIxXTB11348mPVenZaoiZnQCdiCHRkHSwcDPl9UAvHFNneaJ6vpQ7Jp0Cqn-t9uFEcenah13So/s792/Bundesarchiv_Bild_146-1970-052-24,_M%C3%BCnchener_Abkommen,_Mussolini,_Hitler,_Chamberlain.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="792" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIWLmkLSWoFK40Pp5N0o2NWnpzmAxnvvNTV5f4amIomD_BXeL3-gnUvyNUcNbGx_hBKvdqGRWmaPDIH6sif_ZDjUfMcX5DpkDeMtkCk0ABKxq-K1tRReIxXTB11348mPVenZaoiZnQCdiCHRkHSwcDPl9UAvHFNneaJ6vpQ7Jp0Cqn-t9uFEcenah13So/s320/Bundesarchiv_Bild_146-1970-052-24,_M%C3%BCnchener_Abkommen,_Mussolini,_Hitler,_Chamberlain.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los espejismos de los Pactos de Múnich.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">(1) </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif;">No eran congojas descabelladas las de la gran escritora británica. Como sabemos, la <b><i>Operación León Marino</i></b>, de invasión de las islas británicas, incluyó listas de intelectuales, escritores, artistas en general, hostiles al nacionalsocialismo. La famosa <b><i>Lista negra</i></b>, o <b><i>Sonderfahndungsliste G.B</i></b>. Un catálogo ordenado por el Führer, que recogía los tres mil principales enemigos de la ideología nazi, los personajes más ilustres de Reino Unido y futuros objetivos de las fuerzas de seguridad del régimen alemán. Por supuesto, en aquella ominosa lista, se recogían los nombres de Virginia Woolf y de su marido. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p></div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-30216999684964415602024-02-03T09:55:00.000-08:002024-02-03T14:27:31.520-08:00Karl Marx, el enemigo en casa<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">R</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">ecientes
los hechos, muchos lectores denunciaban en las cartas al director, que en las
islas teníamos un verdadero Caballo de Troya, por haber acogido a un tal <b><i>Karl Marx</i></b>. Si había huido de Alemania y de
Francia, donde le habían cerrado sus respectivas cabeceras, para instalarse definitivamente en Londres, sus razones tendrían las autoridades de aquellos países. "<i>Libertad de unión para delinquir. ¿Qué derecho es ése?</i>" Esgrimía alguno de esos indignados suscriptores del <b><i>The News of the World</i></b>, el periódico en el que desempeño mi labor. De sesgo conservador y sensacionalista, era verdad, que por patriotismo, muchos obreros de mi país, veían con recelo aquellas ideas importadas y sentían una inclinación mayor por el pensamiento de <b><i>John Stuart Mill</i></b></span><span style="font-size: 14pt;">. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZHW-4_lTukMDGnoTp3XtLeLRO-ufGRX9j7FMNsVk-Fv4WXDPWlSSaMDAJ4MDypKBszB5Qs8xq5RqfD9lEth-_4x3wfkRqZ8YSDrMw4UDmtlVOFbH619wpy8ae4QLH1upXM_qPlB66B4BZVGXlNzQl-5NI79x_9cHGndORa1v_0EhlBXRy4cWQsvqeYVc/s2048/Karl_Marx_001.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De John Jabez Edwin Mayall - Instituto Internacional de Historia Social, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=591288" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1428" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZHW-4_lTukMDGnoTp3XtLeLRO-ufGRX9j7FMNsVk-Fv4WXDPWlSSaMDAJ4MDypKBszB5Qs8xq5RqfD9lEth-_4x3wfkRqZ8YSDrMw4UDmtlVOFbH619wpy8ae4QLH1upXM_qPlB66B4BZVGXlNzQl-5NI79x_9cHGndORa1v_0EhlBXRy4cWQsvqeYVc/w223-h320/Karl_Marx_001.jpg" title="De John Jabez Edwin Mayall - Instituto Internacional de Historia Social, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=591288" width="223" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Karl Marx, el famoso pensador.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Los más, barruntaban que aquella misteriosa <b><i>Asociación Internacional obrera</i></b>, había movido los hilos de la funesta <b><i>Comuna de París</i></b>, con un epílogo tan sangriento como
oportuno, para los accionistas que sostenían nuestro periódico. Sesenta días en los que habíamos informado de auténticas atrocidades derivadas del orden subvertido. Así pues, aquel movimiento revolucionario no contó con grandes defensores en nuestra patria. Con todo, yo no quería convertirme en un corresponsal prejuicioso. Me había cuidado en mi amplía experiencia en Francia, de acudir con ideas preconcebidas, si bien el caso del caballero alemán, adusto en sus grabados, con sus barbas crespas, a lo Sócrates, me producía no pocas contradicciones en mi fuero interno. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj95tXrX6dH_18KOAAo6BFX-OZXilruscttg7j1-mg0vR6jdrBXbTH2kwqpVN6V_A9A3DKe-RCJXDYWf2-2BFRcT_GrY0c9c79fjLjvWTHtPsMTB1LObyJMxc5_2ATAvOLkzFHXajYqOP-Euw923CP7MGlyg3xIlvoPyrXsLDPbkm-WXsNKnLA9SBeWDE/s700/NOTW-01.10.1843.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De News of the World staff in 1843 - http://www.nmauk.co.uk/nma/do/live/historicpage?MODEL_IN_THE_SESSION=2298[dead link], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15731105" border="0" data-original-height="700" data-original-width="460" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj95tXrX6dH_18KOAAo6BFX-OZXilruscttg7j1-mg0vR6jdrBXbTH2kwqpVN6V_A9A3DKe-RCJXDYWf2-2BFRcT_GrY0c9c79fjLjvWTHtPsMTB1LObyJMxc5_2ATAvOLkzFHXajYqOP-Euw923CP7MGlyg3xIlvoPyrXsLDPbkm-WXsNKnLA9SBeWDE/w210-h320/NOTW-01.10.1843.jpg" title="De News of the World staff in 1843 - http://www.nmauk.co.uk/nma/do/live/historicpage?MODEL_IN_THE_SESSION=2298[dead link], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15731105" width="210" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La famosa mancheta amarillista. </td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Así, cuando recibí
la contestación con el beneplácito para la entrevista de Karl Marx, mi director que llevaba su monóculo y fumaba un áspero
tabaco con filtro, se movió ágilmente entre la nube azul de sus caladas. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">– Tienes que dejar clara nuestra línea editorial. Aquí, en el
país, se le considera sospechoso, dependerá de él, convertirse en una amenaza o
no. Es un metomentodo. No quiero perder lectores, y que nos tachen de ser complacientes con ese revolucionario. Hemos sido muy críticos con los hechos de París, y no podemos ponerle la alfombra roja ahora. Ten esto siempre presente, muchacho. – Decirle eso a un cuarentón macerado como era mi caso, daba muestras de su nerviosismo. </span><span style="font-size: 18.6667px;">El director aulló seguidamente </span><span style="font-size: 14pt;">que no había que bajar la guardia con ese Marx, ni con su prosélito, un tal </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Federico Engels</i></b><span style="font-size: 14pt;">. -</span><span style="font-size: 14pt; mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-size: 14pt;">Por mucho que se erija en
conciencia de la sociedad. ¿Qué son los intelectuales, señor Landor? No se juegan un penique,
amigo. No le tienen que pagar el sueldo a usted. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8pieG5r5EDhyM5s9Ad_07Mls0G7gJNmTu_dqm5f7kliS2vS-kdlis5BvW_OWWKAhw2V-z128S3eawN6CsMF1TOt6N5t3GDxstfZUb8LZTluW_yUAsvy7gC6ZnFB4pHDmUF3g6Xx8FzVD_5xq4wTwdIzJ4PK61s1XknwC20BQHKeetj4xRbKkFgsA4MuM/s2000/Colonne_vendome.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De André Adolphe-Eugène Disdéri (1819 - 1889) - http://www.republique.ch/archives/enavant/mai98/insurrection.html (deadlink)https://web.archive.org/web/20060303072124/http://www.republique.ch/archives/enavant/mai98/insurrection.htmlhttps://assets.bwbx.io/images/users/iqjWHBFdfxIU/iwxYHFPaRzyg/v0/-1x-1.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=266448" border="0" data-original-height="1516" data-original-width="2000" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8pieG5r5EDhyM5s9Ad_07Mls0G7gJNmTu_dqm5f7kliS2vS-kdlis5BvW_OWWKAhw2V-z128S3eawN6CsMF1TOt6N5t3GDxstfZUb8LZTluW_yUAsvy7gC6ZnFB4pHDmUF3g6Xx8FzVD_5xq4wTwdIzJ4PK61s1XknwC20BQHKeetj4xRbKkFgsA4MuM/w320-h243/Colonne_vendome.jpg" title="De André Adolphe-Eugène Disdéri (1819 - 1889) - http://www.republique.ch/archives/enavant/mai98/insurrection.html (deadlink)https://web.archive.org/web/20060303072124/http://www.republique.ch/archives/enavant/mai98/insurrection.htmlhttps://assets.bwbx.io/images/users/iqjWHBFdfxIU/iwxYHFPaRzyg/v0/-1x-1.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=266448" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Estatuas derribadas, como metáfora de un poder que cede su lugar.</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- No me tiene usted que convencer, señor director.- Con gesto contrito, traté de hablar lo menos posible. Sabía, aunque el personaje y sus soflamas contra las clases dirigentes me produjesen hastío, que los cielos y los infiernos estaban aquí en la tierra. - El demonio siempre se viste de las mejores intenciones. - El director se levantó muelle, y se puso a ojear las galeradas de la próxima edición del World, como si nuestra reunión nunca hubiere tenido lugar. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiipcan3V2jA_cCbNyLyHGmYsSk5GiGBNryxxzg9wgkcqFulB8l-GgWSQD5Ue3y56i0lryX8eIvqU-DRks7rEFeirSscHt6ui21E9zDrzm_EHVNKk9moJ4DkO_A5OtgQgpdxNsyCeY9-zORvXFlnn3pxk_7fDPr2l7TdpAWGcPDRZ61wPnocqlyvElAbfc/s800/International-founding-1864.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://ciml.250x.com/gallery/international1/1864_gruendungsmeeting_der_internationale_in_london_small.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=37018458" border="0" data-original-height="676" data-original-width="800" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiipcan3V2jA_cCbNyLyHGmYsSk5GiGBNryxxzg9wgkcqFulB8l-GgWSQD5Ue3y56i0lryX8eIvqU-DRks7rEFeirSscHt6ui21E9zDrzm_EHVNKk9moJ4DkO_A5OtgQgpdxNsyCeY9-zORvXFlnn3pxk_7fDPr2l7TdpAWGcPDRZ61wPnocqlyvElAbfc/w320-h270/International-founding-1864.jpg" title="De Desconocido - http://ciml.250x.com/gallery/international1/1864_gruendungsmeeting_der_internationale_in_london_small.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=37018458" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Primer plenario de la Asociación Internacional de Trabajadores.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">De
esta guisa, con mis mejores galas, acudí a la casa del profesor alemán, radicada en un alfoz de clase acomodada de Londres. Todavía tenía el sonsonete de mi director bendito en mientes. - Es un burgués acomodado, no viene de abajo como yo. - Pero no olvidaba que el señor Karl Marx, era como una vedette de la
política internacional, y podía convertirse en el trampolín que necesitaba para relanzar mi carrera, que últimamente se había estancado. Espero que si alguien del siglo XXII lee mi entrevista, tenga clemencia. No sé si estaremos por entonces en ese estadio comunista proclamado por el profesor, en el que el estado y el capitalismo, no sean más que pretéritos fósiles. Sin embargo, he de prevenirle, querido lector del siglo XXII, que las entrevistas en mi país no
eran un genero tan cultivado como en la prensa americana y mucho menos tan agresivo. Los osados reporteros americanos demandaban al entrevistado que se pronunciara por la inauguración de una estatua erigida al <b><i>General Lee</i></b>, o por si la tala de árboles en el parque Boston Common por el alcalde de dicha ciudad, no era un atentado contra la urbanidad. Mi amigo, el escritor <b><i>Charles Dickens</i></b>, preguntado por su apertura de mente, cuando viajaba al otro lado del Atlántico, me decía que si se mostraba más simpático en tierras americanas, había una razón pecuniaria. - Allí no cobro derechos de autor, y hay que caer simpático al lector, aunque a veces se meta la pata. - Y a mí, su íntimo amigo, no me concede una entrevista en su querida Inglaterra. Rabiaba por dentro, sin embargo, esto sería para otra historia. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOCLNH9Ba-Lsm6pMV8YYtB6X2QpTs6relfuXv753oSpU6sxXpG9QpgatJts1RvUTsPetMWTuAsDhrgyY0NBLQCF54rhOa9QhGBHLFdYAGFhhoYtkHrZ82qE8sfB4tdLDqgM2uk9ohyphenhyphenQYMVGS0pF4LrKr22CNFjLmUivMCNE4L1XYYInxPh05w3_GjruQg/s1600/John_Stuart_Mill_by_London_Stereoscopic_Company,_c1870.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De London Stereoscopic Company - Hulton Archive, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=30913285" border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1274" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOCLNH9Ba-Lsm6pMV8YYtB6X2QpTs6relfuXv753oSpU6sxXpG9QpgatJts1RvUTsPetMWTuAsDhrgyY0NBLQCF54rhOa9QhGBHLFdYAGFhhoYtkHrZ82qE8sfB4tdLDqgM2uk9ohyphenhyphenQYMVGS0pF4LrKr22CNFjLmUivMCNE4L1XYYInxPh05w3_GjruQg/w255-h320/John_Stuart_Mill_by_London_Stereoscopic_Company,_c1870.jpg" title="De London Stereoscopic Company - Hulton Archive, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=30913285" width="255" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Stuart Mill, el gran pensador y economista inglés.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Yo tampoco quería darle pie al señor
Marx. Me imaginaba por esas poses con las que aparecía en sus grabados, encontrarme con un busto
rechoncho, y he de decir que la primera impresión que para pregonar el fin de
la miseria, el gabinete del profesor alemán, parecía el de un profesional
aburguesado. Telas rojas cubrían las ventanas. Pocos espejos, para no caer en
la vanidad de recrearse en la propia efigie, imaginé. Su terno y sus hombros en concreto eran un receptáculo de caspa y de las cenizas de un fumador empedernido. Además, en la escena apareció otro hombre,
con el que intercambiaba impresiones en alemán. Supuse entonces que se trataba
de Engels, su discípulo. Algo hosco, ni siquiera se presentó para no eclipsar al maestro. Me olvidé de aquel adorador epigonal, también de barba luenga e hirsuta. Le lancé entonces el primer punch. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- ¿Qué nos tiene que contar sobre su oscurantista organización, la Asociación Internacional? - Percibí una sonrisa irónica, aunque resultase dificultosa de entrever en su sotabarba. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- No hay ninguna intención de esconder nada. Nuestras reuniones son públicas, levantamos actas y las exponemos en publicaciones.- Dijo Marx. - Si tiene un penique hasta usted mismo puede comprarlas. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNMH5936qO-AqHJwdidA5hBJ-6cyi41OuuP3V_D8HMc6-njd-bYS_enlOOTcHJMDeUPjtlZTsd9csSvwIcLq8nVAQc41yPGq7pJRI15VG-o9l5Zn41eEqc8HEdHEL1N6LYCgck_gNukWMykLl6WeZKnew_GXucQZQHQceL2nS1WuKuCfvHBuweaXEgGHo/s3851/Queen_Victoria_by_Bassano.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alexander Bassano - Texto original: «Scanned from the book &#039;The National Portrait Gallery History of the Kings and Queens of England&#039; by David Williamson, ISBN 1855142287, p. 153.»See here for 1901 publication. National Portrait Gallery: NPG x95802, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6640482" border="0" data-original-height="3851" data-original-width="2729" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNMH5936qO-AqHJwdidA5hBJ-6cyi41OuuP3V_D8HMc6-njd-bYS_enlOOTcHJMDeUPjtlZTsd9csSvwIcLq8nVAQc41yPGq7pJRI15VG-o9l5Zn41eEqc8HEdHEL1N6LYCgck_gNukWMykLl6WeZKnew_GXucQZQHQceL2nS1WuKuCfvHBuweaXEgGHo/w227-h320/Queen_Victoria_by_Bassano.jpg" title="De Alexander Bassano - Texto original: «Scanned from the book &#039;The National Portrait Gallery History of the Kings and Queens of England&#039; by David Williamson, ISBN 1855142287, p. 153.»See here for 1901 publication. National Portrait Gallery: NPG x95802, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6640482" width="227" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Reina Victoria permitía la asociación de ideas. </td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Insistí que qué era esa Asociación internacional, que despertaba tantos recelos unánimes, que por consiguiente, aquellas interpretaciones no podían prestarse a equívocos. - Se tiene que dar cuenta de quiénes componen esa asociación, sino obreros. - Luego abarcó la mayor parte de nuestro </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Tête-à-tête a desvincularse como organización de los hechos acaecidos en París recientemente. Aunque hubiere personajes conspicuos de su movimiento en la Comuna, no recibieron ninguna consigna. Si acaso actuarían espoleados por su conciencia obrera, no por un supuesto gobierno de los obreros, que no existía como tal, sino una organización que de forma descentralizada, se prestaba ayuda solidariamente. El profesor parecía enojado. - Exijo pruebas que avalen esa afirmación de que la asociación ha participado. También hay miembros francmasones en ese movimiento insurreccional, y el Papa, alegará que les corresponde a ellos la responsabilidad de la insurrección. Lo único que pretendemos es la emancipación económica de la clase obrera por medio de la conquista del poder político. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Pero medios franceses le han incriminado en "esa conquista" del poder político. - Dije con un asomo de perspicacia. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Fíjese, señor periodista, que <i>Le Situation</i>, un medio francés que informó de un fantasmagórico contubernio obrero para alumbrar la Comuna, informó de mi detención en Bélgica cuando intentaba llegar a Francia. Usted mismo puede ver de la veracidad de la información, que estoy delante de usted. Por otro lado, que la policía londinense tiene vigilada hace tiempo a nuestra sociedad y que está adoptando medidas activas para proceder a su supresión. ¿No sabrá usted más que yo, pero no somos conscientes de esas medidas activas? Doble embuste, caballero. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWLQgNphfOR4dQVkmMHzGE3rgFa8oDKOlJg8adlmPfhRV16nncZhq4WneZINJ2n5K5WUBsdjYV-Vj8Lz3CepjU6pnAfuxlUMuYGasAb-QG1E1utDhPNd-Sgr8yWu2u-pWax0uj_IoAMdScnajnGctL5DoOKJ8ykWqmH6gS-BXcKRHqe6KV8BsOHAVoXFw/s551/Marx_and_Engels_at_Hague_Congress.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://marxismo.org.br/sites/default/files/pictures/marxengels_0.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=37565844" border="0" data-original-height="506" data-original-width="551" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWLQgNphfOR4dQVkmMHzGE3rgFa8oDKOlJg8adlmPfhRV16nncZhq4WneZINJ2n5K5WUBsdjYV-Vj8Lz3CepjU6pnAfuxlUMuYGasAb-QG1E1utDhPNd-Sgr8yWu2u-pWax0uj_IoAMdScnajnGctL5DoOKJ8ykWqmH6gS-BXcKRHqe6KV8BsOHAVoXFw/w320-h294/Marx_and_Engels_at_Hague_Congress.jpg" title="De Desconocido - http://marxismo.org.br/sites/default/files/pictures/marxengels_0.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=37565844" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marx y Engels en el Congreso de la Haya. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Hasta aquí la entrevista al profesor, que luego de haberme enseñado sus garras en la defensa de un movimiento de trabajadores que fían casi todo a sus manos, que él tenía por cierto impolutas, trató de ser más complaciente conmigo. No quería herir mi susceptibilidad, por lo que más cordial, me explicó que en el fondo, tanto él como Federico admiraban a los economistas clásicos ingleses como <b><i>David Ricardo</i></b> o <b><i>Malthus</i></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Sin duda, su teoría del valor objetiva, es sobre la que se asienta todo nuestro pensamiento económico. Para nosotros ese común igualador que decía <b><i>Aristóteles</i></b> para que se produzca el intercambio, es el trabajo. Nada tiene valor sin trabajo, y éste debe ser nuestra unidad de medida en el canje. A grandes rasgos, para que lo entienda, unos zapatos que suponen diez horas de trabajo, deberían valer lo mismo que un abrigo que consumió el mismo tiempo de labor. Luego habría que valorar el material a parte, por supuesto. - Fumaba y fumaba. Engels entonces dijo que admiraban de Malthus su teoría del consumo frente al ahorro. Era mejor y más conveniente el consumo para una economía. - Somos materialistas, nada espiritualistas, y el consumo de bienes materiales es en lo que se debe medir el bienestar de la clase obrera. - Cuando atardecía salí de la casa, abrumado por el centón de ideas. Me alejé, y el polisón de oscuridad se cernió sobre Londres, donde esa clase que tanto amaban los dos profesores alemanes, vivían en covachas. Sonaba la carcunda de mi director. Qué si abusaba de sus criadas, o que se había casado con una noble. -De obrero nada. - Pero tenía mi entrevista, que era al fin y al cabo, lo que quería. Como un soberano dolor de cabeza, que atemperaría en cuanto llegase a casa, con una copita de rico Jerez. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLp-NcV9w2rEqX17aCMcu_YlN2ag5jl96QPe8mMaa_85OWm6slYaOB-bKNuSEWNKbzGxRfwAMYtOGQ5a6cedrUlqlCruQ0ylR1FpaSRVPe4FxQHZJzODU6zUeBz8O1oPK21IeDRZy_bYwpjAb2S1_pE9mSye27_rTH0KIgl6GlDWdd07zDEkwQw0IoSHM/s800/Portrait_of_David_Ricardo_by_Thomas_Phillips.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Thomas Phillips - una o más terceras partes han hecho reclamaciones de derechos de autor contra Wikimedia Commons en relación con la obra de la que se ha extraído esta o una reproducción puramente mecánica de la misma. Esto puede ser debido al reconocimiento de la doctrina sweat of the brow (sudor de la frente), permitiendo que los trabajos puedan acogerse a la protección a través de la habilidad y el esfuerzo, y no meramente por su originalidad como es el caso de los Estados Unidos (donde se encuentra alojado este sitio web). Estas afirmaciones pueden o no ser válidas en todas las jurisdicciones.Como tal, el uso de esta imagen en la jurisdicción del país reclamante u otros países puede ser considerado como una infracción de copyright. Véase Commons:Cuándo usar la etiqueta PD-Art para más información., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=19049310" border="0" data-original-height="800" data-original-width="620" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLp-NcV9w2rEqX17aCMcu_YlN2ag5jl96QPe8mMaa_85OWm6slYaOB-bKNuSEWNKbzGxRfwAMYtOGQ5a6cedrUlqlCruQ0ylR1FpaSRVPe4FxQHZJzODU6zUeBz8O1oPK21IeDRZy_bYwpjAb2S1_pE9mSye27_rTH0KIgl6GlDWdd07zDEkwQw0IoSHM/w248-h320/Portrait_of_David_Ricardo_by_Thomas_Phillips.jpg" title="De Thomas Phillips - una o más terceras partes han hecho reclamaciones de derechos de autor contra Wikimedia Commons en relación con la obra de la que se ha extraído esta o una reproducción puramente mecánica de la misma. Esto puede ser debido al reconocimiento de la doctrina sweat of the brow (sudor de la frente), permitiendo que los trabajos puedan acogerse a la protección a través de la habilidad y el esfuerzo, y no meramente por su originalidad como es el caso de los Estados Unidos (donde se encuentra alojado este sitio web). Estas afirmaciones pueden o no ser válidas en todas las jurisdicciones.Como tal, el uso de esta imagen en la jurisdicción del país reclamante u otros países puede ser considerado como una infracción de copyright. Véase Commons:Cuándo usar la etiqueta PD-Art para más información., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=19049310" width="248" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">David Ricardo, el famoso economista inglés. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> <b><i>Aclaraciones a pie de página</i></b>: Esta presunta entrevista está basada en un encuentro real, llevado a cabo por el mismo periodista de esta historia. Lo encontramos en este blog <a href="https://eso-gris.blog.pangea.org/2021/01/29/entrevista-a-karl-marx-el-18-de-julio-de-1871-por-el-periodico-the-world/" rel="nofollow" target="_blank">eso-gris, de pangea</a>. Cambiamos el medio, que en la realidad era <b style="font-style: italic;">The World</b>, una mancheta americana, creemos que no era el World de <b><i>Pulitzer</i></b>. Con la intención de exponer la perspectiva inglesa, que creíamos interesante respecto al fenómeno del pensamiento marxista como intrusivo en las islas, el rotativo para el que trabaja el reportero, es inglés en lugar de americano. Asimismo, la parte final, es de cosecha propia, aun cuando es la teoría del valor que propuso Marx, que sentía una verdadera admiración por David Ricardo y por Malthus. Al último, del que alababa su defensa del consumo y del materialismo, y que el profesor creía como única compensación </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">posible</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> a la labor del obrero . Suponemos que le resultaría chocante al propio Marx, que su izquierda se haga eco de los predicamentos del foro de Davos. "</span><i style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">No tendrás nada, pero serás feliz</i><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">". Sin bienestar material para el trabajador, no hay felicidad posible para Marx y debiera serlo para cualquiera que se proclamase marxista. No entramos en ideas más abstrusas como el plusvalor. Por cierto, la aversión a las entrevistas de Dickens es más real. Qué cuando cruzaba el charco se mostraba más solicito, porque ese género periodístico que se ha universalizado, surgió en sus formas más modernas, en EEUU.</span><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-77969505486873274862024-01-27T03:29:00.000-08:002024-01-27T08:54:54.712-08:00Gavrilo Princip, mi amigo.<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 37.3333px; line-height: 200%;"><b><i>A</i></b></span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">ires de impaciencia, por el telegrama del <b><i>Foreign Office,</i></b> al que me aferraba con un ligero temblor de manos. Subí </span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">arrebolado las escaleras de mi piso en pleno centro de Belgrado, y con la intriga por conocer su contenido. No</span><span style="font-size: 18.6667px;">rmalmente, las comunicaciones se producían mensualmente, así pues, recibir más de cuatro telegramas aquella semana, me sumió en la congoja. Solamente recordaba un trasiego semejante a mi llegada </span><span style="font-size: 14pt;">a los Balcanes como corresponsal del The Times. Entonces, los bárbaros de <b><i>Unificación y muerte</i></b> acababan de asesinar al <b><i>Rey Alejandro I</i></b> </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> y a su mujer, la reina consorte, <b><i>Draga Mašin</i></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3EGYT_ARJ1lxWpWrv1mMdDRvDUf_UQQhrpBXHobkznKWylNJGB24gC_SbuP4Qb2D67Wn_BcXDDiUmZ1ZlqUeCtygPW-DN2r0ShmzlrWStP1UUe1DoJcTf6EVaQtSiEUOkihW4oZtzL9cccWrjmcpug2Nvf4iF3sFN91aF5F0DTiWTLFtO_SpXOF2bajw/s514/King_Alexander_I_Obrenovi%C4%87_of_Serbia_and_Queen_Draga,_ca._1900.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://www.srpskidespot.org.yu/ and the German and Dutch Wikipedias, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1414242" border="0" data-original-height="514" data-original-width="387" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3EGYT_ARJ1lxWpWrv1mMdDRvDUf_UQQhrpBXHobkznKWylNJGB24gC_SbuP4Qb2D67Wn_BcXDDiUmZ1ZlqUeCtygPW-DN2r0ShmzlrWStP1UUe1DoJcTf6EVaQtSiEUOkihW4oZtzL9cccWrjmcpug2Nvf4iF3sFN91aF5F0DTiWTLFtO_SpXOF2bajw/w241-h320/King_Alexander_I_Obrenovi%C4%87_of_Serbia_and_Queen_Draga,_ca._1900.jpg" title="De Desconocido - http://www.srpskidespot.org.yu/ and the German and Dutch Wikipedias, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1414242" width="241" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El Rey Alejandro I y su esposa asesinados. </td></tr></tbody></table><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Como era de esperar, los cuerpos </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">de los reyes serbios </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">mutilados y arrojados por el balcón de palacio, causaron conmoción y sensación a partes iguales por medio orbe. Alguien del Foreign Office, cuyo nombre conozco en clave, pero que llamaremos Héctor por las sempiternas prevenciones de los servicios secretos, gustó de mis crónicas y fichó a este reportero para algunos cometidos de exteriores en los Balcanes. A consecuencia de aquellos hechos luctuosos que tuvieron lugar en 1903, quedó en el aire una idea de que los serbios se conducían en sus cuitas de manera violenta. Por ende, mis relatos entre las fieras serbias cuando retornaba de vacaciones a Londres, fueron de lo más demandado por mis antiguos vecinos de Chelsea. Sí, todo era muy embarazoso. De milagro había sobrevivido me escuchaban todos esos rostros ebúrneos, que me circundaban y envidiaban mi piel bronceada en las playas dálmatas. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYQMQr1hohicJ7QxJ35H14QRe8jwv_2zbF-F8VeZ1ZokRzDPlWfoxw2uxQuw_9NvdQz93uuupQDE4l6x1k5XhBgmJ4uMEo7arDrvDZUL4tHUhaMR5D1BEHyMi2FlmFr3M3kRZIeV285l5ntozXRB14qyqqhfcm73s2h4ckALBLURQiSpm1vwtHDeYfmk/s900/Grabez,_Cabrinovic,_Princip.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://humus.livejournal.com/2181956.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=32723529" border="0" data-original-height="809" data-original-width="900" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYQMQr1hohicJ7QxJ35H14QRe8jwv_2zbF-F8VeZ1ZokRzDPlWfoxw2uxQuw_9NvdQz93uuupQDE4l6x1k5XhBgmJ4uMEo7arDrvDZUL4tHUhaMR5D1BEHyMi2FlmFr3M3kRZIeV285l5ntozXRB14qyqqhfcm73s2h4ckALBLURQiSpm1vwtHDeYfmk/w320-h288/Grabez,_Cabrinovic,_Princip.jpg" title="De Desconocido - http://humus.livejournal.com/2181956.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=32723529" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Princip, rodeado</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">La realidad era que no me aburría en el ejercicio de mi corresponsalía, ni como informante del servicio de exteriores. Mi recibimiento no fue más que el comienzo de unos sucesos trágicos. Serbia era un país bisagra, pretendido por todos. Se fueron los turcos, y los eslavos se dedicaron a borrar enseguida su legado. De sus más de ochenta mezquitas, apenas quedaba una en toda la urbe de Belgrado, me repetía con orgullo mi vecino, Pedja </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> Marković. Los ri</span><span style="text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;">eles de su bigote apuntaban al cielo. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzBbe-K3anY6DWTekUd5pVsfHF_85vOGB52X9XFmJGCtB7AZVC_fknbelyR1payzbGysFdQlQWJ0OalmOCiME5YInHN1NYd528e_jS_B9Fx8sNBH0WD_acNVZsvaWbwCC4V6kdLpjaX1Ixr4IYz4dCBr2xAsHKNW-fv3SGU0Ajc4pkszfGlmPctGPWrAg/s3993/Punch_-_The_Dogs_of_War.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De John Tenniel - Punch, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2975294" border="0" data-original-height="3993" data-original-width="2917" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzBbe-K3anY6DWTekUd5pVsfHF_85vOGB52X9XFmJGCtB7AZVC_fknbelyR1payzbGysFdQlQWJ0OalmOCiME5YInHN1NYd528e_jS_B9Fx8sNBH0WD_acNVZsvaWbwCC4V6kdLpjaX1Ixr4IYz4dCBr2xAsHKNW-fv3SGU0Ajc4pkszfGlmPctGPWrAg/w234-h320/Punch_-_The_Dogs_of_War.png" title="De John Tenniel - Punch, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2975294" width="234" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Turquía acechada por Rusia, con Inglaterra de moderadora, tras la cerca de madera. </td></tr></tbody></table><span style="text-align: left;"><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Somos la vanguardia del cristianismo, Atticus. - Me dijo con sus casi dos metros de altura. Últimamente se le había esfumado esa sonrisa perenne, y mostraba cierta resignación. - Créame, sire, soy patriota eslavo, pero desairar de ese modo a los austriacos, tendrá consecuencias irreversibles. - Las cancillerías europeas trabajaron a marchas forzadas aquel verano de 1914, con el fin de evitar la guerra, que se mascaba en el ambiente, tras el magnicidio del <b><i>Archiduque</i></b> <b><i>Francisco Fernando</i></b> y <i><b>Sofía Chotek</b></i>.</span><span style="font-size: 14pt;"> Cogí mi libro de claves, una vez que aparté mi canotier y mi bastón, en la entrada de mi coqueto apartamento. Mientras descifraba el telegrama, saqué de una caja metálica con un grabado del puerto de New Haven, unas hojas de té verde. Así somos los británicos, montamos un gabinete de crisis delante de una taza de té. Volví a leer el telegrama. Mis superiores me pedían que </span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">investigase los hechos del atentado, y luego, debía regresar a Londres, donde informaría personalmente al director de Servicios exteriores.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVm7vZhBJlwGNwNkVZYKDcecdAZO2G-chRBWbSWd3QKuATU7nnldQoi6EvBx7_BBQH6q895CAsmbtIobEFyNe696pHiqfuR9I9mFKAJ9waS4y27F0WnUCrYyntgdYi-HrC5Nq4J8UAUOFecO7jWQJENg59YCeLDsl820sBE6GdC6gkzzsMZ2_KTx6Ws4U/s1606/DC-1914-27-d-Sarajevo-cropped.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Achille Beltrame - Cropped version of Copertina della Domenica del Corriere Anno XVI n. 27 del 5-12.7.1914 illustrata da Achille Beltrame. File:Beltrame Sarajevo.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=29686990" border="0" data-original-height="1606" data-original-width="1326" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVm7vZhBJlwGNwNkVZYKDcecdAZO2G-chRBWbSWd3QKuATU7nnldQoi6EvBx7_BBQH6q895CAsmbtIobEFyNe696pHiqfuR9I9mFKAJ9waS4y27F0WnUCrYyntgdYi-HrC5Nq4J8UAUOFecO7jWQJENg59YCeLDsl820sBE6GdC6gkzzsMZ2_KTx6Ws4U/w264-h320/DC-1914-27-d-Sarajevo-cropped.jpg" title="De Achille Beltrame - Cropped version of Copertina della Domenica del Corriere Anno XVI n. 27 del 5-12.7.1914 illustrata da Achille Beltrame. File:Beltrame Sarajevo.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=29686990" width="264" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El magnicidio de Sarajevo, que cambió completamente la faz del siglo XX.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Sabía que la <b style="font-style: italic;">Mano negra </b>o Unificación y muerte, estaba metida en el ajo. Más tarde, logré enterarme de más detalles de la mano ejecutora, <b style="font-style: italic;">Gavrilo Princip</b>, un nacionalista serbobosnio. Gavrilo<b style="font-style: italic;"> </b>tenía muchas ínfulas y se creía destinado a lograr una hazaña grande. Tal vez porque por su tamaño petiso había sido rechazado en numerosos empleos, lo que hirió profundamente su ego. Eso me contó un conocido suyo, al que llegué y que en mi condición de inglés, se atrevió a hablar conmigo, después de asegurarle que no saldría ningún dato que permitiese vislumbrar su identidad. Estaba tremendamente asustado, puesto que había recibido la visita de miembros de seguridad del estado, preguntando cuál había sido su papel en el atentado. Ninguno, pero creía que no salía vivo de aquel interrogatorio. Aún con el ojo morado y el labio tumefacto, no pude más que dar por buenos sus temores.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Gavrilo Princip, mi amigo. Lo siento por él. ¿Sabe dónde se encuentra el</span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"> parque </span><span style="font-size: 18.6667px;">Košutnjak? - A las afueras de Belgrado le repuse.</span><span style="font-size: 14pt;"> </span><span style="font-size: 14pt;">Allí, en medio de su arboleda y de las fauces de sus veredas, Gavrilo acudía en solitario a continuar con sus prácticas de tiro, que realizaba en los lugares más recónditos. No soportaba las chanzas de sus compañeros de milicia, que durante la instrucción en Vranje, se habían mofado de su mala puntería.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtvimqex-GDlbziYs-t5B34BqUtujHCKzffcT_QrAE0z5O6r9iusn1PTapQ7Q2wOsjnlfDGap_PYwmf_5tShaNPPvaqpNdZkQyI0hs5hPa8CuEZXfz8JB4Ax30q3B0JidbYdsub7SfiN3U7LZLOCEynCKP6YB4vSTOh6PuA6dhClM94vfgoWmo7QGyCSU/s2048/Jesen_u_Kosutnjaku.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Magyshadow - Own work, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=49047113" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1365" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtvimqex-GDlbziYs-t5B34BqUtujHCKzffcT_QrAE0z5O6r9iusn1PTapQ7Q2wOsjnlfDGap_PYwmf_5tShaNPPvaqpNdZkQyI0hs5hPa8CuEZXfz8JB4Ax30q3B0JidbYdsub7SfiN3U7LZLOCEynCKP6YB4vSTOh6PuA6dhClM94vfgoWmo7QGyCSU/w213-h320/Jesen_u_Kosutnjaku.jpg" title="By Magyshadow - Own work, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=49047113" width="213" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: justify;">El Parque Košutnjak, a las afueras de Belgrado.</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">-Es un parque muy popular, le dije que estaba loco. Los servicios del estado por aquí, se las gastan de una manera, ya me ve y eso sin hacer nada. Me retiré porque no veía nada claro. - Continuó mi interlocutor, que se mostraba más locuaz. La historia en muchos casos apenas alteraba la vida cotidiana, así pues, con afán lúdico, los belgradeses atravesaban las puertas de </span><span style="font-size: 18.6667px;">Košutnjak. </span><span style="font-size: 14pt;">Algunos amantes cogidos de la mano, también madres
que cuidaban de sus bebés, o comerciantes de medias, que venían a la
casa matriz de Belgrado a proveerse de material. Entre esa barahúnda, asomaba Gavrilo, con un pitillo en los belfos y buscando el sol </span><span style="font-size: 18.6667px;">rozagante</span><span style="font-size: 14pt;"> de mayo, para luego adentrarse en la fronda del parque. Cualquiera de esos paseantes, podrían haber descubierto a Princip o haber escuchado alguno de sus disparos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5m8uh09PC2L2fkcv4Nwo66lES5Oc5f7iXKXwa92e-OvOaK0-RwUbpZOWewM76OHNnB0o8_mP5jjSZwGeiXwVbBwGDacIRVrj37TlINPa-PTTb8sZycj1Bv57mEadAtwr_brNm4EiOzukEy7sR1IMGZoK8AM1jywHEUSmW_6kBNihZZ0CDgwEiHvX4fQ/s744/Black_Hand_Members2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Unknown photographer, 1910s - http://www.srpskatribina.net/forum/viewtopic.php?p=353178, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=32749333" border="0" data-original-height="525" data-original-width="744" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5m8uh09PC2L2fkcv4Nwo66lES5Oc5f7iXKXwa92e-OvOaK0-RwUbpZOWewM76OHNnB0o8_mP5jjSZwGeiXwVbBwGDacIRVrj37TlINPa-PTTb8sZycj1Bv57mEadAtwr_brNm4EiOzukEy7sR1IMGZoK8AM1jywHEUSmW_6kBNihZZ0CDgwEiHvX4fQ/w320-h226/Black_Hand_Members2.jpg" title="De Unknown photographer, 1910s - http://www.srpskatribina.net/forum/viewtopic.php?p=353178, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=32749333" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Reunión de la famosa Mano negra.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Es un parque muy hermoso, y demasiado concurrido. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Pero me decía que se iba a lugares donde apenas pasaba nadie. Viajaba continuamente de Sarajevo a Belgrado. En el último momento, las autoridades serbias se percataron de la conspiración en el propio seno de su organización y quisieron pararla. Cayeron ostias por todos lados, créame, señor, pero llegaron demasiado tarde, desafortunadamente. - Un visaje de melancolía en mi confidente, también de incredulidad. - </span><span style="font-size: 14pt;">Y tanto que mi amigo mejoró la puntería. No me lo quería creer cuando leí su nombre en el periódico. Casi me da un patatús, señor Fincher. - Gavrilo se consideraba un anarquista, con su rostro aceitunado, y ese fino bozo de bigote. Soñaba con un atentado que cambiase la faz de nuestras sociedades. El primer intento contra los Archiduques austriacos perpetrado por <b><i>Nedeljko Čabrinović</i></b> con granada de mano, resultó fallido porque la ignición retardada permitió al ayudante de cámara arrojar el artefacto lejos del automóvil. Luego vino la recepción del Ayuntamiento con la torpeza del Alcalde, que recién acontecida la primera intentona, con heridos graves por la bomba, habló de la calurosa acogida que habían dispensado sus ciudadanos a los herederos del Imperio Austrohúngaro. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEip13rrSmx-vpaDvx-cqmnJ8aidBU4sLu8DZpAz2LKNSze846zLeQ-xcuFszkKWCtG5GR3wp1YSgMmnVHhkUR-BSIv-AvLPyFNCt2kmrW86a8S_k-fGSUHYjBmJnH3t_WZaq7kHXgIH5Nm-jZth-UYEgAta8JLUExecnEBSnXmNAFZ3hb3f18TJRBLCvlE" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="756" data-original-width="1279" height="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEip13rrSmx-vpaDvx-cqmnJ8aidBU4sLu8DZpAz2LKNSze846zLeQ-xcuFszkKWCtG5GR3wp1YSgMmnVHhkUR-BSIv-AvLPyFNCt2kmrW86a8S_k-fGSUHYjBmJnH3t_WZaq7kHXgIH5Nm-jZth-UYEgAta8JLUExecnEBSnXmNAFZ3hb3f18TJRBLCvlE" width="320" /></a></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: medium;">Distintivo de las milicias que organizaron el atentado. .</span></span></div><span style="font-size: 14pt;"><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Sabemos que por esas ironías del destino, Gavrilo tuvo una segunda oportunidad que no desaprovechó. El Archiduque había decidido visitar a los heridos de la bomba, y la confusión de su chófer que se desvió del camino previsto por seguridad, le hizo pasar por una cafetería donde Princip ahogaba sus penas. El nacionalista serbobosnio creyó soñar en cuanto vio la silueta del Graft Sift asomando por el paseo del cauce del río. Se abalanzó con sus ojos aún más grandes a por el automóvil, y disparó hiriendo de muerte a los archiduques. Me contaron algunos de los testigos, que Francisco Fernando imploraba a Sofía que no se muriese, para que cuidase de "<i>los chicos</i>". Se desató la guerra como sabemos, y a mí me cogió desembarcando en el puerto de New Haven. Vi el horror, dibujado en la expresión del policía de las aduanas, que comprobó rutinariamente mi pasaporte. </span></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI-X_l27xTOPlGNF5HIPcI0vIzot1MZGsdWFZ9uLs6SsD4mjg_C_kIxhAJhaTA0n9tkEi3kJFotTnQ-SOB0XCA7P2dMKURy_Y0aBfjk3XI8qZZxdKCc_1U2e_YcTa2U4BNzSdbQX7nG38TmlwaBI4C8bSH235wMp1r-clnxAa4D5nUJXrinETRktENqCQ/s434/Nedeljko_Cabrinovic.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Archive photo, Sarajevo. Scanned from the 1954 edition of &quot;Sarajevski Atentat&quot; by Vojislav Bogićević., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15649613" border="0" data-original-height="434" data-original-width="306" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI-X_l27xTOPlGNF5HIPcI0vIzot1MZGsdWFZ9uLs6SsD4mjg_C_kIxhAJhaTA0n9tkEi3kJFotTnQ-SOB0XCA7P2dMKURy_Y0aBfjk3XI8qZZxdKCc_1U2e_YcTa2U4BNzSdbQX7nG38TmlwaBI4C8bSH235wMp1r-clnxAa4D5nUJXrinETRktENqCQ/w226-h320/Nedeljko_Cabrinovic.jpg" title="De Desconocido - Archive photo, Sarajevo. Scanned from the 1954 edition of &quot;Sarajevski Atentat&quot; by Vojislav Bogićević., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15649613" width="226" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nedeljko Čabrinović, mártir de la causa de los eslavos del sur.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Aquí no acaba la historia. Durante la guerra me trasladaron a cubrir Egipto, donde necesitaban informantes, y mi cobertura de periodista resultaba perfecta en un lugar más candente que los Balcanes, y en el que podíamos golpear mejor a nuestros enemigos, los turcos. La contienda más sangrienta de la historia acabó. Y me picó la curiosidad, a pesar de las epopeyas que viví mientras duraron las hostilidades. Algo me azuzaba, de tal forma que moví mis hilos para poder entrevistar a Gavrilo Princip en el presidio de Terenzin. Los permisos me llegaron demasiado tarde, puesto que Princip murió. La burocracia austriaca es machaconamente insistente con los papeles, o debía creerme la versión de su abogado, de que los austriacos no querían que viese al magnicida hecho una piltrafa de cuarenta kilos, consumida por la tuberculosis. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">No obstante, un día me llegó una nota de un psiquiatra, un tal </span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;">Martin Pappenheim</b><span style="font-size: 14pt;">, que había tenido cuatro entrevistas con el asesino de los Archiduques y que quería verse conmigo. En nuestro encuentro, me dijo algo que no me permite salir aún de mi perplejidad, dado que en ninguna de las entrevistas, el señor Princip mostró arrepentimiento salvo en el caso de la muerte de Sofía Chotek. Sobre todo, me incomodaba el hecho de que Princip consideraba que la Gran Guerra habría tenido lugar más tarde o más temprano. Ni un remordimiento por semejante sangría, en la que él en parte, había tenido algo que ver. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><b></b></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggjtWavxm7VFDetpTHu82LuN5oqU6YmZpLmejXlkueRsirhNvUTL6TOiETFWeBmeuIDbUSj-caH2qx4WuVmKGIvplq0rmrCsmeONESpOI8JECxjBRmOnvL3W4UjsgvJpDPa5tic0Iv46Dh_Q2DzkTLPA2Kp3oET-eNZIwCJ_bomCqP3UhlJI1LQ6GNjdk/s640/Gavrilo-cel.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Trabajo propio, CC BY 2.5, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2138818" border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggjtWavxm7VFDetpTHu82LuN5oqU6YmZpLmejXlkueRsirhNvUTL6TOiETFWeBmeuIDbUSj-caH2qx4WuVmKGIvplq0rmrCsmeONESpOI8JECxjBRmOnvL3W4UjsgvJpDPa5tic0Iv46Dh_Q2DzkTLPA2Kp3oET-eNZIwCJ_bomCqP3UhlJI1LQ6GNjdk/w240-h320/Gavrilo-cel.jpg" title="De Trabajo propio, CC BY 2.5, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2138818" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Celda de Gavrilo Princip, cuatro años encadenado a una columna. </td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><b><br /><i><br /></i></b></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-52200158197536505892024-01-20T05:24:00.000-08:002024-01-20T09:34:48.438-08:00El dilema de Lincoln y la esclavitud. <p style="text-align: justify;"><br /></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;">"<i>Esa libertad perfecta por la que suspiran, es la libertad de esclavizar a otras personas</i>". <b><i>Abraham Lincoln</i></b>.</span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><b style="background-color: transparent;"><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 28pt; line-height: 74.6667px; mso-bidi-font-family: Calibri;">"E</span></i></b><i>l gran hombre</i>" rezaba en murmullos, que cesaron súbitamente. Entonces, una
súplica más personal. Su séquito, desparramado en los bancos de aquella capilla, a la que Abraham Lincoln solía acudir a orar en los momentos de descanso de su actividad febril en el gabinete, creyó escucharle llorar. ¿"<i>El gran hombre</i>" habría perdido la cordura? No dormía, y sin duda, estaban en una situación desesperada, en la que no cabían demorar más las soluciones, pero cuáles eran éstas, se preguntaban todos. Su gabinete caminaba por verdaderas ascuas y se dividía, creando un tole tole que ensordecía cualquier discusión. </span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYymbupLX8n-4ZE4PWNPcIpl_Yt6aZxsyxtn5VY5o_GJ_Cf_QkmHorDvE62ZZn55C7MgH-QotUnXDjsBHUOS36NJLmK1mahj7VoKRE5eSVsAKzkZG149vg92gr3t8T0aCl_fwHOk11v1S0bWEc86B6nkCY71kDbCUin0I9I0EsiUQtFWA51HGKufRu81g/s2835/Abraham_Lincoln_O-77_matte_collodion_print.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alexander Gardner - museums.fivecolleges.edu, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42812335" border="0" data-original-height="2835" data-original-width="2200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYymbupLX8n-4ZE4PWNPcIpl_Yt6aZxsyxtn5VY5o_GJ_Cf_QkmHorDvE62ZZn55C7MgH-QotUnXDjsBHUOS36NJLmK1mahj7VoKRE5eSVsAKzkZG149vg92gr3t8T0aCl_fwHOk11v1S0bWEc86B6nkCY71kDbCUin0I9I0EsiUQtFWA51HGKufRu81g/w248-h320/Abraham_Lincoln_O-77_matte_collodion_print.jpg" title="De Alexander Gardner - museums.fivecolleges.edu, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42812335" width="248" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un presidente atribulado, ahogado en contradicciones. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /><div style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;">- Estamos en situación de guerra, señor. Convendría limitar la libertad de prensa. - Le había sugerido unos minutos antes uno de los consejeros, que vestía canas en su barba. Una tentación, puesto que la guerra entre sus secretarios de estado, a veces era más cruenta que en los campos de batalla, y de ello, los medios se hacían eco. - Si declara el Estado de guerra, excelencia, podría embargar noticias y titulares que contravienen nuestros intereses. - Sonaba como un canto de sirena, p</span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">ero </span><span style="font-size: 14pt;"> </span><span style="font-size: 14pt;">con un gesto con la mano,</span><span style="font-size: 14pt;"> le transmitió al consejero militar, bisoño en las lides de la política, que resultaba una idea peregrina. Se podría considerar un contrasentido defender la libertad de cualquier hombre, al mismo tiempo que se maniata a la prensa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdn9b8gRUzKcLfeSa0f_W_Bd42yntEmNUhYaToyhsok-EkDf5vJTCcO7aEe-NrfxD9jdTxGtlwSPwyIzWAGuPHObZ9kB2EE66xHLQG1mV8TJAywKZxwlLLTexklr3tGPsH5iSWNZox5ZhVJvt9ff0JaVv2JscU63x0wtS3Xp1bGPfVmBD3CKChozjSeT8/s645/CivilWarUSAColl.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Excel23 - Trabajo propio, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=35844165" border="0" data-original-height="645" data-original-width="398" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdn9b8gRUzKcLfeSa0f_W_Bd42yntEmNUhYaToyhsok-EkDf5vJTCcO7aEe-NrfxD9jdTxGtlwSPwyIzWAGuPHObZ9kB2EE66xHLQG1mV8TJAywKZxwlLLTexklr3tGPsH5iSWNZox5ZhVJvt9ff0JaVv2JscU63x0wtS3Xp1bGPfVmBD3CKChozjSeT8/w197-h320/CivilWarUSAColl.png" title="De Excel23 - Trabajo propio, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=35844165" width="197" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Estampas de la Guerra de Secesión americana. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></div></span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;">Por ejemplo, podría haber parado la última trifulca que llegó a los medios, entre el secretario del Tesoro, el señor <b><i>Salmon P. Chase, </i></b>que se quejaba de los intereses y del capital demandado por el <b><i>General </i></b></span><span style="background-color: transparent; font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="color: #242424;"><b><i>McClellan </i></b></span></span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;">para reconstruir el Ejército del Norte y revertir una situación desesperada en el frente. </span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">Sí, demasiado desesperada. Porque una victoria más de "<i>sus adversarios y compatriotas, no enemigos</i>", como repetía Lincoln, y los estados del sur obtendrían el ansiado reconocimiento internacional. Se lo comunicó su secretario encargado de las relaciones exteriores, antes de sus oraciones. Normalmente taciturno, el tono agorero de <b style="font-style: italic;">William Henry Seward, cuando </b>le entregó el telegrama del embajador de Londres, hizo el resto. El primer ministro británico, Sir <b><i>Henry John Temple,</i></b> reconocería el gobierno de los Secesionistas si en el frente no se producía un giro inesperado.</span><span style="color: #242424; font-size: 18.6667px; text-align: left;"> De trasfondo, las huelgas de Manchester, la privación del algodón, que llevarían a la parálisis a la economía de las islas. Había razones de peso. Y Francia, según Seward, haría una política seguidista, en un asunto que consideraban de la esfera de influencia británica. </span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUD6PeRK-V0Re1ZisGTjUHmefbfwiyxt58hJn7S03rIM8Sj5gX5o88HHS2wndP8OY7gT2xD5iIa9rh-ybATh-4-1WmrLar4Z09OwsPPOSVrSMzq05aTzbe7YNH4qAIkQSB6JleaAlYoFrk2UIvxQ7M-Et2Bk0SraH5YQ04_r-OLmfIBgAf5kHL6EVM3Bs/s2760/William_Henry_Seward_-_edited.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Mathew B. Brady - Cropped from File:William Seward, Secretary of State, bw photo portrait circa 1860-1865.jpg, edited by User:Connormah, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=10263739" border="0" data-original-height="2760" data-original-width="2049" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUD6PeRK-V0Re1ZisGTjUHmefbfwiyxt58hJn7S03rIM8Sj5gX5o88HHS2wndP8OY7gT2xD5iIa9rh-ybATh-4-1WmrLar4Z09OwsPPOSVrSMzq05aTzbe7YNH4qAIkQSB6JleaAlYoFrk2UIvxQ7M-Et2Bk0SraH5YQ04_r-OLmfIBgAf5kHL6EVM3Bs/w238-h320/William_Henry_Seward_-_edited.jpg" title="De Mathew B. Brady - Cropped from File:William Seward, Secretary of State, bw photo portrait circa 1860-1865.jpg, edited by User:Connormah, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=10263739" width="238" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">W. H. Seward, influyente político de la época. </td></tr></tbody></table><br /><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"> – Escúchame, Dios mío. ¿Qué
debo hacer? – El Presidente se mordió los labios y apretó los puños. </span><span style="background-color: transparent; text-align: left;"><span style="color: #242424;"><span style="font-size: 18.6667px;">Hasta el momento se había dejado llevar por un exceso de cautela. Abraham Lincoln tragó con dilatar una abolición de la esclavitud que tampoco fuese generalizada, por no ir al choque con los llamados </span><i><b><span style="font-size: 18.6667px;">estados frontera </span><span style="font-size: x-small;">(1)</span></b></i><span style="font-size: 18.6667px;"> Finos equilibrios, pero necesitaba una señal, dar un golpe en la mesa. </span></span></span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">Acuciado por el empuje de las tropas del </span><b style="color: #242424; font-size: 14pt; font-style: italic;">General Lee </b><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">y de</span><b style="color: #242424; font-size: 14pt; font-style: italic;"> Muro de Piedra Jackson</b><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">, esa punta de flecha que se dirigía al corazón de la Unión. y sin embargo, qué hacer, pregunta que le corroía por dentro y para la que no había una respuesta. </span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">¿Cómo arreglar lo del general McClellan? El único capaz de recuperar la moral del ejército, a McClellan se le tenía también como un organizador </span><span style="color: #242424; font-size: 18.6667px;">estupendo</span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">, que restableció la logística de un ejército moderno basada en el transporte por ferrocarril. Sin embargo, todo su gabinete y los muy influyentes medios de comunicación</span><span style="color: #242424; font-size: x-small;">(2)</span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"> estaban en contra del militar. </span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"> </span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHJFpXLrH55plBPmFazfwotu5pEE2KKnNz3aFMPVh5CxhP2GfzW5AS7tM5HRBgJt8JByk02vxDPHC2tm4tlO45wA6frNcTdkQ3Sam_FCL94HhJV09Jkav5l_CI75Pc8ihxvYOKAx-wnnozFdlE2qbU3OsrFenQxKzMmAmPxz_37niCRcdccp7EwIhcebY/s1168/George_B_McClellan_-_retouched.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Mathew B. Brady - Retouched version of File:GeorgeMcClellan.jpeg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=10392930" border="0" data-original-height="1168" data-original-width="945" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHJFpXLrH55plBPmFazfwotu5pEE2KKnNz3aFMPVh5CxhP2GfzW5AS7tM5HRBgJt8JByk02vxDPHC2tm4tlO45wA6frNcTdkQ3Sam_FCL94HhJV09Jkav5l_CI75Pc8ihxvYOKAx-wnnozFdlE2qbU3OsrFenQxKzMmAmPxz_37niCRcdccp7EwIhcebY/w259-h320/George_B_McClellan_-_retouched.jpg" title="De Mathew B. Brady - Retouched version of File:GeorgeMcClellan.jpeg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=10392930" width="259" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El general McClellan, gran organizador, pero táctico conservador.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="color: #242424; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: Calibri;"> Le entregaron otro telegrama cuando estaba prosternado ante Dios, esta vez provenía del frente. Más preocupaciones, el son salvaje de los acontecidos allí, se desatarían pronto las hostilidades de la que pasaría a la posteridad como la <b><i>Batalla de Antietam</i></b>. Dudas que se cernían sobre su atribulada cabeza</span><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">. Maledicencias sobre McClellan. En West Point, el jefe de su estado mayor había trabado las mejores amistades con
generales de la Confederación, a la que ahora se enfrentaban. Más maldades, alentadas desde la prensa. – Por qué retrocedió entonces, excelencia. No se
explica, en serio, no cree que al general. - Lincoln no les dejaba terminar su
cantinela, para no contaminarse de ese viejo espíritu de las rencillas. Leía en la
prensa, y la menos crítica no entendía el conservadurismo de McClellan en el campo de batalla, que daba oxígeno a los adversarios. </span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoZwSdMvlNFbSSf8qwE25HSkZwV7M0ww4oyaYFi6sUGDqF0AMB-g5_RIywJ57Bsg6E__z1hmR3PE-bWYKYBWiAOzj2WAmlSvn4LJzk5W0KuXhvU8QXn82VCWjDLkEDwx-ei_RNs7zS0eX7iMUK29l4g2GLqTK4UmqZCKKX2uKeesjmU4rWxAgoHQ-0PHQ/s2997/Charleston_Mercury_Secession_Broadside,_1860.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Charleston Mercury - Heritage Auctions, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=34592729" border="0" data-original-height="2997" data-original-width="1530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoZwSdMvlNFbSSf8qwE25HSkZwV7M0ww4oyaYFi6sUGDqF0AMB-g5_RIywJ57Bsg6E__z1hmR3PE-bWYKYBWiAOzj2WAmlSvn4LJzk5W0KuXhvU8QXn82VCWjDLkEDwx-ei_RNs7zS0eX7iMUK29l4g2GLqTK4UmqZCKKX2uKeesjmU4rWxAgoHQ-0PHQ/w163-h320/Charleston_Mercury_Secession_Broadside,_1860.jpg" title="De Charleston Mercury - Heritage Auctions, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=34592729" width="163" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Unión se disolvía.</td></tr></tbody></table><br /><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">Cuando de pronto, iluminó al Presidente una fogarada que creyó inspirada por el mismo Jesucristo crucificado que orbitaba sobre la capilla. - ¡Gracias, Dios! Se levantó convencido del banco, y salió a escape de la ermita a la calle. Una serie de casas rechonchas, que circundaba la cinta de un río, y el gran hombre se detuvo, para exhalar su convencimiento. - Dejaremos que el general McClellan esté al frente señor Seward. Ha dado muestras de ser un excelente organizador. - Enseñó el telegrama. - ¡Qué Dios se apiade de nosotros, necesitamos más que nunca una victoria! Ya no es tiempo de resquemores. Con esa victoria no valdrán más los paños calientes y decretaremos la emancipación de nuestros hermanos negros.</span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpcmdvDaWi26LANitFkbNi8OTkH0wiaoeEGmGpfvxefeegYXD2lEBOQiJFAyw0O5uzvEOSgudiHYFgzurrKXYRSuLUuC0B8W_cjyXYAe6hNl799jPKEr1YA5LTD8X83AIwl2ZmX3KPvT11v74AjJlASWjbxkADMHs0iFs6mH199YQAgNeiK2w229Zz9EU/s2581/Cicatrices_de_flagellation_sur_un_esclave.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Mathew B. Brady - Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=284064" border="0" data-original-height="2581" data-original-width="1558" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpcmdvDaWi26LANitFkbNi8OTkH0wiaoeEGmGpfvxefeegYXD2lEBOQiJFAyw0O5uzvEOSgudiHYFgzurrKXYRSuLUuC0B8W_cjyXYAe6hNl799jPKEr1YA5LTD8X83AIwl2ZmX3KPvT11v74AjJlASWjbxkADMHs0iFs6mH199YQAgNeiK2w229Zz9EU/w193-h320/Cicatrices_de_flagellation_sur_un_esclave.jpg" title="De Mathew B. Brady - Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=284064" width="193" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La lacra execrable de la esclavitud.</td></tr></tbody></table><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /> </span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">- Señor, pero..- Siguieron su estela Seward y Chase. Estaba decidida la abolición siguió explicando el Presidente, pero sus secretarios solamente veían inconvenientes. Si los estados fronteras dejaran de apoyarlos. </span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGNNRTlq2QU-AeEbiCQPjhMhGJ2uxjc4R9zZrwp-uad-8rSuhhogoCMtkHH0SVAjj9VHKATKCMWyHPB0nHhZA2aPynkNV5dbHlt08uXr_U89aMdfZGhjDs53w2_PUNevzg4GQu6lafKxAoeByo8WlMD0ZFhL-9ff1zqRlzwMjPi4EDmSD_KgLRUxUMuLI/s4504/Lincoln_and_generals_at_Antietam.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alexander Gardner - Library of Congress, Prints &amp; Photographs Division, LC-DIG-cwpb-04352 (digital file from original neg.), uncompressed archival TIFF version (20 MiB), color level, cropped, and converted to JPEG (quality level 88) with the GIMP 2.6.1, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2350568" border="0" data-original-height="3324" data-original-width="4504" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGNNRTlq2QU-AeEbiCQPjhMhGJ2uxjc4R9zZrwp-uad-8rSuhhogoCMtkHH0SVAjj9VHKATKCMWyHPB0nHhZA2aPynkNV5dbHlt08uXr_U89aMdfZGhjDs53w2_PUNevzg4GQu6lafKxAoeByo8WlMD0ZFhL-9ff1zqRlzwMjPi4EDmSD_KgLRUxUMuLI/w320-h236/Lincoln_and_generals_at_Antietam.jpg" title="De Alexander Gardner - Library of Congress, Prints &amp; Photographs Division, LC-DIG-cwpb-04352 (digital file from original neg.), uncompressed archival TIFF version (20 MiB), color level, cropped, and converted to JPEG (quality level 88) with the GIMP 2.6.1, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2350568" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lincoln visita después de la decisiva Batalla de Antietam a Mclellan.</td></tr></tbody></table><span style="color: #242424; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #242424; font-size: 14pt;">Al final, llegó la anhelada victoria en la Batalla de Antietam, que fue más decisiva que Gettysburg por cambiar un clima derrotista, y sobre todo, postergar el reconocimiento internacional de los estados separatistas. El clima de la prensa en Gran Bretaña, hostil hacia los unionistas, descendió como un suflé. Había ayudado la victoria, y la declaración abolicionista, que despertaba muchas simpatías en Londres, y que es lo que más ha trascendido por su importancia de cara a unos derechos humanos, que nos reconocen a todos iguales. También se percató rápidamente <b style="font-style: italic;">Karl Marx </b>de la importancia de esa batalla, como nos dejó escrita en sus memorias. Antietam, una batalla cruenta pero no decisiva sobre el terreno, cambió el rumbo de la historia. Sí es verdad, que como le achacaban sus críticos, el general McClellan desaprovechó su fuerza de choque superior para haber infligido una derrota más dura a los confederados. La guerra en cualquier caso durará más de dos años aún.</span></p>
<p class="xmsonormal" style="background: white; line-height: 200%; margin: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="xmsonormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background: white; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; margin: 0cm; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><b><span style="font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit;"><span face=""Arial",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: #4f8a10; font-size: 8pt; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;"><br /></span></span></b></p><p class="xmsonormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background: white; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; margin: 0cm; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><b><span style="font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit;"></span></b></p><b><span style="font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit;"><br /></span></b><span style="color: #242424; font-size: 18.6667px; text-align: justify;"> </span><b><span style="font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit;"><br /><br /><span face=""Arial",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: #4f8a10; font-size: 8pt; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;"><br /></span></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-size: x-small;">(1)</span> <span style="font-size: x-small;">E</span></o:p><span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #242424;">ntre cuya población despertaba simpatías la causa del Sur y la situación política de sus parlamentos podía virar en cualquier cita electoral.</span><span style="background-color: white; color: #242424;"> </span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #242424;">(2) EEUU era el país que encabezaba la lectura de prensa en el mundo, seguido de una Gran Bretaña, donde los medios presionaron al primer ministro, el señor Temple y 3.er vizconde de Palmerston,</span></span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-75087546717017077372024-01-14T03:19:00.000-08:002024-01-14T09:03:50.585-08:00Herzl, el sultán y su mediador. <p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 42.6667px;"><b><i>-N</i></b></span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">o es tan apuesto como dicen tus queridas comadres. ¡Y encima es judío! - Dijo con sorna el joven de aires patrióticos. Enseguida se ajustó el chaqué y se tocó levemente el ala del sombrero para saludar al General Perkins, que pasó por delante del matrimonio Boyle. La pareja todavía atónita, porque asistieron a una de las famosas conferencias de </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>Theodor Herzl</i></b><span style="font-size: 18.6667px;"> </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">en el Club de polo de Eastbourne. Aquellas veladas habían tenido una estupenda acogida en las islas, pues era una forma de hacer mella en los adversarios galos, con los que se disputaban la hegemonía africana. Los recientes incidentes de <b style="font-style: italic;">Fachoda </b>daban alas a<b style="font-style: italic;"> </b> l</span><span style="font-size: 18.6667px;">a prensa británica, que </span><span style="font-size: 14pt;">se había arrojado sin piedad a roer el hueso del escándalo </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Dreyfuss</i></b><span style="font-size: 14pt;">, un falso culpable, que permitía poner en evidencia la arbitrariedad del sistema francés. Aparte de que en los británicos la repulsión hacia los descendientes de Abraham, no fuese tan acentuada como en el continente. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBZndKpYUERBuvRcpSreEERPQa-njgUFGamAwOO3AYuyzH6FN0OFPLzPVT0kLZP8nl38ViMPSiIX6HGBlE9OwtnE2rw3YqRAPZXoDb3mmOGhyphenhyphenVd59lODHzPagnJLUfp7zQUTZrIQAsCwW_dTLHwSP7SkrzK-m3fYOQ8DtkBnpu-96QY4VSwk-eCz4PUus/s1050/Theodor_Herz007.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De E. M. Lilien - -. Details on time and date of the image, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2209998" border="0" data-original-height="1050" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBZndKpYUERBuvRcpSreEERPQa-njgUFGamAwOO3AYuyzH6FN0OFPLzPVT0kLZP8nl38ViMPSiIX6HGBlE9OwtnE2rw3YqRAPZXoDb3mmOGhyphenhyphenVd59lODHzPagnJLUfp7zQUTZrIQAsCwW_dTLHwSP7SkrzK-m3fYOQ8DtkBnpu-96QY4VSwk-eCz4PUus/w213-h320/Theodor_Herz007.jpg" title="De E. M. Lilien - -. Details on time and date of the image, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2209998" width="213" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Herzl, por la época que hablamos.</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">A continuación, Alfred Boyle reiteró a su mujer que no comprendía la fascinación de las damas inglesas por quien no era al fin y al cabo más que un alemán. No en vano, las damiselas ignoraban las repercusiones de las peticiones de Herzl en el tablero internacional. - Oriente medio es el corazón del <i><b>Enfermo de Europa</b></i></span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: x-small;">(1)</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">. Y nos van a meter judíos alemanes en él, ¿los ingleses no tenemos nada que decir? Serían un Caballo de Troya en aquellas tierras, querida. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- El señor Herzl no es alemán, es austrohúngaro. - </span><span style="font-size: 18.6667px;">Mildred, su mujer con la cara redonda como la luna le corrigió, cuando esperaban el coche de caballos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- ¡Ambos enemigos de la patria! - Le habló, ruborizado por la corrección de su esposa, de la pinza que habían hecho </span><span style="font-size: 14pt;">el </span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;">Canciller Von Bismarck </b><span style="font-size: 14pt;">y los acólitos de </span><span style="font-size: 14pt;"><b style="font-style: italic;">Francisco José </b>contra Inglaterra.</span><span style="font-size: 14pt;"> Éste último mustio desde que asesinaran a su mujer, la famosa </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Sissi</i></b><span style="font-size: 14pt;">, o su hijo, el <b><i>Príncipe Rodolfo</i></b>, que se suicidó en el <b><i>Pabellón de caza de Mayerling</i></b>, le precisó Mildred. - Son chismes, Mildred, malditos chismes. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0Up3xNbdrvXBrIay4NjTFJ_GZUJCiPugG4a43e5tMkBUGKJh7jlbXrCQd5k9KGHzWX3M2Jl0yqaOAItQ0kZEeH9LKOl9AgP4Ao2FRUr-4PErAbvnPmLbEeIby9wEf3AuZC3VLp2M-kpk8rqimY2hLNCtRVDi0tTzJuHGbZDJuRqRL_K4c09ZytwbTkE/s5101/Rudolf_Crown_Prince_of_Austria_LOC.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Carl Koller - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital ggbain.12551.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9923460" border="0" data-original-height="5101" data-original-width="3509" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ0Up3xNbdrvXBrIay4NjTFJ_GZUJCiPugG4a43e5tMkBUGKJh7jlbXrCQd5k9KGHzWX3M2Jl0yqaOAItQ0kZEeH9LKOl9AgP4Ao2FRUr-4PErAbvnPmLbEeIby9wEf3AuZC3VLp2M-kpk8rqimY2hLNCtRVDi0tTzJuHGbZDJuRqRL_K4c09ZytwbTkE/w220-h320/Rudolf_Crown_Prince_of_Austria_LOC.jpg" title="De Carl Koller - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital ggbain.12551.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9923460" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El desafortunado heredero, el príncipe Rodolfo.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- Pues que no nos juegue ninguna mala pasada la amargura del viejo chocho, Alfred. Las personas son importantes. Él se sentirá solo entre tanta pompa imperial. - El señor y la señora Boyle, una de las familias más acomodadas de la ciudad costera de Hastings en el Condado de Sussex, </span><span style="font-size: 14pt;">se subieron al pescante y entraron en el <i>Barouche</i>. Ella habría preferido un moderno automóvil, pero su marido era tradicional hasta en eso, para descartar cualquier comodidad. Una vez sentados, su mujer contraatacó: </span><span style="font-size: 14pt;">los judíos después de tanto tiempo, requerían una tierra para sí solos. Únicamente repasando los pogromos más recientes en Europa, recordados por aquel judío de figura imponente, encontraba razones suficientes. Si no llovía, subían los intereses y los impuestos, o escaseaba la cosecha, se ponía en la diana a los infelices hebreos en cualquier lugar de Europa, por recóndito que fuera. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-size: 14pt;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- ¿No sabes las consecuencias de entregar esa tierra, Mildred? - El señor Boyle con su sombrero de copa entre las manos, y sus ojos azules brillantes de la rabia, pues no soportaba que su mujer le compitiera en sabiduría, se precipitó a exponer sus razones. Por aquella época se habían desvelado los planes secretos de Alemania, para construir el ferrocarril <b><i>Berlín-Bagdad- Basora</i></b>. Y por ende, la prensa atizaba la pusilanimidad del ejecutivo británico, mientras añoraba la mano férrea del anterior gobierno de </span><b style="font-size: 14pt;"><i>William Gladstone</i></b><span style="font-size: 14pt;">. Los judíos no solamente jugaban la carta inglesa, sino que tenían varias barajas. </span></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIR2_yE4q7q9tb1KpzmcBKjzw4ZoWVy8uK8IFAxrzlZFzgVI2aYES539CkoSPAXWryxOEfztncTcFvRhhuMBmO5i6glg4CJs-J3H57CxU_iAi8mB7pp6q8Lt9x0_oKDkgci0i1iky_gHsIqZ4edENb7TKt2rzEfUYSfsi3nW5OzhC_8d5vMnrA7zJx1JY/s4290/Baghdad_Railway_LOC_04665u.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De G. Eric and Edith Matson Photograph Collection - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital matpc.04665.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1410814" border="0" data-original-height="2607" data-original-width="4290" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIR2_yE4q7q9tb1KpzmcBKjzw4ZoWVy8uK8IFAxrzlZFzgVI2aYES539CkoSPAXWryxOEfztncTcFvRhhuMBmO5i6glg4CJs-J3H57CxU_iAi8mB7pp6q8Lt9x0_oKDkgci0i1iky_gHsIqZ4edENb7TKt2rzEfUYSfsi3nW5OzhC_8d5vMnrA7zJx1JY/w320-h194/Baghdad_Railway_LOC_04665u.jpg" title="De G. Eric and Edith Matson Photograph Collection - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital matpc.04665.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1410814" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La línea de la discordia, finalmente se hizo. </td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: center;"><br /><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Y buena parte del destino se había decidido en una alcoba de un hotel de Jerusalén. Corría el año 1898, y Herzl había viajado a Palestina, en un travesía en barco que se haría famosa. Era verdad que tenía una apostura, que enloqueció a las </span><i style="font-size: 14pt;">gentiles europeas,</i><span style="font-size: 14pt;"> sumadas a su causa por el verbo del judío húngaro. Esos bigotes luengos y la barba fosca, más su elocuencia fueron instrumentos para la propaganda del sionismo. En aquella mañana que acontecerían grandes cosas, se asomó al alfeizar: afuera, el bullicio de la comunidad árabe, con olores que le embriagaban y esa afición inveterada por el regateo . Como la ocasión lo merecía, ensayó durante toda la mañana delante de un espejo. El señor Herzl buscaba su mejor perfil,
para repetir frases hechas, nada de improvisación, porque la categoría del personaje lo demandaba, y sobre todo, quería venderle al interfecto el plan de una emigración a la tierra sagrada de Palestina, de la que habían sido expulsados en la época romana por levantiscos. </span></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">La destrucción de Jerusalén por parte del emperador </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Tito</i></b><span style="font-size: 14pt;">, solamente había sido un primer aperitivo de lo que acaecería después. Durante cuatro siglos fueron especialmente perseguidos a lo largo y ancho del Imperio Romano. En la charla, Herzl había resaltado la tradición de </span><span style="font-size: 14pt;">las<b style="font-style: italic;"> Diez tribus perdidas</b></span><span style="font-size: 14pt;"> de las <b><i>Doce originarias</i></b>, que iniciaron una diáspora en el siglo VIII a. C. por el hostigamiento de </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Sargón II</i></b><span style="font-size: 14pt;">, el monarca asirio. Todas las diásporas, la de Sargón, la romana se reunirían en Palestina, como preludio a la llegada de un nuevo Mesías. Claro que el húngaro artero, les hurtó el detalle del nuevo Mesías, en atención a su audiencia cristiana, sin embargo, resaltó los lazos que les unieron antaño. Cuando los otomanos se apoderaron de Constantinopla (1453 d. C.), los <b><i>Cruzados</i></b> quisieron aunar fuerzas con el mítico </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Preste Juan</i></b><span style="font-size: 14pt;">,</span><span style="font-size: 14pt;"> y con los judíos de las Diez tribus perdidas, pero nadie encontró a ambos, personajes de la mitología más que reales. En el carruaje, la resaca de todas estas razones esgrimidas por Herzl. Las conversaciones del matrimonio Boyle, lógico en casi tres horas de camino a Hastings, tuvieron altibajos. No se aminoró en cambio el entusiasmo de Boyle, el pelo rojo parecía una llama en la oscuridad del Barouche, ni su vaivén le incomodaba.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb6YvcN4J0ULQss3aQejCzurT_W3YQhzY6eKoWIVFOphtZrUCC9FPVYvDysQUUtFGxpssigj5mErNw5FP16I9kUo0NDRUfSLi6bVVvodQPNV51dXHSmfXvNhpljcNlj4kOr7iHhVG0qPErpF_PwyrI69Q71zIR7wiUgZjoXPFP57gWioiuHv6cvK7EPUo/s2932/William_Ewart_Gladstone,_1892_(cropped).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Samuel Alexander Walker - https://www.flickr.com/photos/photohistorytimeline/29865879296, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80163795" border="0" data-original-height="2932" data-original-width="2176" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb6YvcN4J0ULQss3aQejCzurT_W3YQhzY6eKoWIVFOphtZrUCC9FPVYvDysQUUtFGxpssigj5mErNw5FP16I9kUo0NDRUfSLi6bVVvodQPNV51dXHSmfXvNhpljcNlj4kOr7iHhVG0qPErpF_PwyrI69Q71zIR7wiUgZjoXPFP57gWioiuHv6cvK7EPUo/w237-h320/William_Ewart_Gladstone,_1892_(cropped).jpg" title="De Samuel Alexander Walker - https://www.flickr.com/photos/photohistorytimeline/29865879296, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80163795" width="237" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gladstone, el firme primer ministro británico.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- Déjame que te termine de contar, Mildred, qué fue a hacer "<i>vuestro amigo</i>" a Jerusalén. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Los nervios consumían a Herzl en aquel hotel de Jerusalén. En unos minutos, tenía comprometida una audiencia con el <b style="font-style: italic;">Káiser Guillermo II,</b> que se haría sobre la marcha debido a la apretada agenda del emperador<b style="font-style: italic;">.</b> Cabe decir, que los alemanes cada vez tenían más ascendencia sobre el sultán turco<b style="font-style: italic;"> </b></span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Abdul Hamid II</i></b></span><span style="font-size: 14pt;">, de cuyo permiso requerían los sionistas, para asentarse en Palestina. Se habían encontrado anteriormente en Estambul y tuvo que soportar comentarios que supuso hostiles del Káiser. Aunque sorprendentemente halló mucha receptividad por parte del sultán, que no nos engañemos, tampoco haría nada sin consultar a Guillermo II. Por supuesto, a los turcos no les venía mal que la laboriosidad judía y principalmente el dinero de los futuros <b><i>Moses Montefiore</i></b>, convirtiera aquel secarral en terreno productivo. De paso frenarían el nacionalismo árabe. La política internacional era el arte de los posibles, del divide y vencerás. - Todos hacen sus cálculos, Mildred. - El sombrero le bailaba entre los muslos al señor Boyle por el gozo y la emoción de sentirse escuchado y no replicado por su santa esposa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Por fin, de una nube de humo, surgió la comitiva de automóviles del Káiser, que aficionado al motor, llegó raudo al punto de encuentro acordado. - ¿Qué quiere? dese prisa, por favor, señor Herzl. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1bH-WfZacrfRh7XzQCYoiGqPrdI1DDQL0VfRbXllzyarhSMcyR1tgXXkEPs3rJtlaaVh4YqQ09vY6Y8DsGGiv7j0hIdGmK-GDlCKGnBZkHuS4Q2erSX5DPm7BngOJVMBTrkkvZJzU86iy9IEReOULAlyR-YQ5yijXAwFnv_gR1jSxcPjJiPzdtlRq750/s1600/Sultan_Abdul_Hamid_II_of_the_Ottoman_Empire.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Abdullah frères - Palacio de Topkapi, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31040089" border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1039" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1bH-WfZacrfRh7XzQCYoiGqPrdI1DDQL0VfRbXllzyarhSMcyR1tgXXkEPs3rJtlaaVh4YqQ09vY6Y8DsGGiv7j0hIdGmK-GDlCKGnBZkHuS4Q2erSX5DPm7BngOJVMBTrkkvZJzU86iy9IEReOULAlyR-YQ5yijXAwFnv_gR1jSxcPjJiPzdtlRq750/w208-h320/Sultan_Abdul_Hamid_II_of_the_Ottoman_Empire.jpg" title="De Abdullah frères - Palacio de Topkapi, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31040089" width="208" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Retrato de Abdul Hamid II, sultán otomano.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Cómo que dinero no le iba a pedir para esa causa, ya que no les faltaban benefactores judíos que controlaban la economía y las finanzas mundiales</span><span style="font-size: x-small;">(2)</span><span style="font-size: 14pt;">. - Si acaso se lo pediría yo a ustedes. - Nuevamente la sorna de aquel mequetrefe, por muy monarca que fuese. ¡Tan voluble! Ora el veneno se le inyectaba en unos ojos inmensamente azules y ese brazo corto de nacimiento, de tullido que te podía acarrear un desaire del emperador alemán, si alguien amagaba con ayudarle. Ora nuevos chascarrillos sobre la cicatería de los <b>Rothschild </b>y la internacional del judío, que Herzl soportó con estoicismo. Hacía bien, dado que con aquella reunión informal en Jerusalén, recabó el apoyo de la poderosa Alemania hacia su proyecto. Las razones eran evidentes, metían una comunidad de judíos alemanes en Levante</span><span style="font-size: x-small;">(3)</span><span style="font-size: 14pt;"> y con la excusa de su protectorado, podrían influir en las políticas de la región. Una piedra más de toque para ese proyecto que alcanzaría su cénit en el tren Berlín - Bagdad. Y además, rebajaba las presiones antisemitas en el interior de Alemania, que arreciaban en cada ocasión con más frecuencia. Se habían convertido en las excusas de todos los males, si emigraban unos cuantos, quizá se redujeran los ánimos muy soliviantados en los últimos años. No obstante, las cábalas del Káiser nunca tuvieron en consideración la descapitalización humana que suponían las políticas antisemitas. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTY2CMjDyjw5p39wrUE4eNj5jO8qs7_sUzIXVbOXLTBWLmqkwgcNWha7fP1coLffMamUCm7Q_U0fbwLIe7FTFfXsh7NrjO9Hdx3CY4qcg2GU-9gE3LTa_euY5VkBV-KsTWVX1ULoZsaPd1dfGVPqdU4tGt_xGhKeJgvuvOpJjH9Mo05WtqUohwBmQZ-ps/s1156/Antisemiticroths.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Charles Lucien Léandre - Le Rire, April 16th 1898, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=430507" border="0" data-original-height="1156" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTY2CMjDyjw5p39wrUE4eNj5jO8qs7_sUzIXVbOXLTBWLmqkwgcNWha7fP1coLffMamUCm7Q_U0fbwLIe7FTFfXsh7NrjO9Hdx3CY4qcg2GU-9gE3LTa_euY5VkBV-KsTWVX1ULoZsaPd1dfGVPqdU4tGt_xGhKeJgvuvOpJjH9Mo05WtqUohwBmQZ-ps/w277-h320/Antisemiticroths.jpg" title="De Charles Lucien Léandre - Le Rire, April 16th 1898, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=430507" width="277" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El judío internacional que ansiaba el mundo en una caricatura francesa de la época.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Como corolario, digamos que el sionismo no siempre fue bien acogido por los correligionarios de Herzl. En cierto modo, algunos acaudalados hermanos de fe como parte de los <i><b>Rathenau</b></i> en Alemania, o aquel inmensamente rico indio judío, protestaron contra el sionismo, porque malbarataba tantos años de esfuerzo y de acercamientos para ser aceptados como nacionales en sus respectivos países. Se necesitaba un golpe de realidad, como la <b style="font-style: italic;">Segunda Guerra Mundial </b>y la<b style="font-style: italic;"> </b></span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Shoá</i></b></span><span style="font-size: 18.6667px;">, para convencer por lo menos a los hebreos europeos, de que no serían aceptados en ninguna parte.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Los Boyle durmieron aquella noche reconciliados. El señor con grado de mayor combatiría en Somme y en otras grandes batallas de la <b><i>Gran Guerra</i></b>. Para entonces, no sería tan proclive al patriotismo ciego. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">PD: La inspiración de gran parte de esta entrada, </span><span style="font-size: 18.6667px;">con las variaciones e inventiva propia,</span><span style="font-size: 18.6667px;"> está contenida en este libro de la </span><b style="font-size: 18.6667px; font-style: italic;">Editorial Debate</b><span style="font-size: 18.6667px;">. </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>La historia de los judíos</i></b><span style="font-size: 18.6667px;">, de </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>Simón Schama</i></b><span style="font-size: 18.6667px;">, cuya lectura recomiendo porque nos adentra en muchos aspectos desconocidos de la historia y de la cultura hebrea. En mi caso, más del pasado remoto. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 18.6667px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj0c7TpJrKGmrDB88VCyIBzpTrGLuiMxiKnnO_3ADSQOWIaSV3DPbbQNKFJFmFR64xJ2FpmmA9dNIJQBggxloAPKzBJjKeMCOPnqFB_AezQZzNgmejPkJpXnet6X-mMJ8EAsNyosBP_BwLlqaIPmlSQ_TcX0NM5072olAzTebVwOTZxaBfZ9vgGgAmRN38" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="351" data-original-width="229" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj0c7TpJrKGmrDB88VCyIBzpTrGLuiMxiKnnO_3ADSQOWIaSV3DPbbQNKFJFmFR64xJ2FpmmA9dNIJQBggxloAPKzBJjKeMCOPnqFB_AezQZzNgmejPkJpXnet6X-mMJ8EAsNyosBP_BwLlqaIPmlSQ_TcX0NM5072olAzTebVwOTZxaBfZ9vgGgAmRN38" width="157" /></a></span></div><span style="font-size: 18.6667px;"><br /><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">(1) Hacen referencia a Turquía, cuyo Imperio se sostuvo con infinitas injerencias de las potencias occidentales, porque se quería frenar el expansionismo ruso. Las excusas para la continua intervención de Francia e Inglaterra, fueron las minorías religiosas y étnicas, que habían de proteger. Se entiende entonces que los alemanes vieran con buenos ojos que judíos de su misma nacionalidad se asentasen en Palestina. Guillermo II frenaba las oleadas de antisemitismo en Alemania, con las que simpatizaba, pero económicamente aquellos disturbios resultaban lo menos conveniente para el país, que veía agravada su situación económica. Y por otra parte, movía un peón bajo su influencia a la zona de Levante. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">(2) Con parte de razón, <b><i>Moses Montefiore</i></b> había financiado la reconstrucción y renovación de parte de Tel Aviv, en general a la comunidad judía del Levante, que no solamente comprendía Oriente Próximo. También Tesalónica y otros lugares, como la Cirenaica. Otra cuestión es que controlasen la economía mundial, como pretendía el acervo popular impregnado de un fuerte sentimiento antisemita. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVivQ_QUAzqqMubinDo0m9qQc4HISvUebYoe3AScKrPM3EJNQt_aCflGoq3K5f3EVaFZmwW7OV3Azsc67tb1UmU0iU9ES_CpvqpEwSHnXVQjHficc95PWAnQ_pTYbcKYD564glCgVqTa4cTpXtr-BB4quFdOcVj3MIhswf40Ltqv6kg1v_TnAgpqcJ81g/s800/Moses_Montefiore_1881.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Henry Weigall - http://www.npg.org.uk/collections/search/portrait.php?search=ss&amp;firstRun=true&amp;sText=Moses+Montefiore&amp;LinkID=mp03141&amp;rNo=0&amp;role=sit, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9790803" border="0" data-original-height="800" data-original-width="663" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVivQ_QUAzqqMubinDo0m9qQc4HISvUebYoe3AScKrPM3EJNQt_aCflGoq3K5f3EVaFZmwW7OV3Azsc67tb1UmU0iU9ES_CpvqpEwSHnXVQjHficc95PWAnQ_pTYbcKYD564glCgVqTa4cTpXtr-BB4quFdOcVj3MIhswf40Ltqv6kg1v_TnAgpqcJ81g/w265-h320/Moses_Montefiore_1881.jpg" title="De Henry Weigall - http://www.npg.org.uk/collections/search/portrait.php?search=ss&amp;firstRun=true&amp;sText=Moses+Montefiore&amp;LinkID=mp03141&amp;rNo=0&amp;role=sit, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9790803" width="265" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Moses Montefiore, benefactor judío. </td></tr></tbody></table><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-88633942825920669612024-01-06T02:36:00.000-08:002024-01-06T05:39:22.415-08:00Ignace Reiss, la muerte de un espía<p><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 32pt; line-height: 200%;"><b><i>S</i></b></span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">e
le agolparon en tropel los reproches, por la indolencia que había mostrado hacia el caso de su marido, dado que <b><i>Elsa Reiss, </i></b>desde el primer momento, había visto las cosas claras.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiuMSnd5cHKQH4o6zHcN8Ef0IR8IeOTJAkbPH-TNtOVObbfD2Hl4667QetZ0zFGHtJdtF7O6X-yxvoEiVYlN8grZkWkwantdg6XEiv6pobQSF0snZ4vmYQ_EJGyUjxaaBgwGRqb6M7lFG-Lq3uSsSwzVdP1SEyR27qSEUiC5f8z9ll196ZSfKrf-N0eks/s6466/V04n10-oct-1921-liberator-hrcover.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - (1921-10-1). &quot;Cover&quot;. The Liberator 4 (10). (marxists.org), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42682119" border="0" data-original-height="6466" data-original-width="4911" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiuMSnd5cHKQH4o6zHcN8Ef0IR8IeOTJAkbPH-TNtOVObbfD2Hl4667QetZ0zFGHtJdtF7O6X-yxvoEiVYlN8grZkWkwantdg6XEiv6pobQSF0snZ4vmYQ_EJGyUjxaaBgwGRqb6M7lFG-Lq3uSsSwzVdP1SEyR27qSEUiC5f8z9ll196ZSfKrf-N0eks/w243-h320/V04n10-oct-1921-liberator-hrcover.jpg" title="De Desconocido - (1921-10-1). &quot;Cover&quot;. The Liberator 4 (10). (marxists.org), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42682119" width="243" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Portada del "liberador" Trotsky.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /> </span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Tenía que pasar, Elsa. Nos acostumbramos a caminar tanto tiempo en el filo. - Se disculpó a sí misma, con la certeza que le produjo leer el titular de ese periódico suizo. Hacía un par de días que no sabía nada de su marido, <b><i>Ignace Reiss</i></b>, mucho tiempo cuando andaba a la zaga el <b><i>GPU</i></b>. Por eso, la corazonada respecto a que ese ciudadano checo, </span><span style="font-size: 18.6667px;"><i><b>Hans Eberhardt</b></i>,</span><span style="font-size: 14pt;"> asesinado violentamente y abandonado en una cuneta de una carretera secundaria, conforme rezaba en el escueto artículo periodístico, era su Ignace. Pese a que el Ignace de las últimas semanas había dejado de ser él mismo. Repentinamente, el cabello albo y la mirada de los joviales ojos azules, se había apagado. A raíz de que le enseñara </span><a href="https://www.revolucionrusa.net/index.php/indice-tematico/la-oposicion-de-izquierdas/32-carta-de-ignacio-reiss-al-comite-central-del-partido-comunista-de-la-union-sovietica" rel="nofollow" style="font-size: 18.6667px;" target="_blank"><b><i>la copia de aquella epístola</i></b></a><span style="font-size: 14pt;"> dirigida al Comité Central</span><span style="font-size: 14pt;">, con la que el camarada <b><i>Ludwig</i></b>, el señor</span><i style="font-size: 14pt; font-weight: bold;"> </i><span style="font-size: 14pt;">Reiss, pretendía romper con la <b><i>Tercera Internacional</i></b>, su matrimonio vivió su tiempo más convulso.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzYuJbeTL9m0vDQ-UsqEddENvgjTiNNjB91BGzwB00RRXzo6vOBdo0ZQ_3G4F-va_6nJLMEfc-JVTDhkyCpygDNAcgghLZo-WvLtleL1Et3-qwQaFiM8lXwzVz0UuKebMD-wElPU4kOuhB1GlM8j5jaOY4u3UYw5UHKUpogfNmamU2pJK1x_faMvENWDk/s225/Ignaz_Reiss_Soviet_Union.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Ignaz Reiss - http://www.internationalist.org/reissfactions0301.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11387731" border="0" data-original-height="225" data-original-width="144" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzYuJbeTL9m0vDQ-UsqEddENvgjTiNNjB91BGzwB00RRXzo6vOBdo0ZQ_3G4F-va_6nJLMEfc-JVTDhkyCpygDNAcgghLZo-WvLtleL1Et3-qwQaFiM8lXwzVz0UuKebMD-wElPU4kOuhB1GlM8j5jaOY4u3UYw5UHKUpogfNmamU2pJK1x_faMvENWDk/s16000/Ignaz_Reiss_Soviet_Union.jpg" title="De Ignaz Reiss - http://www.internationalist.org/reissfactions0301.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11387731" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Reiss, el asesinato de un espía. </td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span><span style="font-size: 14pt;">El revés de la
página en blanco, acerba ya que debía verter sus razones, para un abandono que se considerará la más alta de las traiciones. Como fogonazos, los retazos de esa misiva: "</span><i><span style="font-size: 14pt;">La carta que os escribo hoy debí haberla escrito hace ya largo tiempo, el día mismo en que los “dieciséis” fueron masacrados en los sótanos de la Lubianka de acuerdo con las órdenes del “Padre de los Pueblos</span><span style="font-size: x-small;">(1)</span><span style="font-size: 14pt;">”</span></i><span style="font-size: 14pt;">. La mujer repasaba mentalmente y no encontraba resquicio que les salvase de las represalias de la GPU, por ser un ataque tan frontal: "</span><i style="font-size: 14pt;">hablarán todos una vez más, pero esta vez para decir la verdad, toda la verdad. Comparecerán todos esos inocentes destruidos y calumniados, y el movimiento obrero internacional los rehabilitará a todos, ¡a esos Kámenev, Mratchkovski, Smirnov, Mouralov, Drobnis, Serebriakov, Mdivani, Okoudjana, Rakovski y Andrés Nin, todos esos “espías y provocadores, todos esos agentes de la Gestapo y saboteadores!”</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span><i style="font-size: 14pt;"><br /></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1ijC4SaA4jGJIIDjXtUlEGw88moNwtJsK3edpAgKE-5EeSMkX8ouSCd2pIFfM51wrbH2uolnzBxFCl0mwIoFsAyWHB6tNCLm9GVwxUrerNl2I-RH88QGOkgXijxFGz5VOY732L31jLav8mELy8bkFWQ5qJlBca97Oc8hUSA-VsNTmMMiKBAigY_DUK40/s4151/JStalin_Secretary_general_CCCP_1942.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Library of Congress [1] Reproduction Number: LC-USW33-019081-CUnited States. Office of War Information. Overseas Picture Division. Washington Division. Farm Security Administration - Office of War Information Photograph Collection., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4186276" border="0" data-original-height="4151" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1ijC4SaA4jGJIIDjXtUlEGw88moNwtJsK3edpAgKE-5EeSMkX8ouSCd2pIFfM51wrbH2uolnzBxFCl0mwIoFsAyWHB6tNCLm9GVwxUrerNl2I-RH88QGOkgXijxFGz5VOY732L31jLav8mELy8bkFWQ5qJlBca97Oc8hUSA-VsNTmMMiKBAigY_DUK40/w231-h320/JStalin_Secretary_general_CCCP_1942.jpg" title="De Desconocido - Library of Congress [1] Reproduction Number: LC-USW33-019081-CUnited States. Office of War Information. Overseas Picture Division. Washington Division. Farm Security Administration - Office of War Information Photograph Collection., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4186276" width="231" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Stalin, el diablo en sus ojos.</td></tr></tbody></table><span><br /></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span><br /></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Elsa más precavida, le desmontó su plan en esas horas nocturnas en las que tienen lugar las confesiones más torrenciales: la dureza de lo que sería considerado como una defección y alguien que como su marido, conocía tantos secretos de la organización, se debía atener a las consecuencias. - Les he prometido, Elsa, que no desvelaré ninguna información. Además, le he pedido ayuda al camarada Sneevliet. </span></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Al camarada Sneevliet le importas. - Ella alzó la voz, y se contuvo. Ese camarada no movería un dedo, como tuvo ocasión de comprobar más adelante. - ¿No hay forma de recuperar la maldita carta? - Un silencio más que elocuente de su Ignace, por lo que su mujer rehúso emplear cualquier vehemencia en contra suya. - Solamente a los idealistas os interesan las razones de vuestro compromiso, cuando nadie os ha pedido explicaciones. Ahora vendrán también a por nosotros, Ignace. No podemos estar más tiempo aquí, hagamos las maletas y huyamos esta misma noche.- Un cigarro le caía oblicuamente en el labio al señor Reiss, que sabía que el destino de los familiares purgados, no era mucho mejor.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLjWD-2_HwTHEZE84v2CsoKKHN1_-gAhUc86wTGPH-ZbXJd9KzpfkCaacBYpuuSThb76XrBHu390ZTxmu7S2NcIs2JDdL4c93rgQmfmRD9urdIkTW3mMLO46CjZBQ4g56VR_OkYktxuqA6eAlY3uZMUFX7Az0CF-3So2NPjsRFDkB7CmyYmTTDb7V9gs/s1709/Krivitsky.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Unknown author - Book De GPOe op de Overtoom. Spionnen voor Moskou 1920-1940 by Igor Cornelissen. (Amsterdam , 1989), Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=68321638" border="0" data-original-height="1709" data-original-width="1144" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLjWD-2_HwTHEZE84v2CsoKKHN1_-gAhUc86wTGPH-ZbXJd9KzpfkCaacBYpuuSThb76XrBHu390ZTxmu7S2NcIs2JDdL4c93rgQmfmRD9urdIkTW3mMLO46CjZBQ4g56VR_OkYktxuqA6eAlY3uZMUFX7Az0CF-3So2NPjsRFDkB7CmyYmTTDb7V9gs/w214-h320/Krivitsky.jpg" title="By Unknown author - Book De GPOe op de Overtoom. Spionnen voor Moskou 1920-1940 by Igor Cornelissen. (Amsterdam , 1989), Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=68321638" width="214" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Walter Krivitsky, un verdadero amigo del matrimonio Reiss </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 14pt;">A pesar de lo doloroso que resultaba, Elsa persistió en el recuerdo de aquella noche. Tenía la imagen de su marido tan en la memoria que creía poder tocarla como si fuera de carne y hueso. - No cuentes con nadie, Ignace, por favor. Nos traicionarán, seguro. - En aquella actividad asumida por el matrimonio desde sus tiempos universitarios, eran tantas las caretas usadas en distintas vicisitudes, que resultaba harto complicado reconocerse uno a sí mismo, como para no alejar a los verdaderos amigos. Por descontado, dentro de la profesión de espía no existían las lealtades, podrían servir tú cabeza como la de <i><b>Juan Bautista</b></i> a la causa del socialismo - Madre mía, tu idealismo.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr18PT3v4BNw1K30O9jgeg0Uu0dxpBN-NOL4On9NxG7D5gOF2sqnSujaE1OZ1VO3t3z3Fni92X6-YUSDFNcVSlSLI6jf4Ll23hFimmiUQqQpC6WhrxxR_uxJ6YTrTo41Y325t8UlXpipNH_ZHcJ9IF4HXTHsduyJ01njcOLmFpbpqcesTOkZ5-a6NjUdg/s771/Lenin-1921.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alexander Bulla (1881-1943) - scan from Mrazkowa, Remes: Die Sowjetunion zwischen den Weltkriegen, p. 34. The first publication: Projector (Spotlight) issue 2 (24) dated Jan 31 1924., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1549087" border="0" data-original-height="771" data-original-width="737" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr18PT3v4BNw1K30O9jgeg0Uu0dxpBN-NOL4On9NxG7D5gOF2sqnSujaE1OZ1VO3t3z3Fni92X6-YUSDFNcVSlSLI6jf4Ll23hFimmiUQqQpC6WhrxxR_uxJ6YTrTo41Y325t8UlXpipNH_ZHcJ9IF4HXTHsduyJ01njcOLmFpbpqcesTOkZ5-a6NjUdg/w306-h320/Lenin-1921.jpg" title="De Alexander Bulla (1881-1943) - scan from Mrazkowa, Remes: Die Sowjetunion zwischen den Weltkriegen, p. 34. The first publication: Projector (Spotlight) issue 2 (24) dated Jan 31 1924., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1549087" width="306" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lenin tomando notas en el congreso fundacional de la III Internacional (1921).</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Lo tuve que contar. Qué sería mi vida de los últimos tiempos, una completa farsa si no creyese en el camino abierto por el camarada <b><i>Lenin</i></b>. El de ellos, se ha desviado demasiado, han masacrado a los mejores hombres que lucharon por la causa. - Una letanía de hombres leales y de sus familias, que habían conocido en el partido espartaquista o con los que experimentaron el acoso de los nazis, se perderían en la infinidad del Gulag en aquel año 1937. Ludwig, que había sido el responsable de la organización en Alemania y Austria, no era una pieza del tablero menor y si llegaba cualquier información al <b><i>Abwehr</i></b> del <b><i>almirante</i></b> <b style="font-style: italic;">Canaris</b><span>, los nazis</span><b style="font-style: italic;"> </b>desmantelarían la red de espías soviéticos en Alemania en momento tan crucial. </span><span style="font-size: 14pt;">Elsa tenía razón, sin la carta siquiera, el procedimiento habitual consistía en eliminar al que sabía demasiado. Ignace lo había hecho con otros, y ahora comprendió el miedo, que anidaba en los ojos de los disidentes, cuando los localizaba para su eliminación. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-MSXmyl3hPhytJsIOzCe-teRw48St_6yDpvBfJvBFQtuHhJyUrKNAOhWiS1FvrukRwWiulFZZBGQ5lQW-nIJTvXLKKkf9sUcXNi9A4xi_xGkoYwkh5EpWo_097T3ebNIbjLVpUnVj1T4vdUTXxtDHtJTxIAoIslazPG4b73aceJX0jauNz-8zat0PQY/s796/Bundesarchiv_Bild_146-1979-013-43,_Wilhelm_Canaris.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 146-1979-013-43 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5419101" border="0" data-original-height="796" data-original-width="538" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj-MSXmyl3hPhytJsIOzCe-teRw48St_6yDpvBfJvBFQtuHhJyUrKNAOhWiS1FvrukRwWiulFZZBGQ5lQW-nIJTvXLKKkf9sUcXNi9A4xi_xGkoYwkh5EpWo_097T3ebNIbjLVpUnVj1T4vdUTXxtDHtJTxIAoIslazPG4b73aceJX0jauNz-8zat0PQY/w216-h320/Bundesarchiv_Bild_146-1979-013-43,_Wilhelm_Canaris.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 146-1979-013-43 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5419101" width="216" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El almirante Canaris, al frente de la inteligencia militar alemana.</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Pero debo conseguir que os exculpen. Si me divorcio de ti. - Tras la conversación, hicieron las maletas. Llegó después el carrusel de cambios de domicilio, por temor a ser descubiertos. En la gran urbe y entre el enjambre de personas, quizá fuera más sencillo pasar desapercibidos. Aunque una mañana, alguien reconoció a la señora Reiss, cuando fue a comprar la prensa para su marido. Se largaron, un tiempo huyendo de una parte a otra parte, hasta que en las postrimerías del cantón de Valais, en Suiza, les contactó la mala pécora de </span><span style="font-size: 14pt;"><b><i>Gertrude Schildbach</i></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4M1kVUlKuMQ3SAnxJpONucgrkYmDOfAWjLc_vo9Zei-yVTy5NXGZ7rTFqdySnHh4OgF-J9x6a1IBGsy2yLDBVbPVjOP5Tvd25A9KSaHdJMTBhlLvmT_IhmmWijC5ukjusH2nXqNpcdd8x_n5ZdLVPa9bfutvm3w1DRJOsrzTJPx5dXkTlm8VfIXPxrs/s3793/%D0%A7%D1%82%D0%BE%D0%B1%D1%8B_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%B8%D0%BC%D0%B5%D1%82%D1%8C_%E2%80%94_%D0%BD%D0%B0%D0%B4%D0%BE_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%BF%D1%80%D0%BE%D0%B8%D0%B7%D0%B2%D0%BE%D0%B4%D0%B8%D1%82%D1%8C._%D0%A7%D1%82%D0%BE%D0%B1%D1%8B_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%BF%D1%80%D0%BE%D0%B8%D0%B7%D0%B2%D0%BE%D0%B4%D0%B8%D1%82%D1%8C_%E2%80%94_%D0%BD%D0%B0%D0%B4%D0%BE_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%B7%D0%BD%D0%B0%D1%82%D1%8C.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alexander Zelensky - Российская государственная библиотека, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=64884204" border="0" data-original-height="3793" data-original-width="2738" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4M1kVUlKuMQ3SAnxJpONucgrkYmDOfAWjLc_vo9Zei-yVTy5NXGZ7rTFqdySnHh4OgF-J9x6a1IBGsy2yLDBVbPVjOP5Tvd25A9KSaHdJMTBhlLvmT_IhmmWijC5ukjusH2nXqNpcdd8x_n5ZdLVPa9bfutvm3w1DRJOsrzTJPx5dXkTlm8VfIXPxrs/w231-h320/%D0%A7%D1%82%D0%BE%D0%B1%D1%8B_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%B8%D0%BC%D0%B5%D1%82%D1%8C_%E2%80%94_%D0%BD%D0%B0%D0%B4%D0%BE_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%BF%D1%80%D0%BE%D0%B8%D0%B7%D0%B2%D0%BE%D0%B4%D0%B8%D1%82%D1%8C._%D0%A7%D1%82%D0%BE%D0%B1%D1%8B_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%BF%D1%80%D0%BE%D0%B8%D0%B7%D0%B2%D0%BE%D0%B4%D0%B8%D1%82%D1%8C_%E2%80%94_%D0%BD%D0%B0%D0%B4%D0%BE_%D0%B1%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%88%D0%B5_%D0%B7%D0%BD%D0%B0%D1%82%D1%8C.jpg" title="De Alexander Zelensky - Российская государственная библиотека, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=64884204" width="231" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Para tener más, debemos producir más. Para producir más, debemos saber más"</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Ahor</span><span style="font-size: 18.6667px;">a resulta que es una princesa, que quiere casarse con un capitalista. Cuántas veces Gertrude o como se llame esa furcia ahora, nos ha venido con camelos similares, Ignace. - Pinceladas de ironía de Elsa, que no pudieron con el instinto paternal de Ignace, que solía sacar a la señorita Schildbach de esos enredos, que de darse a conocer, habrían acarreado represalias muy severas por parte de la GPU. Se trataba de asuntos de juego y de adicciones, por las que Gertrude había perdido cuantiosas sumas de dinero, que estaban destinadas a la inteligencia soviética. Elsa receló. - Huele a trampa, Ignace. ¿Vas a ir? - Preguntó sin esperanza, pues sabía cuál sería la respuesta. </span><span style="font-size: 18.6667px;"> Ese sexto sentido le había anticipado lo que ocurriría. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Cuando partió su Ignace, paseó por la pieza, apretó la boca y sus labios se trocaron rojos, a punto de estallar de la rabia.</span><span style="font-size: 18.6667px;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Reiss había instruido a la señorita </span><span style="font-size: 18.6667px;">Schildbach</span><span style="font-size: 14pt;"> en los lejanos y míticos días de Berlín. En su esquela de contacto le decía a su antiguo jefe que también quería abandonar la organización, porque se había enamorado de un rico industrial. Le pidió consejo para saber cómo hacerlo. Una vez que se encontraron después de un primer intento frustrado, Gertrude embelesó a Ignace, que accedió a un viaje en automóvil. Los detectives encargados de esclarecer el crimen, no tenían claro si Reiss viajó también con su asesino, cuya identidad se desconocía por entonces. Se trataba de <b><i>Roland Abbiate</i></b>, el alias de un ruso blanco, que trabajaba de matón para el GPU emboscado en su pasado zarista. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Tampoco </span><span style="font-size: 14pt;">en las indagaciones policiales quedó claro si en lugar de viajar, el asesino les esperó en la cuneta. Desde la que sacó una ametralladora PPD-34 de fabricación soviética, en cuanto distinguió el coche con las figuras del desertor y de la señorita </span><span style="font-size: 18.6667px;">Schildbach. Abbiate disparó</span><span style="font-size: 14pt;"> quince balas y mató en el acto a su camarada </span><span style="font-size: x-small;">(1)</span><span style="font-size: 14pt;">.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgps2hOWeAgT6suFifU4zlRwaV2benNuhxRNGkpEBQuXKtszVJFVtAttk7JThvCu5WFmawAt3VYuh2Q2UWUDu3dNHGhyphenhyphengbRAKMY7XGkmLX2ipaxxORJb56rS94X6tTvmPx_GBaRUmSWm3G09EFReMTeNNtL1yBWueaCLXpvy9zkIenRH-5gYvRPOiYuYg8/s800/Bundesarchiv_Bild_183-B0527-0001-810,_Berlin,_Brandenburger_Tor,_Novemberrevolution.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 183-B0527-0001-810 / Desconocido / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5432342" border="0" data-original-height="492" data-original-width="800" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgps2hOWeAgT6suFifU4zlRwaV2benNuhxRNGkpEBQuXKtszVJFVtAttk7JThvCu5WFmawAt3VYuh2Q2UWUDu3dNHGhyphenhyphengbRAKMY7XGkmLX2ipaxxORJb56rS94X6tTvmPx_GBaRUmSWm3G09EFReMTeNNtL1yBWueaCLXpvy9zkIenRH-5gYvRPOiYuYg8/w320-h197/Bundesarchiv_Bild_183-B0527-0001-810,_Berlin,_Brandenburger_Tor,_Novemberrevolution.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 183-B0527-0001-810 / Desconocido / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5432342" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La revolución alemana de 1918. </td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Dos hechos más, a guisa de corolario de esta sangrienta historia de venganza. Elsa intentó averiguar qué ocurrió con la traidora Gertrude Schildbach. Había escapado de las redadas </span><span style="font-size: 18.6667px;">en París</span><span style="font-size: 14pt;">, que en colaboración con la policía suiza, dieron con la mayor parte de los implicados en el atentado. Sin embargo, no se supo más de Schildbach, puesto que su nombre se pierde en la nebulosa de los gulags, y del eco de los alias, que dificultan su identificación entre el océano de documentos, que se hicieron públicos durante la <i><b>Perestroika</b></i>. N</span><span style="font-size: 14pt;">inguna investigación ha arrojado luz sobre el destino que corrió Gertrude, que se prestó a traicionar a quién siempre salió en su socorro. Por otra parte, varias semanas más tarde, la viuda de Ignace<b><i> </i></b><a href="https://www.marxists.org/espanol////trotsky/ceip/escritos/libro5/T08V337.htm"><b><i>recibió una carta de Leon Trotsky</i></b></a></span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;"> </b><span style="font-size: 14pt;">, donde le aclaraba que no despreciaba la causa de su marido, al contrario. Sí hubiera deseado otra estrategia, menos de confrontación directa y más a través de una publicidad en medios occidentales, que hubieran sacado del ostracismo del mundo de la inteligencia a Ludwig. De todas formas, sabemos que esa estrategia le valió de poco a Trotsky, asesinado pocos años después por un comunista español, <b><i>Ramón Mercader</i></b>, con un piolet.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY4st0wBgpFeY5N_9UVZHzG651jRYB0qYE-WZmefLtQflMs6mRwc-PtgSYbCJoFLo0SpvbDglW7_CFQ78OdvSnfiK7ZkeiB6jbduXnxrjWkgxp3DLhGOzQP_EkCRzjFLmZmSP4zxBuHN-zmP0wJUO3zDJugYAUVzCcfsv0lsEfl-3ELlZbaDjLWXgVxG4/s487/Trotsky_last_office.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De en:User:fabioj - Trabajo propio, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=69843" border="0" data-original-height="384" data-original-width="487" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY4st0wBgpFeY5N_9UVZHzG651jRYB0qYE-WZmefLtQflMs6mRwc-PtgSYbCJoFLo0SpvbDglW7_CFQ78OdvSnfiK7ZkeiB6jbduXnxrjWkgxp3DLhGOzQP_EkCRzjFLmZmSP4zxBuHN-zmP0wJUO3zDJugYAUVzCcfsv0lsEfl-3ELlZbaDjLWXgVxG4/w320-h252/Trotsky_last_office.jpg" title="De en:User:fabioj - Trabajo propio, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=69843" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Despacho donde fue asesinado Trotsky</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">En segundo lugar,<b style="font-style: italic;"> </b></span><span style="font-size: 14pt;">la muerte de Ignace fue un antes y un después en las renuncias de los espías soviéticos, que en lo sucesivo abandonarían la actividad sin dejar rastro y menos alegando los motivos de su renuncia. <b><i>Wittaker Chambers</i></b>, conocedor de todos los pormenores de la defección del caso Reiss, tomaría precauciones cuando en 1938 decidió emprender el mismo camino que su amigo. Al contrario de lo que pensaba Elsa, su marido tuvo dos amigos y colaboradores muy leales, como Chambers o <b style="font-style: italic;">Walter Krivitsky, </b>famoso porque reveló a Occidente los detalles del<b style="font-style: italic;"> </b>ominoso<b style="font-style: italic;"> pacto Molotov- Ribbentrop. </b>Y luego la muerte o asesinato de </span><span style="font-size: 18.6667px;">Krivitsky</span><span style="font-size: 14pt;">, que es una de las páginas más misteriosas y que despertó las leyendas más populares sobre las técnicas de eliminación empleadas por los soviéticos. Pero eso forma parte de otra historia. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Pd: Esperemos que los Reyes hayan ansiado vuestras demandas de un año mejor en todos los sentidos. Salud, paz, amor y que todo eso no se vea empañado por una marcha mala de la economía. Pues el dinero es muy importante cuando se carece de él. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhovV19S6R4tDDL5LW7cr-5j3bSVQOfA6v3VlE7Tz04lNLwyqSyKLXhbRxQw6Vlt37149albGmdziV_knpvni4owXHbXhTyTxp3dMJDX-Zv-nGbx454n6MoEImQDLsfvtLxP_XlxXJsdikJWBXMnUgs6wG3X_7jrlJXzIH2i6uVDIcRZyPFeELY4hU1cwQ/s2790/Whittaker_Chambers.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="By Fred Palumbo, World Telegram staff photographer - Library of Congress. New York World-Telegram &amp; Sun Collection. http://hdl.loc.gov/loc.pnp/cph.3c14739, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1265950" border="0" data-original-height="2790" data-original-width="2099" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhovV19S6R4tDDL5LW7cr-5j3bSVQOfA6v3VlE7Tz04lNLwyqSyKLXhbRxQw6Vlt37149albGmdziV_knpvni4owXHbXhTyTxp3dMJDX-Zv-nGbx454n6MoEImQDLsfvtLxP_XlxXJsdikJWBXMnUgs6wG3X_7jrlJXzIH2i6uVDIcRZyPFeELY4hU1cwQ/w241-h320/Whittaker_Chambers.jpg" title="By Fred Palumbo, World Telegram staff photographer - Library of Congress. New York World-Telegram &amp; Sun Collection. http://hdl.loc.gov/loc.pnp/cph.3c14739, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1265950" width="241" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">El espía Chambers, supo a qué atenerse cuando abandonó el NKVD.</div><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">(1) </span>Por si caben dudas, se refiere a Joseph Stalin. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"> (2)</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">Según el informe de la Brigada criminal de Berna, doce proyectiles alcanzaron el objetivo: cinco se alojaron en la cabeza, y el resto repartidas por el cuerpo del camarada Ludwig. </span><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-71449809648378649202023-12-30T00:36:00.000-08:002023-12-30T09:01:31.973-08:00Ojos verdes<p style="text-align: justify;"> <b style="text-align: justify;"><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 36pt; line-height: 200%;">"O</span></i></b><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><i style="font-size: 14pt;">jos
verdes</i><span style="font-size: 14pt;">", la sintonía de la guerra, "</span><i style="font-size: 14pt;">verdes como la albahaca, verdes como el trigo, verdes</i><span style="font-size: 14pt;">", los trémolos de la artista valenciana, luz en las ondas. </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Doña Concha Piquer</i></b><span style="font-size: 14pt;"> cantaba </span><b><i><span style="font-size: 14pt;">Ojos Verdes </span><span style="font-size: x-small;">(1)</span></i></b><span style="font-size: 14pt;"> con
desgarro, su bagaje en la vida había sido demasiado acre, a pesar de haber remontado con creces la miseria de sus orígenes familiares. Así lo acreditaban sus ahorros en el Banco Hispanoamericano. Pero aquellos minutos musicales eran un sonsonete, que acariciaba los diversos frentes de la contienda, pausa al ardor guerrero. Como la S</span><b style="font-size: 14pt;"><i>egunda Guerra Mundial</i></b><span style="font-size: 14pt;"> tuvo </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Lili Marleen</i></b><span style="font-size: 14pt;">, que unió a los adversarios, que podría venir de adversidad, en el conflicto español, </span><i style="font-size: 14pt;">Ojos verdes</i><span style="font-size: 14pt;"> fue esa canción común. Desde esa Sevilla a la que "</span><i style="font-size: 14pt;">se había extirpado la hidra bolchevique</i><span style="font-size: 14pt;">", una tregua también para las soflamas de voz aguardentosa de </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Queipo de Llano</i></b><span style="font-size: 14pt;">. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUKQkhHhXWw5lYQep5zw4WN-4Y7DDNssWeOQsfVtEs409cwfu9cNJdLsq6oALeb8TEmbwFelhtYD8wHTJpvSCOznJATl2mNjXYw2LqoTQsamunsccb_mtBsRH9XfOliityfEyFXJE8DH_z_gMHYUeXjNxkWaQ-S6p2srNtsAqUco_Oli5EKVOXvIQclx8/s466/Conchita_Piquer_1927.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Popular Film, número 26 de 27 de enero de 1927, página 3, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=48770296" border="0" data-original-height="466" data-original-width="359" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUKQkhHhXWw5lYQep5zw4WN-4Y7DDNssWeOQsfVtEs409cwfu9cNJdLsq6oALeb8TEmbwFelhtYD8wHTJpvSCOznJATl2mNjXYw2LqoTQsamunsccb_mtBsRH9XfOliityfEyFXJE8DH_z_gMHYUeXjNxkWaQ-S6p2srNtsAqUco_Oli5EKVOXvIQclx8/w247-h320/Conchita_Piquer_1927.jpg" title="De Desconocido - Popular Film, número 26 de 27 de enero de 1927, página 3, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=48770296" width="247" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Concha Piquer en la cúspide de la fama.</td></tr></tbody></table><br /><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">- La de ayer propasó lo imaginable. - Cuchicheó uno de los técnicos de <i><b>Unión Radio</b></i>, que no quería ni a los hunos ni a los otros, y sin embargo, temía las represalias de los rebeldes. Así, de esta guisa, resonaron el día anterior, las calaveradas del viejo chocho, que propalaba amenazas por las ondas contra los milicianos de Málaga, también sedientos de barbarie. Ciudad que por estar a punto de ser tomada, dio pie a que Queipo soltase sus bravuconadas: "<i>Me sentaré en un café de la calle Larios bebiendo cerveza y, por cada sorbo que dé, caeréis diez. Fusilaré a diez por cada uno de los nuestros que fusiléis, aunque tenga que sacaros de la tumba para hacerlo</i>"</span><p></p><p></p><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8f7gfY9dlMDSeD1UKxMREiEaCr9Y06De-g2hpLS-Vr5DVeGnEG7ndAbCiwiDbfSoyeTaz9q-E0z_O-y3wwtWbFP2oyWHeBlz9w55G5KekLQDkihTfyJD01iYuwJ2xjI0elCERBYQbyO8XQWDyiVxL_FDlf8OMGT6j46GyLbUtzr8xN6dDbTrYUnmLj2c/s2550/J_mmue_23019_00001.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - FOTOGRAFÍA DEL GENERAL D. GONZALO QUEIPO DE LLANO Y SIERRA (Fecha de producción no identificada), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=77537788" border="0" data-original-height="2122" data-original-width="2550" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8f7gfY9dlMDSeD1UKxMREiEaCr9Y06De-g2hpLS-Vr5DVeGnEG7ndAbCiwiDbfSoyeTaz9q-E0z_O-y3wwtWbFP2oyWHeBlz9w55G5KekLQDkihTfyJD01iYuwJ2xjI0elCERBYQbyO8XQWDyiVxL_FDlf8OMGT6j46GyLbUtzr8xN6dDbTrYUnmLj2c/w320-h266/J_mmue_23019_00001.jpg" title="De Desconocido - FOTOGRAFÍA DEL GENERAL D. GONZALO QUEIPO DE LLANO Y SIERRA (Fecha de producción no identificada), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=77537788" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Queipo, ante el grial del micrófono, enemigo de cualquier cordura. </td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /><br /></span><p></p><p style="text-align: left;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Súbitamente, un camarero de ademanes fofos y cuyo flequillo se mecía como una góndola, interrumpió los dimes y diretes de los técnicos de radio. Le temblaba la bandeja en la que trajo pudoroso el café con el que la estrella de Broadway, Doña Concha Piquer, se calentaba su garganta antes de su actuación. - Pero pasa, muchacho, que no me como a nadie. -Dijo la diva.</span></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFQNqn8qF5S5-pBXJjsCwX4SKsV9Fhdku9rlmn3_E3paCwQXkTGvHQF8FNdSVLnfUHjvLvRHMFeI0vR1NPiJd_wtjox6gMhkvP5qTWxG3iU-HAhqNWcYrSTq4GsU1GELluYdpfkwNw3NxqJgVxnO90ksImEUc36oCIZA1eSAs2LRQ6ZM_QpvTn1lAEmbc/s1772/Lilli_Marlene_1939.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Mediatus - Eigenes Werk (own work); Digital eingelesene Platte aus meiner Sammlung, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5523098" border="0" data-original-height="1761" data-original-width="1772" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFQNqn8qF5S5-pBXJjsCwX4SKsV9Fhdku9rlmn3_E3paCwQXkTGvHQF8FNdSVLnfUHjvLvRHMFeI0vR1NPiJd_wtjox6gMhkvP5qTWxG3iU-HAhqNWcYrSTq4GsU1GELluYdpfkwNw3NxqJgVxnO90ksImEUc36oCIZA1eSAs2LRQ6ZM_QpvTn1lAEmbc/w320-h318/Lilli_Marlene_1939.jpg" title="De Mediatus - Eigenes Werk (own work); Digital eingelesene Platte aus meiner Sammlung, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5523098" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Una de las primeras tiradas de Lili Marleen, interpretada por Lale Andersen.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><blockquote style="border: none; font-size: 14pt; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Un minuto después, la mujer comenzó a cantar y el garzón se quedó anonadado. Escuchar a la Piquer en territorio republicano constituía un delito, como estar al tanto de cualquier emisión de Radio Sevilla. No obstante, al día siguiente en Madrid, todo el mundo comentaba en la capital de España las bravatas de Queipo. Como las interpretaciones de la cantante valenciana. Hacía décadas que eran famosos sus más de cincuenta baúles, que la acompañaban en cualquier tournée. En el presente, al tratarse de un período de guerra, ella se sentía encerrada en una jaula dorada. No podía salir de Sevilla, y empezaba a trocarse su barriga en un bulto difícil de domeñar con fajas. Estaba embarazada, una vez más era la otra y la comidilla de las tertulias puritanas de la España nacional. Si se enteraran su madre y su hermana, pero se hallaban como en una galaxia lejana, en el piso </span><span style="font-size: 18.6667px;">ubicado en el </span><a href="https://www.memoriademadrid.es/buscador.php?accion=VerFicha&id=58195" style="font-size: 18.6667px;"><b><i>número 78</i></b></a> <span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">de la Gran Vía madrileña, que había comprado la artista</span><span style="font-size: 14pt;">. El levantamiento y su fracaso, las había separado. </span></p></span><p></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/6payhuHbsvg" width="320" youtube-src-id="6payhuHbsvg"></iframe></div><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span><p></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Sin saberlo la artista, sus familiares gracias a que encendían la radio, sintieron en la distancia la magia de tenerla cerca. En cualquier caso, la cantante sufrió en silencio, el acecho de las tropas franquistas a la urbe madrileña, a dentelladas de artillería, que podrían alcanzar a su amplio piso y hacer daño a los suyos. No en vano, a la Gran Vía se la conocerá en el acervo popular como la Avenida de los pepinos/obuses. Allí, pertrechados, sus familiares escuchaban sus canciones con el corazón maltrecho. Doña Ramona, la madre, creyó que la guerra sería eterna. Y terrorífica por cómo Camilo, el reportero, que vagaba por los alrededores de la ciudad como cortejaba a la hermana de la artista, les contó con facundia, el encuentro con un "paseado" que tenía ese chorro de sangre que le cruzaba la frente, y aquellos ojos que capturaban la sorpresa del <i>memento mori</i>. Esas historias de tristeza, las privaciones más tarde depararán la muerte de Doña Ramona como le contaría su propia hermana a la Piquer. Además, a su familiar más preocupada por disculparse, le temblaba la voz . - Conchi,tuvimos que malvender tus objetos de valor, quemar algunos muebles, qué desastre.- El invierno se hizo de carámbanos de cristal. - No había suministros y los pocos que había, estaban por las nubes en el mercado negro. Creo, hermana, que en mi vida volveré a probar las lentejas </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: x-small; line-height: 200%; text-align: justify;">(2)</span></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgum7OMvlyZ22KNCtquK4I3paH7_uTx4Iqy9OTpmB7Nb1XVbmILyVbPxtpiRVlEZO-8I-0p15fAF-RLhO8ROx50pa29gmr0IOiy8dauRFJSxSCYsw5W3m60P2n0rPll0sX7RGPCurGd7AlNJNDj2irA74JqDGrqfKkinZ3uIOOnLrll4ySsLV0iR62C3rg/s1877/Gellhorn_Hemingway_1941.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Fotógrafo desconocido - http://www.jfklibrary.org/Asset-Viewer/RNhpI3rD90akwMe5HKBBOg.aspx, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11016942" border="0" data-original-height="1509" data-original-width="1877" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgum7OMvlyZ22KNCtquK4I3paH7_uTx4Iqy9OTpmB7Nb1XVbmILyVbPxtpiRVlEZO-8I-0p15fAF-RLhO8ROx50pa29gmr0IOiy8dauRFJSxSCYsw5W3m60P2n0rPll0sX7RGPCurGd7AlNJNDj2irA74JqDGrqfKkinZ3uIOOnLrll4ySsLV0iR62C3rg/w320-h257/Gellhorn_Hemingway_1941.jpg" title="De Fotógrafo desconocido - http://www.jfklibrary.org/Asset-Viewer/RNhpI3rD90akwMe5HKBBOg.aspx, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11016942" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Gellhorn y Hemingway, reporteros de guerra.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Todo esto, por supuesto, lo desconocía la diva, mientras conjuraba sus penas cantando en aquel estudio de Radio Sevilla. Obviamente, habrían de surgir los parangones con la interpretación que del mismo tema, Ojos verdes, haría su amigo, <i style="font-weight: bold;">Miguel de Molina. </i>Desde el primer instante se habían despertado las simpatías mutuas. De Molina se había convertido en toda una institución en territorio del Frente popular, a pesar de su orientación sexual. Los milicianos se referían a él por ese motivo, como la<i> Miguela</i>, y acudían a su espectáculo tentados por su gracia y arte. Pero sin acercarse demasiado para que no se pegase "la
poca hombría". Alguno recelaba, que se lo "<i>follase con los ojos</i>" por esos anhelos secretos que escondían los luceros del artista. El de la Miguela, era uno de los espectáculos más aclamados de Madrid, junto al del Chicote que era donde más tías buenas se apostaban por metro cuadrado y se servían los mejores cócteles. Con todo, por su proximidad a donde se repartían los pepinazos, suponía un espectáculo solamente propicio para los más valientes. O de eso presumían.- Por ahí para la <b><i>Gellhorn</i></b>, qué leona. Si no puede con ella, yo le prometo al señor Hemingway que le ayudo. - Gastaba el chascarrillo un miliciano cualquiera. </span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNOd3lOGKUnFG_2-YeB0tqZG5k593CU-w3vCJkFo21QbinB-8vwXhKzCQH68hJlsNEq65vES9f16J_UK0D07-N76HBVcn8rArUZRRpB3zkkhPLUfD86_dr9N2iztsJIUb0aVPr0xKkK7BmI8j90NZWtBh3oA9c7BExLSUoiTma4FZrknbXlFjM_JTamKQ/s480/Jos%C3%A9_Robles_Pazos.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - El País, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=68377669" border="0" data-original-height="480" data-original-width="330" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNOd3lOGKUnFG_2-YeB0tqZG5k593CU-w3vCJkFo21QbinB-8vwXhKzCQH68hJlsNEq65vES9f16J_UK0D07-N76HBVcn8rArUZRRpB3zkkhPLUfD86_dr9N2iztsJIUb0aVPr0xKkK7BmI8j90NZWtBh3oA9c7BExLSUoiTma4FZrknbXlFjM_JTamKQ/w220-h320/Jos%C3%A9_Robles_Pazos.jpg" title="De Desconocido - El País, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=68377669" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El desaparecido profesor Jose Robles.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span><p></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Todavía un poso de puritanismo, puesto que todos saben que Gellhorn y Hemingway no estaban casados y atribuyen la riña con <b><i>Dos Passos</i></b>, a la infidelidad de Ernest con su esposa en los papeles. Nada más lejos de la realidad, sino que John reprochará a su amigo su pasividad en la búsqueda del profesor <b><i>José Robles</i></b>, desaparecido por saber demasiado de los soviéticos. Robles había ejercido como intérprete y colaborador del general soviético <b><i>Gorev</i></b> durante su estancia en territorio español, donde supuestamente, el bolchevique nunca había estado. </span></p><p><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZUiPBqYAjddckQpynUlRFVELUflz0O-4ZxGNfL2VvMTvYcZLL2rF8hepHqnSgB6X8RwlS_5g0DwNavG0q1OczWZUF2ewLbeZZFz3VeiVukKpZU-1EBPATTPYtFmUl3FL1WGEJcmVlKquCvaUAgYliVoUf8INWAJ3KWCl4XFrcnqnUBAjH4TBU3R-aBpI/s925/Miguel_de_Molina.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Annemarie Heinrich (1912-2005) - Fundación Miguel de Molina, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=107100394" border="0" data-original-height="696" data-original-width="925" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZUiPBqYAjddckQpynUlRFVELUflz0O-4ZxGNfL2VvMTvYcZLL2rF8hepHqnSgB6X8RwlS_5g0DwNavG0q1OczWZUF2ewLbeZZFz3VeiVukKpZU-1EBPATTPYtFmUl3FL1WGEJcmVlKquCvaUAgYliVoUf8INWAJ3KWCl4XFrcnqnUBAjH4TBU3R-aBpI/w320-h241/Miguel_de_Molina.jpg" title="De Annemarie Heinrich (1912-2005) - Fundación Miguel de Molina, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=107100394" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Miguel de Molina, el inconmensurable artista</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">La guerra acabará y un episodio ulterior, separará definitivamente a Miguel de Molina y a la gran estrella de la canción, Concha Piquer. Miguel, rebajado su caché por auténticos oportunistas, vive sus peores horas en el primer franquismo. Amenazas nada veladas, que cobrarán forma cuando tres hombres a la salida de un espectáculo, le den una soberana paliza. Años más tarde dará la identidad de sus agresores, pero reprochará a su "<i>hermana artística"</i>, la Piquer, que no moviera un solo dedo, dado que la daba por conocedora de su situación acuciante. Creemos que Miguel vería fantasmas donde suponemos que no los había. Los celos de los artistas, y esas cosas. La valenciana se defendería esgrimiendo que en numerosas ocasiones en su carrera, se le atribuyeron poderes que no tenía o romances como con </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Evita</i></b><span style="font-size: 14pt;">, con la que le unió no obstante una gran amistad. En esa ocasión, en la que le mentaban las habladurías de Miguel de Molina, refulgían de rabia sus ojos negros. Ella nunca fue franquista, y por ende, su capacidad de influencia en la dictadura era poco menos que nula. </span></div></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/olglnVLIG7s" width="320" youtube-src-id="olglnVLIG7s"></iframe></div><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></div><div><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Por cierto, no sabría con cuál de las dos versiones de <i>Ojos verdes</i> me quedaría.¿ Por qué no con las dos? <br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">(1) Si alguien se detiene en la letra de la canción, comprobará la pasión que desprenden sus estrofas. Por eso, la censura no habría de dejar pasar la oportunidad de cambiar parte de la misma. Donde decía «<i>apoyá en el quicio de la mancebía</i>» se cantó «<i>apoyá en el quicio de tu casa un día</i>». No nos imaginamos cómo los censores dejaron pasar "apoyá", que suena similar a "la polla en el quicio de tu casa un día". Perdonen nuestra malicia, puestos a mochar, habría sonado mejor: "Asomá en el quicio de tu casa un día"</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">(2) Las llamadas como remoquete popular, las píldoras de Negrín. Qué recomendó en sus locuciones el consumo de lentejas.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p></div></div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-1045618044261432242023-12-09T01:52:00.000-08:002023-12-09T02:01:35.264-08:00Cuando las vanguardias eran vanguardias<p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"> </span><span style="font-size: 18.6667px;"><i>Primera exposición postimpresionista en Gran Bretaña, 1910. </i></span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span style="color: black; font-size: 28pt; line-height: 200%;">C</span></i></b><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;">uerpos fofos, como desmayados en la hierba. Qué locura de <b style="font-style: italic;">Cézanne</b>, con pinceladas que desgarraban las pupilas. - Ese juego de colores, nunca lo vi en la naturaleza. - Un compañero crítico de arte se compadecía de su colega, el también pintor, <b><i>Roger Fry</i></b>. No se lo diría en su cara, pero el ambiente decadente parisino le había sorbido los sesos. Tanta hetaira, vagabundo suelto, con ínfulas de fornicios que no se conciliaban muy bien con la coracha todavía victoriana, con la que se revestía Gran Bretaña. Su amigo le respondía que se pintaba de dentro hacia afuera, como decía en el folleto de la galería de arte, que regentaba. </span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPzz7lgr4ZDraEpdvNXkQEahubvDC8mEe3xhRlprr22E-R967ZUtujdMQIdCkWmO41lVb1-cabSt9D747Xv21dVTYRv5J-TM8BP0WiTI2XLUmO9nlUvSd7fcmhLAYAR_wYcSAMGB1eTHVVTLUeBguEB2X31P5xeu00fZYtvAweX8uNaCh14DhwXWCTz8/s680/Roger_Fry_self-portrait.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Roger Fry - www.epdlp.com : Home : Info : Pic, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3343481" border="0" data-original-height="680" data-original-width="548" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPzz7lgr4ZDraEpdvNXkQEahubvDC8mEe3xhRlprr22E-R967ZUtujdMQIdCkWmO41lVb1-cabSt9D747Xv21dVTYRv5J-TM8BP0WiTI2XLUmO9nlUvSd7fcmhLAYAR_wYcSAMGB1eTHVVTLUeBguEB2X31P5xeu00fZYtvAweX8uNaCh14DhwXWCTz8/w258-h320/Roger_Fry_self-portrait.jpg" title="De Roger Fry - www.epdlp.com : Home : Info : Pic, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3343481" width="258" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roger Fry, autorretrato.</td></tr></tbody></table><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Desde dentro hacia afuera también se vomitaba, publicó uno de los púlpitos de papel a propósito de la muestra de pintura organizada por Fry. El periódico además aludía al crítico más clasicista, <b><i>Bernard Berenson</i></b>, para erigir un <i>auto de fe</i> en contra suya. No en vano, los acólitos de Berenson le reconocían con el sobrenombre del <b><i>Vasari</i></b> del siglo XIX - XX. Pero sí al crítico americano le parecía trasgresor el <b><i>manierismo</i></b> o el <b><i>Greco</i></b> por su corrupción de las formas del Renacimiento, se preguntaba el articulista, cuál sería su opinión sobre esa bazofia, que hollaba la sagrada tierra inglesa.</span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlkDkiYUIryJoCN-PamjZpeTjbo-td4filAX8hOQJTPhLG3cQokyT68s8yiSq2IbTkmsFB5mPimtQYs11FKbOz_8c2XEdPwg7tRgW4cCSxvlHvMGTJI0AMm-Y1axUlXazYQY77rVLoZZ-RS-6l-QLcYOrI8pWriOznYgJ4cawXczn3mVzZDR5JlziU58/s2886/Paul_C%C3%A9zanne,_1892-95,_Les_joueurs_de_carte_(The_Card_Players),_60_x_73_cm,_oil_on_canvas,_Courtauld_Institute_of_Art,_London.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Paul Cézanne - Courtauld Institute of Art, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31084348" border="0" data-original-height="2364" data-original-width="2886" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlkDkiYUIryJoCN-PamjZpeTjbo-td4filAX8hOQJTPhLG3cQokyT68s8yiSq2IbTkmsFB5mPimtQYs11FKbOz_8c2XEdPwg7tRgW4cCSxvlHvMGTJI0AMm-Y1axUlXazYQY77rVLoZZ-RS-6l-QLcYOrI8pWriOznYgJ4cawXczn3mVzZDR5JlziU58/w320-h262/Paul_C%C3%A9zanne,_1892-95,_Les_joueurs_de_carte_(The_Card_Players),_60_x_73_cm,_oil_on_canvas,_Courtauld_Institute_of_Art,_London.jpg" title="De Paul Cézanne - Courtauld Institute of Art, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31084348" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los jugadores de naipes, de Cezanne. </td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">A pesar de todo, un Roger Fry, que entreveía el mundo de forma
bonancible tras unas gafas de espejuelos, sonreía en medio de la controversia generada por esa exposición, que le tenía
como comisario. Él
era un pintor, al que acusaban de plagiar formas, copiar modas extranjeras. </span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgYRAAnIUx0yX4TWyvUotOB24qBxBfXfCRh3yTKbLqZ6MMSCqq_FBkiN0NH_rwuKi2JLIhrrssf1H0wZaWQArLMX7FptBcsiENFLmjWKdYOlsLD1I7RROgBCzIFXYvxfMUh_6JoYDDsUj7yGjjeztRCvHlGwnjVRmqqWPbDYG3MbdGJDiy4yqLBxcY2LA/s770/Bernard_Berenson_in_the_gardens_of_Villa_I_Tatti.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De here, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=18546084" border="0" data-original-height="555" data-original-width="770" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgYRAAnIUx0yX4TWyvUotOB24qBxBfXfCRh3yTKbLqZ6MMSCqq_FBkiN0NH_rwuKi2JLIhrrssf1H0wZaWQArLMX7FptBcsiENFLmjWKdYOlsLD1I7RROgBCzIFXYvxfMUh_6JoYDDsUj7yGjjeztRCvHlGwnjVRmqqWPbDYG3MbdGJDiy4yqLBxcY2LA/w320-h231/Bernard_Berenson_in_the_gardens_of_Villa_I_Tatti.jpg" title="De here, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=18546084" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Berenson en su famosa villa, cenáculo de los estudios del Renacimiento.</td></tr></tbody></table><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Quizá no le perdonasen las malas compañías y su pertenencia al revolucionario por entonces <b style="font-style: italic;">Círculo de Bloomsbury. </b>Dónde departía<b style="font-style: italic;"> </b>con el rijoso <b><i>Clive
Bell</i></b>, escritor que escandalizaba con sus acuerdos maritales, las buenas costumbres victorianas. La pintora <b style="font-style: italic;">Vanessa Bell </b>y Clive, proclamaban en interviús que su lecho conyugal no era sagrado, y que por tanto, eran libres de amar a quien quisieran. Si no fuese suficiente, en ese "<i>club de necios"</i> militaba otro irreverente, <b><i>Lytton Strachey</i></b>, que perpetró un prontuario de semblanzas de las personalidades de la etapa victoriana, a los que en el fondo admiraba, si no fuese por su tenacidad en lo social, y en ese romanticismo que glorificaba la patria, con el mismo ímpetu religioso que se deseaba el reino de los cielos. "<i>A morir todos pues, ahora por la patria</i>", creían oírle rezongar al pensador. Años más tarde, sus palabras serían proféticas como sabemos, cuando dé comienzo la Gran Guerra. Un Lytton, horrorizado, comprobará cómo sus amistades de Cambridge y de Oxford perderán el culo por acudir al frente, por culpa de esos estragos que provoca el frenesí patriótico sobre la mente de personas razonables.</span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8B9oLH5RhnsPyGRIb_2UrjUCrPyUTQpO-BSBeckCtNiOVUU1o-29tr-22L50KQp7rTBhJadE7Xbq8FuPHPHhb0jmQXaot-do89180UnhBRvWmQi_cS9UWG_QAEzV0JG6PVn_rRM-SiufdaEYuMumMWMMJwtFd6uU-UaQZs0QbZOdy7HcJ30nlHm89Aow/s283/George-Beresford,-Vanessa-Bell.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De George Charles Beresford - http://www.brighton-hove-rpml.org.uk/WhatsOn/Pages/BeforePost-ImpressionismTheearlyworkofVanessaBell.aspx (dead link April 2018), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=18195120" border="0" data-original-height="283" data-original-width="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8B9oLH5RhnsPyGRIb_2UrjUCrPyUTQpO-BSBeckCtNiOVUU1o-29tr-22L50KQp7rTBhJadE7Xbq8FuPHPHhb0jmQXaot-do89180UnhBRvWmQi_cS9UWG_QAEzV0JG6PVn_rRM-SiufdaEYuMumMWMMJwtFd6uU-UaQZs0QbZOdy7HcJ30nlHm89Aow/s16000/George-Beresford,-Vanessa-Bell.jpg" title="De George Charles Beresford - http://www.brighton-hove-rpml.org.uk/WhatsOn/Pages/BeforePost-ImpressionismTheearlyworkofVanessaBell.aspx (dead link April 2018), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=18195120" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La pintora, Vanessa Bell, sueño de Fry</td></tr></tbody></table><br /><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p>Volvamos a ese pasado, en el que Fry escuchaba esas declaraciones de amor libre </o:p></span><span style="font-size: 18.6667px;">que predicaba el grupo,</span><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p> con sentimiento de culpa, porque estaba profundamente enamorado de la esposa de su amigo Clive</o:p></span><span style="font-size: 18.6667px;">.</span><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p> Un amor tradicional, no correspondido. Vanessa Bell le acariciaba con ternura las mejillas, pero no más que como una amiga, que esponjaba unos labios que Fry besaría como mordería una manzana roja fresca, su manzana del pecado. Ensueños de su <i>nefelibata</i>, mientras Roger</o:p></span><span style="font-size: 14pt;"> escuchaba pacientemente al público que había acudido a ver aquella colección de cuadros, y se dedicaba a rebatir
sin grandes regomellos. - Los impresionistas estaban bien.- Aludió una mujer
rellena y con unas mejillas encarnadas y redondas. A veces discutir con una ama de casa victoriana desesperaba a Roger, pues gozaban de una exquisita formación sobre historia del arte. - Pero cómo puedo colgar
ese cuadro en mi salón. Es imposible. - A la vez que alzó el dedo índice, a la fémina se le encendió el rubor de sólo imaginarlo. Y seguidamente le
pregunta a un Roger Fry alevosamente divertido, por qué le gustan esos rostros
hieráticos.</span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUXwKuGS4bbapIOJ_muyoV-NNL2-VvZs4VLlgTbjcx6eJYeu5bshLL7D1lDn7bqhHJXpTCmVrozfcDIvDCNS5pS1UMJeq5I6e0SbKWIy-WknEzGjLMRyySuw0VzMRDp6Fos6diATeSrJR2e_TVa6jn25dc3OelFRHf8tGoAJbhSMFlLbMZIJCcbxXExz0/s800/Russel_Keynes_Strachey_2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Ottoline Morrell (1873-1938) - una o más terceras partes han hecho reclamaciones de derechos de autor contra Wikimedia Commons en relación con la obra de la que se ha extraído esta o una reproducción puramente mecánica de la misma. Esto puede ser debido al reconocimiento de la doctrina sweat of the brow (sudor de la frente), permitiendo que los trabajos puedan acogerse a la protección a través de la habilidad y el esfuerzo, y no meramente por su originalidad como es el caso de los Estados Unidos (donde se encuentra alojado este sitio web). Estas afirmaciones pueden o no ser válidas en todas las jurisdicciones.Como tal, el uso de esta imagen en la jurisdicción del país reclamante u otros países puede ser considerado como una infracción de copyright. Véase Commons:Cuándo usar la etiqueta PD-Art para más información., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=36752324" border="0" data-original-height="614" data-original-width="800" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUXwKuGS4bbapIOJ_muyoV-NNL2-VvZs4VLlgTbjcx6eJYeu5bshLL7D1lDn7bqhHJXpTCmVrozfcDIvDCNS5pS1UMJeq5I6e0SbKWIy-WknEzGjLMRyySuw0VzMRDp6Fos6diATeSrJR2e_TVa6jn25dc3OelFRHf8tGoAJbhSMFlLbMZIJCcbxXExz0/w320-h246/Russel_Keynes_Strachey_2.jpg" title="De Ottoline Morrell (1873-1938) - una o más terceras partes han hecho reclamaciones de derechos de autor contra Wikimedia Commons en relación con la obra de la que se ha extraído esta o una reproducción puramente mecánica de la misma. Esto puede ser debido al reconocimiento de la doctrina sweat of the brow (sudor de la frente), permitiendo que los trabajos puedan acogerse a la protección a través de la habilidad y el esfuerzo, y no meramente por su originalidad como es el caso de los Estados Unidos (donde se encuentra alojado este sitio web). Estas afirmaciones pueden o no ser válidas en todas las jurisdicciones.Como tal, el uso de esta imagen en la jurisdicción del país reclamante u otros países puede ser considerado como una infracción de copyright. Véase Commons:Cuándo usar la etiqueta PD-Art para más información., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=36752324" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rusell, Keynes y Strachey en Bloomsbury. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">El
pintor socarrón le repone que se inspiraban en el arte tribal africano. - Yo en realidad, no entiendo la razón por la que esas piezas tribales no se exponen en un museo de arte en lugar del antropológico.</span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Qué malvado, quiere que nuestros hombres abandonen el chaqué por el taparrabos, y griten unga, unga. - La mujer hipó de la risa al imaginarse al crítico escuálido en paños menores. Tornó al rictus serio. - Y ¿po</span><span style="font-size: 14pt;">r qué esa
manía con los franceses? Nosotros, al contrario de lo que se dice, tenemos buenos pintores. <b><i>Turner</i></b>, <b><i>Constable</i></b>, y los <b><i>prerrafaelitas</i></b>. No entiendo esa obsesión por copiar lo ajeno. Y ese <b><i>Picasso</i></b> me parece horrible. </span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Parece un interrogatorio, Señora White. Pero Picasso, es engañoso en su arte y además es español. </span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- No me engañe, pertenece a esa recua de galos, da igual dónde haya nacido. La civilización acaba en el Canal de La Mancha.</span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilzUd5b9I7i-MKrefl5cvG2C0anUcjL3xvsG9wuXkoo7A0wJDbXjPVZ-h_Hk5pEiFRe23g2eOY2QK267U2-_uL_n0VeBwBTqHdD2AuTksqFmZhY4yetpZuZcVA7O431cn81OTos_Pn51bQdu8oZ4Zbbo7KpJ_HSwGYEk3gnTJSFrLcykfnGuVDfqmp9ms/s7087/John_Everett_Millais_-_Ophelia_-_Google_Art_Project.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De John Everett Millais - -wGU6cT4JixtPA — Google Arts &amp; Culture Tate Images (http://www.tate-images.com/results.asp?image=N01506&amp;wwwflag=3&amp;imagepos=2), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=13455290" border="0" data-original-height="4820" data-original-width="7087" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilzUd5b9I7i-MKrefl5cvG2C0anUcjL3xvsG9wuXkoo7A0wJDbXjPVZ-h_Hk5pEiFRe23g2eOY2QK267U2-_uL_n0VeBwBTqHdD2AuTksqFmZhY4yetpZuZcVA7O431cn81OTos_Pn51bQdu8oZ4Zbbo7KpJ_HSwGYEk3gnTJSFrLcykfnGuVDfqmp9ms/w320-h218/John_Everett_Millais_-_Ophelia_-_Google_Art_Project.jpg" title="De John Everett Millais - -wGU6cT4JixtPA — Google Arts &amp; Culture Tate Images (http://www.tate-images.com/results.asp?image=N01506&amp;wwwflag=3&amp;imagepos=2), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=13455290" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Ofelia de Millais, la obra más famosa del prerrafaelismo.</td></tr></tbody></table><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">La acogida de la muestra con cuadros de Cézanne y de otros lienzos postimpresionistas, no se puede calificar más que de agreste. Roger creyó que la sociedad británica, uniforme, todavía creyente tanto en el Imperio británico como en los unicornios blancos, no estaba preparada para postergar el clasicismo lacerante que acusaba su arte. Corría el año 1910, y el tiempo galopó a lomos de los conflictos coloniales. Incluso una señora Bell que padeció la tristeza de un aborto, se acercó a Fry en busca de consuelo. Y el pintor vivió un amor intenso y culpable, porque se habían liberado de los prejuicios burgueses, pero no del todo. Aún sentía que traicionaba a su amigo Clive, acostándose con su mujer. Quizá <b><i>Virginia Wolf</i></b>, la novelista y hermana de Vanessa, conociese algo de aquel entretenimiento de su hermana, dada su unión con ella, cómo que años después se convirtiese en biógrafa de su admirado Fry. Ese amor, tan pronto como vino, se fue junto a la felicidad de nuestro querido Roger, que no pudo tener más a la diosa Bell en su alcoba. Es propio de los perdedores, que no conocen más cara que la cruz, y que la alegría dure poco. Porque fue sustituido en las preferencias de Vanessa por un pintor más apuesto y joven, <b><i>Duncan Grant</i></b>. </span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVzrzdyzFxIKpkyyFQqFMZFBtdeFlS_pPVzH7Wa3QrGRVeRhdPj-Pd6X3jcJrcKAGQ_ouHnDzrAFcOLFzEUb6i0B3OQgPhDMjcorTNzW6pg-QB3gzDWLB-Id3z58FdINwKJDWE6jWDiYHCv3JOmncLZTzpeYghCD-rWA_NGNcQjNJU9vTEpdSYUjT59ig/s516/Duncan_Grant,_1922_(cropped).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Lady Ottoline Morrell (1873-1938) - NPG Ax141304, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=107331152" border="0" data-original-height="516" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVzrzdyzFxIKpkyyFQqFMZFBtdeFlS_pPVzH7Wa3QrGRVeRhdPj-Pd6X3jcJrcKAGQ_ouHnDzrAFcOLFzEUb6i0B3OQgPhDMjcorTNzW6pg-QB3gzDWLB-Id3z58FdINwKJDWE6jWDiYHCv3JOmncLZTzpeYghCD-rWA_NGNcQjNJU9vTEpdSYUjT59ig/w185-h320/Duncan_Grant,_1922_(cropped).jpg" title="De Lady Ottoline Morrell (1873-1938) - NPG Ax141304, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=107331152" width="185" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Duncan Grant, el amor de la increíble señora Bell</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Para el pobre de Roger el año 1918, debió ser contradictorio. Por un lado, la alegría cuando </span><span style="font-size: 18.6667px;">el 11 de noviembre de aquel año </span><span style="font-size: 14pt;">sonaban las once campanadas del armisticio que ponía fin a la Primera Guerra Mundial, contra la que había predicado tanto tiempo, debido a sus fuertes convicciones pacifistas. Y por otra parte, se había enterado de que Vanessa había perdido la razón por ése otro, Duncan. Navegaba por los días, con un corazón sin áncora posible, intentando simular una alegría como pacifista porque se había puesto fin a la carnicería, mientras moría por dentro. Si hubiera sido valiente, para qué vivir. Tampoco sabía por qué lloraba, desamor y confianza en la humanidad que es capaz de salir de sus pesadillas más oscuras. Sin saberlo, triunfan sus ideales, porque cuando se echa el telón del horror de la Gran Guerra, la sociedad, incluso la prensa gira su mirada hacia Bloomsbury, Roger Fry y sus pintores postimpresionistas, buscando nuevos referentes. Comienzan a entender que un color expresa algo más que una realidad en una tela, y que deben expeler todo el dolor que les consume por dentro. Ni eso tememos que consuela al pobre Roger. Puede ganarse el mundo y perderse lo que más se quiere. </span></div></span><p></p><p style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; line-height: 200%; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/LrbctEUkfcA" width="320" youtube-src-id="LrbctEUkfcA"></iframe></div><br /><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; line-height: 200%; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><br /><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; line-height: 200%; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><br /><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-23833079206603921432023-12-03T02:45:00.000-08:002023-12-03T08:44:46.809-08:00El azar ciego<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 36pt; line-height: 200%;">E</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">l
azar ciego representado por una venda, el ruido blanco, tan aleatorio como la
vida. Los dos camaradas de francachelas y de ideologías, dispararon el uno
contra el otro. En la prensa de los <b><i>exaltados </i></b>vertían veneno y tildaron el
duelo de una encerrona,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para que saliese
malparado Évariste, que pagó con su vida el arrojo que había caracterizado su
existencia. En su agonía, había referido que le era tan deshonroso caer por un
asunto de faldas, y por una mala pécora. Ahora, que veía las facciones de la
parva de cerca, se percataba de su ingenuidad. Quizá el dolor le hubiera abierto los ojos, porque esa bala, se le había alojado en el estómago.
La infección era tan acusada, que requirió en su acompañamiento hasta el final, de potentes estupefacientes. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPEnyEWHkopv78owkSA-QhCvWJCzf6NclCEVQFtMcrnkl-D1SJxaYpqdB8dmMWqtIdxxqNgc2L_XxY01KeVzl8IONjQWBRszd_9LRFuo6UgtsV2a13Oah6cB_eOTAc4dkcDkvt2elN84q43a1Fqk6mwYVZQ_y9Jz65E4aIXYBJFcTxwb6coke_lOq9Pgs/s737/Evariste_Galois.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="737" data-original-width="534" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPEnyEWHkopv78owkSA-QhCvWJCzf6NclCEVQFtMcrnkl-D1SJxaYpqdB8dmMWqtIdxxqNgc2L_XxY01KeVzl8IONjQWBRszd_9LRFuo6UgtsV2a13Oah6cB_eOTAc4dkcDkvt2elN84q43a1Fqk6mwYVZQ_y9Jz65E4aIXYBJFcTxwb6coke_lOq9Pgs/s320/Evariste_Galois.jpg" width="232" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Évariste Galois, un genio sin igual.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Desde
otro púlpito de papel, se informaba más asépticamente, pues desde la Revolución,
no había libertad de prensa. Y la Restauración en aras de un bien supremo, que
no sabían cuál era, censuraba con enormes baldones blancos, aquellos artículos
que aventaban una paz, que resultaba una quimera para todos. Sin embargo, ese
cuatro de junio de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>1832, <i><b>Le Précurseur</b></i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>informó de un acaecido que produjo el mayor
de los sobresaltos en los lectores, que no sabían cómo identificar a la víctima. Si como gran matemático, o revolucionario, por lo picajoso que había sido en este último rol. <b><i>Évariste Galois</i></b> había nacido para ambas
cosas, por las que moriría. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Informaba
el Précurseur, que el joven de veintidós años, se había batido con uno de sus
mejores colegas, aportaban sus iniciales, L. D., con el que había compartido protagonismo en un proceso político </span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 18.6667px; line-height: 200%;">conocido por todos</span><span style="font-size: 14pt;">.
Cualquier lector menearía la cabeza, recordando aquellas vicisitudes. Cada uno de
los duelistas, según el cuerpo de la noticia, se vendó los ojos, y contaron
veinticinco pasos. En un giro de dramatismo, aquí el lector gruñiría de
satisfacción, porque suelen placernos los detalles escabrosos, y aquel momento la muerte cobraba forma. El motivo por el que empero se taparon los ojos conforme al testimonio de los padrinos, anónimos en la noticia, era la gran amistad que se profesaban los duelistas. A pesar de la riña romántica, por una malhadada mujer, no querían
ser testigos de cómo acababan con la vida del otro.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxORZ0Yr0QGyC09-1jGRvsZK4BDelgjBEhYS_TSs09Bb0gSmVLnJSA9l96bYh1tctFFuCqDqW9LIBV1RrnjKve_PkkLacl6HBFLS5MeFuBz1jpeaizkysMd23sy9Xk3HAlRhBm5I1NNRfwto9vtdEa9H-stEAMa5Gm6i8INkER9SPy0D2xAv0ELvGVVGA/s3953/Alexander_Dumas_p%C3%A8re_par_Nadar_-_Google_Art_Project.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Gaspard-Félix Tournachon - ZgHm9RK24bLVIg en el Instituto Cultural de Google resolución máxima, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=62187265" border="0" data-original-height="3953" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxORZ0Yr0QGyC09-1jGRvsZK4BDelgjBEhYS_TSs09Bb0gSmVLnJSA9l96bYh1tctFFuCqDqW9LIBV1RrnjKve_PkkLacl6HBFLS5MeFuBz1jpeaizkysMd23sy9Xk3HAlRhBm5I1NNRfwto9vtdEa9H-stEAMa5Gm6i8INkER9SPy0D2xAv0ELvGVVGA/w243-h320/Alexander_Dumas_p%C3%A8re_par_Nadar_-_Google_Art_Project.jpg" title="De Gaspard-Félix Tournachon - ZgHm9RK24bLVIg en el Instituto Cultural de Google resolución máxima, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=62187265" width="243" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran Alejandro Dumas, atrapado por el misterio Galois.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">El
rostro de Évariste, la noche anterior, la palmatoria y la vela, teñido de
claroscuros. Su pluma ágil quería dejar claro, en una<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>síntesis, cuáles habían sido sus principales
logros, cuando frisaba los veintidós años, en una carta a su amigo, <i><b>Auguste Chevalier</b></i>. Las investigaciones de Galois se habían
centrado en la teoría de conjuntos especiales de permutaciones, que el llamaba
grupos, y que servían para concluir si una ecuación algebraica podría
resolverse. Todavía <b><i>Paolo Ruffini</i></b> no había publicado su solución a la fórmula algebraica
que encuentre las raíces de una ecuación de quinto grado. Esa teoría de grupos
va<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a servir de base en el futuro para el
algebra computacional, y será una pieza fundamental para desarrollar la compleja
matemática de las simetrías, que ocupa hoy día una importante parcela en las
técnicas de cálculo de la investigación. Además de otras contribuciones, que
nos hacen pensar qué habría logrado este genio de los números, si otras facetas
de la vida no le hubieran conducido a un camino de derrota y perdición.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ8r7rU5zTcVatOPydHGN9Hi4mbBDxD5cUuu-wiyWJMjxJdrHoXlrYh2Mi6lVn0lgPuEOzp2e-jhBtIGQEiNY60-X3Y9h9wpHLcGdsWtPgy6Chsa4XMHMRzl0mBiFxo8EvR7xr4t6caav5-zhxLf1SlCoD57EpSvDwbt0hQtyCc68QOdtpna-rztZuhEg/s1134/E._Galois_Letter.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Évariste Galois - Iyanaga, Shokichi, &quot;ガロアの時代 ガロアの数学 第一部 時代篇&quot; , Springer-Verlag Tokyo, 1999, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=7374476" border="0" data-original-height="1134" data-original-width="829" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ8r7rU5zTcVatOPydHGN9Hi4mbBDxD5cUuu-wiyWJMjxJdrHoXlrYh2Mi6lVn0lgPuEOzp2e-jhBtIGQEiNY60-X3Y9h9wpHLcGdsWtPgy6Chsa4XMHMRzl0mBiFxo8EvR7xr4t6caav5-zhxLf1SlCoD57EpSvDwbt0hQtyCc68QOdtpna-rztZuhEg/w234-h320/E._Galois_Letter.jpg" title="De Évariste Galois - Iyanaga, Shokichi, &quot;ガロアの時代 ガロアの数学 第一部 時代篇&quot; , Springer-Verlag Tokyo, 1999, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=7374476" width="234" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fragmento de la carta a Chevalier</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Aquel
duelo, a pesar de las informaciones confusas o acusatorias, queda también
envuelto por un inefable misterio. Por aquel entonces, batirse a muerte era un
delito, lo que explica que se insinúe quien podía ser la mano ejecutora que nos
privó del genio de Galois, aunque como no se dio el nombre y tampoco se barruntaba
nada de las iniciales que corrían por el París de entonces, entre sobreentendidos,
que se prestan generalmente a más confusión. En general, ha sido un asunto de
controversia para los historiadores franceses, en el que terció también el gran
<b><i>Alejandro Dumas</i></b>, que apostó que el brazo ejecutor habría sido <b><i>Pescheux
d`Herbinville.</i></b><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b></b></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO5HYeHJqxl2do74sazSJP51RhtTpiAb3aCVlw-_JeTBBoKuVOqPLccG1t5zc7OmFMgiYXDyDGLZi-40u8kM85sDlUG2TLbXyjE8KWsgrkrZf-BYp_ld7B8ShQCpot_D6ntn2Ze_oVc5dlcr-_KoavwY1GOgWXD2bSS5jMXOY07eyBMk9MrxYjo0YMFc/s3133/Eug%C3%A8ne_Delacroix_-_La_libert%C3%A9_guidant_le_peuple.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Eugène Delacroix - This page from 1st-art-gallery.com, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=38989" border="0" data-original-height="2480" data-original-width="3133" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoO5HYeHJqxl2do74sazSJP51RhtTpiAb3aCVlw-_JeTBBoKuVOqPLccG1t5zc7OmFMgiYXDyDGLZi-40u8kM85sDlUG2TLbXyjE8KWsgrkrZf-BYp_ld7B8ShQCpot_D6ntn2Ze_oVc5dlcr-_KoavwY1GOgWXD2bSS5jMXOY07eyBMk9MrxYjo0YMFc/w320-h253/Eug%C3%A8ne_Delacroix_-_La_libert%C3%A9_guidant_le_peuple.jpg" title="De Eugène Delacroix - This page from 1st-art-gallery.com, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=38989" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La liberta guiando al pueblo, de Delacroix.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b><br /><i><br /></i></b></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Si
añadimos que probablemente fueran dos artilleros, Évariste se alistó en el
ejército donde ejerció de revolucionario, que se postulaba por la República. Con
la restauración primero de <b><i>Carlos X</i></b>, y posterior sucesión de <b><i>Luis XVIII</i></b>, el
levantisco cuerpo militar, participó de algunos conatos en contra de la
autoridad monárquica. Como aquel episodio que apoyó las movilizaciones hacia la
Bastilla, rememorando ecos del pasado. El propio Evariste como otros colegas artilleros, acudieron a esas revueltas con sus uniformes de oficiales. Castigados,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cómo no, solamente el cólera le permitió salir de presidio. Por eso, la prensa
que se permeaba de lo que consideraba el nuevo régimen como información
peligrosa, hostil contra la monarquía, cualquier noticia de los artilleros lo era, informó de aquel acontecido con suma
cautela, por la categoría del personaje. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQd9xgj03yEtxAOTqZula8xXjDs9MDRZr7paYrzb1PyurUgQtoIz4kCAdKh1EbL6RI_1TP3fB0wY-mc_2TZHJcfnTL4VnjlfL_pruwUOacy-0KS4ZQ5bXXSQ7BSE8pNvz2_JRvfy0WWeWoTGwbYKSvaw5CLq_tS1x08N8qsDdBzrlJMSIoBTrqHBXkr8Y/s2249/Comte_d'Artois,_later_Charles_X_of_France,_by_Henri_Pierre_Danloux.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Henri-Pierre Danloux - Sotheby&#039;s, London, 24. April 2008, lot 118, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15935051" border="0" data-original-height="2249" data-original-width="1788" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQd9xgj03yEtxAOTqZula8xXjDs9MDRZr7paYrzb1PyurUgQtoIz4kCAdKh1EbL6RI_1TP3fB0wY-mc_2TZHJcfnTL4VnjlfL_pruwUOacy-0KS4ZQ5bXXSQ7BSE8pNvz2_JRvfy0WWeWoTGwbYKSvaw5CLq_tS1x08N8qsDdBzrlJMSIoBTrqHBXkr8Y/w254-h320/Comte_d'Artois,_later_Charles_X_of_France,_by_Henri_Pierre_Danloux.jpg" title="De Henri-Pierre Danloux - Sotheby&#039;s, London, 24. April 2008, lot 118, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=15935051" width="254" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El futuro Carlos X. </td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">De
la joven que motivó la disputa, poco más se sabe, que era identificada en las
misivas del matemático como Stéphanie D. Hay igualmente teorías, que cercan su
identidad, y que nos conducirían a Stéphanie – Felice Poterin du Motel, hija
del médico de su residencia. También las investigaciones matemáticas de Galois no estuvieron exentas
de polémica. El imberbe radical, siempre subido de tono en sus manifestaciones,
proclamaba que sus artículos no eran publicados por la Academia de las matemáticas y de las ciencias francesas por su ideología antisistema.
Para bien o para mal, muchos nos preguntamos, a dónde habría llegado esta mente
privilegiada, si el apasionamiento excesivo no le hubiera cegado. Otros que vivió conforme a sus ideales, con una fidelidad absoluta a los mismos. Su nombre figura en cualquier caso en los anales de la historia de las matemáticas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmpVMr2Agr_wrNid_NoLXe6beJG5mKQ_ak0n-pFqgdIEAM57LeGKfMFUow6zkCJIM7LE0JtFukwRwrBnyJwtLX32dyNLMkiExZmPVdX13U1iOW5k6weqEVXE3wUp0nnzWSDoeBYISS0dyMR-zlEnEBoX2bPDa1BT5kQCGSesY_V1bjBYD7zfH7xSek4Co/s2089/Ruffini_-_Teoria_generale_delle_equazioni,_1799_-_1366896.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Ruffini, Paolo - Este archivo está disponible en biblioteca digital BEIC y fue subido como parte de la sociedad con BEIC., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=40911424" border="0" data-original-height="2089" data-original-width="1526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmpVMr2Agr_wrNid_NoLXe6beJG5mKQ_ak0n-pFqgdIEAM57LeGKfMFUow6zkCJIM7LE0JtFukwRwrBnyJwtLX32dyNLMkiExZmPVdX13U1iOW5k6weqEVXE3wUp0nnzWSDoeBYISS0dyMR-zlEnEBoX2bPDa1BT5kQCGSesY_V1bjBYD7zfH7xSek4Co/w234-h320/Ruffini_-_Teoria_generale_delle_equazioni,_1799_-_1366896.jpg" title="De Ruffini, Paolo - Este archivo está disponible en biblioteca digital BEIC y fue subido como parte de la sociedad con BEIC., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=40911424" width="234" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La obra del gran Ruffini, para calcular las raíces de ecuaciones. </td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-72139220687820450562023-11-25T02:21:00.000-08:002023-11-26T05:05:54.641-08:00Los diarios del Conde Ciano.<p style="text-align: justify;"> <b style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 32pt; line-height: 200%;">U</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">n
saco de huesos, con la espalda entera visible en un vestido más propio de una fulana, que de la hija del Duce. Pero <b><i>Edda Mussolini</i></b>, para disimular, se tragaba sus lágrimas. Una mujer hecha y derecha que captaba toda la atención de aquella recepción. Nadie escuchaba los discursos y sí exploraba los gestos de la protagonista de la comidilla, que mantenía en vilo a media Roma. ¿La viuda habría perdonado a su padre? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Cómo hacerlo, si el círculo más cercano al dictador, arrojaba cubos de inmundicia sobre la esposa afligida. C</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">omo su afición a chupar "<i>las piruletas</i>" de hombres maduros, o a pleitear en público con un padre atribulado. Después de todo, <b><i>Benito Mussolini</i></b> no era más que un títere en manos de los alemanes desde que <b><i>Otto Skorzeny</i></b> le rescatará en una operación sin precedentes. Fueron ellos los que le habían pedido la cabeza de su yerno, que sabía demasiado y que escribía diarios, como las señoritas. Esos cuadernos se habían convertido en una cuestión internacional.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> </span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5NhbP2foqwmbKf-tk7UInQnHS7-5EdsEFw1D9cslZ7W2MsKYZNfJZVj9aP0eqDKWBmrLJz2Y0UYXP2g0Zqj5cBv9CK-iE1lqz5Qt946SO5qnfMrQdY8K3x70qUbz5-Wm1jlkXypwoJ9keH5V0aUCfS7z1NoCBjbiFpIGdtDS_RSfAw0weHMcQvBhN8Es/s800/Bundesarchiv_Bild_101I-567-1503C-15,_Gran_Sasso,_Mussolini_vor_Hotel.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 101I-567-1503C-15 / Toni Schneiders / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5412695" border="0" data-original-height="515" data-original-width="800" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5NhbP2foqwmbKf-tk7UInQnHS7-5EdsEFw1D9cslZ7W2MsKYZNfJZVj9aP0eqDKWBmrLJz2Y0UYXP2g0Zqj5cBv9CK-iE1lqz5Qt946SO5qnfMrQdY8K3x70qUbz5-Wm1jlkXypwoJ9keH5V0aUCfS7z1NoCBjbiFpIGdtDS_RSfAw0weHMcQvBhN8Es/w320-h206/Bundesarchiv_Bild_101I-567-1503C-15,_Gran_Sasso,_Mussolini_vor_Hotel.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 101I-567-1503C-15 / Toni Schneiders / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5412695" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Skorzeny, junto a Mussolini, tras su rescate.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span><p></p><p></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Una vez caído el matrimonio en desgracia, la camarilla más íntima del
Duce, comenzó a echar pestes contra aquellos depravados. Tanto la ya no presunta ninfomanía de Edda como la
debilidad de <b><i>Galeazzo Ciano</i></b> por las mujeres, cuanto más jóvenes mejor. Él,
enamorado de sí mismo, se había
tornado en la imagen de apostura, que rondó durante la última década las cancillerías de
media Europa. Antes había pasado por varios gabinetes ministeriales, fue piloto de guerra en Abisinia, hasta encontrar la horma de su zapato en Asuntos exteriores. </span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0D8Mxxm3hxuYPMr91k-uuuObiSkVCoz87ScW0uok2zkiPYdsZWNIiT6qYmHeAiKDQV60YE8UwrDfoNYYWlfLPYOZ4pZgUcN868vj1CPyAuyntiwXDJrT8ZU4TwLHHXYkeJIYYROrFMdCJWl6Ducc1rH23Rr7vNUHVPoExRJKAFLz7N_rsYvOe1zSLJHE/s289/Galeazzo_Ciano_2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://biografieonline.it/biografia.htm?BioID=2378&amp;biografia=Galeazzo+Ciano, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=57193256" border="0" data-original-height="289" data-original-width="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0D8Mxxm3hxuYPMr91k-uuuObiSkVCoz87ScW0uok2zkiPYdsZWNIiT6qYmHeAiKDQV60YE8UwrDfoNYYWlfLPYOZ4pZgUcN868vj1CPyAuyntiwXDJrT8ZU4TwLHHXYkeJIYYROrFMdCJWl6Ducc1rH23Rr7vNUHVPoExRJKAFLz7N_rsYvOe1zSLJHE/s16000/Galeazzo_Ciano_2.jpg" title="De Desconocido - http://biografieonline.it/biografia.htm?BioID=2378&amp;biografia=Galeazzo+Ciano, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=57193256" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El Conde Ciano, el diplomático del Duce.</td></tr></tbody></table><p></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Con su estilo de dandi, y la diplomacia que había superado el período de <b><i>Metternich</i></b>, sus formas parecían ancladas en el pasado. Al principio, no se acostumbró a las trapisondas de los nazis. Por delante, puro facho, esbozando sonrisas. Así tuvo que soportar las befas cuando inesperadamente, su suegro, Benito<b> </b>Mussolini, que creía tener ascendencia sobre la criatura, <b><i>Adolf Hitler</i></b>, le envío a Salzburgo con la misión de frenar la ofensiva a Polonia. Corría el año 1939, y los fascistas italianos no estaban preparados para la guerra. El diplomático italiano no fue capaz de parar aquella locura, "<i>nos tratan como siervos</i>" consignó en su diario y como nos cuenta la historia, la guerra se extenderá como un río de lava rojo. </span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVnfP1zUzfCzVg5HuK-u2pT4DApE0wRV2VYHFhTmaAwIEvv-PQs95SFKWrfnKZUuT0NbI_uzbJDsyzocYAVBa4MT-CuX44KOA9yuE7BaWdqN-5iH_UI5hE-0be93W_kgzAeAuh-mrXX_N-38yVt3Tp4mqokCwKkb3Mof8HVw1IaRO_QBwXDQojpARZKUo/s364/Benito_e_Edda_Mussolini,_Cattolica_1925.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Anónimo - http://www.balnea.net/default.asp?cmd=sheet&amp;id=100&amp;n=16&amp;pg=4, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22923461" border="0" data-original-height="232" data-original-width="364" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVnfP1zUzfCzVg5HuK-u2pT4DApE0wRV2VYHFhTmaAwIEvv-PQs95SFKWrfnKZUuT0NbI_uzbJDsyzocYAVBa4MT-CuX44KOA9yuE7BaWdqN-5iH_UI5hE-0be93W_kgzAeAuh-mrXX_N-38yVt3Tp4mqokCwKkb3Mof8HVw1IaRO_QBwXDQojpARZKUo/w320-h204/Benito_e_Edda_Mussolini,_Cattolica_1925.jpg" title="De Anónimo - http://www.balnea.net/default.asp?cmd=sheet&amp;id=100&amp;n=16&amp;pg=4, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22923461" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Edda Mussolini, junto a su padre, en otros tiempos, más felices.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">Ciano vivió muchos momentos de <i>tierra trágame</i>, que reflejó con la pulcritud de una prosa a veces literaria. Como las cóleras tempestuosas, casi teatrales, con las que se encendía el Führer, cuando algo lo consideraba un agravio. "<i>Construiremos submarinos, aviones, submarinos, aviones, más submarinos y más aviones</i>." La farfolla iracunda proyectada en perdigonazos alrededor. Seguidamente, Adolfo arrambló con todos los oficios que pululaban por la mesa de su gabinete, y dada su vehemencia, casi se cayó de pompis al suelo. A su alrededor,</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"> los oficiales de la SS en sus ternos impolutos, o el propio Ciano, que vestía una especie de multiforme permanecieron impertérritos. En aquella ocasión, que rememora el silencioso Ciano, Hitler no acepta el frente común de Francia e Inglaterra. Él quiere la paz, le confiesa al canciller italiano, como un yonqui desintoxicarse, pero luego.... por esa época, ya mostraba el líder máximo esa volubilidad que proporcionan los estupefacientes, prescritos por su médico personal, el enigmático <b>d<i>octor Morell</i></b>. </span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSDXShOW-DvKRktAd42-MAVRU0D-xLzOycWhfIRH4cZgKn-L-NrOBCvoXEOOvG1ceFZjJK5qDLR2xMEL8pdzUisxrMLKFiULrORFpnzZz7uR8CQaGhf8cOm6icCxz3zLNhIXPzxZV7H3To0ib2z9O6Z24L5q7kzGB3ip14sXAYvkLcgF-fxa0w9D-enIE/s867/Theo_Morell.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De w:Eva Braun - National Archives and Records Administration (NARA), 242.2 R3AUSHMM File Num 1841, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22886122" border="0" data-original-height="535" data-original-width="867" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSDXShOW-DvKRktAd42-MAVRU0D-xLzOycWhfIRH4cZgKn-L-NrOBCvoXEOOvG1ceFZjJK5qDLR2xMEL8pdzUisxrMLKFiULrORFpnzZz7uR8CQaGhf8cOm6icCxz3zLNhIXPzxZV7H3To0ib2z9O6Z24L5q7kzGB3ip14sXAYvkLcgF-fxa0w9D-enIE/w320-h197/Theo_Morell.jpg" title="De w:Eva Braun - National Archives and Records Administration (NARA), 242.2 R3AUSHMM File Num 1841, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22886122" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El doctor Morell embargado por el paisaje, fotografía de Eva Braun.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">En las comparecencias en las que informa a su suegro sobre estos detalles, éste en lugar de afligirse por los derroteros de unas hostilidades inevitables, mostrará su desprecio secular por los <i>british</i>. - Sabes querido, cuál es el problema de nuestros sires. - El Conde niega con un mohín de la cabeza. El Duce alude a que hay un excedente de mujeres insatisfechas, porque no tienen varón que las consuele. Esos desequilibrios demográficos que devienen de la Gran Guerra, han provocado que la británica sea una sociedad histérica. - No me digas, Gale, que no están desquiciados los ingleses si lloran y entierran a sus mascotas muertas. ¿Cómo van a enviar a sus hijos a luchar? Por eso no quieren la guerra, amigo.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"> - Galeazzo vierte en su manuscrito todas estas realidades y opiniones estrafalarias de los personajes claves, que le acompañan en un período tan oscuro de la historia reciente. </span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"><br /></span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4Rqn-TQHmOZrq82Pth8KWfzlgKOmAa-LrQJGlTNXNKJ7d5yizjRqrON042yxXG7VECM7UQk7vG8jM5OMDCKMkMPZQuHXGDzE10iA--CLm_jFpWXCRY1wlmmkC5MS1yQW4v6mVYqBfQFd4n-k6B0PtKxS0DBngkPdIVs3nULj2tZbrQXDtttrCO6JDAWM" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="1200" data-original-width="783" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4Rqn-TQHmOZrq82Pth8KWfzlgKOmAa-LrQJGlTNXNKJ7d5yizjRqrON042yxXG7VECM7UQk7vG8jM5OMDCKMkMPZQuHXGDzE10iA--CLm_jFpWXCRY1wlmmkC5MS1yQW4v6mVYqBfQFd4n-k6B0PtKxS0DBngkPdIVs3nULj2tZbrQXDtttrCO6JDAWM" width="157" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los famosos diarios de Ciano.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"><br /><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">No obstante, para Edda el Conde se ha convertido en una sombra espectral, a la que llora en presencia de un funcionario de su padre, que informa puntualmente al Duce. La viuda siente la presencia de Gale en cualquier lugar, al lado en su cama. A su marido lo fusilaron, y por más que le duelen a Mussolini las palabras de su hija predilecta, ella no las borra de su mente. "Has dejado de ser mi padre" Como cuando <i><b>Octavia la menor</b></i>, hermana del primer emperador de Roma, conoce que su madre intrigó para asesinar al amor de su vida. Quiso huir pero como Edda volvió al rebaño familiar.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Porque si su padre, Benito Mussolini, no podía controlar a su hija, cómo regir los designios de un país en guerra. La joven ni podría ni sabría olvidar, pues un malnacido le contó con todo detalle cómo había discurrido la ejecución de su gran amor. Cinco tiros por la espalda, y una lenta agonía, gemidos de dolor. El forense se acerca, y certifica que vive. Un tiro, varios tiros de gracia, porque como los gatos, el Conde parece tener más de una vida, cuando finalmente muere con más plomo del necesario, como acredita el forense.- Gale, Gale, te remataron como a un perro. - Edda no puede superar su tristeza, sabe cómo murió el pobre de Gale. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdIrBWifl92SsjhkxtTtjm4TNok6LyrfBd6Wdz6yxP4fvufIFpcKsx2y1kd1qo7ZRxDNHCYNynCCA9W0nYPLyccYieN5dP8XOnapF1xM1rpdGF3GBIjzWAfa4QhyI6ZSvnhb_YABzP7irKmRiapQDoFNZBuUktcaZYY0S6ZtenWyEQgcHjAklbSFeL8rA/s2045/S25.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://www.anarchosyndicalism.net/mediahttps://i.redd.it/ceupqif3d62y.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1103903" border="0" data-original-height="2045" data-original-width="1415" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdIrBWifl92SsjhkxtTtjm4TNok6LyrfBd6Wdz6yxP4fvufIFpcKsx2y1kd1qo7ZRxDNHCYNynCCA9W0nYPLyccYieN5dP8XOnapF1xM1rpdGF3GBIjzWAfa4QhyI6ZSvnhb_YABzP7irKmRiapQDoFNZBuUktcaZYY0S6ZtenWyEQgcHjAklbSFeL8rA/w221-h320/S25.jpeg" title="De Desconocido - http://www.anarchosyndicalism.net/mediahttps://i.redd.it/ceupqif3d62y.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1103903" width="221" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La controvertida intervención del fascismo en España.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 18.6667px; line-height: 200%;">Aunque qué ocurrió con los famosos diarios del conde. Esos manuscritos eran codiciados por todos y especialmente por Himmler, que se quiso hacer con ellos. Intrigas dignas de una novela de espías, dado que temían más que otras consecuencias, el desdoro que podría acarrear la imagen de fatuidad que rodeaba a los actos más cotidianos de aquellas figuras políticas. La diligente Edda supo actuar rápidamente con la ayuda de <b><i>Hilde Beetz</i></b>, una periodista y espía alemana, y<b><i> Frances de Chollet</i></b>, esposa de un banquero estadounidense, con las que montó una trama para rescatar la mayor parte de los diarios. Sin embargo, con el objeto de que no cayeran en manos enemigas, las mujeres quemaron algunos fragmentos, que a la postre, los servicios de inteligencia americanos pudieron rescatar, no completamente. Estos diarios siguen iluminando un período de las entreguerras que desembocaron en el mayor conflicto de la humanidad. Apreciable es esa especie de vodevil que se dibuja tras personalidades que en lo íntimo, rozan el ridículo. Como un Göering que con trazas de león, por su gran cabeza y su respiración acezante, parece que se va a abalanzar con un zarpazo a por los canapés de una recepción.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfVedRM6B4sV40BO0MU18BUJiDOXeotxJk3aJI9IQfguarEizodne9LB6U6i2Y4tIIzdGpPJpDRhDqRc5CcHnAkW8GQtKzgbkoxHh_7M_MA1XF1q3kKvd-QqzThFFu8Z5uo4t9cVoSdqjTxBcwkdD_jmCZt7uH7iX1tFXGvUcC78Ona83B3lInDfrBTwE/s722/Hilde_Purwin_1953.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Passbild-Automat (Originalgröße: ~4,3 x 5,9 cm) - -&gt;auf purwin.de, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72106831" border="0" data-original-height="722" data-original-width="522" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfVedRM6B4sV40BO0MU18BUJiDOXeotxJk3aJI9IQfguarEizodne9LB6U6i2Y4tIIzdGpPJpDRhDqRc5CcHnAkW8GQtKzgbkoxHh_7M_MA1XF1q3kKvd-QqzThFFu8Z5uo4t9cVoSdqjTxBcwkdD_jmCZt7uH7iX1tFXGvUcC78Ona83B3lInDfrBTwE/w231-h320/Hilde_Purwin_1953.jpg" title="By Passbild-Automat (Originalgröße: ~4,3 x 5,9 cm) - -&gt;auf purwin.de, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72106831" width="231" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Hilde Beetz, gracias a la espía, tenemos los diarios de Ciano.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Por lo que concierne a España, destacan las anotaciones del noble italiano, respecto a nuestra Guerra Civil. Así como el juego del </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><i>General Franco</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"> con la restauración de la monarquía en España. El avezado diplomático intuyó el fin del dictador español de demorar cualquier restitución de los derechos monárquicos. Era más una pose para tener una carta con los británicos, más proclives a la Corona. Otros miembros del Gobierno como </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><i>Serrano Suñer</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">, tendentes al </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><b style="font-style: italic;">Eje, </b>muestran los equilibrismos imposibles del Régimen</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">. Así el general es para Ciano una suerte de funambulista de la geopolítica de entonces. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn28COB78knLxzN5AsYv9qbl1L6rUlgF11e5eMjqAza4I7d7OwbiRN5wpRQErMatCjOyasMcGydUubLEjp4evpYdWeNgvCy0BTavUIzQwG3_GbNIxbYaQMVzKEEMy7Tg1umzUsYMHQo4YKEiVTxDaUlD4-qm8lRUDeB-yPsjkMeqdO_Y3HDWQOZVkkNmQ/s290/S%C3%BA%C3%B1er_en_Alemania.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 121-1010 / CC-BY-SA, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27852825" border="0" data-original-height="290" data-original-width="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn28COB78knLxzN5AsYv9qbl1L6rUlgF11e5eMjqAza4I7d7OwbiRN5wpRQErMatCjOyasMcGydUubLEjp4evpYdWeNgvCy0BTavUIzQwG3_GbNIxbYaQMVzKEEMy7Tg1umzUsYMHQo4YKEiVTxDaUlD4-qm8lRUDeB-yPsjkMeqdO_Y3HDWQOZVkkNmQ/s16000/S%C3%BA%C3%B1er_en_Alemania.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 121-1010 / CC-BY-SA, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27852825" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Serrano Suñer, fiel aliado de los nazis. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-40138207862844907012023-11-18T09:47:00.000-08:002023-11-19T10:28:44.147-08:00En las fauces de los lobos de Stalin<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 32pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i>D</i></b></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">esde
el exterior, le apabullaba a <b><i>Leopoldo Bravo</i></b>, la fortaleza del Kremlin y su muralla carmesí. Más que
la momia de <b><i>Lenin</i></b>, que ante la turbamulta apiñada en su derredor, parecía detener el tiempo. Pero cómo no palpitar con el ejemplar ajado de <b><i>John Reed</i></b>, <b><i>Los diez días que estremecieron al mundo</i></b>, que volvió a releer cuando le destinaron a la legación argentina en Moscú. Aquella mañana se había levantado con un sobresalto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">- Señor embajador, le quiere ver su excelencia, <b><i>Joseph Stalin</i></b>. No bromeo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;">- Se lo ruego, Albertini, por la concha de su madre. Que no me chupo el huevo. - Le salió el donaire y bravuconería porteña, postergando cualquier equilibrismo diplomático. No quería creérselo, por más que </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">su empleado</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> jurase y perjurase . - No estamos para chicanas. </span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKwz8rzz_xl2JbKbaxJoVcDDBHtTEZMiZn1lGBAPADFDYKyFOYHkKb6uACoKkWT1Wn2oWxjxZHhD4f3CmbxMVdx4YStuyjcpJTa0kHiGD9v8HQ74fNKU9fT-KCDJZ0KpxC1Rox5H5TgIqwZ9bVJ2K0YrRGEZwkk-NFN2B313HbtssMunHT2an9z5Jpk30/s1228/Evita_(cropped).jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Pinélides Aristóbulo Fusco - Museo Evita, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80031146" border="0" data-original-height="1228" data-original-width="877" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKwz8rzz_xl2JbKbaxJoVcDDBHtTEZMiZn1lGBAPADFDYKyFOYHkKb6uACoKkWT1Wn2oWxjxZHhD4f3CmbxMVdx4YStuyjcpJTa0kHiGD9v8HQ74fNKU9fT-KCDJZ0KpxC1Rox5H5TgIqwZ9bVJ2K0YrRGEZwkk-NFN2B313HbtssMunHT2an9z5Jpk30/w229-h320/Evita_(cropped).jpeg" title="De Pinélides Aristóbulo Fusco - Museo Evita, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80031146" width="229" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Evita, estrella del peronismo.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">Minutos más tarde, vestido a trompicones, estaba en
su automóvil , un Mercedes negro. Le abría el paso una escolta de motocicletas con la estrella roja en su chasis, y que se saltaba los
semáforos de la calle Tverskaya. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Su secretario personal que le acompañaba en los asientos traseros, contestaba de forma lacónica a sus reclamos, con sus ojos azules achicados y eléctricos por las circunstancias. Leopoldo trató de </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">imaginar cómo sería la recepción, antes perdido en un dédalo de pasillos
interminables, trabajadores y soldados de la guardia personal del conocido como
el <i>zar rojo</i>, que te escrutaban con gran desconfianza. Leopoldo había visto meses atrás a ese <i>centinela del pueblo</i>, lo tuvo a dos palmos, en la entrega de credenciales diplomáticas. Y no obstante, le sorprendió la apariencia física de Stalin, comparada con los afiches de propaganda. Nunca habría esperado la piel descascarillada, demasiado petiso, poco más de un metro sesenta, y un olor a tabaco que impregnaba el saco verde. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdICH_bhxDJPzfnuwkdY1whOueCY1BsMp9gtWgAjT6IXFlwWGiRPbrMs6M9jPqoqB0eyYI9Mvw3fjvCstobS8DB3Hi3Au9ZvcwUjSi1bp2W3DfUPW869hlwhWeQYsVH4mZMbrSC9bAkSoP7LK_QVApPDHp00QKsMyz_JEwQ-IAPCh5lSz2LtQ8A2X_5uQ/s1344/Lev_Yashin_1960b.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Lindeboom, Henk / Anefo - Nationaal Archief Fotocollectie Anefo 911-0966, CC BY-SA 3.0 nl, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=53910390" border="0" data-original-height="1344" data-original-width="843" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdICH_bhxDJPzfnuwkdY1whOueCY1BsMp9gtWgAjT6IXFlwWGiRPbrMs6M9jPqoqB0eyYI9Mvw3fjvCstobS8DB3Hi3Au9ZvcwUjSi1bp2W3DfUPW869hlwhWeQYsVH4mZMbrSC9bAkSoP7LK_QVApPDHp00QKsMyz_JEwQ-IAPCh5lSz2LtQ8A2X_5uQ/w201-h320/Lev_Yashin_1960b.jpg" title="De Lindeboom, Henk / Anefo - Nationaal Archief Fotocollectie Anefo 911-0966, CC BY-SA 3.0 nl, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=53910390" width="201" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Yashin, la araña negra, militó en el Dínamo de Moscú.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">En esta ocasión le azuzaba la curiosidad por la petición extemporánea de aquella audiencia. Tenía que acudir raudo a la llamada de Joseph Stalin. Pero por qué y para qué. ¡Madre mía! ¿Habrían </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">hecho o dicho algo que perturbase a su excelencia? Corrían leyendas oscuras, como los <i>grillos</i> que grababan a tutiplén. De los americanos, ríos de tinta, incluso trascendían los líos de faldas. No en vano, Stalin lo escuchaba todo. El señor Bravo llegó entre cavilaciones y congojas, cuando alguien entreabrió la puerta del Secretario general, un funcionario gris con cara de gárgola, perlado de sudor, que vociferó el nombre del embajador argentino, que tenía aún </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">las cuchillazos de hielo en la espalda porque había discurrido por los fríos patios del Kremlin, a los que nunca violentará un rayo de sol. A pesar de los recelos, conforme atestigua el propio embajador, lo primero que le preguntará Stalin es por el justicialismo o peronismo, un enigma, que nadie que no sea del país sureño, podrá explicar con acierto. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqVj3w26veuaXh0hW6_1FvHRN2eO-4d-HgijldRZ6FxKHywgkf8d1FPF0B-dcGhn_6HI6xxRKdGNkdHfJ53vtweoyk4Xc3jyOTaUCTzJ5L2Js8C5ZYZ7PE2pbm-rE421lj_yiNiHCT1AiJVD_UwceFJWh01FZLGh-q33Gv1yUXgxBS6BEq-hO4qZU3aN8/s1000/Juan_Per%C3%B3n_and_Leopoldo_Bravo.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Sr. Lam - Escaneado propio, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=63314571" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="571" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqVj3w26veuaXh0hW6_1FvHRN2eO-4d-HgijldRZ6FxKHywgkf8d1FPF0B-dcGhn_6HI6xxRKdGNkdHfJ53vtweoyk4Xc3jyOTaUCTzJ5L2Js8C5ZYZ7PE2pbm-rE421lj_yiNiHCT1AiJVD_UwceFJWh01FZLGh-q33Gv1yUXgxBS6BEq-hO4qZU3aN8/w183-h320/Juan_Per%C3%B3n_and_Leopoldo_Bravo.jpg" title="De Sr. Lam - Escaneado propio, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=63314571" width="183" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Leopoldo Bravo junto a Perón.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">- Su excelencia, el Justicialismo es una sublimación de la oposición de izquierdas y derechas, se superan esos frentes, así como las rencillas entre capitalistas y los verdaderos productores de la economía,los trabajadores, representados por todos los sindicatos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">- Así que son ustedes capitalistas, pero no tanto. Son socialistas, aunque casi nada. Llegan al poder por las elecciones, pero no creen en la democracia. - Un silencio demoledor, no fuera a que con tanto razonamiento, el supremo líder emparentará el Justicialismo con el monstruo vencido, <b><i>Adolf Hitler</i></b>. El dictador tiene fojas en las que se acredita que <b><i>Juan Domingo Perón</i></b> protege a criminales nazis huidos de la justicia, así como sus ansias por erigirse como potencia mundial. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2pJUiqHM1zwcB2Gv_ZMcUA7ea4NgXXRB4vxIgWNGMNeWhrOtutwPvRxucZ2_pS1gpta4kgQdyeiVoWmN-yv54FE10uMBjoBw0g7BvZY47nEv78I0ALl77sfzJs7o4oIZ6YvdMdTY7lg6h5IFwcjrpN6zNrK17SQ0lyTiuelynVOhqJZjXC_Y23-ma2RI/s1462/Diez_d%C3%ADas_que_estremecieron_al_mundo.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Diegoromch - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=129351012" border="0" data-original-height="1462" data-original-width="921" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2pJUiqHM1zwcB2Gv_ZMcUA7ea4NgXXRB4vxIgWNGMNeWhrOtutwPvRxucZ2_pS1gpta4kgQdyeiVoWmN-yv54FE10uMBjoBw0g7BvZY47nEv78I0ALl77sfzJs7o4oIZ6YvdMdTY7lg6h5IFwcjrpN6zNrK17SQ0lyTiuelynVOhqJZjXC_Y23-ma2RI/w202-h320/Diez_d%C3%ADas_que_estremecieron_al_mundo.jpg" title="De Diegoromch - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=129351012" width="202" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los diez días que estremecieron al mundo. </td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /> </span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Sin embargo, la situación se suaviza, porque e</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">l líder soviético cae en una molicie repentina, aferrado a su pipa, áncora que le une a los pequeños placeres que le permiten sus galenos. Tiene disputas frecuentes con ellos, porque no confía en nadie, menos en esos traidores. De repente, despierta. No le funciona bien el riego sanguíneo, como le pasó a Lenin. - ¿Y de Evita Perón, qué me puede decir? - Continúan con una serie de chascarrillos, por las que el maula dictador, se entrega a los chismes de revistas de papel cuché. La faraona de los trabajadores había cautivado a los lectores con su perfecta figura envuelta en pieles, y como icono de la moda francesa en su gira europea. ¿Qué haría junto al adusto militar? ¿Era verdad que había sido una actriz fracasada? Al dictador le sorprendía el desparpajo con el que se dirigía a las masas.- ¿Oligarquía, descamisados?</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0z_T9wjPKc6AKSL7ORjUsjZDd8SkHWYIXPMYZVxB3hUDGoPkH7pfTXmzwZB5Z7yYJXHPhjw6szEB4DOefo-EcA79pvFLJwQhpjeiUE4AlbCEYPAusJ9fGKbyKd1CScIaR3Ml6e-0bsKhVNLybYPgS7Zy3PpX61a79-lOIkkkW4yCsfkVRsY_kSO2HTm4/s4151/JStalin_Secretary_general_CCCP_1942_flipped.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido; image flipped by Gaeser (talk) - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital fsa.8e00858.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=8609736" border="0" data-original-height="4151" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0z_T9wjPKc6AKSL7ORjUsjZDd8SkHWYIXPMYZVxB3hUDGoPkH7pfTXmzwZB5Z7yYJXHPhjw6szEB4DOefo-EcA79pvFLJwQhpjeiUE4AlbCEYPAusJ9fGKbyKd1CScIaR3Ml6e-0bsKhVNLybYPgS7Zy3PpX61a79-lOIkkkW4yCsfkVRsY_kSO2HTm4/w231-h320/JStalin_Secretary_general_CCCP_1942_flipped.jpg" title="De Desconocido; image flipped by Gaeser (talk) - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital fsa.8e00858.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=8609736" width="231" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El temible dictador georgiano.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Años más tarde, Bravo se asomará con perplejidad a aquella audiencia, contando más pormenores. La nota diplomática que daban por interceptada, se había despachado con muchas formalidades, y halagos para el líder mundial de los trabajadores, despreciando lo sustancioso de aquella cita. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">- ¿<b><i>Boca Juniors</i></b> es el equipo más importante de fútbol de la Argentina? ¿Es el equipo de los italianos? - Al mismo tiempo que el dictador esperaba la respuesta de Bravo, anotaba sus impresiones en una libreta y se esponjaba en una sonrisa, le dijo. - Yo soy hincha del <b><i>Dinamo de Moscú</i></b>. - No sabemos si el diplomático caería en esa cháchara en la dicotomía del equipo del pueblo, frente al <b>River Plate</b>, otro de los grandes, como el equipo de los que tenían la plata e inmejorables clubes deportivos. El rival del Dinamo es el Spartak le explicó el viejo autócrata. Un rasgo más de aquella entrevista sorprendente, que parecía tener lugar entre amigos de toda la vida. Stalin dibujó lobos y más lobos entre pinos tan desmadejados por las ramas quemadas que Leopoldo columbraba siniestros presagios en aquella libreta, con la mueca irónica. ¿Los lobos serían las conciencias de los millones de represaliados bajo su mando, o bien la muerte que le acechaba? Porque unos días más tarde el dictador fallecía en una lenta agonía. Tanto le temían los hombres más cercanos de su círculo, que ni siquiera se atrevieron a entrar en su gabinete, hasta que estuvieron convencidos de que había montado definitivamente en la barca de Caronte. Sería fácil decir, que aulló de dolor en sus últimas horas de vida.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiINIIKb9JsjQibVJghKZzOUZk8q2wdQLBrgHSdpCaRCWzGRRIHYZNGjowaXr2ekgzpfi2EzeWpoG4LuZASMaRWlHi_fyhZPDDbFX4ey2AM7r0Nfry8znWrQBbNwuFeE427xrOuB2EgQLLkpr0sv02rfq3fL3qEmcRlVrOUc8waFZHiNyaaiPzeaEG_3I8/s580/Orlando_Pe%C3%A7anha.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - El Gráfico #2172, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=12341891" border="0" data-original-height="580" data-original-width="440" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiINIIKb9JsjQibVJghKZzOUZk8q2wdQLBrgHSdpCaRCWzGRRIHYZNGjowaXr2ekgzpfi2EzeWpoG4LuZASMaRWlHi_fyhZPDDbFX4ey2AM7r0Nfry8znWrQBbNwuFeE427xrOuB2EgQLLkpr0sv02rfq3fL3qEmcRlVrOUc8waFZHiNyaaiPzeaEG_3I8/w243-h320/Orlando_Pe%C3%A7anha.jpg" title="De Desconocido - El Gráfico #2172, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=12341891" width="243" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Peçanha Carvalho, gran futbolista del Boca. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Tampoco sabemos si el embajador aquella noche se despertó en medio de su reposo con la respiración agitada. Menos mal que los micrófonos no se podían instalar en los sueños, porque Leopoldo se hallaba en un bosque, que podía ser el Alyoshkinskiy o cualquier otro de la Argentina. De pronto, se distinguía la figura de Stalin que le decía que le siguiese, y cuando creía que lo hacía, no era el líder al que tenía delante, sino a un licántropo o si lo prefieren, un hombre lobo. Hobbes nos advertía que el hombre es un lobo para el hombre y Stalin fue el más lobo de todos los hombres. El embajador intentó huir, pero le cerraban el camino los siniestros lobos dibujados aquella mañana por el sátrapa. Ese sueño se repitió hasta que falleció Stalin, como dijimos, unos días después. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-72034451439639391202023-11-11T04:25:00.015-08:002023-11-12T01:12:10.458-08:00Kim Philby, ser o no ser, en un instante. <p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">H</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">acía demasiado frío en los alrededores de Teruel. Por eso, todos buscaron acomodo en torno a la chimenea, cuando aquel reloj de pared moraba por las seis de la mañana. Bostezos y la molicie de los cuerpos entumecidos de aquellos corresponsales, en los que la fealdad parece apoderarse de todos sus rostros. </span><span style="font-size: 18.6667px;">Una parte </span><span style="font-size: 18.6667px;">de los periodistas</span><span style="font-size: 18.6667px;"> </span><span style="font-size: 14pt;">provenía del </span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;">Gran Hotel de Zaragoza</b><span style="font-size: 14pt;">, donde estaban alojados con sus amantes confortablemente, por lo que el madrugón había hecho mella. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDY1oL0tAO1YYKjXtK5qU9FYRCp0XVeFbWYvYSGufHibx2_wRmZuVPHmX0OJ75MdzUtwYYA6gybSm7InfXZIYZ-8pC8fnzy6Ckx3c49o9zFw6Lmj9HutAEkD6xDHISoBotDlZsoQIKQYozC-92WrxX2sLSFN81HKWLCDustw2ef3QH4haa3sJJQJY-tXM/s504/Kim_Philby_1955.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - [1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=93678352" border="0" data-original-height="504" data-original-width="378" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDY1oL0tAO1YYKjXtK5qU9FYRCp0XVeFbWYvYSGufHibx2_wRmZuVPHmX0OJ75MdzUtwYYA6gybSm7InfXZIYZ-8pC8fnzy6Ckx3c49o9zFw6Lmj9HutAEkD6xDHISoBotDlZsoQIKQYozC-92WrxX2sLSFN81HKWLCDustw2ef3QH4haa3sJJQJY-tXM/w240-h320/Kim_Philby_1955.jpg" title="De Desconocido - [1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=93678352" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Philby, el espía más célebre de la historia.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">-Madrugar nos hace más feos.- Observó el chistoso de aquel circo ambulante, en el que se había convertido la prensa.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Peor es h</span><span style="font-size: 18.6667px;">acer la guerra de noche, que es cosa de pobres.- Dijo</span><span style="font-size: 14pt;"> alguien de los presentes. No con mucha razón le contradeciría cualquier experto en estrategia militar, precisamente resultaba el momento más propicio para las emboscadas. Pero se le adelantó un compañero de un diario francés, que le repuso que más de "<i>pobres es contarla</i>".</span><span style="font-size: 14pt;"> De igual forma, tendrían que partir después del desayuno a un pueblo situado en las postrimerías del frente, ese lugar mágico, lleno de la taumaturgia para los reporteros de guerra. Se llamaba Caudé. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKUIVLev4d5ZWNJXuEUg8uvUwLaZ_DYGms8bR4y6BrsRGmXS0kQIxn6O9PS0Lf1vo7y7PocMUt__xFiz_mtCf6wc3JAlGVVz9kOU4nhlCo1ntCrZAHRJG00EV_oDADHzguVK2mRYGDV7hNQtojq6tE0UA8yXomXr7RB2SnzRrJsm5UkpcSmvxkXSPjSMg/s3500/T26batallateruel.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Narodowe Archiwum Cyfrowe, 1-E-6907, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=56429591" border="0" data-original-height="2572" data-original-width="3500" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKUIVLev4d5ZWNJXuEUg8uvUwLaZ_DYGms8bR4y6BrsRGmXS0kQIxn6O9PS0Lf1vo7y7PocMUt__xFiz_mtCf6wc3JAlGVVz9kOU4nhlCo1ntCrZAHRJG00EV_oDADHzguVK2mRYGDV7hNQtojq6tE0UA8yXomXr7RB2SnzRrJsm5UkpcSmvxkXSPjSMg/w320-h235/T26batallateruel.jpg" title="De Desconocido - Narodowe Archiwum Cyfrowe, 1-E-6907, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=56429591" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un T-26 republicano en el frente de Teruel.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- Caudé, no suena como Waterloo.- Sonríe un americano con su pronunciación abigarrada y una gran estatura. La <b><i>Guerra Civil Española</i></b> ocupaba las portadas de medio mundo, y sus lectores de Massachusetts o Maine consumían ávidos los nombres, flechas en los mapas, de tal forma que pronunciaban lugares tan extraños como Guadalajara, o Jarama con gran soltura. </span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b style="font-style: italic;">Edward Neil</b>, que así se llamaba el americano grandullón, transmitía en sus teletipos a la agencia <b><i>Associated Press</i></b>, que España había sido tierra de musulmanes. </span></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZZuqsBWCeiD4x1pLZz1zufwcALUA3044kfCUs7vlG7l_lKkxdXIfcJh7IAZCLl7UnKI8uJ1i6p07BdlA6MoyxpGHcinjbZ8IGB0nWyyIqGNmEMIVbVv5kshnPHWvCdhJgc02l-AWDjDgxUx1Q9e1fcC45IkWg4LJX-7JRzxu8S9K0lbL5NYrSwtD_WH0" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="552" data-original-width="473" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZZuqsBWCeiD4x1pLZz1zufwcALUA3044kfCUs7vlG7l_lKkxdXIfcJh7IAZCLl7UnKI8uJ1i6p07BdlA6MoyxpGHcinjbZ8IGB0nWyyIqGNmEMIVbVv5kshnPHWvCdhJgc02l-AWDjDgxUx1Q9e1fcC45IkWg4LJX-7JRzxu8S9K0lbL5NYrSwtD_WH0" width="206" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La famosa agencia, que sigue con su actividad.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 14pt;"><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><span>A </span><b style="font-style: italic;">Ernest Richard Sheepshanks</b>, un </span><span style="font-size: 14pt;">inglés de buena familia, los ecos de aquella cháchara le recordaban a las conversaciones que antecedían a la actividad de la caza del zorro, en este caso de seres humanos. - Ernest, no saques la picha para mear, que se te caerá a cachos. - Le apremió Neil hasta que l</span><span style="font-size: 14pt;">legó el delegado de la <b><i>Oficina de Prensa y Propaganda</i></b>, con aire marcial, los bigotes de finos rieles. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 14pt;">Se olvidaron de los chascarrillos, ya que aquel tipo </span></span><span style="font-size: 18.6667px;">no se tomaba a broma nada. Además, </span><span style="font-size: 14pt;">hablaba un inglés skakesperiano, y era uno de los hombres de </span><b style="font-size: 18.6667px;"><i>Alfonso de Merry del Val,</i></b><span style="font-size: 14pt;"> que en cambio caía bien a todos. El factor humano, tan extraño, con sus filias y fobias inexplicables. Como </span><span style="font-size: 14pt;">un muchacho de veintitantos años, un tal </span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;">Kim Philby</b><span style="font-size: 14pt;">, que</span><b style="font-size: 14pt; font-style: italic;"> </b><span style="font-size: 18.6667px;">t</span><span style="font-size: 14pt;">ambién acarreaba en sus espaldas el peso de unos apellidos ilustres, y por eso había tenido una conexión especial con Merry del Val. De hecho, el padre de Kim, </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b>Harry St. John Bridger Philby</b></span><span style="font-size: 14pt;"> había sido casi tan legendario, aunque con menor prensa que <b><i>Lawrence de Arabia</i></b>, por prestar servicios impagables a la Corona en Oriente Medio</span><span style="font-size: x-small;">(1)</span><span style="font-size: 14pt;">. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRWAMWWX1DzWuTrIq2l2PQM8jh9XNaaWn6xuOsomN64c8mKT5QApX4S4UHXiqPmRFLxIL8N4ySTlWV5djdiDnrDwLJ7D0hJ1X89VWdSA23U_tCWtxbPNer7ilLFXOB2O8UaXuthBZOE7yW6o3d0p0KVeGbxiag52dbTXkcR4nprl4XKFyMBgEKWqg5sLI/s819/Harry_St._John_Bridger_Philby.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Image from The heart of Arabia, a record of travel and exploration (London: Constable and Company, 1922) by H. St. J. B. Philby: https://archive.org/details/heartofarabiarec01philuoft, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11433975" border="0" data-original-height="819" data-original-width="631" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRWAMWWX1DzWuTrIq2l2PQM8jh9XNaaWn6xuOsomN64c8mKT5QApX4S4UHXiqPmRFLxIL8N4ySTlWV5djdiDnrDwLJ7D0hJ1X89VWdSA23U_tCWtxbPNer7ilLFXOB2O8UaXuthBZOE7yW6o3d0p0KVeGbxiag52dbTXkcR4nprl4XKFyMBgEKWqg5sLI/w247-h320/Harry_St._John_Bridger_Philby.jpg" title="De Desconocido - Image from The heart of Arabia, a record of travel and exploration (London: Constable and Company, 1922) by H. St. J. B. Philby: https://archive.org/details/heartofarabiarec01philuoft, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11433975" width="247" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Harry St. John Bridger Philby, un Lawrence de Arabia menos reconocido.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Oriente Próximo estaba más bien lejano, cuando</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> aparecieron los automóviles de la comitiva a Caudé. El primero en la fila era un
sedán azul. Habían madrugado, y el bisoño de <b><i>Bradish Johnson</i></b> </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> se había despistado. Nadie le avisaría, aunque cubriese a dos cabeceras importantes como <b><i>Newsweek</i></b> y <b><i>Spur</i></b>. No le soportaban y le rehuían en el cónclave zaragozano, por sus bromas de mal gusto. Philby fue a sentarse en la parte delantera, pero el sitio estaba ocupado por el norteamericano, Edward Neil, que debido a su tremendo corpachón, requería de espacio para estirar las piernas. Nada que reprochar, Kim desenfundó un Gauloises, y se encendió el pito. Una vez que parecían partir, apareció el pesado de Bradish Johnson, que distraído solicitó subirse al primer sedán. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- "No me importa que entres o salgas, amigo, pero cierra la maldita puerta." - Le impele azorado Neil. Era el último día de 1937, y las temperaturas descendían de los veinte grados bajo cero. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNN_wHPBdWkYqt02MILN7XLE1485u_lhVcUlKP5AwCChl5ZMLzlTWaORNuAsecZb9L_Jzy2GTecHBbrhqUGUKPpIyoGqtholFaa7nZRo-WT8bEruHvrZQMxrIMPFUZizNWencjnIiV8xjL7Gu5RXzKvIWmpMUTI6G1eqBgjPpA8H4tHTHifQ0hyC43XB4/s3871/Closing_in_on_trapped_Rebels_at_Teruel_-_Google_Art_Project.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - 8QFBrpoKkEE0BQ en el Instituto Cultural de Google resolución máxima, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=21908960" border="0" data-original-height="2892" data-original-width="3871" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNN_wHPBdWkYqt02MILN7XLE1485u_lhVcUlKP5AwCChl5ZMLzlTWaORNuAsecZb9L_Jzy2GTecHBbrhqUGUKPpIyoGqtholFaa7nZRo-WT8bEruHvrZQMxrIMPFUZizNWencjnIiV8xjL7Gu5RXzKvIWmpMUTI6G1eqBgjPpA8H4tHTHifQ0hyC43XB4/w320-h239/Closing_in_on_trapped_Rebels_at_Teruel_-_Google_Art_Project.jpg" title="De Desconocido - 8QFBrpoKkEE0BQ en el Instituto Cultural de Google resolución máxima, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=21908960" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Guerra en las entrañas de Teruel.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Con Bradish, al automóvil le invade un espeso silencio, el de la inconveniencia. Aunque fuese un cretino, Johnson, se percató del embarazoso impasse, así que sacó una caja de chocolatinas, para congraciarse con sus compañeros de viaje, cuando inopinadamente se hizo la noche. Un obús, una explosión, una intensa humareda, qué sé yo dice en su testimonio Philby, que no sabe si está soñando, o es la enésima broma de un americano estúpido, que con un artilugio como un petardo adosado, quiso hacerse otra vez el gracioso. Enseguida fue consciente de que la cosa era grave y de que se había salvado milagrosamente, porque el estúpido de Johnson había caído exánime sobra la caja de cambios. Estaba muerto. Entre la polvareda sus ojos acusaron el cuerpo repleto de metralla de Neil</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: x-small;">(2)</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">, que farfullaba incoherencias. Todas esas esquirlas le habrían reventado a él, que además tuvo la fortuna de que la gran humanidad del americano le sirvió de parapeto. Solamente tenía una herida en la cabeza. </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Sheepshanks también se encontraba mal herido. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HTib3ewQqre-5_PGiVBhwZkc3pGJXp0i_eYoeK8VQVIUgAwJHYPm433tuT_NbdgaTMmv7hoQXvuOsHm0nhYZj_BmxW9zg_pZQADeU2gbh1pSxnksoOK6CaNkmN25gU4hn9aXRYeTsp_eOfiPc6p2fFLOcXH6r0jmoy4aPQEe9VBgUBLtpg-5w7noOBQ/s348/Alfonso_Merry_del_Val,_de_Franzen%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Christian Franzen - (1907-01-31). &quot;El nuevo ministerio&quot;. Nuevo Mundo (682). ISSN 1699-8677., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=44986501" border="0" data-original-height="348" data-original-width="234" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HTib3ewQqre-5_PGiVBhwZkc3pGJXp0i_eYoeK8VQVIUgAwJHYPm433tuT_NbdgaTMmv7hoQXvuOsHm0nhYZj_BmxW9zg_pZQADeU2gbh1pSxnksoOK6CaNkmN25gU4hn9aXRYeTsp_eOfiPc6p2fFLOcXH6r0jmoy4aPQEe9VBgUBLtpg-5w7noOBQ/w215-h320/Alfonso_Merry_del_Val,_de_Franzen%20(1).jpg" title="De Christian Franzen - (1907-01-31). &quot;El nuevo ministerio&quot;. Nuevo Mundo (682). ISSN 1699-8677., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=44986501" width="215" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alfonso Merry del Val, clave en las relaciones con prensa extranjera.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Mucho se habló de la fortuna de Kim Philby, al que <b><i>Francisco Franco Bahamonde</i></b> habría de condecorar. Tiene la baraka de los combatientes, y como corresponsal del <b><i>Times</i></b>, una cabecera conservadora, su salvación se presta a la acción propagandística y a deshacerse en loas milagrosas hacia <b><i>La moderna Cruzada</i></b>. Al cabo de las horas, trasciende que la explosión fue producida por un obús republicano. Se creía que la zona era tranquila, si no fuese por la contraofensiva de <i>los rojos</i>. Seguramente el Generalísimo contase al plumífero del Times cómo sobrevivió milagrosamente en África a unas heridas en el estómago, que resultan tan dolorosas que algunos incurren en el suicidio. No obstante, lo más interesante de esta historia, es que esta acción de demasiada baraka para Philby iba a significarle una carta de presentación fabulosa en ambientes conservadores, con la que no despertará recelos como doble agente de los comunistas hasta la década de los cincuenta. Incluso se cree que se le encargó la misión de asesinar a Franco. En cualquier caso, Philby fue visto como un héroe conservador, tocado por la gracia divina. Sabemos de su posterior actividad, clave para que los soviéticos aceleraran su programa atómico. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87Nv9FJwy_32lhgyuLgFnc2qzyP-3JGNjDwqpwCLQFBtnooGBJORDuH_2iKbTD9O4WgIP6bR-OBIL01YWvbiLFKei5IVfmstw_lDTa2E7dvkFJEot1gwPAqxVyutSqDOsK-XNAAmCyNHnK2mUu3GrOzI85TUWlMesJ1-iL0B3FWPIemsNMBK4nGsg4G4/s679/%D0%9F%D0%B0%D1%80%D1%82%D0%B8%D0%B9%D0%BD%D1%8B%D0%B9_%D0%B1%D0%B8%D0%BB%D0%B5%D1%82_%D0%9A%D0%9F%D0%A1%D0%A1.1989.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Nikolay Andreyev - Escaneado propio, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=17503229" border="0" data-original-height="639" data-original-width="679" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87Nv9FJwy_32lhgyuLgFnc2qzyP-3JGNjDwqpwCLQFBtnooGBJORDuH_2iKbTD9O4WgIP6bR-OBIL01YWvbiLFKei5IVfmstw_lDTa2E7dvkFJEot1gwPAqxVyutSqDOsK-XNAAmCyNHnK2mUu3GrOzI85TUWlMesJ1-iL0B3FWPIemsNMBK4nGsg4G4/w320-h301/%D0%9F%D0%B0%D1%80%D1%82%D0%B8%D0%B9%D0%BD%D1%8B%D0%B9_%D0%B1%D0%B8%D0%BB%D0%B5%D1%82_%D0%9A%D0%9F%D0%A1%D0%A1.1989.jpg" title="De Nikolay Andreyev - Escaneado propio, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=17503229" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El comunismo creó un gran caldo de cultivo en las universidades inglesas.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Y si alguien se presta a las teorías más conspiranoicas, la familia </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Sheepshanks estaba convencida como manifestaron a <b><i>Hugh Thomas</i></b>, el gran hispanista inglés, que Philby quiso deshacerse de sus tres compañeros de automóvil, que sospechaban de él. Su familiar había informado </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">a un secretario de la Embajada británica en España</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> de las actividades de inteligencia de Philby en favor de los soviéticos. El relato de la explosión del obús variaría sustancialmente. El artefacto alcanza el sedán cuando el espía se había puesto a buen recaudo, y fingía muchas ganas de orinar. Y es que tal y como quedó el automóvil, resulta inconcebible creer que nadie se salvara del impacto del proyectil republicano, si es que no fue otra cosa, como un artefacto con una carcasa de obús que accionara Philby, como creía la familia </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Sheepshanks.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> </span><span style="font-size: 18.6667px;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP53jk2QwOMJ-jcKR1lS_Xn7lKiifDvUfGM8K902Oon0Vtpp7mPrar1vBobAgisrTACvcw_N-He65bGNgYK09E8EnZto9334JJQze4xyM3QVMQmVorsBhj3qrP7Bwi3NOzXP3-5diGTg1xwWgYYMAtL9YdTHmUk0K82CXcV3MMJ1FwFCNoifsPB-wsm6A/s4265/Francisco_Franco_1930.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Biblioteca Virtual de Defensa RETRATO FOTOGRÁFICO DEL GENERALÍSIMO D. FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE (MUE-120279), CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=52884802" border="0" data-original-height="4265" data-original-width="3056" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP53jk2QwOMJ-jcKR1lS_Xn7lKiifDvUfGM8K902Oon0Vtpp7mPrar1vBobAgisrTACvcw_N-He65bGNgYK09E8EnZto9334JJQze4xyM3QVMQmVorsBhj3qrP7Bwi3NOzXP3-5diGTg1xwWgYYMAtL9YdTHmUk0K82CXcV3MMJ1FwFCNoifsPB-wsm6A/w229-h320/Francisco_Franco_1930.jpg" title="De Desconocido - Biblioteca Virtual de Defensa RETRATO FOTOGRÁFICO DEL GENERALÍSIMO D. FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE (MUE-120279), CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=52884802" width="229" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El dictador Franco, que condecoró al espía soviético.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">(1) Luego, el pater familias mascullaba en petit comité que sus compatriotas habían traicionado a los jerifes, a los hachemitas, con la trama de <b><i>Sykes- Picot</i></b>, la <b><i>Declaración Balfour</i></b>, y hasta a los propios <b><i>Rothschild</i></b>. La región se había convertido en una falsa almoneda entre árabes y judíos, y cuando había llegado la hora de pagar, ofrecían el mismo cheque para todos, con el añadido de que no tenía fondos. ¿Quiénes eran ellos para repartir lo que no era suyo? </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">(2) Neil muere días después de una gangrena y septicemia en el hospital de Zaragoza. Sheepshanks corre la misma mala suerte en un hospital de Monreal. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><br /><p></p></div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-2963945447825379992023-11-04T00:54:00.000-07:002023-11-04T00:54:10.350-07:00La amnistía de la "Garda de Fier"<p></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt;"> </span><b><i><span style="color: black; font-size: 28pt;">É</span></i></b><span style="color: black; font-size: 14pt;">poca de asechanzas, los ocho caballos que piafaban, y un
tremendo silencio que envolvía a la comitiva fúnebre. Tras el sepelio del primer ministro, </span><b style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><i>Armand Călinescu,</i></b><span style="font-size: 14pt;"> los asistentes acudieron en tropel a los cafés. Bucarest tenía el encanto
de París, y el ensueño de Oriente. Hasta no hace mucho tiempo los otomanos
habían gobernado con mano férrea la antigua Dacia, pero buscando el equilibrio entre confesiones religiosas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt;">- Cuando nos independizamos junto a los búlgaros, algo se removió en el
interior del viejo Imperio, que pasó a ser completamente musulmán. - Contaba
uno de los novelistas de la ciudad, </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Liviu Rebreanu,</i></b></span><span style="font-size: 14pt;"> cuya pluma había perdido el lustre de los
años mozos. Se había trocado demasiado mundana, quizá los entretenimientos de la alta sociedad de la capital, sus fiestas, le habían dispersado en otros cometidos. Para los extranjeros, Liviu gozaba aún de la autoridad de un busto académico, y gracias a unos magnéticos ojos azules, el hablar pausado, y ese pelo
lacio que se pegaba con brillantina para tapar las entradas incipientes, lograba captar la atención de los presentes. Aquellas disquisiciones de otra guerra, la anterior, en la que no le habían ido mal las
cábalas al actual rey, <b><i>Carlos II</i></b>.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeN2S3OtXVUbrVwGCQALkpxZ7xPRSRdwAL_swMEUJpK-5UFY9GEtJjdlEPogYR7nRXblMIQNB1O_-q5ylWM1TnnJqOz1qpVsRUmbWBmpkrjDyE8gyYUgFBC-nhPwY0vaRfSJaFz8cL32nHeR3xJUzSzFo0wDJZtfC6mf1NdlifIMWKCnfnW7JE3AOtg6w/s400/Asasinat_Calinescu2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Not stated - http://enciclopediaromaniei.ro/wiki/Fişier:Asasinat_Calinescu2.jpg, declared to be in the public domain, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9659402" border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeN2S3OtXVUbrVwGCQALkpxZ7xPRSRdwAL_swMEUJpK-5UFY9GEtJjdlEPogYR7nRXblMIQNB1O_-q5ylWM1TnnJqOz1qpVsRUmbWBmpkrjDyE8gyYUgFBC-nhPwY0vaRfSJaFz8cL32nHeR3xJUzSzFo0wDJZtfC6mf1NdlifIMWKCnfnW7JE3AOtg6w/w320-h240/Asasinat_Calinescu2.jpg" title="By Not stated - http://enciclopediaromaniei.ro/wiki/Fişier:Asasinat_Calinescu2.jpg, declared to be in the public domain, Public Domain, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=9659402" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El magnicidio del primer ministro Armand Calinescu.</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"> -Ganamos territorio, mientras otros vieron frustradas sus demandas. - Hablaba del Duce y de los italianos. Como si los rumanos tuvieran un aura fantástica para salir victoriosos de cualquier disputa. El pintor <b><i>Theodor Pallady </i></b>callaba porque el exceso de facundia del extinto escritor, pues nada escribía de mención, le abrumaba. Con sus ojeras violetas, le observaba conmovido. Pues a todos les preocupaba qué ocurriría en esta contienda que había comenzado con la invasión de Polonia. ¿Qué era lo más conveniente para la patria?, resultó la comidilla de aquella velada con gestos angustiados. Las simpatías desde
luego por la causa francesa y británica. Como decíamos, Bucarest era una émula
de la gran Lutecia, aunque algo más decadente, dados los problemas presupuestarios, seculares en la nación. El Rey nunca fue un gran administrador. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPkxbHGiHQbu27VvkCGwcoF-QsQOnUV36D0EFkGqWlVjDKuP8zpKIHOR4ZH4XHWM8BwQXGHjgesw4PwreaupQ4FZPwXXEG_7CZvPlvYNsidA2GaLFjnxI0dXlKSuGsezzQvV5r43xUn0Oc4Ed7fLEzeJDn8iQ2v5zAZuBgZjAluGIBbJFDQy8MlTPXYho/s1188/Mihai_I_of_Romania%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Romanian Encyclopaedia of 1938, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=33157236" border="0" data-original-height="1188" data-original-width="923" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPkxbHGiHQbu27VvkCGwcoF-QsQOnUV36D0EFkGqWlVjDKuP8zpKIHOR4ZH4XHWM8BwQXGHjgesw4PwreaupQ4FZPwXXEG_7CZvPlvYNsidA2GaLFjnxI0dXlKSuGsezzQvV5r43xUn0Oc4Ed7fLEzeJDn8iQ2v5zAZuBgZjAluGIBbJFDQy8MlTPXYho/w249-h320/Mihai_I_of_Romania%20(1).jpg" title="De Desconocido - Romanian Encyclopaedia of 1938, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=33157236" width="249" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El rey Miguel I, último rey rumano.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;">- Las regalías de los nuevos campos petrolíferos de </span><span style="font-size: 18.6667px;">Ploiești</span><span style="font-size: 14pt;"> subsanarán el problema de las divisas. - Repuso un joven atiplado que se dedicaba a las finanzas y se miró complacido sus gemelos de oro. - Pero para explotarlos necesitamos plata, y recordemos que los grandes bulevares, y los transportes públicos, fueron construidos con dinero alemán. Los nazis no son tontos, querrán garantías. - Este experto</span><span style="font-size: 14pt;"> que hacía las cuentas de los leis que costaba cada cosa rápidamente, hizo recuento de los barriles con petróleo refinado, que se obtendrían en breve de los yacimientos de Ploiești con una buena inversión en infraestructuras. No en vano, habían
despertado la avidez de los capitalistas de medio mundo, que traerían divisas en forma de libras esterlinas y francos franceses, aunque recelaban de la inseguridad jurídica. Por ejemplo, recientemente se había abierto una causa contra una famosa familia de banqueros, de origen judío y alemán, los Drucker, cuyo oscuro objeto no era otro que la corona se incautase de todos sus bienes. - La maquinaria alemana es la maquinaria
alemana. Y querrán garantías de cobro, y que de buenas a primeras no se les expropie, si se les quiere pagar con la entrada en el accionariado de las compañías petrolíferas estatales. </span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><span style="font-size: 14pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2w_mqeSC2G8J-qm9ivHDau6M0wbh0sZgNvLq8ts_3svM1cO0FKTzflcjLGpgUhhHauqfCWM9xq3lTv4XgnyCsiSFbAiILCR2PZImcn9IlWRhOu4XbEH8DsDEeWKvCgwRfHa2_sPl1Yalew-IHWBei07mr0iBWtL3km_xdnYkXxJvgbKZ_VweoXA9X8kE/s991/Liviu_Rebreanu_(1)_(cropped).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - https://historic.ro/liviu-rebreanu-fotografie-i-dedica-ie-olografa.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=113550542" border="0" data-original-height="991" data-original-width="689" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2w_mqeSC2G8J-qm9ivHDau6M0wbh0sZgNvLq8ts_3svM1cO0FKTzflcjLGpgUhhHauqfCWM9xq3lTv4XgnyCsiSFbAiILCR2PZImcn9IlWRhOu4XbEH8DsDEeWKvCgwRfHa2_sPl1Yalew-IHWBei07mr0iBWtL3km_xdnYkXxJvgbKZ_VweoXA9X8kE/w222-h320/Liviu_Rebreanu_(1)_(cropped).jpg" title="De Desconocido - https://historic.ro/liviu-rebreanu-fotografie-i-dedica-ie-olografa.html, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=113550542" width="222" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Liviu Rebreanu, el gran escritor rumano, en su ocaso.</td></tr></tbody></table><br /><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">- Sucios alemanes. - Profirió uno de los circunstantes, pasado de cápsulas de cocaína, y que ejecutaba todos sus ademanes, histriónica y ultrarrápidamente. Vertió su odio. -Pero los prefiero a los russky, nuestros enemigos seculares, y que reclaman la
Besarabia.</span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="color: black; font-size: 14pt;">- Han pactado con los nazis. No hay semejante disyuntiva, queridos. - Dijo Rebreanu. - Han invadido la mitad de Polonia. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="color: black; font-size: 14pt;">- Los comunistas querrán asegurar la integridad de Polonia. - Defendió un izquierdoso, al que </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">Liviu Rebreanu miró con desdén, arqueando sus cejas de búho. Se trataba del pintor <b><i>Viktor Brauner</i></b>, amigo de los surrealistas y del gran escultor <b style="font-style: italic;">Brancusi, </b>y lo que era peor, comunista. Un traidor por mucho que suspirase por volver a Rumania, ya que permanecía en esa Babilonia parisina, donde los trenos artísticos auspiciaban las peores aberraciones. De Brauner se contaban verdaderas milongas. Tuerto, ese parche incrementaba su atractivo, junto a su enorme cipote. También que había predicho que alguien le cegaría, pues se hizo un autorretrato con un único ojo, unos años antes de que se produjera el accidente en una supuesta reyerta. A quien le quisiera escuchar, le contaba la historia y enseñaba el lienzo en el que aparecía como un cíclope, es decir, como una criatura con un solo ojo. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRQ4HZQ3z7k-EqwnnlbWkUhRnY-H2VVb54vNT8nfnCLG3LrYYkX-hFaqY7bfLcUefqsOGf8Z1qkkoK4C6DB0LrV5s4pstKGd-Mmjj7yZ8n9W9wYW_EFRHoAANWOgcBCTHwv-J3x_aCgE1yg1vo-lK_-E6u-5fnhD5tXhyw3krYkvTJUzDdl1ZTVBlKo4/s1800/The_Sandman_a_B-24_Liberator,_piloted_by_Robert_Sternfels.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Jerry J. Joswick, the only survivor of the 16 cameramen of the operation[4] - National Museum of the US Air Forcehttp://www.nationalmuseum.af.mil/photos/media_search.asp?q=ploestihttp://www.nationalmuseum.af.mil/shared/media/photodb/photos/070802-F-1234S-006.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3288407" border="0" data-original-height="1596" data-original-width="1800" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRQ4HZQ3z7k-EqwnnlbWkUhRnY-H2VVb54vNT8nfnCLG3LrYYkX-hFaqY7bfLcUefqsOGf8Z1qkkoK4C6DB0LrV5s4pstKGd-Mmjj7yZ8n9W9wYW_EFRHoAANWOgcBCTHwv-J3x_aCgE1yg1vo-lK_-E6u-5fnhD5tXhyw3krYkvTJUzDdl1ZTVBlKo4/w320-h284/The_Sandman_a_B-24_Liberator,_piloted_by_Robert_Sternfels.jpg" title="De Jerry J. Joswick, the only survivor of the 16 cameramen of the operation[4] - National Museum of the US Air Forcehttp://www.nationalmuseum.af.mil/photos/media_search.asp?q=ploestihttp://www.nationalmuseum.af.mil/shared/media/photodb/photos/070802-F-1234S-006.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3288407" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Refinería en Ploiești, objetivo de los aliados en la II Guerra Mundial.</td></tr></tbody></table><br /><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- ¿No se habrá automutilado? Para hacer cumplir su propia profecía. - Se decía en la corte de Carlos II, sobre el pintor. Causaban más alborozos las fotografías </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">sicalípticas</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">, con las que había inundado sus exposiciones de París. ¡Qué escándalo! Aunque qué placer pensaban los caballeros, revolotear entre tanta mujer en cueros.</span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px;">- No le preguntes sobre tu futuro, que te lo adivinará y como mal augur, te pronosticará desdichas. Tiene gafe. - Reponía aquel otro al primero.</span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhePRoXOQLkMq39-CQElC206OCgpYrXAQ_eMGAf19Rgk-WEd6yPqFd7qCe4w8N9qqhz03RgH8tH_UFlJ5S9lOwlNHTcjAhloYKLLDplHqyW1bQ9Sj6YdvygHNGUvfMRCnVfChJaI1xZFF__Squ_u1bvdFzhLwCNjpwmyGEOSRQijBfQ-SDtg6i2A9rbIvM/s383/Stamps_of_Romania,_2003-40.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Post of Romania - [authority_id=101&amp;search[freetext]=&amp;search[month]=&amp;search[order_by]=asc&amp;search[theme_id]=&amp;search[year]=2003&amp;utf8=%E2%9C%93 wnsstamps.ch], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31616528" border="0" data-original-height="383" data-original-width="266" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhePRoXOQLkMq39-CQElC206OCgpYrXAQ_eMGAf19Rgk-WEd6yPqFd7qCe4w8N9qqhz03RgH8tH_UFlJ5S9lOwlNHTcjAhloYKLLDplHqyW1bQ9Sj6YdvygHNGUvfMRCnVfChJaI1xZFF__Squ_u1bvdFzhLwCNjpwmyGEOSRQijBfQ-SDtg6i2A9rbIvM/w222-h320/Stamps_of_Romania,_2003-40.jpg" title="De Post of Romania - [authority_id=101&amp;search[freetext]=&amp;search[month]=&amp;search[order_by]=asc&amp;search[theme_id]=&amp;search[year]=2003&amp;utf8=%E2%9C%93 wnsstamps.ch], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31616528" width="222" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Viktor Brauner, un artista absoluto y total. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">A aquellas horas, el antiguo novelista vivía pegado al teletipo, aunque solamente le interesaban las noticias de Europa. Las del resto del mundo poco importaban a Rebreanu y las de Rumanía, mucho menos. Intentó captar la atención de Brauner, le prometió una entrevista, para arrancarle alguna profecía sobre el futuro inmediato. Partieron los dos a la redacción. Dos tristes figuras solitarias por la Calea Victoriae. - Tremendo que hayan asesinado al primer ministro. - Rumió el pintor por decir algo. El garante e impedimento para la llegada de los fascistas, Armand Călinescu. Detrás el príncipe, Miguel I en pocos meses, que despertaba admiración en los llorosos ojos de los rumanos, que habían acudido a despedir a un gran político. Habían sido los de siempre, por mucho que su jefe, <b><i>Horia Sima</i></b>, estuviese en el exilio en Alemania, desde allí manejaba los hilos. Según contaban, unos Guardias de hierro, veteranos de la contienda española, habían cogido desprevenido al primer ministro, al que acribillaron en su automóvil. Por lo que una vez desaparecido el principal escollo, todos creían que el rey se escoraría hacia el fascismo. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPgWEOqrVw7HkrdvsFoQt2Nh2e0Q0aNXg7TAnVh7Jbj5m5fyJC-Z40BvrVbp3uddnXiCOaqQk2WlsyKxvElEseR67HNbrxRqAoFbDhQFA10DlHfHT3xdrpCyyQPtfoWU8-coCSq5mIEHq3hLUBgKT2VxWCxbh9fbRBZdBx0tp0dBEGbAJOHAB2StPHx_k/s978/Theodor_Pallady_2021_stampsheet_of_Romania_2%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Post of Romania - https://colnect.com/en/stamps/stamp/1075531-Still_Life_with_Tulips-Theodor_Pallady_Artist_150th_Anniversary_of_Birth_2021-Romania, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=103884249" border="0" data-original-height="978" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPgWEOqrVw7HkrdvsFoQt2Nh2e0Q0aNXg7TAnVh7Jbj5m5fyJC-Z40BvrVbp3uddnXiCOaqQk2WlsyKxvElEseR67HNbrxRqAoFbDhQFA10DlHfHT3xdrpCyyQPtfoWU8-coCSq5mIEHq3hLUBgKT2VxWCxbh9fbRBZdBx0tp0dBEGbAJOHAB2StPHx_k/w251-h320/Theodor_Pallady_2021_stampsheet_of_Romania_2%20(1).jpg" title="De Post of Romania - https://colnect.com/en/stamps/stamp/1075531-Still_Life_with_Tulips-Theodor_Pallady_Artist_150th_Anniversary_of_Birth_2021-Romania, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=103884249" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pallady, el ajado y genial pintor </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 14pt;"> </span><span style="font-size: 18.6667px;">- No hay nada que temer, la Guardia de hierro está erradicada en Rumanía. - Dijo el director del periódico, que salió a recibir al ilustre pintor. Nadie se atrevía a mentar al fantasma, que como un elefante, resultaba tan evidente que se hallaba ahí adentro, en la política rumana. - </span><span style="font-size: 18.6667px;">Horia Sima</span><span style="font-size: 18.6667px;"> está con sus amigos, los nazis, y bien que calladito que está. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Volverá - Intervino con los ojos idos Brauner. Escupía al hablar, calvo como una bola de billar, un tic se apoderó de él. Guiñaba el ojo involuntariamente. - Maneja los hilos de la Guardia de Hierro desde Alemania, y está preparando su vuelta. El rey aceptará. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_KpiQlZ2Re5i_yeyJchacZWFZv4Q8wiNHPiTXCNBuOyR_WFMUgAjjlUGDF_gvqRdMw8SudJwFSA8vZXNODGTakbXx_2xA0c7Sv4l7NHPT_fHxqEWutJHF5ljggqiJL5SKJYhrhshBtFpxHe20LExlTZBoXRZW8PBbCctXGlTgACNNxuS4bcy_zP-Zpg/s3418/Romanian_Prime_Minister_Ion_Antonescu.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Photographs available at www.audiovis.nac.gov.pl are public domain or the owner of the copyrights is the State Treasury of Poland, represented by the National Digital Archive and which grant free of charge licence for free use of the materials on all known exploitation fields., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=78843658" border="0" data-original-height="3418" data-original-width="2353" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4_KpiQlZ2Re5i_yeyJchacZWFZv4Q8wiNHPiTXCNBuOyR_WFMUgAjjlUGDF_gvqRdMw8SudJwFSA8vZXNODGTakbXx_2xA0c7Sv4l7NHPT_fHxqEWutJHF5ljggqiJL5SKJYhrhshBtFpxHe20LExlTZBoXRZW8PBbCctXGlTgACNNxuS4bcy_zP-Zpg/w220-h320/Romanian_Prime_Minister_Ion_Antonescu.jpg" title="De Desconocido - Photographs available at www.audiovis.nac.gov.pl are public domain or the owner of the copyrights is the State Treasury of Poland, represented by the National Digital Archive and which grant free of charge licence for free use of the materials on all known exploitation fields., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=78843658" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El temible conducator, Ion Antonescu.</td></tr></tbody></table><br /><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px;">- ¿El rey? ¿Imposible? Eso de la amnistía es imposible. ¿Va a perdonar a quienes presuntamente han atentado contra el primer ministro? Sería indigno, la quiebra del estado de derecho. - Enseguida el miedo, el poder absoluto de Carlos II, que podría revocarlo de cualquier laburo, y pisotearlo como a una hormiga. - Qué conste que yo soy monárquico convencido. - No supo si estuvo rotundo en su alegato, para despejar cualquier duda. - Su majestad ha dicho que esa organización ha sido completamente erradicada del país. Se lo ha asegurado a los más altos diplomáticos británicos y franceses, que esa amenaza se ha conjurado. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px;">- El fascismo volverá. - Resucitó de nuevo la querella Brauner, que con su único ojo avistaba desgracias ignotas para los demás. Un ratimago cuando le imploraron que continuase. - La amnistía será un hecho, caballeros. - Una gran albórbola se formó en la redacción. Hubieron de sacar al artista rápidamente, porque en la gresca unos cuántos le quisieron zurrar. Otros le tenían por comunista revolucionario, pese a que hubiese renegado de ese credo por lo ocurrido con su conocido <b><i>Ignace Reiss</i></b>, depurado en un atentado por el NKVD. - Este comunista de mierda no sabe lo que es la separación de poderes. - Brauner rezongaba que vivían en una autocracia, y que la ley era el rey. </span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbiMNhZrPpkB4KDnQRXs1wmmDwS1yLKUw_Ce9oDdg3Rx-DCu-cjd3bTQjs6VroB5rHp_mMaHm-_CFRxOnlQF1IWcxLjEIBgll0OpFPFbsejdAgFkWmrXj8Y28khis17LA6kxiU3WBDQLwwxl6yeJ_eT_ehoUl8yt0hGicDGQVQNDs0L24sfAGdWDWgJw/s264/Horia_Sima.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - http://nl.wikipedia.org/wiki/Afbeelding:Horia_Sima.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22456478" border="0" data-original-height="264" data-original-width="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbiMNhZrPpkB4KDnQRXs1wmmDwS1yLKUw_Ce9oDdg3Rx-DCu-cjd3bTQjs6VroB5rHp_mMaHm-_CFRxOnlQF1IWcxLjEIBgll0OpFPFbsejdAgFkWmrXj8Y28khis17LA6kxiU3WBDQLwwxl6yeJ_eT_ehoUl8yt0hGicDGQVQNDs0L24sfAGdWDWgJw/s16000/Horia_Sima.jpg" title="De Desconocido - http://nl.wikipedia.org/wiki/Afbeelding:Horia_Sima.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=22456478" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"> Horia Sima, el fascista rumano, urdidor del magnicidio.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p>
<p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2;"><span style="font-size: 14pt; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; word-spacing: 0px;">Y Carlos II con su poder omnímodo otorgó la amnistía a la temida Guardia de hierro, y selló su propio destino. Sima obtuvo una cartera en el gobierno nada más regresar de su destierro. Los ingleses y franceses no se creyeron las garantías del monarca. Por mucho que su gabinete de comunicación insistió de que la amnistía simplemente quería apaciguar políticamente un país, que vivía en un eterno cisma y que por tanto, no se debían dar otras lecturas. ¿Cómo juntar a las ovejas con los lobos? Con todo, comenzó la <b><i>Batalla de Francia</i></b> en mayo de 1940, que acabó sorprendentemente rápido, a mediados de junio, con Alemania como único poder en el continente, e Inglaterra aislada. Lo que había predicho el augur de Viktor Brauner se cumplió. En Rumanía, el fascista <b><i>Ion Antonescu</i></b> se nombró conducator, y depuso al Rey Carlos II. La corona recayó en el joven príncipe, que sería el último monarca rumano, Miguel I. Además, el país saldría muy malparado de la guerra, y pensar que todo empezó por una amnistía. Rebreanu continuaba preguntándose cómo se le ocurrió al monarca juntar a lobos y corderos.</span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit5SEWE5URYk7OjhfYj28kfLsSA5nWlmeKrvinPaEDvaolvDbyb7DGgkn5xFu5O5XswcGHOT7u1T6hltLx49vc0QW7RQ7ZvgLG7mYcSN4Vc3A1pLJGcSR0crua46s94IrGJR6-QKfRhgB0aDoN1WAAV2ohXr2dEJx0yQyzc5vp7wQPPXyWysWTNaiWI8Y/s485/Corneliu_Zelea_Codreanu.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="De Desconocido - Old Public domain work, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=112984" border="0" data-original-height="485" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit5SEWE5URYk7OjhfYj28kfLsSA5nWlmeKrvinPaEDvaolvDbyb7DGgkn5xFu5O5XswcGHOT7u1T6hltLx49vc0QW7RQ7ZvgLG7mYcSN4Vc3A1pLJGcSR0crua46s94IrGJR6-QKfRhgB0aDoN1WAAV2ohXr2dEJx0yQyzc5vp7wQPPXyWysWTNaiWI8Y/w224-h320/Corneliu_Zelea_Codreanu.jpg" title="De Desconocido - Old Public domain work, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=112984" width="224" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Codreanu, fundador y líder de los ultranacionalistas, Caballeros de hierro.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><i><span style="font-size: x-large;">Rumanía,</span> <span style="font-size: x-large;">10 de enero de 1942</span></i></span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5r9WvnF6nWOrqmdvs8xTvMYuoLBSWLpwfA2yrQLTWh32o8aHFFy4Ya0K6ljU5SPCOkprlqxcBBCYsb6b7OsbG7UvrZxQMIWWrLOxkEuWheH9QuSwRyX9rE4ilveFcaR4eE6ANc5tGomlDj06BeDySbmpOwuas825juOC6DKWCSQ-9Bvez5q9MtGrNdkc/s543/Liviu_Rebreanu_semnatura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="De Liviu Rebreanu - Esta imagen ha sido extraída del archivo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=100863049" border="0" data-original-height="165" data-original-width="543" height="97" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5r9WvnF6nWOrqmdvs8xTvMYuoLBSWLpwfA2yrQLTWh32o8aHFFy4Ya0K6ljU5SPCOkprlqxcBBCYsb6b7OsbG7UvrZxQMIWWrLOxkEuWheH9QuSwRyX9rE4ilveFcaR4eE6ANc5tGomlDj06BeDySbmpOwuas825juOC6DKWCSQ-9Bvez5q9MtGrNdkc/w320-h97/Liviu_Rebreanu_semnatura.jpg" title="De Liviu Rebreanu - Esta imagen ha sido extraída del archivo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=100863049" width="320" /></a></div><br /><span style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: justify; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><br /><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-150658202086185332023-10-29T03:09:00.005-07:002023-10-29T11:29:07.819-07:00La conjura de los genios<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 32pt; line-height: 200%;">R</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;">astros
de papel higiénico desperdigados y fecundos en sustancias pegajosas. Sobre la mesita de noche, debajo de la almohada.... A
escondidas, puesto que se sentía vigilado por una madre </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">ubicua</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">, Doña </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><i>Thelma Ducoing</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">, que irrumpía en su pieza en cualquier momento y pondrá el grito en el cielo. "</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">Zumbársela"</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> como le había advertido el confesor a Doña Thelma, era pecado mortal, y podía tener consecuencias físicas para cualquier adolescente, y por supuesto, para su hijo. "C</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">omo quedarte ciego, John</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">" ¿Cuántos </span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">Avemarías</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> debería
rezar para redimirse de su pecado? Su miembro fláccido o más bien su mente
disipada, no recreaba ya las curvas de Amanda, que nunca se fijaría en un
insecto como él.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURwF5XfAY-pahv0jAFoibVbUlTBLIharZyqfuOiXhwNSi7iIxHb67ayel72CndgV-FoimW4vmio7PYkG62TMDcOgkw5WV5kYnhUJ6JIo9wl4_Uh404Ta2wZYwsQUuL4EeY2HFxyQjbrEJo0dew-5RCg2sjM3wVp5RO2IIo6N2ECB3x5f3G2q4wNM_wbA/s1280/John_Kennedy_Toole_(cartoon).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Dende - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=67669752" border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURwF5XfAY-pahv0jAFoibVbUlTBLIharZyqfuOiXhwNSi7iIxHb67ayel72CndgV-FoimW4vmio7PYkG62TMDcOgkw5WV5kYnhUJ6JIo9wl4_Uh404Ta2wZYwsQUuL4EeY2HFxyQjbrEJo0dew-5RCg2sjM3wVp5RO2IIo6N2ECB3x5f3G2q4wNM_wbA/w240-h320/John_Kennedy_Toole_(cartoon).jpg" title="De Dende - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=67669752" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El genial e incomprendido escritor.</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;">Cómo
era posible sino, con ese gorro de cazador con orejeras, las camisas de franela que madre le decía que no se quitase ni </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">con un sol de justicia</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">: "</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">¡Qué horror, para quedarte en camiseta! ¡Cómo un pordiosero mi John!</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">" Caminaba en el patio del Instituto igual que un pingüino, con los zapatos grandes, con el fin de que le durasen varias temporadas. "</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">¡Qué previsora, madre!</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">" Entretanto, alguna pelota de papel le alcanzaba, y difícil resultaba descubrir al francotirador, dado que despertaba la hilaridad a su alrededor. Se reían en sus narices. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;"> – Porque John, luego te puedes quemar el cuello si no te pones el gorro de cazador. Sé que tus amigos tienen las gorras de <b style="font-style: italic;">Joe Di Maggio</b> y de<b style="font-style: italic;"> Teddy Williams.</b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;">Pero si me embadurnas de crema hasta arriba, madre.</span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyx7_bXpVd4yHIWqI4cxenHwOwxqU7ctbPy1qxatH1oDvwfHgHToXArXlLF82nqJm6kn1Gt-U02_T0NDHeYX73kF8Tzb3BcnsX1Am3y1eZJ8BjwqN3GvNqU0nNFzE6Mu_bjmVhbkzY5UdaojlklN5xhqN0B7BIgRAUHVNBCkT98-QVf8WSFAgRDHLqIR4/s1372/1939_Playball_Joe_Dimaggio_(minus_halftone).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Play Ball cards, published by Bowman Gum - Original version from Heritage Auctions via File:1939 Playball Joe Dimaggio.jpg upload; Este archivo deriva de: 1939 Playball Joe Dimaggio.jpg:, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=56309509" border="0" data-original-height="1372" data-original-width="1068" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyx7_bXpVd4yHIWqI4cxenHwOwxqU7ctbPy1qxatH1oDvwfHgHToXArXlLF82nqJm6kn1Gt-U02_T0NDHeYX73kF8Tzb3BcnsX1Am3y1eZJ8BjwqN3GvNqU0nNFzE6Mu_bjmVhbkzY5UdaojlklN5xhqN0B7BIgRAUHVNBCkT98-QVf8WSFAgRDHLqIR4/w249-h320/1939_Playball_Joe_Dimaggio_(minus_halftone).jpg" title="De Play Ball cards, published by Bowman Gum - Original version from Heritage Auctions via File:1939 Playball Joe Dimaggio.jpg upload; Este archivo deriva de: 1939 Playball Joe Dimaggio.jpg:, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=56309509" width="249" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran Joe di Maggio.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%; text-indent: -18pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%; text-indent: -18pt;"><span> </span>T</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 21.3333px;">ampoco</span><span style="font-size: 16pt;"> podía escuchar a </span></span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; font-style: italic; text-indent: -18pt;">Fats Domino</b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; text-indent: -18pt;">, aunque le bailasen los pies solos cuando una radio del vecindario, emitía una canción del primer roquero de la historia.</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; font-style: italic; text-indent: -18pt;"> </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; text-indent: -18pt;">Música inspirada por el diablo, como la interpretada</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; font-style: italic; text-indent: -18pt;"> </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; text-indent: -18pt;">por</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; font-style: italic; text-indent: -18pt;"> Jerry Lee Lewis. </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; text-indent: -18pt;">M</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; text-indent: -18pt;">adre que era pianista, se ponía con cajas destempladas cada vez que Lewis incendiaba el instrumento en sus actuaciones. Aunque luego Doña Thelma prefiriese invertir en violines, porque los pianos se devaluaban rápidamente. </span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"> No obstante, en su deambular por su Nueva Orleans, a John le resultaba imposible rehuir de la música, ondas que danzaban en el ambiente. En cualquier sentina, un coro de góspel, trompetas que arañaban la tarde. Y qué decir de las mujeres negras, de labios túrgidos. Le asediaban imágenes de féminas de culos redondos y rampantes en sus tacones. Pero para madre, todas eran unas guarras, que querían embaucar a mi John. - Se pintarrajean como putas, y chillan con los <b><i>Beatles</i></b>.- Unas cínicas putas babilónicas. Como en aquella ocasión, que una tal Rebecca con la que compartía ínfulas literarias y que tenía un cabello refulgente como el maíz, le prometió llamarle por teléfono. John la miraba sus ojos verdes traidores, ya que no tuvo noticias de ella. Hasta que Rebecca se hizo la encontradiza, y le abordó. Mi John no se lo pudo creer cuando la muchacha le contó que por lo menos había intentado media docena de veces ponerse en contacto con él. Su madre le había tomado recado. </span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcANxzgl6lRF59lLA5x0oH-s7EygHCk7D51zU83MQlbWoWyrfzeRX11VJPP0dPFxP2nvYHIohDvJMYX-buES5DEUfGOejkLgIOjcx1JkZXXHjG3nlfRnNoRTYMGFslQzVlSgf-mJyaJZLCeGNW-MrQQaJQv2E0LWJolEOJEXFMNVhyphenhyphenZFz0Qa1j6H6rYEk/s1110/The_Beatles_members_at_New_York_City_in_1964.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De United Press International (UPI Telephoto)Cropping and retouching: User:Indopug and User:Misterweiss - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital cph.3c11094.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4473823" border="0" data-original-height="1110" data-original-width="1110" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcANxzgl6lRF59lLA5x0oH-s7EygHCk7D51zU83MQlbWoWyrfzeRX11VJPP0dPFxP2nvYHIohDvJMYX-buES5DEUfGOejkLgIOjcx1JkZXXHjG3nlfRnNoRTYMGFslQzVlSgf-mJyaJZLCeGNW-MrQQaJQv2E0LWJolEOJEXFMNVhyphenhyphenZFz0Qa1j6H6rYEk/w320-h320/The_Beatles_members_at_New_York_City_in_1964.jpg" title="De United Press International (UPI Telephoto)Cropping and retouching: User:Indopug and User:Misterweiss - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital cph.3c11094.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4473823" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los Beatles, el grupo de música más conocido.</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;"><span><span style="font-size: 16pt;">- Mi John, perdóname, yo siempre quiero lo mejor para ti y esa chica tenía voz de buscona. - Qué tenían las lágrimas de su madre, que siempre le paralizaban y conmovían.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhULHG0GeprXn74fLDX9Mw_L87WY6DjZD1r-hbRLYTfTZ7ttOMZJzGrxu5uTw2930-cWp5jIpJ0Jh3dwt9k46v-gB65XIyBoE9gYq3MkDaXE_Qu6W07YTiybbN45Q_Ti6RGhm-klhOZyzZa8m6Y_HunCd8VUgOl0NVd9shYT-Xo5iAvD294GkJKvqjrsPY/s1580/Fats_Domino018_cropped.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="De Roland Godefroy; cropped by Erik Baas - Fotografía propia, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3511789" border="0" data-original-height="1296" data-original-width="1580" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhULHG0GeprXn74fLDX9Mw_L87WY6DjZD1r-hbRLYTfTZ7ttOMZJzGrxu5uTw2930-cWp5jIpJ0Jh3dwt9k46v-gB65XIyBoE9gYq3MkDaXE_Qu6W07YTiybbN45Q_Ti6RGhm-klhOZyzZa8m6Y_HunCd8VUgOl0NVd9shYT-Xo5iAvD294GkJKvqjrsPY/w320-h262/Fats_Domino018_cropped.jpeg" title="De Roland Godefroy; cropped by Erik Baas - Fotografía propia, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3511789" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">El gran Fats Domino.</div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">Mi John prosperó como buen estudiante, y por fin, abandonó la
estrecha redoma materna, cuando le reclutaron por dos años en el ejército, donde realizó el servicio militar en la selvática Puerto Rico. Otra Corea de trasfondo para la temerosa madre, sin embargo, el joven disfrutó de una libertad que nunca había conocido, y comenzó a escribir. Una liberación, sentarse y garrapatear aquellas historias con una sonrisa medio esbozada, para pasarlas luego a su máquina de escribir. Su compañero <b><i>David Kubach</i></b> se preguntaba entonces del misterio de aquella sonrisa de John, y de la razón por la que escribiese tantas cartas. Era el pudor del joven de Nueva Orleans, y la otra razón estribaba en que no quería desvelar que </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">la brújula literaria se había convertido en una guía para su vida. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">A su regreso a Nueva Orleans, no eran las cartas sino que creyó que tenía una baza muy sólida, para dedicarse en el futuro como novelista con gran desempeño y dar en las narices a todos los que se habían reído de él. - Mi John debe trabajar, qué oficio es el de las musas, sino el de las musarañas.- El hijo hizo caso a una insaciable madre, y se colocó en el Dominican Collegue de Nueva Orleans. Pero también siguió adelante con sus planes y envió el manuscrito que en su fuero interno soñaba que "revolucionará la literatura mundial" a la editorial </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; font-style: italic;">Simon & Schuster</b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">. La contestación lacónica y fría, en la que calificaban </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">a su obra maestra </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">de nadería: "</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">no trata realmente de nada</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">", le hizo sentirse completamente humillado. Los siguientes meses hace oídos sordos a los ruegos de la arpía de su madre. Mi John coleccionó borracheras, se ausentó de su trabajo de profesor de literatura en el Dominican Collegue, y sin un sentido que dar a su vida, colocó una manguera al tubo de escape del coche familiar, subió las ventanillas, y habría desaparecido sin más, como una de tan tristes historias de suicidios. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ZD8YPY8RBQc" width="320" youtube-src-id="ZD8YPY8RBQc"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Jerry Lee Lewis, un rockero inspirado por el Diablo.</div><p class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt; line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt;">De no ser por la madre </span><span style="font-size: 21.3333px;">tozuda</span><span style="font-size: 16pt;">. Que se había pateado editoriales, con resultados muy yermos. Nadie quería publicar el manuscrito de mi John, hasta que dio con la persona adecuada. </span><b style="font-size: 16pt;"><i>Walker Percy</i></b><span style="font-size: 16pt;">, novelista y profesor de literatura en la Universidad de Loyola, al que una mujer muy extraña acosaba con llamadas telefónicas, asegurando que el material de su hijo era de primera. ¿Cuántos pretendidos novelistas se presentaban a sí mismos con un manuscrito que aseguraban que sería el nuevo <b><i>Guardián entre el centeno</i></b>? </span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">- </span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 21.3333px;"><b><i>Holden Caulfield</i></b> solamente hay uno, queridos. - Murmuraba para sí el profesor de literatura, reluctante a esos egos desmedidos. Creería que ese episodio de acoso telefónico cesaría.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnXhxkAquo7yFR-RQ4pJWibX_50_uCfVRVmbwqF74NiTp8Yr_eNM7GpCeLBqfyTpmvZR0aradYXvXK3wrrROMyrgWnNAqpzQoE1yjRk7PzwQx8hP1eZTGmkm_6z3KV1YQvS1hOC5Wx7S6DohyxJyK4Rc2pcni7PPlEaA8ROYKTlLccMdgRH-1ril969q0/s1373/Catcher-in-the-rye-red-cover.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bantam - Photo shot by Derek Jensen (Tysto), January 14, 2006, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11452164" border="0" data-original-height="1373" data-original-width="837" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnXhxkAquo7yFR-RQ4pJWibX_50_uCfVRVmbwqF74NiTp8Yr_eNM7GpCeLBqfyTpmvZR0aradYXvXK3wrrROMyrgWnNAqpzQoE1yjRk7PzwQx8hP1eZTGmkm_6z3KV1YQvS1hOC5Wx7S6DohyxJyK4Rc2pcni7PPlEaA8ROYKTlLccMdgRH-1ril969q0/w195-h320/Catcher-in-the-rye-red-cover.jpg" title="De Bantam - Photo shot by Derek Jensen (Tysto), January 14, 2006, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=11452164" width="195" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Otra de las grandes novelas americanas.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> Hasta que un día, la madre se plantó en su gabinete. Corría el año 1976, siete años después del deceso de mi John. El bueno de Walker, contuvo las formas y con la secreta esperanza de que el ejemplar fuera tan malo, que no le hiciera perder el tiempo, concedió a la santa señora, desgreñada y de pelo cano, con un lunar en la punta de la nariz, que lo leería. Tuvo la sensación </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">ominosa</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> de que no sería tan malo, ni tan bueno. En cualquier caso, se adentró con esa larga nariz que le descendía hasta los belfos, en aquellas páginas, amarilleadas por el tiempo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbwofAcQ9NDbDxlKhL77L1xStgz7OFXY01uKR0_wpUDdjMOIcmxlo9DyIzOqwgRypViZN9OJCOBzq2DTzDwclG8rYspgiylpd7t_u5CAITqyiJZV207rCv9gp_LHivxwrcMUQnPr5qb-JX9G74eON7yo61JiKFlY0tdHe-pmYLrlUuU3woLUQ6ngcldlw/s626/Walker_Percy.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Aspen Institute Pictures - https://www.flickr.com/photos/61891817@N07/18294524436, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=74684254" border="0" data-original-height="626" data-original-width="455" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbwofAcQ9NDbDxlKhL77L1xStgz7OFXY01uKR0_wpUDdjMOIcmxlo9DyIzOqwgRypViZN9OJCOBzq2DTzDwclG8rYspgiylpd7t_u5CAITqyiJZV207rCv9gp_LHivxwrcMUQnPr5qb-JX9G74eON7yo61JiKFlY0tdHe-pmYLrlUuU3woLUQ6ngcldlw/w233-h320/Walker_Percy.jpg" title="De Aspen Institute Pictures - https://www.flickr.com/photos/61891817@N07/18294524436, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=74684254" width="233" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Walker Percy, a él le debemos esta gran conjura literaria. </td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">La letra por su presbicia </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">incipiente</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">, le parecieron hormiguitas. No estaba mal, o mejor dicho, estaba muy bien. Llegó un momento en el que se reía a carcajadas, lloraba y se había enamorado de sus personajes. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><b><i>Ignatius Reilly</i></b>, probablemente una proyección socarrona del autor, s</span></span><span style="font-size: 21.3333px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">u novia, <i><b>Myrna Minkoff</b></i>, fullera del Bronx, que es una obsesa del sexo, o una Nueva Orleans, que se muestra como un Dédalo en el que puede aparecer la fauna más inefable, relacionada con el mundo de la música y de los buscavidas, que tanto atrajo a John. </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> No en vano, ese manuscrito era el de una de las obras más magistrales de la literatura americana y universal, </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><i>La Conjura de los necios</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"> de </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><i>John Kennedy Toole</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">. Que sin la genialidad de Toole, la madre </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">pertinaz y la curiosidad de Percy, nunca habría llegado a nuestras estanterías. Son de esas situaciones en la que la literatura se conjura para no perder uno de sus bienes más preciados. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgJ1k9CR-uiwtr-MQ77gJYAPd1qp5S1DqjXVZJR6mf4oBGlBm4sALAN4h1pWXUAXfX_wM8HM5yk_yNCb1Gpfk4MpshGrXzRj6K5t3mw6A-Wuqbs1e9C8l5qARCXvw0aES74ZAYzeto3U77BFOIE6xbByymCB5K0wsaCQfKhyDV0QiYW51L1Xp5lZatek68" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Editorial Anagrama" data-original-height="862" data-original-width="552" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgJ1k9CR-uiwtr-MQ77gJYAPd1qp5S1DqjXVZJR6mf4oBGlBm4sALAN4h1pWXUAXfX_wM8HM5yk_yNCb1Gpfk4MpshGrXzRj6K5t3mw6A-Wuqbs1e9C8l5qARCXvw0aES74ZAYzeto3U77BFOIE6xbByymCB5K0wsaCQfKhyDV0QiYW51L1Xp5lZatek68" title="Editorial Anagrama" width="154" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La conjura de los necios. </td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-18920912388543047632023-10-21T01:56:00.013-07:002023-10-23T09:44:33.909-07:00La llama sagrada de la inspiración de Gabo.<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 32pt; line-height: 150%;">R</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;">efugiado
en el día, <b><i>Gabriel García Márquez</i></b> no se curó de su insomnio. Pero rebuscó las palabras olvidadas en el regazo de las nereidas, que traviesas se las habían escondido</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">. Algo intercedió en sus razonamientos; su nombre sonó con
la prosodia de su sirvienta, que aulló que estaba la comida hecha. – ¡Gabo, Gabo,
puede sentarse a la mesa! – Imaginó entonces el escritor sumido
en una crisis de creatividad, los dedos como pulpejos de la Honoria, que habían esparcido con amor el perejil y resto de condimentos en la olla. Salivó por un instante.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPKtFJhX4NzqTXF8e39_2XmukJbNYE2FykTIDqFW-7RBeqLcGauB4IknNeUpa3Bs2x01gt1PG9UxLtVFY520rti8Kxa3-9sjmzbfBlzTgV5utvAhtFWMomKfACnECUizy89a3H-fDWJlyYTtG5t94WhvnACBjxXrsq8n5VCge5PguyNWgxgJTYEU2WcVw/s1309/Pedro_P%C3%A1ramo.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Ediciones RM Verlag - https://www.funeralnatural.net/libros/pedro-paramo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=86085299" border="0" data-original-height="1309" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPKtFJhX4NzqTXF8e39_2XmukJbNYE2FykTIDqFW-7RBeqLcGauB4IknNeUpa3Bs2x01gt1PG9UxLtVFY520rti8Kxa3-9sjmzbfBlzTgV5utvAhtFWMomKfACnECUizy89a3H-fDWJlyYTtG5t94WhvnACBjxXrsq8n5VCge5PguyNWgxgJTYEU2WcVw/w220-h320/Pedro_P%C3%A1ramo.jpg" title="De Ediciones RM Verlag - https://www.funeralnatural.net/libros/pedro-paramo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=86085299" width="220" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La gran obra de Rulfo.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;"><br /> <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;">–
No hay remedio. – Caminaba hacia la casa y masculló para sí, envuelto en una humareda de su puro. Era un
hombre de mediana edad por entonces, preocupado, con la camisa de colores sacada por fuera, tendencia a tripear, que flotaba por el jardín de igual forma que sus tribulaciones. Cómo mantener la mascarada. Le comían los
gastos y no sabría cómo vivir sin Honoria. De los otros podría prescindir, como el Manfredo que tenía una cachaza conduciendo y que parecía dormitar en cuanto le dirigían la palabra. Incluso renunciaría al amor, pero no a
los guisos de la Honoria. Zahína, ella siguió gritando, como un toro que embistiese desde la lontananza.
Torda, grande, la india una mamita inconsolable, trató al gran genio capaz
de crear años después la maravilla de <b><i>Cien años de soledad</i></b>, como si fuera un infante que portase pañales. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;">Las arrugas en cambio, acuchillaban el rostro del colombiano, señales de una incesante preocupación. "<i>¡Diez años me dura la seca!</i>" Mantener su impostura, cuando le preguntaba un periodista por su última creación. Una vez, un plumilla </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">sagaz</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16pt; line-height: 150%;">, le repuso que la última historia en la que trabajaba no era como la que le había contado en otra ocasión. Y el escritor le dijo sin embozo, con risilla de cura resabiado, que había postergado el primer argumento, porque había sentido </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">un ímpetu interior </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">como el que a <b><i>Norman Mailer</i></b> le impelió a escribir <b><i>Los cuerpos y los desnudos</i></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Co6F2ZL3GKG4P6auxkJm1Iad5QM1H27jbbsspE9tZLRZdDdaeOojYNRV7mF45zT5qZyYus9k66diTeJa38vKBUR9BdfJ0g1BiWF-xEm2cSS7OnWdj42uYaPBwXHvVzJYhy-00-6w1sMfUT3EXqJTVj3vbTi-ubiYsfwzTA1WDXHBLNVbGgquUHIJ56Y/s1501/Norman_Mailer_(1948)%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Carl Van Vechten - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital cph.3a42824.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3070167" border="0" data-original-height="1501" data-original-width="1091" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Co6F2ZL3GKG4P6auxkJm1Iad5QM1H27jbbsspE9tZLRZdDdaeOojYNRV7mF45zT5qZyYus9k66diTeJa38vKBUR9BdfJ0g1BiWF-xEm2cSS7OnWdj42uYaPBwXHvVzJYhy-00-6w1sMfUT3EXqJTVj3vbTi-ubiYsfwzTA1WDXHBLNVbGgquUHIJ56Y/w233-h320/Norman_Mailer_(1948)%20(1).jpg" title="De Carl Van Vechten - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital cph.3a42824.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3070167" width="233" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mailer, el enfant terrible de la literatura gringa. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16pt;">- ¿No me diga, señor García Márquez? ¿Es usted preso de fuerzas ocultas? - Preguntó con risa de camello, si supiera lo que era eso, aunque en realidad, el reportero quiso ser artificialmente mordaz. << <i>Gabo, Gabo, Gabo, qué la comida está lista</i>>>. Resuena el ulular de la sirena de Honoria por todo el jardín, y él cociéndose en su estero particular de improductividad. Si escribiera de la Honoria. ¿Qué padecerá, qué sentirá? Se preguntó el escritor colombiano, que no se la imaginó refocilando con un partenaire masculino, pues la Honoria es la madre del mundo que cuando entorna los párpados, parece una actriz de una novela. Y si fuese la mulata, fruto del amor prohibido entre un hacendado rico y su regalona, una guapa sirvienta negra. No estaba para folletines, asorochado de calor. Acaso</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: 21.3333px;"> Mailer tenía sus experiencias como combatiente. Las experiencias propias, recela Gabo, son válidas, aunque para darles el bruñido de la ficción, debe surgir una varita mágica en el teclado de su Remington. Si no se siente inspirado, cómo desembocar en tamaño trance. Las drogas, no, él no era </span><b style="font-size: 21.3333px;"><i>Burroughs</i></b><span style="font-size: 21.3333px;">, ni </span><b style="font-size: 21.3333px;"><i>Bowles</i></b><span style="font-size: 21.3333px;">, para crear obras capitulares de la literatura americana, rezongaba cuando la Honoria le soltó una buena endecha. Otros autores, se habían silenciado, "</span><i><span style="font-size: 21.3333px;">en cuanto acabaron de contarla</span><span style="font-size: x-small;">(1)</span><span style="font-size: 21.3333px;">"</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRTceImRCZiAqVDlVDM_cmxVEawMAC_xP5UcbDbMZrhbIFUuxGDbDMMKlJqNWuM8Hh-lnalxDnI7hyphenhyphen0-6WD5cguwW7rvTLTFc1Va_3qFe6VVhe-mrC1c97fW7tXPS3eovkmrHCxpDHnZWME7oYktDu_8BJ1sX5yclJvgHJBiaSMwkwVQZXWuet2ReAi0/s207/Gabogarciamarquez1.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Photo credited to Varsital CopModifications by: F3rn4nd0 - modified by me fromEnglish Wikipedia Image:Gabogabo.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2776394" border="0" data-original-height="207" data-original-width="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRTceImRCZiAqVDlVDM_cmxVEawMAC_xP5UcbDbMZrhbIFUuxGDbDMMKlJqNWuM8Hh-lnalxDnI7hyphenhyphen0-6WD5cguwW7rvTLTFc1Va_3qFe6VVhe-mrC1c97fW7tXPS3eovkmrHCxpDHnZWME7oYktDu_8BJ1sX5yclJvgHJBiaSMwkwVQZXWuet2ReAi0/s16000/Gabogarciamarquez1.png" title="De Photo credited to Varsital CopModifications by: F3rn4nd0 - modified by me fromEnglish Wikipedia Image:Gabogabo.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2776394" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gabo, firmando un ejemplar de su colosal Cien años de soledad.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">- Madre del amor hermoso, señor García Márquez, el guiso se enfriará. Llevó media hora llamándole. - La rotunda señora arrugó la frente, dado que había salido a su encuentro por la demora del <i>juntaletras</i>. Era guapa, con esos ojos negros, sospechó Gabo. - Luego la comida no estará igual, y una, es verdad que trabaja para usted, Don Gabo, pero le gusta que le respeten su trabajo. Yo hago guisos y usted libros.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">- Bueno, tiene gracia eso de que hago libros. - Replicó Gabo, con humor recóndito. La Honoria no era tan sutil para captar el azogue de su desespero. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"> - Además, señor García Márquez, le ha llegado un paquete. - Un paquete más, que no le inspirará como tantos otros que abrió en vano. Se los enviaba su editorial. Aunque llevaba leyendo como decía </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><b style="font-style: italic;">Stendhal </b>tanto tiempo, para que esa espita creativa surgiese. U</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">n escritor debe ser un lector empedernido según el gran autor galo, pero de igual forma, no le alcanzaba la inspiración. Había ramoneado por las bibliotecas en busca de la sagrada llama de la creatividad. Nada, cero, conjunto vacío. - Un mojón, concho. - Era cierto que le habían sorprendido obras, nada que se adecue a su estilo. Releer el magnífico </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Ulises</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"> de </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Joyce</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">, o la todavía más maravillosa <b><i>Isla del Segundo rostro</i></b> de </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Albert Vigoleis Thelen</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">, no le salvaría de su erial <i>autoinculpatorio</i>. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFvDWqZmy-t9sZL_vDmhtJVzVROSb1d_gl1VGqgzCgM2cTP77HVCXVUgxHwvDIAHhpWKhTdNz3jh4zTde6vPfH9A9_ZzCLzNqIn70rAuTCqufeayl7sYjdARIymD4nmtmQ4dhvxSOwoNOtrrw53Yqby_skaza5XX8eUqJhxUrYvFam3OivqOb7Ny4Vftg/s600/page1-424px-Ulysses,_1922.djvu.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Scanned by Erakis from Dover's 2002 reprint (ISBN 0-486-42444-8)" border="0" data-original-height="600" data-original-width="424" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFvDWqZmy-t9sZL_vDmhtJVzVROSb1d_gl1VGqgzCgM2cTP77HVCXVUgxHwvDIAHhpWKhTdNz3jh4zTde6vPfH9A9_ZzCLzNqIn70rAuTCqufeayl7sYjdARIymD4nmtmQ4dhvxSOwoNOtrrw53Yqby_skaza5XX8eUqJhxUrYvFam3OivqOb7Ny4Vftg/w226-h320/page1-424px-Ulysses,_1922.djvu.jpg" title="Scanned by Erakis from Dover's 2002 reprint (ISBN 0-486-42444-8)" width="226" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ulises de Joyce, obra de obras del siglo XX.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">Para colmo sonó el teléfono. La Honoria se enojó, puesto que su guiso se iba a hacer puñetas. Con gestos le dijo que no lo cogiese. Sin embargo, el escritor le respondió que "</span><i style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">y si es para tener una cita con las musas</i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">". Le sonrió de forma tan granuja, que ella le concedió rendida el beneficio de la duda. Con todo, se le agrió el ademán al señor García Márquez. Que le hizo sentirse como un pordiosero. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">- Te dimos un adelanto y todavía no he visto ninguna página escrita, querido Gabriel. ¿Me debo preocupar? Hemos invertido demasiado dinero en ti, y el director quiere resultados. - Por qué no lo hablaban con Doña Carmen, <b><i>Carmen Ballcels, su agente literaria.</i></b> Qué buenos tiempos viviría en Barcelona, capital de la literatura hispanoamericana cuando se mudase más adelante, luego huyó aun cuando no por las desavenencias amatorias que cruzaron los caminos de Gabo y Don <b><i>Mario Vargas Llosa</i></b>. El editor americano prosigue con su sonsonete zumbón. Ey, Mr Danger! </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS-wWM6xqKCBe-dom3dC49dkWC-ipO1RJ5os8JKqpb3T7fJ6qoewkKacH0670SBVvJGOumCIKAZBFN1jLoVBYs3mTIpoRagrJcEAvis1BV1ErsATa9qImk7lIKixMnBwOQPX_GOvgYj_kYxNkggIgYXdCqSHTg9BuAqmqCwzXc-YDxCY6ldrtg4FlNBiM/s2513/Carmen_Balcells.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Elisa Cabot - https://www.flickr.com/photos/76540627@N03/7822342062, CC BY-SA 2.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39113854" border="0" data-original-height="2513" data-original-width="1624" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS-wWM6xqKCBe-dom3dC49dkWC-ipO1RJ5os8JKqpb3T7fJ6qoewkKacH0670SBVvJGOumCIKAZBFN1jLoVBYs3mTIpoRagrJcEAvis1BV1ErsATa9qImk7lIKixMnBwOQPX_GOvgYj_kYxNkggIgYXdCqSHTg9BuAqmqCwzXc-YDxCY6ldrtg4FlNBiM/w207-h320/Carmen_Balcells.jpg" title="De Elisa Cabot - https://www.flickr.com/photos/76540627@N03/7822342062, CC BY-SA 2.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39113854" width="207" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La inconmensurable Balcells, agente al servicio de sus escritores.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">- Necesitamos ese libro, amigo. - Frenó los arrebatos del editor gringo, para que siguiese aquellos tratos comerciales con Doña Carmen. Falacia tras falacia, le engatusó con que tenía escrita buena parte de la obra, pero que su celo obedecía a que no se filtrasen detalles de la misma. Cuando colgó la comunicación, rumia el guiso frío de la Honoria, que también refunfuñó a su alrededor porque nadie le tenía en cuenta. Cómo salir de su escondrijo y de aquel laberinto que le rodeaba. No sabía lo que le aguardaba.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"> </span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuwsp-YC2RF-0gDG_KS7o6J21YdsynpZvMmcQtANUTyVnH_p86X_eDkEOhdefykjnoyJC82uDKR7PugNmWBdY4pRrl-xHpUnKD8azJ58Y8YrrIST2kr3LN_D-OWKm0KbaeEcT4EB3P3tz3sapn5lPVe5PV0YBaJFRlarjL0BVh0C1G2CJIL9CJ0cIvCDc/s1008/Rulfo_por_Lyon.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3499476" border="0" data-original-height="1008" data-original-width="724" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuwsp-YC2RF-0gDG_KS7o6J21YdsynpZvMmcQtANUTyVnH_p86X_eDkEOhdefykjnoyJC82uDKR7PugNmWBdY4pRrl-xHpUnKD8azJ58Y8YrrIST2kr3LN_D-OWKm0KbaeEcT4EB3P3tz3sapn5lPVe5PV0YBaJFRlarjL0BVh0C1G2CJIL9CJ0cIvCDc/w230-h320/Rulfo_por_Lyon.jpg" title="Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3499476" width="230" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El brutal Rulfo, con dos obras que todavía iluminan el firmamento literario. </td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">Se fue angustiado a la cama a dormir; sin un atisbo de energía, por cuanto se hallaba extremadamente abatido. ¡Qué suplicio! Aunque la literatura le tenía reservado un milagro. En ese paquete que abre desmadejadamente se encuentra una obra de un tal </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Juan Rulfo</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">. Lee la portada sin mucho convencimiento: </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><b style="font-style: italic;">Pedro Páramo. </b>Será la<b style="font-style: italic;"> </b></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">novela que le va a abrir a Gabriel García Márquez, los derroteros por los que va a discurrir su literatura en los años venideros, y que le llevarán a alumbrar su obra más reconocida, Cien años de soledad y fundar su estilo irrepetible. El colombiano recupera febril el pulso de su inspiración. Cuenta la leyenda que conduciendo su Opel, de pronto tuvo ese <i>Fiat lux</i>. No se estamparía por su mal manejo del carro, sin embargo, como declararía no sabemos si cargando el relato de demasiada fantasía, en aquel momento había alumbrado un libro enterito. Tuvo clara desde la primera palabra hasta la última. Y tal cual, posaría sus dedos en el teclado para arrojar ese aluvión de letras en las cuartillas que almacenaba en su gabinete. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">Escribe, escribe y escribe. Y confiesa que durante año y medio o dos, no lee otra cosa que la grandiosa Pedro Páramo, y la colección de cuentos del propio Rulfo, </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Llano en llamas</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">. No nos extraña en el Azogue, que acudimos a menudo a la literatura del mejicano Rulfo, que Gabo para los amigos y su círculo más cercano, experimentase semejante epifanía. Otro caso aparte es que Rulfo no escribiese más allá de estos dos clásicos. Porque en diversas entrevistas decía como Gabo a su editor, que trabajaba en varios proyectos que nunca verían finalmente la luz, para infortunio de sus lectores. Así se lo confesó a </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><i>Joaquín Soler Serrano</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"> en sus famosos </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">A fondo</b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;">.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjio7c6SZ4R6bG0KnsL6890Q_A4-Tpdkrfwowc8yGotuRsGBLzuoknbNGP4Wk_3QDPu38YE35CdJZig9BUIii5EeRLK1QT9h3dOEdEObmbFaaKJKAPdnKMnXLlZmliYTOS7nEBmcidreyb0EshF5O1gjQcSi25OoZ7jOqsvcnV9PH6_Dz8JPKZFSozbkWg/s4160/Ejemplo_de_ex_libris.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Correogsk - Trabajo propio, CC BY 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=58704021" border="0" data-original-height="4160" data-original-width="2336" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjio7c6SZ4R6bG0KnsL6890Q_A4-Tpdkrfwowc8yGotuRsGBLzuoknbNGP4Wk_3QDPu38YE35CdJZig9BUIii5EeRLK1QT9h3dOEdEObmbFaaKJKAPdnKMnXLlZmliYTOS7nEBmcidreyb0EshF5O1gjQcSi25OoZ7jOqsvcnV9PH6_Dz8JPKZFSozbkWg/w180-h320/Ejemplo_de_ex_libris.jpg" title="De Correogsk - Trabajo propio, CC BY 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=58704021" width="180" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El otro aldabonazo de Rulfo.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: medium;">(1) Don Mario Vargas Llosa que parecía que nunca colgaría los trastos de escritor, anuncia precisamente hoy <a href="https://www.msn.com/es-es/entretenimiento/other/vargas-llosa-se-despide-de-la-novela-con-una-obra-dedicada-a-patricia-y-escrita-durante-su-relaci%C3%B3n-con-isabel-preysler/ar-AA1iAWXE?ocid=msedgntp&pc=LCTS&cvid=effb0fa8e89040ec9a4b3dd3d4321fcf&ei=15" rel="nofollow" target="_blank">la que será su última novela.</a> Aunque tratándose del inmenso peruano, nunca digamos nunca. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 21.3333px;"><br /></span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-47040948271691240532023-10-14T02:59:00.012-07:002023-10-14T04:10:49.020-07:00El Berlín surrealista de los locos veinte<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 28pt; line-height: 200%;"><<
M</span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">e
siento habitado por una fuerza o ser muy poco conocido para mí. Es el que da
las órdenes; yo sólo sigo….>> <b><i>Jean Cocteau.</i></b></span><b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 28pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b style="text-align: left;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">- Sigmund <i>Freud </i></span></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">dice que los que escribimos compulsivamente, escondemos algunas neurosis. -
Afirmó un poeta, que se lamía las heridas de una infancia infeliz. De rostro
ovalado y jocundo, muestra una sonrisa medrosa. Se recogió
las luengas piernas, para terminar de decir. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">– Sería mejor que los escritores parásemos de fantasear y nos
tratásemos nuestras dolencias.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSjelKG4SN4JkgQzxvo5s_gmWoW89uhyphenhyphencArpiem3MRtYwYkSWtqQDY8JN6KLof2Bmt8fkrbIUmXvirAgsPh1bF8WRY88xCaiUbl-TtRciNFthYmGeyCMra2DQunyjYAtX-Ccy7z1BYl-GxHkhd4DBSltorQiB-KOAz_F0nJ_qUzRcvUy-9fAqhhxuE4k/s6347/Jean_Cocteau_b_Meurisse_1923.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Agence de presse Meurisse - Este archivo procede de la biblioteca digital Gallica, y está disponible en línea con el identificador ARK btv1b90243412, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31052223" border="0" data-original-height="6347" data-original-width="4543" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSjelKG4SN4JkgQzxvo5s_gmWoW89uhyphenhyphencArpiem3MRtYwYkSWtqQDY8JN6KLof2Bmt8fkrbIUmXvirAgsPh1bF8WRY88xCaiUbl-TtRciNFthYmGeyCMra2DQunyjYAtX-Ccy7z1BYl-GxHkhd4DBSltorQiB-KOAz_F0nJ_qUzRcvUy-9fAqhhxuE4k/w229-h320/Jean_Cocteau_b_Meurisse_1923.jpg" title="De Agence de presse Meurisse - Este archivo procede de la biblioteca digital Gallica, y está disponible en línea con el identificador ARK btv1b90243412, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=31052223" width="229" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jean Cocteau, el genio francés. </td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> - </span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">A mí, sin embargo, me han venido de perlas las
sesiones de psicoanálisis, para desatascar mi última novela. No había forma de concluirla. – Qué última, si era la primera,
pensaron los maestros que se reunían en aquel conciliábulo de vates y diletantes. El que hablaba era un rico heredero que jugaba a ser bohemio y proletario en los cafés berlineses. Mientras, un filósofo en edad tan provecta como los codos gastados de su chaqueta, intentaba comprender el horror de una guerra, que
vivió en la retaguardia de la campiña francesa, acudiendo a esos grupúsculos, que también frecuentaban veteranos de la contienda. De qué servía la filosofía se preguntaban los más jóvenes, si tenían el psicoanálisis. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">El niño rico p</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; text-indent: -18pt;">rosiguió la cháchara con sus experiencias con el eximio doctor. – Es muy importante conocer
nuestro subconsciente. Es el nudo gordiano que nos ata a nuestros temores, casi todos de origen sexual. En mi caso, no les diré cuáles. - Había reído como una hiena. - Acudí
a su consulta en Viena.</span></p><p class="MsoListParagraph" style="line-height: 200%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGC_UjkvxPN60MQyvW2v_GnC_VJwvAPqBxT5b9EJeuBzX2mPedGiPPebafObbXIi4ZdEjoXAD-ldfh5vPfivVcBaLzQWBe0ex57pyB5EbYUd2nMJj6q5pcvpWlznNBeSbcCGQKEQ9_6ftdaEZaePptaslECoAfhY3zA6Zq-EXUQIFv-xZFNjTZdUAoqJc/s2240/Sigmund_Freud,_by_Max_Halberstadt_(cropped).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Max Halberstadt - https://www.christies.com/lotfinder/lot_details.aspx?intObjectID=6116407, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=64082854" border="0" data-original-height="2240" data-original-width="1647" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGC_UjkvxPN60MQyvW2v_GnC_VJwvAPqBxT5b9EJeuBzX2mPedGiPPebafObbXIi4ZdEjoXAD-ldfh5vPfivVcBaLzQWBe0ex57pyB5EbYUd2nMJj6q5pcvpWlznNBeSbcCGQKEQ9_6ftdaEZaePptaslECoAfhY3zA6Zq-EXUQIFv-xZFNjTZdUAoqJc/w235-h320/Sigmund_Freud,_by_Max_Halberstadt_(cropped).jpg" title="De Max Halberstadt - https://www.christies.com/lotfinder/lot_details.aspx?intObjectID=6116407, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=64082854" width="235" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Freud, padre del psicoanalismo.</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br />Gestos
de sorpresa. Le preguntaron cómo era el doctor Freud. Un fumador empedernido. – Está todo
el día soplando por esos palos. – Repuso con humor el escritor que no necesitaba hacer fortuna, porque ya la tenía. En medio de aquella albórbola, agazapado, vivaqueaba un crítico desmañado, que había llegado a Berlín hacia pocos días, tan capital en nuestra historia, por una misión que su director de periódico había expandido a un vasto infinito. - Ve a ver qué se cuece por allí. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><i>Corrían los años veinte y Berlín surgía como epicentro de algo impreciso.<b> Gimnasia
revolucionaria</b></i>, con <b><i>Rosa Luxemburgo</i></b>, tiempos violentos y los <b><i>Freikorps</i></b> que
reprimirán con fuerza cualquier conato de rebelión izquierdista, ante la
ausencia del poder coercitivo del estado, incluso el asesinato de Rosa y su camarada, <b style="font-style: italic;">Karl Liebknecht. </b>Los Freikorps<b style="font-style: italic;"> </b>son ex combatientes de la Gran Guerra
y germen de un protonazismo, sin ese rasgo antisemita con el que timbraría Hitler su movimiento. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76_2co4wqfYsG39GJ7IF3x5AjqBxUfg-zJScEEHbRhakpsS5AK_u4X-sW8gPRuUwTMp6-diUE_l8ft3RpC5HGjfls1Xz77WeosVsOIONdPYnyfaQ439Rl5LFmuCoMJgCnZhxaL4uCHC47EsxeyQvPP8wP_jQV33MlMYPzdaurEKT2eMzr7Ps3t0knEHs/s765/RLuxemburgCpWz.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Unknown photographer around 1895-1900 - Live portrait of Rosa Luxemburg (1871-1919), a Polish-born German Marxist political theorist, socialist philosopher, and revolutionary, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39392345" border="0" data-original-height="765" data-original-width="689" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76_2co4wqfYsG39GJ7IF3x5AjqBxUfg-zJScEEHbRhakpsS5AK_u4X-sW8gPRuUwTMp6-diUE_l8ft3RpC5HGjfls1Xz77WeosVsOIONdPYnyfaQ439Rl5LFmuCoMJgCnZhxaL4uCHC47EsxeyQvPP8wP_jQV33MlMYPzdaurEKT2eMzr7Ps3t0knEHs/w288-h320/RLuxemburgCpWz.jpg" title="De Unknown photographer around 1895-1900 - Live portrait of Rosa Luxemburg (1871-1919), a Polish-born German Marxist political theorist, socialist philosopher, and revolutionary, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39392345" width="288" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rosa Luxemburgo, la conocida revolucionaria.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><b><i>Mathew Josephson</i></b>, que es cómo se llamaba el eminente crítico de arte estadounidense, observará con ojos alevosos a unos y otros, y nos dará testimonio en su obra, <i><b>La vida entre surrealistas</b></i> (1962). Se dejará
caer por los cabarets de la nueva Babilonia, en la que saborear la carne fresca
es barato por la premura de las infelices muchachas en costearse un pico o una cápsula de coca. A Josephson le daba tiempo a participar en las tertulias que surgían espontáneamente en los cafés, y le llamó poderosamente la atención un barbilampiño melenudo, con acento francés. Ese ganapán remedaba a un bufón que en cierta manera llevaba la voz cantante. Cuando indagó un poco sobre su pasado, el crítico se sorprendió de las energías de aquel <b><i>André Breton</i></b>. Con el galo de maestro de ceremonias, los participantes de las charlas deciden que tenga lugar un apartado en las mismas, para dedicarse a contar los sueños que había tenido cada uno en la última noche.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTOT7eUEMe1QTvG10ocoM2yiE8wBXyASoMYsE9eCegovs5Qy5oFGV07mI83f8sIQrgFT51aMspe-xdMzkEQ0KEIWiCkNhPtJV31SEUCpuLvsMCgNS5e5SCJ4nK6GqPLfQgW2zTEpp0xZYTGlNVyLmdNvZ4KNoy2B6x-_9VrEHdL783zK25axUsLPV_vI/s800/Bundesarchiv_Bild_183-R16976,_Kapp-Putsch,_Berlin.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 183-R16976 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5436367" border="0" data-original-height="800" data-original-width="580" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTOT7eUEMe1QTvG10ocoM2yiE8wBXyASoMYsE9eCegovs5Qy5oFGV07mI83f8sIQrgFT51aMspe-xdMzkEQ0KEIWiCkNhPtJV31SEUCpuLvsMCgNS5e5SCJ4nK6GqPLfQgW2zTEpp0xZYTGlNVyLmdNvZ4KNoy2B6x-_9VrEHdL783zK25axUsLPV_vI/w232-h320/Bundesarchiv_Bild_183-R16976,_Kapp-Putsch,_Berlin.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 183-R16976 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5436367" width="232" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los Freikorps, una avanzadilla de una pesadilla futura.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">- Con qué objeto lo hacen - Preguntó Mathew a André, mientras, de fondo, oyen la letanía de uno de aquellos poetas magros, que mendigaba las migajas de los bollos suizos de sus colegas de profesión más pudientes, que describió su sueño con gran dramatización. - De repente, sentía que tenía el aliento de revolucionarios y Freikorps a mi espalda. - Le perseguían por haber intentado mediar en sus cuitas, y en lugar de andar en su huida, comienza a volar. El señor Josephson interpreta mal el fin de aquellas sesiones en las que se revelaban lo más íntimo de sus sueños .Otro de los miembros de aquellas veladas improvisadas, confesó que la vecina de senos perfectamente redondos le había provocado una polución nocturna. A la vez que le coreaban "<i>pajillero, pajillero</i>" con recochineo, Breton explicó a Josephson el objeto de esas veladas. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYkVMuhPIhONpxyf5UpQcDnjVATaUJiTW47OfCEXJyAsMdn8cpuWkb9ECxsEJczJ1wWUnUf5Rd-rvoZWI-Ki_ZnaBgPBTNd5HUtancxJGxb9y7epC7Bf8-M_DSzVhksJ8z3K7zxmhkdDBDzkjxo_T3T7lDVeU9jADhkAyneE4tLPQ5ZtV25w2M1RbzQlI/s800/Bundesarchiv_Bild_102-07741,_Berlin,__Koks_Emil__der_Kokain-Verk%C3%A4ufer.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By Bundesarchiv, Bild 102-07741 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5480042" border="0" data-original-height="527" data-original-width="800" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYkVMuhPIhONpxyf5UpQcDnjVATaUJiTW47OfCEXJyAsMdn8cpuWkb9ECxsEJczJ1wWUnUf5Rd-rvoZWI-Ki_ZnaBgPBTNd5HUtancxJGxb9y7epC7Bf8-M_DSzVhksJ8z3K7zxmhkdDBDzkjxo_T3T7lDVeU9jADhkAyneE4tLPQ5ZtV25w2M1RbzQlI/w320-h211/Bundesarchiv_Bild_102-07741,_Berlin,__Koks_Emil__der_Kokain-Verk%C3%A4ufer.jpg" title="By Bundesarchiv, Bild 102-07741 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5480042" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un camello, que suministra sustancias a dos prostitutas.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 18.6667px;">- </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">No es una terapia literaria, para encontrar asuntos sobre los que escribir, señor Josephson. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Nos anima un claro espíritu científico. Es verdad que el oficio del escritor requiere que nos dejemos pelos en la gatera, dar una parte de nosotros de lo más íntima. Lo demás no es literatura, sino una impostura. - El francés de una piel veteada de pecas, hace gestos llenos de gran ímpetu, al punto que el crítico estadounidense se preguntó si no le estaba haciendo teatro. ¿Eran todos los tertulianos unos farsantes? André en cambio le mira con todo rebozo; es su presa entre varias docenas de hombres bien bregados.- Por qué los hombres encerrados <<en procedimientos prosaicos y racionales eran incapaces de alcanzar ni de gozar>>.- André se encendió oportunamente un cigarrillo, chupó de su taza de un café gélido. - Esa represión del hombre moderno, al que metemos en una jaula, luego acarrea consecuencias como la reciente guerra.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq-UP4sr1vcsQtCIsfYNr_faAdzVsIfZ4OxZUNI2MD5aNk0Qzb_ai20KrO15JKmmK0FjLDZh4nnglcQzBaV9rvBinbtkMy6K7A6rVqdESzPuXbsR6TQOHAvkXSWnwYGEwRI1Fd73GtHugH5Onn0K9ymyCPfuGHgR1PKiJFNeQdjiUfUtucigDtgcBer8g/s870/Andr%C3%A9_Breton_-_photo_Henri_Manuel.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Henri Manuel - http://obviousmag.org/dos_vestigios_da_medusa/174breton.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72046071" border="0" data-original-height="870" data-original-width="626" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq-UP4sr1vcsQtCIsfYNr_faAdzVsIfZ4OxZUNI2MD5aNk0Qzb_ai20KrO15JKmmK0FjLDZh4nnglcQzBaV9rvBinbtkMy6K7A6rVqdESzPuXbsR6TQOHAvkXSWnwYGEwRI1Fd73GtHugH5Onn0K9ymyCPfuGHgR1PKiJFNeQdjiUfUtucigDtgcBer8g/w230-h320/Andr%C3%A9_Breton_-_photo_Henri_Manuel.jpg" title="De Henri Manuel - http://obviousmag.org/dos_vestigios_da_medusa/174breton.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=72046071" width="230" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">André Breton, maestro del surrealismo. </td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Más tarde, por su persuasión, condujo esas reuniones a lugares recónditos. El espiritismo, la metempsicosis estaban de moda tras la guerra y la devastadora Gripe Española. Muchos de los familiares buscaban consuelo y algún medio para comunicarse con sus queridos difuntos. Igual que una médium, en una de esas citas que urde en una villa en medio del campo, para huir del frenesí de la urbe, Breton aduce que "<i>debemos romper los límites de la razón, del estrecho racionalismo</i>". Las velas que iluminaban su rostro desde abajo, le daban una apariencia de Bruja de Salem, creyó Josephson. Al que un tal <b>Philippe Soupault</b>, le acababa de recomendar <b><i>Los cantos de Maldoror.</i></b> Fueron su cura en las trincheras para comprender el mal. Breton continúa con su charla, en francés, moteado con palabras alemanas, que Freud acuña para sus seguidores. El francés es el idioma franco de la época. - Debemos volar hacia una realidad absoluta, no hacia esta apariencia de realidad, sino a una suprarrealidad, donde nos miraremos en un espejo verdadero a nosotros mismos, cómo somos. - Son reuniones que se hacen famosas, y a las que acuden personalidades de la altura de <b><i>Ernest Hemingway</i></b>, André Breton, <b><i>Luois Aragon</i></b>, <b><i>Max Ernst</i></b>, <b><i>Jean Earp,</i></b> casi toda la nómina de los que fundarían el movimiento surrealista. En esa Babel algunos añoran a <b><i>Guillaume</i></b> <b><i>Apollinaire</i></b>, que falleció de gripe y al que consideraban un maestro. Un tío grande y tordo muestra un ejemplar de <b style="font-style: italic;">Once mil vergas o vírgenes </b>en el retruécano fonético, la obra perseguida del genio, que está manuscrita. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-CE56o3wGdDCnmzVgIByIdmKDr6-eBj7T2Sw0xlytQsVVdiYn1YDrgZxvLc8BM37nRPRk8TWAxVQFamzQR7bSyayGWlCd2yqFQHOH5LM2dFvbLQFnzig6rk6DKpOTwEbxn1MaHWrgtihK5aczXi446e6AIaUhA4Al-X4LszGamJqkx-v4KF2tzAk5Na4/s4377/Robert_Delaunay_-_le_po%C3%A8te_Philippe_Soupault%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Robert Delaunay - Trabajo propio, 7 de julio de 2012, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=28853275" border="0" data-original-height="4377" data-original-width="2832" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-CE56o3wGdDCnmzVgIByIdmKDr6-eBj7T2Sw0xlytQsVVdiYn1YDrgZxvLc8BM37nRPRk8TWAxVQFamzQR7bSyayGWlCd2yqFQHOH5LM2dFvbLQFnzig6rk6DKpOTwEbxn1MaHWrgtihK5aczXi446e6AIaUhA4Al-X4LszGamJqkx-v4KF2tzAk5Na4/w207-h320/Robert_Delaunay_-_le_po%C3%A8te_Philippe_Soupault%20(1).jpg" title="De Robert Delaunay - Trabajo propio, 7 de julio de 2012, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=28853275" width="207" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un atribulado Soupault pintado por Delaunay</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">- ¿Por qué no invocamos el espíritu del maestro?</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">- A mí me da yuyu, que fui muy amigo suyo y tenía mal genio si se le molestaba. - Confesó otro noctívago en referencia a Apollinaire.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">La tarde entonces se desvanece, y la tormenta que se cierne sobre ellos, da más pábulo a las conversaciones con los espíritus. El único que no tiene claro nada de esa charada es Mathew Josephson. Hemingway, en cambio, se ríe ostentosamente. El espíritu de <b><i>Josefina</i></b> les informa de las desavenencias conyugales con <b><i>Napoleón</i></b>, que empiezan por un miembro demasiado grande y las dolorosas penetraciones. Cuando inopinadamente suena un trueno extremadamente cerca.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">-Jodo, qué mala leche tiene el corso.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi26-wZJX-KG5QuY8GkBXqvhrXv2c4AjOURc2KNNzm9hZ24K4Yso7Katm2_1T-_EwUaXcvVlAAibxOXWvApfKacf9Not3Dz_6N5tPBiMOl8s3zwcv7CaKDiLjQiEofKq_XZ4CYm6FwNjINVDHAs6qrGA8_ejgJGqj7cRLgO6fw9qo2W8GFLf97vXl1fvTo/s2173/Guillaume_Apollinaire_foto%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - &quot;Guillaume Apollinaire - Wybór poezji&quot;, Zakład Narodowy im. Ossolińskich, Biblioteka Narodowa, 1975, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4834055" border="0" data-original-height="2173" data-original-width="1428" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi26-wZJX-KG5QuY8GkBXqvhrXv2c4AjOURc2KNNzm9hZ24K4Yso7Katm2_1T-_EwUaXcvVlAAibxOXWvApfKacf9Not3Dz_6N5tPBiMOl8s3zwcv7CaKDiLjQiEofKq_XZ4CYm6FwNjINVDHAs6qrGA8_ejgJGqj7cRLgO6fw9qo2W8GFLf97vXl1fvTo/w210-h320/Guillaume_Apollinaire_foto%20(1).jpg" title="De Desconocido - &quot;Guillaume Apollinaire - Wybór poezji&quot;, Zakład Narodowy im. Ossolińskich, Biblioteka Narodowa, 1975, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4834055" width="210" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Apollinaire, un maldito y genio de la literatura. </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">"<i>Y aquí dejamos de escribir en medio de la zozobra, de una vigilia forzada. Mis ojos titilan sueño, bogo en el vacío para preguntarme dónde habrá salido todo este fárrago de letras, osamenta de palabras, párrafos y textos más o menos acertados... ..Escritura automática de mi subconsciente me susurraría el malvado de Cocteau si es que dirigiese la palabra a un mosquito como yo.</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><i>Pero mi último recuerdo es que había clicado en el fabuloso blog de María y la lectura de su entrada <a href="http://hablacontusamigos.blogspot.com/2023/10/tommy-ingberg-una-flor-para-romper-el.html"><b>TOMMY INGBERG. Una flor ...para romper el hielo ; )</b></a> me absorbió hasta conducirme a planos y dimensiones desconocidas, creo que las llaman surrealista...Clíquenlo, clíquenlo....Quizá aparezcan en el sinuoso París de los años veinte del pasado siglo.</i>"</span></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-80567446621552135402023-10-07T05:05:00.005-07:002023-10-09T23:43:47.908-07:00Quién mató a Maks Luburić<p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: x-large; line-height: 200%;">“<i>Hemos asesinado aquí en Jasenovac a más gente que el Imperio otomano durante su larga estancia en Europa</i>” Maks Luburić.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 28pt; line-height: 200%;">“F</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">ui
un instrumento de poderes ocultos....” Quién se quiere eximir de lo que se supone una heroicidad, cavilo mientras escucho a mi entrevistado. Tenía la cazoleta llena de cigarrillos, muestra de su nerviosismo. Entretanto, acuden a mí, las remembranzas de <b style="font-style: italic;">Quién mató a Liberty Valance </b>y de un cine de verano de Torremolinos, que fue donde vi por primera vez el filme de<b style="font-style: italic;"> John Ford</b>. El tipo me insiste. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">- No fui yo. - No me puedo sustraer al surrealismo de la escena. Habíamos acabado en aquel lobby malogrado de un hotel de Sarajevo, Mario, mi cámara, y yo, un reportero desvencijado pero que acudía como la adrenalina a los lugares de conflicto. Era mi segunda vez en aquella ciudad maldecida por la guerra, aunque en aquel momento reinaba la paz. ¿Hasta cuándo? Todavía me duraba el resquemor de guardarme las espaldas de los francotiradores. Pero si lo pensaba, llegamos a Ilija, el objeto de nuestro viaje, gracias a varias personas, que nos dirigían en el aeropuerto o en la plaza <b style="font-style: italic;">Baščaršija</b>, y que fueron conduciéndonos por aquel dédalo repleto de personajes extraños. Son gajes del aún más extraño oficio de reportero. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDe73UF9J8ZFpRI08xqpiGXPHOEi1DXbTBuO5wFatgRXNuQvipb9KQgZCLjx6Z7cHm6i5dZICFg_d6SSUjx_GzNtAIyJ9KvK8M3cR1OGRNqi4b2PQ3ojcpdOcWengxCVWvn6F0DRSsExLATMRTzRAylK1YQ4EuanUdd4BBTfUwsYJTGBSl6vbI-q9LBV0/s450/The_Man_Who_Shot_Liberty_Valance.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Copyright Paramount Pictures; artist(s) unknown. - http://www.moviegoods.com/large_detail.asp?http://www.moviegoods.com//Assets/product_images/1020/144059.1020.A.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42744849" border="0" data-original-height="450" data-original-width="296" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDe73UF9J8ZFpRI08xqpiGXPHOEi1DXbTBuO5wFatgRXNuQvipb9KQgZCLjx6Z7cHm6i5dZICFg_d6SSUjx_GzNtAIyJ9KvK8M3cR1OGRNqi4b2PQ3ojcpdOcWengxCVWvn6F0DRSsExLATMRTzRAylK1YQ4EuanUdd4BBTfUwsYJTGBSl6vbI-q9LBV0/w210-h320/The_Man_Who_Shot_Liberty_Valance.jpg" title="De Copyright Paramount Pictures; artist(s) unknown. - http://www.moviegoods.com/large_detail.asp?http://www.moviegoods.com//Assets/product_images/1020/144059.1020.A.jpg, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42744849" width="210" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Quién mató a Liberty Valance.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">- ¿No estarán jugando conmigo? - Le advierto a una de aquellas gárgolas, que se me había presentado como Zoltán. - No quiero seguir dando vueltas, ¿me entiende? - A esas alturas, no sabía a qué había ido a la capital de Bosnia. Zoltán, que tenía unas melenas hirsutas y unos ojos azules grandes, quiso rebajar la tensión, por lo que nos señaló aquel edificio, donde se conservaban los rastros de la bomba con la que atentaron fallidamente contra los Archiduques austriacos. "<b><i>Gavrilo Princip</i></b> no falló" nos sonrió con una dentadura demediada. En cuanto menos lo esperábamos, nuestro guía se metió en una cabina telefónica para realizar lo que supusimos una llamada a nuestro entrevistado. Zoltán debió de apreciar, que nuestra paciencia se había acabado. - Les recibirá el señor Stanić. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi05ZA4ITsiD0iuo8XItzAeOicEAOn5otNy6v4cmCxNuz4gs1URuLJKNjRV0_8jJ7w0DdilNu51uPM05y7FaoVwyANEoTeP94YWrVivkb3KAUQcMib_rWGne-JTr74kUdmKKApok4EJs7C0bYE09KBx3N1oyhJx5gce-RicE8kvjiBcqCiH9Djp1bsHdss/s1388/Gavrilo_Princip,_cell,_headshot,_bw.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - ap998281903921. media.npr.org., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=46550367" border="0" data-original-height="1211" data-original-width="1388" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi05ZA4ITsiD0iuo8XItzAeOicEAOn5otNy6v4cmCxNuz4gs1URuLJKNjRV0_8jJ7w0DdilNu51uPM05y7FaoVwyANEoTeP94YWrVivkb3KAUQcMib_rWGne-JTr74kUdmKKApok4EJs7C0bYE09KBx3N1oyhJx5gce-RicE8kvjiBcqCiH9Djp1bsHdss/w320-h279/Gavrilo_Princip,_cell,_headshot,_bw.jpg" title="De Desconocido - ap998281903921. media.npr.org., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=46550367" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Princip, asesino de los Archiduques, magnicidio detonante de la Gran Guerra.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: times;"><span style="font-size: 14pt;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: 14pt;">Todo empezó cuando emitimos el primer capítulo de un serial </span></span><span style="font-family: times; font-size: 18.6667px;">de los nazis acogidos por la dictadura franquista</span><span style="font-family: times;"><span style="font-size: 14pt;">. Tratábamos el periplo en la España de Franco del nazi belga, </span><b style="font-size: 14pt;"><i>León Legrelle</i></b></span><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: times;">, con aterrizaje en avioneta en las playas de San Sebastián incluido. Esa misma noche de la emisión del capítulo de Legrelle, me llegó una
correo electrónico muy críptico. Con ese serial estaban pasando cosas extrañas, he de reconocerlo. Llamadas extemporáneas para revelar información. </span></span><span style="font-family: times; font-size: 14pt;">En el caso de aquel correo, no obstante, el equipo de investigación dedujo que el anzuelo tenía carnaza, y especulaban de quién podía tratarse. Temblé cuando mi compañero de investigación nombró a los temibles ustachas. </span></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1f0onDLrd0v2OTHrlGbEG30eZRwxcdNUqiQEyWUJaGyONGsbTsDyg2GdyJZGtVBgaivxJgVutIgHXA9QRJdmnyPMnt4P1ObEdnnj8oi2kDzLv4lDqqrHy0I5z8cJLH3KhfRyuFHYuoU9N3d_PiS1uRVwQDwxkiWDz6VN7Um8Mkrsdel9HVaHVodZn7TY/s3520/L%C3%A9on_Degrelle_portrait.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Alber - Photographs available at www.audiovis.nac.gov.pl are public domain or the owner of the copyrights is the State Treasury of Poland, represented by the National Digital Archive and which grant free of charge licence for free use of the materials on all known exploitation fields., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=79841876" border="0" data-original-height="3520" data-original-width="2469" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1f0onDLrd0v2OTHrlGbEG30eZRwxcdNUqiQEyWUJaGyONGsbTsDyg2GdyJZGtVBgaivxJgVutIgHXA9QRJdmnyPMnt4P1ObEdnnj8oi2kDzLv4lDqqrHy0I5z8cJLH3KhfRyuFHYuoU9N3d_PiS1uRVwQDwxkiWDz6VN7Um8Mkrsdel9HVaHVodZn7TY/w224-h320/L%C3%A9on_Degrelle_portrait.jpg" title="De Alber - Photographs available at www.audiovis.nac.gov.pl are public domain or the owner of the copyrights is the State Treasury of Poland, represented by the National Digital Archive and which grant free of charge licence for free use of the materials on all known exploitation fields., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=79841876" width="224" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Degrelle, el nazi belga acogido por el franquismo.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: 14pt;">Y allí estábamos juntos, mi interlocutor, Mario y yo. Él borroso, con sus
antiparras metálicas, en una encrucijada. El detonante de todo, según el señor Stanić fue el famoso atentado de 1959 en Argentina contra </span><b style="font-size: 14pt;"><i>Ante </i></b><span style="font-size: 18.6667px;"><b><i>Pavelić</i></b></span><span style="font-size: 14pt;">, jefe del Estado independiente croata durante la invasión de la Alemania nazi. Menudo monstruo, aunque me ahorré mis reflexiones, pues </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Stanić se confesaba todavía como nacionalista croata. En las entrevistas hay que buscar complicidad hasta con el diablo si es preciso. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPke0f-WM20PCRto9Y_6Qtpsmw1oVHcj2hZZe-qogBOBbbkMOiu_mynDeglWnmLHBNuEkVwNPOjMXWERbGyyVrbJLEAQf8stQFL2oqmcVqp65jslYqeua3wFcc6FhQsM66NAdbui3CdgLXUpyhrepLZtI27wbDeJLhnORlly_KwKLwmII4TF84bqA0eoI/s2045/Usta%C5%A1e_militia_execute_prisoners_near_the_Jasenovac_concentration_camp.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - USHMM Photograph #78512, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1987932" border="0" data-original-height="1073" data-original-width="2045" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPke0f-WM20PCRto9Y_6Qtpsmw1oVHcj2hZZe-qogBOBbbkMOiu_mynDeglWnmLHBNuEkVwNPOjMXWERbGyyVrbJLEAQf8stQFL2oqmcVqp65jslYqeua3wFcc6FhQsM66NAdbui3CdgLXUpyhrepLZtI27wbDeJLhnORlly_KwKLwmII4TF84bqA0eoI/w320-h168/Usta%C5%A1e_militia_execute_prisoners_near_the_Jasenovac_concentration_camp.jpg" title="De Desconocido - USHMM Photograph #78512, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1987932" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ustachas, ejecuciones con fosa de cadáveres cercana</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Pavelić, m</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">al herido, se retira a Madrid donde no se recupera de las consecuencias del atentado y muere al poco tiempo. Nunca se supo a ciencia cierta quién fue la mente gris que proyectó su asesinato. Sin embargo, su intrigante viuda, <b><i>Mara Pavelić</i></b>, recelaba del héroe de guerra croata, <b><i>Maks </i></b></span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><b style="font-style: italic;">Luburić,</b><span> que con identidad falsa, <b><i>Vicente Pérez García</i></b>, se refugiaba en la localidad valenciana de Carcaixent. Era un modesto linotipista, que no llamaba la atención.</span><b style="font-style: italic;"> </b>La Lady Macbeth croata creía que Maks o Vicente quería hacerse con el control de los fondos del que se consideraba a sí mismo "<i>gobierno croata en el exilio</i>".<b style="font-style: italic;"> </b>Nacieron las disensiones, y tras el deceso de Pavelić, se produce una escisión que parecía invisible, y aún así, abismaba a las facciones en el exilio: en Madrid Mara </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; text-align: left;">Pavelić, y en Carcaixent, </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Maks </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span>Luburić.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjStGxNBGT5Z0HZDPyEwIMFGq1jLUZTpbtgZ_XDauuYOjPq6O6o-HAE22kn5_YYc1BswK5XnlaG7vLyOm9TnyvgeipCe3W0cmMhA3QH0sfWz94VWySqZtr9fKvAwBZ0CIm9gI7hQ4w8bWX8LQ1HOZ_DIm4LAynrJ2Z9TgKjRKErBifWBGwdK5R3IS727_Q/s800/Ante_Paveli%C4%87.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Unknown Croatian photographer Probably photo by Willy Pragher - Scanned from Jure Krišto&#039;s book &quot;Sukob simbola&quot; (2001), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=28942743" border="0" data-original-height="800" data-original-width="538" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjStGxNBGT5Z0HZDPyEwIMFGq1jLUZTpbtgZ_XDauuYOjPq6O6o-HAE22kn5_YYc1BswK5XnlaG7vLyOm9TnyvgeipCe3W0cmMhA3QH0sfWz94VWySqZtr9fKvAwBZ0CIm9gI7hQ4w8bWX8LQ1HOZ_DIm4LAynrJ2Z9TgKjRKErBifWBGwdK5R3IS727_Q/w215-h320/Ante_Paveli%C4%87.jpg" title="De Unknown Croatian photographer Probably photo by Willy Pragher - Scanned from Jure Krišto&#039;s book &quot;Sukob simbola&quot; (2001), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=28942743" width="215" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ante Pavelic, príncipe de las tinieblas.</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 18.6667px;">- Entonces, su confesión, ¿de que había asesinado a Maks Luburić? Recuerda, cuando le detuvieron en Eslovenia, en tiempos de la antigua Yugoslavia. - Ilija negó con la cabeza. Yo repito mis asertos. - He escuchado las cintas. Usted trabajaba en la imprenta en Carcaixent de Vicente Pérez, en realidad, tras ese tal Vicente se escondía el general croata. Diluyó un veneno en el café de Luburić, aprovechando que su hijo iba a misa de las 11.30h. Luego le golpeó en la cabeza con un martillo, quería que le viera. "Por los niños de Jasenovac" gritaba. - Aquel campo siniestro, en el que asesinaron a cientos de miles de personas con métodos que espeluznaban hasta los propios nazis. - Y huyó de España vía Barcelona.</span></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 18.6667px;"></span><span style="font-size: 18.6667px;"></span></span></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgie_m7Ui4vvbQnolMOQ5DEh78GkaQjVS7nv2vgoUe_7mu1XCXGtgQihcT14qcDQyNF-Cp4ETbWgBnW1Oal5y8-T1fX7iQf1uGpGkCQjKya_-I3hU0aYJQ1_NCo4zFneLU_ZOPk6iJkoJ0ne9d_yCLct4rWpbJAER04Nau2eG1inv33J0DvXt-87Lv1P2s/s1312/Executed_prisoners_in_Jasenovac.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - United States Holocaust Memorial Museum, Foto #78489 The bodies of prisoners executed by the Ustasa in Jasenovac, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=8316302" border="0" data-original-height="1050" data-original-width="1312" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgie_m7Ui4vvbQnolMOQ5DEh78GkaQjVS7nv2vgoUe_7mu1XCXGtgQihcT14qcDQyNF-Cp4ETbWgBnW1Oal5y8-T1fX7iQf1uGpGkCQjKya_-I3hU0aYJQ1_NCo4zFneLU_ZOPk6iJkoJ0ne9d_yCLct4rWpbJAER04Nau2eG1inv33J0DvXt-87Lv1P2s/w320-h256/Executed_prisoners_in_Jasenovac.jpg" style="cursor: move;" title="De Desconocido - United States Holocaust Memorial Museum, Foto #78489 The bodies of prisoners executed by the Ustasa in Jasenovac, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=8316302" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Asesinados en Jasenovac, el campo del horror. </td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Era la forma de poder volver a mi tierra. Y escapar de la guerra que se inició entre las facciones croatas en el exilio. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">- ¿Colaborar con el enemigo? - Notó mi escepticismo. La savia de la mentira titilaba en aquellas pupilas, o no sabía qué creer. Me fallaba mi instinto, pero <b><i>Josip Broz Tito</i></b> era el enemigo más atroz de la disidencia croata en el exilio. No sólo eso, sino que nuestro entrevistado fue condecorado por la hazaña por el mismo Tito, y en la época se había concluido que actuó a las órdenes del servicio de inteligencia de la Republica Federal Yugoslava. Cómo creerle, suponía un acto de fe inefable. - Usted apareció como el asesino de un héroe de los croatas. Sé que se escondió tras una identidad falsa. Nos consta. Creo que usted fue un doble espía.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHtAIzvCXJJbSCBnWcrh_J5K4asjxop3nufi1PFE-sI6Zf9bzWPEkqFc9AwMm33hBGpW10x6ZNq7JoxGfQsKgsjksnC0oSLAF-WFf-xMs2Zx0GWpAiQIMH31V6hVRNAInjtZRCQB7PVrKM3MKpHcaRPjTLPhI2Rsa_oPTsXw_9EZ11v_VN9e0RJXVhgY/s998/USSR_stamp_I.B.Tito_1982_6k%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Processed by Andrei Sdobnikov - Personal collection, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2868404" border="0" data-original-height="998" data-original-width="711" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHtAIzvCXJJbSCBnWcrh_J5K4asjxop3nufi1PFE-sI6Zf9bzWPEkqFc9AwMm33hBGpW10x6ZNq7JoxGfQsKgsjksnC0oSLAF-WFf-xMs2Zx0GWpAiQIMH31V6hVRNAInjtZRCQB7PVrKM3MKpHcaRPjTLPhI2Rsa_oPTsXw_9EZ11v_VN9e0RJXVhgY/w228-h320/USSR_stamp_I.B.Tito_1982_6k%20(1).jpg" title="De Processed by Andrei Sdobnikov - Personal collection, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2868404" width="228" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Josip Broz Tito, Presidente de Yugoslavia.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">- Tiene mucha imaginación, caballero. En realidad, yo admiraba a </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Luburić, que tenía un mal humor proverbial. Y unos aires de suficiencia. - Suspiró, comenzaba a creerme que no todo eran patrañas en ese tipo.- Una tarde, le pregunté por qué no se quedaron en la patria para continuar con la lucha, como lo había hecho mi querido padre, que murió en acto de servicio con la guerrilla croata. El general me dijo que esos combatientes eran unos ilusos. - Por aquella época, Tito se había acercado a Occidente, y los americanos no iban a financiar una actividad que supusiese un grano en el culo de su nuevo aliado, pese a que el mariscal yugoslavo conservase las formas con Moscú. - Desde entonces me acerqué más a la facción de Mara Pavelić, la viuda del Presidente. Frecuenté más Madrid, cada vez estaba más convencido de mi desilusión con el general </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Luburić. - Una tarde desangelada y otoñal, de chalina, y en la que habían bebido más de la cuenta, Ilija y dos acompañantes de francachela, decidieron visitar la tumba de Ante Pavelić en el cementerio de San Isidro. Allí estaba la amargada señora <span style="font-size: 18.6667px; text-align: justify;">Pavelić</span>, con su cara de cicuta de siempre. ¿Sería una aparición? Se les había subido el alcohol y delante de la señora, los hombres pusieron sus manos montadas unas encima de la otra sobre el cenotafio del Presidente, al que juraron vengar su muerte. Fue así como Stanić, se vio involucrado en una conspiración contra Luburić. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjckNojpNdn5CggnIIA-NNTADaf2_IYyhutaIYbEUTzHfVG600dqh_kqu2IAEKoIvwC4nzv7OF5vvRspguw8yI-TbuCKdFf4GLI20RlA5CwgtPEr1mKTdE1xiiKkL918XqJjYifd0W6S3-f-iTviN75zhDKa-8giDV6PzcYtaaKog713nL8ZdRrLY-ePPI/s1050/Vjekoslav_Luburi%C4%87.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - United States Holocaust Memorial Museum, Foto #46721, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=7292650" border="0" data-original-height="1050" data-original-width="794" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjckNojpNdn5CggnIIA-NNTADaf2_IYyhutaIYbEUTzHfVG600dqh_kqu2IAEKoIvwC4nzv7OF5vvRspguw8yI-TbuCKdFf4GLI20RlA5CwgtPEr1mKTdE1xiiKkL918XqJjYifd0W6S3-f-iTviN75zhDKa-8giDV6PzcYtaaKog713nL8ZdRrLY-ePPI/w242-h320/Vjekoslav_Luburi%C4%87.jpg" title="De Desconocido - United States Holocaust Memorial Museum, Foto #46721, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=7292650" width="242" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Luburic, el director y carnicero de Jasenovac. </td></tr></tbody></table><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Días más tarde, según me contó Ilija, franqueó a esos dos compañeros el paso al domicilio del general, que ya se encontraba bajo los efectos del sedante. Los dos camaradas asesinaron a golpes a Luburić. Con todo, la llegada precipitada del hijo, que preguntó por su padre, hizo que tuvieran que esconder el muerto debajo de una cama. Luego huyó. Supo que le habían cargado con la culpa del asesinato. Escapó como pudo, abrumado por las consecuencias de la encerrona. Ésa era su versión de lo sucedido.- La pura verdad, amigo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;">Pactamos volver a vernos, puesto que su relato podría ser un capítulo más del serial de nazis en la España de Franco. Un temible ustacha, director de uno de los campos donde el horror alcanzó una cima sin parangón, Jasenovac, había convivido entre nosotros como un ciudadano más, y su asesino o simplemente el colaborador en el crimen, entrevistado en nuestro programa. Por fin, dejamos atrás una Sarajevo cenicienta, cargada de nubes y donde las huellas del conflicto más reciente aún eran patentes. Y aterrizamos en un Madrid de cielos azules. Suspiramos aliviados. Revivimos como si hubiéramos escapado del influjo del mal y de aquellas historias de enemigos irreconciliables. Por unos días, pues hubimos de tornar con un equipo de grabación completo a Bosnia.</span></div></span><br /><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-79049513745665202132023-09-30T03:31:00.018-07:002023-10-01T23:33:58.347-07:00Gamow, el abismo del olvido y Dicke, un perdedor amable.<p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><<L</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">a ciencia es injusta, nunca premia a los mejores.- Un hecho
casual y los laureles se los llevaban otros. Eso me dijo el profesor de física teórica, Leonard Borowitz, que se había tenido que ausentar de sus clases por su salud endeble y en mi papel de coordinador de la <b><i>Universidad de Colorado de Boulder</i></b>, el rector me pidió que me diese un garbeo, para verificarlo. Le vi con esa piel amarilla, pero me aseguraba que se estaba recuperando bastante bien de una neumonía. No obstante, un pesado aire, cada vez que </span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">el profesor Borowitz</span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"> movía
las aletas de la nariz, inundaba la estancia de un olor a medicamentos. El orondo tipo, cincuentón macerado estaba recostado en una cama, y se refería a la botella de oxígeno como su tierno bebé. De pronto, en un rapto repentino de seriedad, me dijo que siempre
estuvo allí, como si se tuviese que confesar con alguien. Ráfagas de inspiración. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg4ZrSrzm9-S6_NH7jFeHR4a7t8jZwHEwgjGIJGQySNzIGZ-jKLtwSctGHeK6Pk0eNQ77o7kH8ZNFpkxwYlBm-6zh4GURfPYNEL8isJxhfbxIqryjBuvBAOlqER83z4saPs0dp7AG2LlClpNte4YLJUUvTnVbTKoKB4S2-ZMdHLh1UMs2gChKvAWpEZ6w/s3038/Bragg_lab1_1930.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Serge Lachinov (обработка для wiki) - Архив академика А. А. Лебедева, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6158272" border="0" data-original-height="2095" data-original-width="3038" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg4ZrSrzm9-S6_NH7jFeHR4a7t8jZwHEwgjGIJGQySNzIGZ-jKLtwSctGHeK6Pk0eNQ77o7kH8ZNFpkxwYlBm-6zh4GURfPYNEL8isJxhfbxIqryjBuvBAOlqER83z4saPs0dp7AG2LlClpNte4YLJUUvTnVbTKoKB4S2-ZMdHLh1UMs2gChKvAWpEZ6w/w320-h221/Bragg_lab1_1930.jpg" title="De Serge Lachinov (обработка для wiki) - Архив академика А. А. Лебедева, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6158272" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gregori Garnow, con sus compañeros de laboratorio en 1930.</td></tr></tbody></table><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">Como tantos otros, se metió en la ciencia o en algo parecido como era la
ingeniería de telecomunicaciones y luego en la física teórica, por haber admirado a <b><i>Fred Hoyle</i></b> como lo hizo <b><i>David
Bowie</i></b>. - El muy jodido, nos cautivó a todos. - Las radiodifusiones de Hoyle, su voz melancólica, a veces cavernosa, siempre
irónico, a comienzos de los cincuenta cuando Horowitz y Bowie eran adolescentes.
- El universo inflacionario, aquí lo único inflacionario son los precios. -
Junto al crepitar de las ondas hertzianas, se escuchaban los chascarrillos de Hoyle, que defendía la teoría de un universo estacionario. Además, como me recordó el profesor Borowitz, en
Gran Bretaña subían los precios por aquella época. Plena posguerra en la que pasó más frío, no más miedo.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUvucbSIhx_yASyNxvEHS2b-sUXied7eg8evSNAsC9Np2KhUcFCPhnFzJQhkfIMtr6Bbz5tFWPd5NChGsuh9fEolxKk7VIXMNQIa_lnzB_0qOcbkvjJvSRwPjc1TN7AhTv0LNln5xFgeIIdYRIF4sjdmp40QhZDBGBJE48O6vw35as389Y2VO-t3J0Wk0/s711/MillikanLemaitreEinstein.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De unknown photographer, probably a Caltech employee - Gliscritti, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80463335" border="0" data-original-height="577" data-original-width="711" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUvucbSIhx_yASyNxvEHS2b-sUXied7eg8evSNAsC9Np2KhUcFCPhnFzJQhkfIMtr6Bbz5tFWPd5NChGsuh9fEolxKk7VIXMNQIa_lnzB_0qOcbkvjJvSRwPjc1TN7AhTv0LNln5xFgeIIdYRIF4sjdmp40QhZDBGBJE48O6vw35as389Y2VO-t3J0Wk0/w320-h260/MillikanLemaitreEinstein.jpg" title="De unknown photographer, probably a Caltech employee - Gliscritti, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80463335" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lemaitre, con Millikan y Einstein, tres tenores de la genialidad.</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 14pt;">- El
carbón se lo llevaban a Alemania, que habían sido nuestros enemigos. Pero pasábamos más miedo cuando sonaba el zumbido ensordecedor de los V2. Con los primeros Blitz yo no tenía conciencia. - Yo miraba frecuentemente el reloj, cuando me dijo que también en los de su generación había influido la literatura llena de paradojas de ciencia y de ficción de <b><i>Nigel Balchin</i></b>. No tenía tiempo para perderme en el laberinto de dulces extravíos juveniles del Doctor Borowitz. Pero comenzó a interesarme su cháchara, que entendí por el encierro que sufre cualquier enfermo. Su enfermera del este, "<i>una potranca</i>", le movía sin compasión en la cama para que no le salieran escaras y sin embargo, no decía ni mu, rezongó el profesor. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/oOKWF3IHu0I" width="320" youtube-src-id="oOKWF3IHu0I"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Un extraterrestre de la música, llamado David Bowie.</div><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Más tarde, Borowitz viajó a EEUU con su familia. Su padre experto en telecomunicaciones fue enrolado en un equipo conjunto de la Royal y US Navy. Se habían recuperado de las suspicacias entre los países tras el escándalo de <b><i>Fuchs y de Greenglass</i></b>, que permitió a Stalin disponer de una bomba atómica en un espacio más breve de tiempo. Aclaraciones, elipsis, hasta que llegamos al momento en que el profesor Horowitz obtuvo el grado de ingeniero de telecomunicaciones. Cuando, como me siguió contando, t<o:p></o:p></span><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">rabajó con </span><b style="font-family: "Arial Narrow", sans-serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;">Arno Allan Penzias </b><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">y</span><b style="font-family: "Arial Narrow", sans-serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;"> Robert Woodrow Wilson</b><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">. Un hallazgo casual les pondría en la cima de la ciencia. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUtIvvs93HiYBjuvXrYtNw1dIagbw6E7Z27klnrmywTkhXqYeOwnETLw3HSwFFJSaLjbDQAeN92CbMdDoH7Hg6KJPLXGkU9mmLhX88NOBoBmZA-0AxovYzj4cZz3OMNaQeKwwan5GH_0D3MXzf-uQhKAWoKW1jkzO-SbdUl8iVefA2g5-xkDeDIJjWhH8/s784/Bundesarchiv_Bild_141-1880,_Peenem%C3%BCnde,_Start_einer_V2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Bundesarchiv, Bild 141-1880 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5338474" border="0" data-original-height="784" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUtIvvs93HiYBjuvXrYtNw1dIagbw6E7Z27klnrmywTkhXqYeOwnETLw3HSwFFJSaLjbDQAeN92CbMdDoH7Hg6KJPLXGkU9mmLhX88NOBoBmZA-0AxovYzj4cZz3OMNaQeKwwan5GH_0D3MXzf-uQhKAWoKW1jkzO-SbdUl8iVefA2g5-xkDeDIJjWhH8/w245-h320/Bundesarchiv_Bild_141-1880,_Peenem%C3%BCnde,_Start_einer_V2.jpg" title="De Bundesarchiv, Bild 141-1880 / CC-BY-SA 3.0, CC BY-SA 3.0 de, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=5338474" width="245" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los V2 sembraron el pánico en Londres.</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">- Yo formaba parte del equipo técnico que montaba la antena para los laboratorios Bell de la AT&T Inco. - Repentinamente, vi con otros ojos al profesor Horowitz. Me sonaba la historia, con ciertos revoques de incertezas. Aquel equipo de técnicos de la compañía de telecomunicaciones, buscaba mejorar los problemas de niebla en las comunicaciones audiovisuales y resolver algunas incidencias con las señales de radio que devolvían los satélites, en concreto el Echo 1, lanzado recientemente. Construyeron con tal fin una antena demasiado extraña, con forma de bocina, que llamó la atención de los autóctonos. - Nos preguntaban si es que queríamos llamar a los extraterrestres. Ya sabe, mi querido coordinador, que los cómics habían convertido el secreto Área 51 en un tema recurrente, que forma parte del imaginario de esta bendita nación, que es América. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidmQkaAIXrz2bnVoVd4On-5IwLotv1vc_Y-au9N6ANVY75JQTZK5pBgejd-wTO2prvRy59-d4f_XVMSOSg_eAF4yhhNVFGuBJS5P8r09DJWOBRNeALV-dqs12yHdBlkoY8ir21GzEfgZPWPhG34dudc9MYgduz4FvZ6Lja3oAcCgZcIX98fmY1IMOgubk/s366/Nigel_Balchin.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="By unknown - Original publication: The Fall of the Sparrow by Nigel Balchin, dust jacketImmediate source: scanned from book, Fair use, https://en.wikipedia.org/w/index.php?curid=38660672" border="0" data-original-height="366" data-original-width="273" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidmQkaAIXrz2bnVoVd4On-5IwLotv1vc_Y-au9N6ANVY75JQTZK5pBgejd-wTO2prvRy59-d4f_XVMSOSg_eAF4yhhNVFGuBJS5P8r09DJWOBRNeALV-dqs12yHdBlkoY8ir21GzEfgZPWPhG34dudc9MYgduz4FvZ6Lja3oAcCgZcIX98fmY1IMOgubk/w239-h320/Nigel_Balchin.jpg" title="By unknown - Original publication: The Fall of the Sparrow by Nigel Balchin, dust jacketImmediate source: scanned from book, Fair use, https://en.wikipedia.org/w/index.php?curid=38660672" width="239" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nigel Balchin, autor que jugaba preciosamente con paradojas de ficción.</td></tr></tbody></table><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">- También si recuerda, aunque ya sé que no es de ciencias. Bueno, la economía es una pretensión de ciencia. Pero en nuestra universidad hubo más de un protagonista de esta historia. - Una sonrisa mefistofélica del profesor Borowitz, con las pupilas encendidas de misterio, como las de una lechuza. - El profesor Dicke había postulado como tantos otros, que si la teoría de expansión del universo era correcta, existiría una radiación uniforme por el cielo, una radiación de fondo de microondas. Según sus cálculos, esa onda tendría un calor residual de la explosión del Big Bang, inferior a 20 grados Kelvin. Es decir, -253 º C. Un poquito de frío, ¿no cree? - Asentí. A esas alturas, mi atención y corazón se hallaban al borde de lo insospechado. El profesor Borowitz se corrigió. - Nuestra labor tenía más que ver con la mejora de las comunicaciones con los satélites. Nada de teorías especulativas sobre el universo. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVn_uCCazOw3hROuBVso5EU1OXfg3KMlicxWNGm_J3HcqcC2gFumVaBD16dvuvwRT-aWxRI3b1IOysgkLJqq23RIABW4Vx47HmUfw12cZmBbA0m0kcZh-F8EhA7OKhCgK5conXxYgsJebBXtwVNky2Anu6XbmJwGY1MHGZs2tAj4P_Ws4CpyQDpkfk28/s2072/Evolucion_Universo_CMB_Timeline300_no_WMAP.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De NASA, Ryan Kaldari, adaptation to Spanish: Luis Fernández García, wiping WMAP: Basquetteur - File:Evolución Universo WMAP.jpg, File:CMB Timeline300 no WMAP.jpg, Original version: NASA, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=43171784" border="0" data-original-height="1492" data-original-width="2072" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVn_uCCazOw3hROuBVso5EU1OXfg3KMlicxWNGm_J3HcqcC2gFumVaBD16dvuvwRT-aWxRI3b1IOysgkLJqq23RIABW4Vx47HmUfw12cZmBbA0m0kcZh-F8EhA7OKhCgK5conXxYgsJebBXtwVNky2Anu6XbmJwGY1MHGZs2tAj4P_Ws4CpyQDpkfk28/w320-h230/Evolucion_Universo_CMB_Timeline300_no_WMAP.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El universo, una máquina del tiempo. </td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;">Y entonces surgió esa señal, que tanto Penzias como Wilson estimaron que se trataba de una interferencia, y que probablemente tuviera lugar por las ingratas palomas, que depositaban sus excrementos en la antena. - Procedimos a limpiarla, y con dos rifles, manteníamos a esos pajarracos lejos del embudo. La antena, créame que estaba impoluta, pero el maldito ruido persistía. Desconocíamos el origen, cuando al ser preguntado, un colega de Arno y de Robert, un tal Burke, profesor del MIT, albergó la posibilidad de que el origen de ese ruido fuese cósmico. ¿Una radiación tan uniforme sobre la superficie de la tierra? Por lo que descartaron el origen alienígena...- Se río el profesor Borowitz, que de pronto se había tornado en un jocundo convaleciente. - No supimos que habíamos encontrado una radiación fósil de valor </span><span style="font-size: 18.6667px;">indudable, amigo</span><span style="font-size: 18.6667px;">. - Hasta que se produjo la llamada que pasó a los anales de la historia, y que retrata la bonhomía del profesor Dicke, al que les había dirigido su colega Burke. ¿No podía por subterfugios, Dicke haber desalentado a unos expertos de telecomunicaciones, para que abandonasen cualquier explicación y dejar el campo expedito para su equipo? Por supuesto que Dicke no era de esa calaña. "<i>- May </i></span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><i> I speak to Dr. Dicke, please?</i>"</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgJQ6czY3cW2ervSJzVK5d3zpblAM7UL4Dgl20Zq2jaE4-G9zun3-Z6YZvQ8cR-PfQaGnhyLV8SSEqd4VxTvgKQZTir5yVOJ5O7u1OTx5xdYjvXxtLYSzaKXwp11_hfm0TfYRASBa57zy15fbkuKwQJOloGe7yN0aS1kNRTy5nFJwSGLismcr5k9v9JzQ/s449/Arno_Penzias.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Kartik J de Wikipedia en inglés, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2546544" border="0" data-original-height="375" data-original-width="449" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgJQ6czY3cW2ervSJzVK5d3zpblAM7UL4Dgl20Zq2jaE4-G9zun3-Z6YZvQ8cR-PfQaGnhyLV8SSEqd4VxTvgKQZTir5yVOJ5O7u1OTx5xdYjvXxtLYSzaKXwp11_hfm0TfYRASBa57zy15fbkuKwQJOloGe7yN0aS1kNRTy5nFJwSGLismcr5k9v9JzQ/w320-h267/Arno_Penzias.jpg" title="De Kartik J de Wikipedia en inglés, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2546544" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Arno Penzias, descubridor de la radiación de fondo de microondas.</td></tr></tbody></table><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Y el bueno del profesor, claro, les explicó cuál era la procedencia. - También a su equipo, que había reunido para abordar los siguientes hitos de su proyecto de medición de esa radiación fósil de los primeros comienzos del universo, Dicke les trasladó con estoica resignación la trágica noticia para sus intereses: " <i>se nos han adelantado</i>". Penzias y Wilson recibieron el Nobel de física de 1978 por su hallazgo casual (éste tuvo lugar en 1964). -Pero en estas historias de ganadores casuales y de perdedores, surge aún un mayor olvidado, </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b style="font-style: italic;">Grigori Gamow. </b>Fue profesor en nuestra universidad,</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> como me recordó Borowitz, que por casualidades de la vida, se había convertido en discípulo del gran científico de origen ruso</span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">. Quien en 1948 había predicho la existencia de esa señal de fondo de microondas, y que al cabo de unos años después, incluso aventuró cómo se produciría el descubrimiento. Gamow había construido una antena, y a pesar de desarrollar toda la teoría que respaldaba la expansión de esa fuente de calor primigenia, carecía de los conocimientos de telecomunicaciones, que a la postre, le negaron el éxito. Su antena no pudo captar esa señal. Gamow, me dijo Borowitz, que era de una humildad proverbial, tendente al aislamiento de los genios, reconocía que se había basado a su vez en la idea del religioso científico </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><b><i>Georges Lemaître</i></b></span><i style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">, que defendió la existencia</i><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"> </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">del átomo primordial. Todo el universo comprimido en el espacio de un átomo. Una idea de locos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilbsm4w1nzjpSJwNpBbv8wdRXlZgjNmdskK4tmGZvd_Yb7ZUSoETTqijjGtBkKCX4rm4BtSG1fwnSkRxTSD1xgs3dRT_bURwrbxNcKyyO1VEV9ikUfUcfz1Rvm1XmGt4nobAwWQjUNjmrctB1L1MV2gpx-7lPUF0hMGprWtiDBKodYAw7QHlgZDE4s9f0/s2198/WMAP.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De NASA/Goddard/WMAP Science Team - http://lambda.gsfc.nasa.gov/product/map/dr1/m_images.cfm (image link), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=105681" border="0" data-original-height="1274" data-original-width="2198" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilbsm4w1nzjpSJwNpBbv8wdRXlZgjNmdskK4tmGZvd_Yb7ZUSoETTqijjGtBkKCX4rm4BtSG1fwnSkRxTSD1xgs3dRT_bURwrbxNcKyyO1VEV9ikUfUcfz1Rvm1XmGt4nobAwWQjUNjmrctB1L1MV2gpx-7lPUF0hMGprWtiDBKodYAw7QHlgZDE4s9f0/w320-h185/WMAP.jpg" title="De NASA/Goddard/WMAP Science Team - http://lambda.gsfc.nasa.gov/product/map/dr1/m_images.cfm (image link), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=105681" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mapa del fondo cósmico, y del Universo.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">- Fue un gran tipo, auténtico merecedor de un Nobel, como el profesor Dicke, que estuvieron a la zaga de un descubrimiento, que nunca llegó. Pero la casualidad, como la manzana de Newton, como en otros órdenes de la vida, la serendipia, juega su papel. A mi maestro - se refería a Gamow- se le miró con mucha suspicacia, por su orígenes rusos. Estábamos en plena Guerra fría. Y ese recelo injustificado, le excluyó pese a su enorme capacidad de algunos planes del gobierno, por temor a que se repitiese el caso de los <b><i>Rosenberg</i></b> o de Fuchs. Quizá nuestra universidad debería reivindicar su figura. Aunque ya tengamos Nobeles propios, nadie hubo como él. - La conversación se deshilachó hacia minucias. El rector me preguntaría por mi dedicación excesiva al caso Borowitz. Pero no caí en ello, porque me fui con el embarazoso comecome de nuestros orígenes. Quizá como Lemaitre, sería conveniente no mezclar religión con ciencia. Conducía mi automóvil, un Packard, mientras abandonaba el alfoz donde vivía el profesor Borowitz, un cúmulo de casas, que como en un rimero de libros viejos, me gustaba imaginar cómo sería la vida de los que habitaban en aquellas páginas/paredes. No en aquel momento. Semanas después vi al profesor Borowitz, que me miraba cómplice, con su andar zambo de pingüino entrado en kilos. Parecía completamente restablecido de su dolencia. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVwILSDwJqvZzRTLEJ1oQbXoK08R4LTDqBRCnGUh12wc6xZEjn33T9eFQE2eIaubBK7NhqlclMBmaCn7OSd4v7qo-ieNPJBU3ky02g5bb_kbkk8oLjcGbtRKggAj33tHU4MYffZn2R2k1hNuu9wUuoKOvXvfnLk1-tFh7zbIItpbZ-wRM1i-cosODZM0E/s2139/Julius_and_Ethel_Rosenberg_NYWTS.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Roger Higgins, photographer from &quot;New York World-Telegram and the Sun&quot; - Library of Congress Prints and Photographs Division. New York World-Telegram and the Sun Newspaper Photograph Collection. http://hdl.loc.gov/loc.pnp/cph.3c17772, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1309692" border="0" data-original-height="1947" data-original-width="2139" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVwILSDwJqvZzRTLEJ1oQbXoK08R4LTDqBRCnGUh12wc6xZEjn33T9eFQE2eIaubBK7NhqlclMBmaCn7OSd4v7qo-ieNPJBU3ky02g5bb_kbkk8oLjcGbtRKggAj33tHU4MYffZn2R2k1hNuu9wUuoKOvXvfnLk1-tFh7zbIItpbZ-wRM1i-cosODZM0E/w320-h291/Julius_and_Ethel_Rosenberg_NYWTS.jpg" title="De Roger Higgins, photographer from &quot;New York World-Telegram and the Sun&quot; - Library of Congress Prints and Photographs Division. New York World-Telegram and the Sun Newspaper Photograph Collection. http://hdl.loc.gov/loc.pnp/cph.3c17772, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1309692" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El caso Rosenberg conmocionó a América. </td></tr></tbody></table><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><br /><span face=""Arial Narrow", sans-serif" style="font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><br /><p></p><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-55863522696162858872023-09-24T02:11:00.005-07:002023-09-24T02:18:04.474-07:00"Sherlock" Knórozov, Fray Landa y el enigma de los Mayas. <p style="text-align: justify;"> <b><i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 28pt; line-height: 107%;">L</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;">a solución del <b><i>Sabueso de los Baskerville</i></b>, le distraía del
material más sensible del trabajo, para volver con fuerzas renovadas al cubículo reservado como investigador lingüista en la <b><i>Universidad de Lomonósov de Moscú</i></b>. En los descansos, el reservado profesor con un pitillo pintado en los belfos, se apartaba a algún parque de la gran urbe rusa, se perdía por su arboleda, mientras se embebía de las páginas de un ejemplar amarilleado de la obra <b><i>Arthur Conan Doyle</i></b>. Leía furtivamente, alertado si unos ojos alevosos pretendían desvelar del inglés, el alcance del ejemplar. Cualquiera podría conspirar contra el orden soviético, y todos eran sospechosos de algo, más en su departamento, que estaba en sobreaviso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;">- </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">No sigan por ahí, si no quieren acabar mal. Nada de nacionalidades ni de folclore particular.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;"> - </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;">Yuri Valentínovich Knórozov </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">recordó la gélida advertencia de aquel miembro de la seguridad del estado, el temido NKVD, que surgido de la nada y que con expresión torva le aconsejó que dejaran de estudiar a los sufíes, los místicos del Islam. El aparato del estado no lo permitiría en adelante. Pero corrió ese riesgo y otros como leer las obras de Doyle, porque desde su juventud las novelas de intriga </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">le habían inspirado, con el fin de perseguir la resolución de cualquier enigma. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYePwZCYlLVPjnP5TAny_LsJCQgRGUShHyXIt_rw9-97sil2KUJQQDq4px71gVx6d9YZ-E-Kz0P5NQHh1X1mqmAlCEdmOMWcaf9n0IUrk76TyXtJ4dUHDuPtld2P4s16pSs8Y_vzaeRVb9Jv6P2OAgBBB0ZFr3TQLlp4SKmVB0x1uCO5AnK5MmTAoPyk/s497/Yuri_Knorozov_2022_stamp_of_Russia.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De V. Khablovsky - https://rusmarka.ru/catalog/marki/position/40951.aspx, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=126166504" border="0" data-original-height="354" data-original-width="497" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYePwZCYlLVPjnP5TAny_LsJCQgRGUShHyXIt_rw9-97sil2KUJQQDq4px71gVx6d9YZ-E-Kz0P5NQHh1X1mqmAlCEdmOMWcaf9n0IUrk76TyXtJ4dUHDuPtld2P4s16pSs8Y_vzaeRVb9Jv6P2OAgBBB0ZFr3TQLlp4SKmVB0x1uCO5AnK5MmTAoPyk/w320-h228/Yuri_Knorozov_2022_stamp_of_Russia.jpg" title="De V. Khablovsky - https://rusmarka.ru/catalog/marki/position/40951.aspx, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=126166504" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran lingüista, Yuri Valentínovich Knórozov.</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;">Esas noveluchas no le hacían gracia a su padre y por eso cultivó esa afición siempre a escondidas. Su progenitor prefería en su lugar, obligarle a practicar todos sus dones, relacionados con el lenguaje, incluido el musical. También le ató la mano derecha, para que se acostumbrase a escribir con la otra mano. Cuando el azogue de su hijo, acusador, le dolía, el ingeniero de ferrocarriles se defendía. - Querido hijo, se establecen conexiones neuronales, que te ayudarán cuando menos te lo esperes. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg09PRilp4QAZsqR5tSYTXBRbErddPqGK_ofpaQSpHk0gMcBkfHQl73nIoWLAnfrmyMpbVccQx5Q8o8h4yFaI426VXXV0-KtAPGPZOBtCFPJxXcYH2xzCB8zgeYX-ELhxi2uhx1l02Yr3vVkdx4N6Df5B3Ni97AugU6_LtxqwqSMkfeXQFUBu9p3ixu4VY/s408/Houn-53_-_The_coal-black_Hound_(Hound_of_Baskervilles)%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De w:Sidney Paget - Uploading for w:User:68.39.174.238, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=798617" border="0" data-original-height="408" data-original-width="302" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg09PRilp4QAZsqR5tSYTXBRbErddPqGK_ofpaQSpHk0gMcBkfHQl73nIoWLAnfrmyMpbVccQx5Q8o8h4yFaI426VXXV0-KtAPGPZOBtCFPJxXcYH2xzCB8zgeYX-ELhxi2uhx1l02Yr3vVkdx4N6Df5B3Ni97AugU6_LtxqwqSMkfeXQFUBu9p3ixu4VY/w237-h320/Houn-53_-_The_coal-black_Hound_(Hound_of_Baskervilles)%20(1).jpg" title="De w:Sidney Paget - Uploading for w:User:68.39.174.238, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=798617" width="237" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El sabueso de los Baskerville, un clásico de los clásicos de Doyle.</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">Sin embargo, los grandes planes ideados por el padre para el joven lingüista se truncaron, cuando </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">se cruzó nada menos que una guerra mundial, por lo que no se puede hablar de azar sino de un colosal cisne negro. Yuri formó parte del Batallón 508 de artillería, donde el rugir de las baterías de artillería <b><i>Katiusha</i></b> rasgaba la noche y despertaba la congoja de la infantería enemiga. Si los compañeros celebraban vivir un día más, con su ración de vodka y de la balalaika, instrumento tradicional ruso con el que amenizaban las veladas, acaso el oscuro camarada se dejaba llevar en la distancia por la nostalgia de aquellas canciones. Agazapado en un parapeto, anotaba ideas en un cuaderno negro, </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">para continuar sus estudios de etnografía</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">, si es que regresaba de una vez de aquella maldita contienda. También se sacaba un libro de </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; font-style: italic;">Agatha Christie </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">que había guardado a hurtadillas en su chaqueta </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">ajada</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">, y que le había conseguido el cabo furriel.</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; font-style: italic;"> </b></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: 14pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/1kGBZDa_AKY" width="320" youtube-src-id="1kGBZDa_AKY"></iframe></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"><span style="font-size: large;">Las impactantes baterías katyushas</span>. </span></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: 14pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"><br /></span></div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 107%;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">La historia nos dice que el Ejército Rojo arribó tras esfuerzos sin precedentes a Berlín. Donde una vez más la providencia, hizo que el soldado Knórozov se detuviera ante una verja, bordeada de jardines. Era una mañana piadosa de finales de abril de 1945, en las postrimerías de la capital alemana. El frenesí de la escena y otras fuerzas atrajeron irremisiblemente a Knozorov. Estaba como en una nube observando a unos camaradas alborozados, que celebraban haber encontrado cajas repletas de libros viejos. Más tarde, se enteraría de toda la historia. La súbita aparición de los rojos había sorprendido a los nazis encargados de portar la conocida como biblioteca prusiana a los Alpes, lugar más seguro, pero los enemigos salieron a escape. Yuri, absorto, cuando se recuperó de la sorpresa posó los ojos en dos libros que iban a cambiar la historia de un enigma que perduraba más de cuatrocientos años: </span><b style="font-size: 14pt;"><i>La relación de las cosas de Yucatán</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"> de <b><i>F</i></b></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;"><b style="font-style: italic;">ray Diego Landa</b> y en facsímil, los<b style="font-style: italic;"> Códices Mayas, </b>de lo<b style="font-style: italic;">s Hermanos Villacorta. Éste último</b> contenía<b style="font-style: italic;"> </b>las reproducciones de los tres códices conocidos hasta la fecha: los llamados <b><i>Códices de Dresde</i></b>, de <b><i>Madrid</i></b> y de <b><i>París</i></b>. Se los guardó y los tuvo bajo su custodia hasta el fin de la guerra, y después de su departamento. </span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUAXgFpU30FvsrH_DDsULEszEq8QAe_8HIK-GaDq905w46eXUcFpo_qV7iYnJ6ldyg8apFrFrDMMkDIzSP-l5bhc3fBc45nEKi2yQMXwmvQcPoNHULBZwOpDmiNFI99OMbdpTPBVUDrMkyGzaDGdW9IhCcLPNf9ZIiS_7nD0vnFwCSZul2-47lJ5NvkWc/s900/Raising_a_flag_over_the_Reichstag_2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Yevgeni Jaldéi - mil.ru[1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80632310" border="0" data-original-height="598" data-original-width="900" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUAXgFpU30FvsrH_DDsULEszEq8QAe_8HIK-GaDq905w46eXUcFpo_qV7iYnJ6ldyg8apFrFrDMMkDIzSP-l5bhc3fBc45nEKi2yQMXwmvQcPoNHULBZwOpDmiNFI99OMbdpTPBVUDrMkyGzaDGdW9IhCcLPNf9ZIiS_7nD0vnFwCSZul2-47lJ5NvkWc/w320-h213/Raising_a_flag_over_the_Reichstag_2.jpg" title="De Yevgeni Jaldéi - mil.ru[1], Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=80632310" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La foto más icónica de la Batalla de Berlín. </td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;">Pasaría un tiempo, hasta que una vez más el destino </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">veleidoso</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt;">, que en algunas culturas se caracteriza como bifronte, mal o buen augur, en cambio, a Yuri le condujo a un mismo lugar. Su jefe de departamento, le emplazó a lograr un verdadero desafío, como los que Doyle proporcionaba a sus lectores. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;">- ¿Usted está seguro de que cualquier lengua escrita por el hombre, puede ser leída por el hombre? - El camarada </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Yuri Valentínovich</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px; font-style: italic;"> </b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">asintió con la cabeza. Entonces, el profesor <b>Serguéi Aleksándrovich Tókarev, </b>le mostró un artículo en un trozo de papel, en el que los mayistas occidentales, influidos por el investigador del Instituto Carnegie, <b><i>John Eric Sidney Thompson</i></b>, concluían que los códices Mayas eran indescifrables si se carecía del contexto. Por aquella época, había retornado como hobby a descifrar los glifos de los libros de los Hermanos Villacorta, con la guía de inestimable Fray Diego Landa. Que serían sus compañeros inseparables por la venia de su camarada Tókarev, dado que se embarcaría en la tarea de demostrar que la escritura maya se podía descifrar. Una tarea mágica, si nos atenemos a que Knózorov, a causa de la Guerra Fría, que vivía su período más enconado, no disponía de documentos, ni siquiera podía viajar al lugar donde se había desarrollado la cultura maya. Y a que durante cuatro siglos, muchas habían sido las eminencias que lo habían intentado en balde.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU47y6Fj3MQS0aMDHA8uW22ZaDZOSsruqIVgwEXRtqIbPuPPoOxwlNlQNVddxAsDqzoYj5e8JdURHXw1_PrrCrMOIQAco3eVG7n9iS7hnykYz82C9hxkYF_Fjy5h90czVG_ZS2SEOnE-Z8cQ1i_clocX7Jy5CDrRqjrg1Qj1XRKjWpk3LTodsJHtPNRog/s443/Diego_de_Landa.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - 16th century portrait in the monestary at Izamal, Yucatan. Via LANDA&#039;S LIFE AND DEATH, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3288941" border="0" data-original-height="439" data-original-width="443" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU47y6Fj3MQS0aMDHA8uW22ZaDZOSsruqIVgwEXRtqIbPuPPoOxwlNlQNVddxAsDqzoYj5e8JdURHXw1_PrrCrMOIQAco3eVG7n9iS7hnykYz82C9hxkYF_Fjy5h90czVG_ZS2SEOnE-Z8cQ1i_clocX7Jy5CDrRqjrg1Qj1XRKjWpk3LTodsJHtPNRog/w320-h317/Diego_de_Landa.jpg" title="De Desconocido - 16th century portrait in the monestary at Izamal, Yucatan. Via LANDA&#039;S LIFE AND DEATH, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3288941" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fray Diego Landa, decisivo para desvelar el misterio maya.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">Lo cual no fue óbice, para que diera en la tecla años después, en 1952 cuando publicó el artículo </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><i>La escritura antigua de América Central</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">, en la revista </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;"><i>Etnografía soviética</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18.6667px;">. El error en el que habían incurrido casi todos los arqueólogos, consistió en considerar que los jeroglíficos se reducían a un alfabeto casi fonético. Con todo, el profesor Knózorov demostró que dicha escritura consistía en un sistema mixto, compuesto de logogramas( dibujos que representaban una palabra completa) y de fonogramas (sonidos). El propio Yuri, modesto por naturaleza, agradecía la labor de Diego Landa, que casi había llegado a esas mismas conclusiones cuatro siglos antes. Y se atribuye el único mérito de ser lingüista, porque el resto de investigadores que se vieron atrapados por el enigma, eran antropólogos y en su mayoría arqueólogos. En el bagaje del soviético contaba que era experto en lenguas no alfabéticas o logográficas, como el chino. Éso y su abrumadora capacidad intelectual. </span></p><p><br /></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjISzqpnroIjJCCytimbDs-2AKvjEKBnuJkETifhIIQSTNrAgp7YPvBF0wuEUkolA2jtwf5qz2MIw0XFc8fajWmxe4qXC7UrecDgQ-rVWQBTaqGW7Uak-nTdBLVaWY9BfvemTWpk6EfPTh1FlUacnGEp74B-hs1i3K263akIpBTEAI0zqyxB6pKl5agKjE/s689/Glifos_mayas_-_C%C3%B3dice_Dresde_-_13.2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Escaneado propio PDF, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=104961709" border="0" data-original-height="689" data-original-width="624" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjISzqpnroIjJCCytimbDs-2AKvjEKBnuJkETifhIIQSTNrAgp7YPvBF0wuEUkolA2jtwf5qz2MIw0XFc8fajWmxe4qXC7UrecDgQ-rVWQBTaqGW7Uak-nTdBLVaWY9BfvemTWpk6EfPTh1FlUacnGEp74B-hs1i3K263akIpBTEAI0zqyxB6pKl5agKjE/w290-h320/Glifos_mayas_-_C%C3%B3dice_Dresde_-_13.2.jpg" title="De Desconocido - Escaneado propio PDF, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=104961709" width="290" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El misterioso alfabeto maya.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 18.6667px;">En cualquier caso, el hallazgo de Knozorov no fue motivo de celebración en la comunidad mayista, sino el comienzo de una enemistad de lo más acre, con el experto más reconocido, el inglés Thompson, que nunca admitió que el ruso hubiere descifrado nada. Por seguidismo vacuo, y en parte ocasionado por el cisma que se vivía en el mundo por la Guerra Fría, reconocer el logro del soviético, habría sido un malentendido en el orbe occidental, de tal forma que pasaron los años sin ese reconocimiento y conocimiento. Hasta que en el lecho de muerte, Thompson, desfallecido, sudaba. La muerte burilaba unas facciones en las que la parva era evidente. Y cogió a su colaborador más íntimo, y le susurró. - Yo ya no viviré para ver que la patraña de ese Knózorov acaba en el vertedero de la historia. - El profesor Thompson desprestigiaba la ciencia con el escándalo Lysenko, aquel científico, que había llegado a unas falsas conclusiones en el campo de la genética. Lo curioso es que unas semanas después, tras la muerte del experto británico, los mayistas reconocieron los descubrimientos del soviético, y se adoptó su método universalmente para descifrar los viejos codicilos mayas. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO5g1Sl6nUhEAiZsFvoJtz9DopXdymvcxzgt5Wa1-F8TStKEeLkk_Tu3jSwy73_loBYG4PJGKh4S6HkjPbvb4yP71zR8hoHd8R0UbI79umOhCVqpuT-D5Qm88fJxtTmsgN-8yeaTpXeD3Z4haW1IPq6YuBCP9FTScqwbrFIZTNqnaWfNSTR8zFlTphvMQ/s1977/Trofim_Lysenko_portrait.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Original publications: Газета «Сталинский Ударник» №9-10 (403-404) 21 января 1938 года, Газета «Вечерняя Москва» № 10 (4240) от 13 января 1938 года (стр. 1)Immediate source: Государственный каталог Музейного фонда Российской Федерации, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1052653" border="0" data-original-height="1977" data-original-width="1458" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO5g1Sl6nUhEAiZsFvoJtz9DopXdymvcxzgt5Wa1-F8TStKEeLkk_Tu3jSwy73_loBYG4PJGKh4S6HkjPbvb4yP71zR8hoHd8R0UbI79umOhCVqpuT-D5Qm88fJxtTmsgN-8yeaTpXeD3Z4haW1IPq6YuBCP9FTScqwbrFIZTNqnaWfNSTR8zFlTphvMQ/w236-h320/Trofim_Lysenko_portrait.jpg" title="De Desconocido - Original publications: Газета «Сталинский Ударник» №9-10 (403-404) 21 января 1938 года, Газета «Вечерняя Москва» № 10 (4240) от 13 января 1938 года (стр. 1)Immediate source: Государственный каталог Музейного фонда Российской Федерации, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1052653" width="236" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lysenko y su pseudociencia, que tanto daño hizo a la ciencia de la URSS.</td></tr></tbody></table><br /></p><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><b><i>Coda final.</i></b> Knózorov, pudo viajar en 1991 a los añorados restos de la civilización maya, una vez que la Guerra Fría pasara a la historia. Y con su colaboradora más allegada, defender la figura controvertida de Fray Diego Landa. Que en la famosa noche del <b><i>Auto de Fe de Maní</i></b>, quemó objetos, códices mayas, porque en su misión de evangelizar, habría de perseguir cualquier acto/objeto de superchería, idolatría. Se da la paradoja de que Fray Landa, salvó al alfabeto maya de caer en el olvido, y convertirse en una de las lenguas de la que solamente quedan vestigios anodinos, a pie de página. Algunos códices sobrevivieron a esa noche aciaga. Knózorov, tras analizar escritos de la época, creía que el religioso español, arzobispo de Yucatán, se vio empujado a tomar tales medidas por su cargo, y porque estaba seguro de que salvaba las almas de sus queridos indios del fuego eterno del Averno. Fray Diego Landa era con todas sus virtudes y defectos, un hombre de su tiempo. </span></div></span><p></p>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5985071935794400169.post-58107854352693587732023-09-09T09:09:00.016-07:002023-09-10T05:26:39.009-07:00La roja insignia del valor<p style="text-align: justify;"> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b><i><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 28pt; line-height: 200%;">U</span></i></b><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="color: #bf9000;">n
joven al que los barros se le acumulaban en la frente, algo corcovado, acudía a
la guerra con las esperanzas y ensoñaciones homéricas tan típicas de la época. <b><i>La Ilíada</i></b> y la <b><i>Odisea</i></b>, sus libros preferidos,</span> ejemplares ajados de tanto manosearlos, le transportaban como un héroe más de las epopeyas griegas, a campos de batalla del siglo XIX. A su madre más escéptica y terrenal, le dolerá que su hijo parta a la barbarie. Aunque le encomendó para que siguiera las órdenes de sus superiores, puesto que para la familia era mucho peor una retirada llena de oprobio, que una muerte digna. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- No te queremos recordar por actos de cobardía. - Balbució entre sollozos la irredenta fémina. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">- ¡Cosa de mujeres! - Se repitió nuestro héroe, con gran convencimiento, cuando observó el rostro afligido y arrugado de la madre, por el que asomaban las primeras canas. Pero él, más allá de la sensiblería materna, se imaginaba tan invencible como Aquiles o Héctor. A su paso, las balas le rehuirán, estaba convencido. Nunca sabrá que le aguarda el que es considerado el primer conflicto moderno, junto a la <b style="font-style: italic;">Guerra de Crimea</b>, que inspiraría a <b><i>Leon Tolstoi</i></b> su formidable <b style="font-style: italic;">Guerra y paz. </b></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMP3F4SM4b1WfDb-f_XMDa-_Qc7BTd-1XRukM9gJkxtbFYhD7arsUSKaop8UwdV2SNlA9iesifjICQJ8ZuG63qv1WDRnt5RvZq0tyVSHttdJEDFC1WLkFZRTDVgldeP-Eb-Fj7_M_TcemcwnZFzvWF6DCVbmAYlSFsTqixZXuzaIqrnN_pwFqyUXB3ho0/s1437/Red_Badge_of_Courage_(1895)_cover.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="De Stephen Crane - Esta imagen ha sido extraída del archivo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=71351990" border="0" data-original-height="1437" data-original-width="871" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMP3F4SM4b1WfDb-f_XMDa-_Qc7BTd-1XRukM9gJkxtbFYhD7arsUSKaop8UwdV2SNlA9iesifjICQJ8ZuG63qv1WDRnt5RvZq0tyVSHttdJEDFC1WLkFZRTDVgldeP-Eb-Fj7_M_TcemcwnZFzvWF6DCVbmAYlSFsTqixZXuzaIqrnN_pwFqyUXB3ho0/w194-h320/Red_Badge_of_Courage_(1895)_cover.jpg" title="De Stephen Crane - Esta imagen ha sido extraída del archivo, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=71351990" width="194" /></a></div><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">Acompañemos a nuestro héroe camino a la leva. No era capaz de sustraerse del ambiente festivo que le rodeaba y concentrarse en hazañas </span><span style="font-size: 18.6667px;">venideras</span><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;">. Mujeres guapas le entregaron unas flores. Enmarcaban sus bustos con escarapelas, que servían para financiar el gasto militar preciso para una contienda. Un perfume embriagador, la vestimenta, y las mejillas mancilladas del color de los duraznos de las muchachas, le provocaron más rubor debido a su timidez </span><span style="font-size: 18.6667px;">proverbial. </span><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 18.6667px;">Pero había quienes en aquellas circunstancias se casaban precipitadamente. Y prometidas que juraban fidelidad eterna. Por no hablar de las orquestas que amenizaban las marchas de los soldados, entre aplausos de la multitud. El país se puede partir en dos, y vosotros sois nuestra última esperanza. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEfgSFpUFGWJQ_ljshNvAnSXL2wFuwHKeuRd5ZWiO1S2UZv530d13y86Pf6YduqOLCiMj0so4GXBT8jXG-fyxP4YM0E1ObgvH-yAGPcuphDXiHZKovpTbZowdZapHCgSkJzZgEPb5_GAndH3vBwgW2x_skSllI4lhG3Ode4VpusGZzg1p6mn4SV-AUDmA/s2600/Dead_soldier_(American_Civil_War_-_Siege_of_Petersburg,_April_1_1865)%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Thomas C Roche 1826-1895 - Library of congress, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2388934" border="0" data-original-height="2478" data-original-width="2600" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEfgSFpUFGWJQ_ljshNvAnSXL2wFuwHKeuRd5ZWiO1S2UZv530d13y86Pf6YduqOLCiMj0so4GXBT8jXG-fyxP4YM0E1ObgvH-yAGPcuphDXiHZKovpTbZowdZapHCgSkJzZgEPb5_GAndH3vBwgW2x_skSllI4lhG3Ode4VpusGZzg1p6mn4SV-AUDmA/w320-h305/Dead_soldier_(American_Civil_War_-_Siege_of_Petersburg,_April_1_1865)%20(1).jpg" title="De Thomas C Roche 1826-1895 - Library of congress, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=2388934" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un soldado muerto en el dramático conflicto.</td></tr></tbody></table><p></p><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="line-height: 200%;"><span><div style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Arial Narrow",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-size: 18.6667px;">Sin ser pretenciosos, podría ser éste el inicio de la magnífica <b style="font-style: italic;">Roja insignia del valor (1895)</b>, de <b style="font-style: italic;">Stephen Crane</b>, cuya acción se desarrolla en plena <b><i>Guerra de Secesión americana (1861-1865)</i></b>. Un clásico de la literatura americana, pero también clásico de los clásicos. El autor ni siquiera se detiene en las razones que empujaron al país norteamericano a la contienda, sino que indaga </span></span><span style="font-size: 18.6667px;">en sus páginas con inmenso acierto en el viaje personal del protagonista. Lo que más nos atrae es por tanto la evolución psicológica de éste, </span><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">que se presentará a filas creyendo en el romanticismo de la lucha, y cómo el desengaño y dureza de la contienda, le llevan al desencanto. Nos recuerda por esa misma evolución de los personajes a la gran </span><b style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><i>Sin novedad en el frente. de Erich María Remarque</i></b><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;">. Además, el maravilloso lirismo de Crane nos elevará también a la generación de poetas ingleses de la Gran guerra, con esos pasajes en los que no disimula el horror de la artillería, una boca de fuego de rumor incesante, que provocaba la congoja en las filas de ambos bandos. Es el constante ruido lo que absorbe los sentidos del combatiente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: left;"><br /></span></div></span></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8BDnnDn4AnPX0VQ-HLWi4v2WB8l3mOEqnKbRCf9duPrYs7Lf7sqHZIoSJQy2-Nw04jWF0qoju5uFqU3jOWWUo7LB_NPgHMq-ayo_79SZOsAQCV_0trWxuJZQy8dM-X3o4QZIe7cQGc8lUiunSK3WksPv8b68JgMAGA-vWNvO-yAGttkQStRpYEdoZ6CI/s2614/Leo_Tolstoy_1897,_black_and_white,_37767u.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De F. W. Taylor - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital ppmsca.37767.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39880503" border="0" data-original-height="2614" data-original-width="2156" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8BDnnDn4AnPX0VQ-HLWi4v2WB8l3mOEqnKbRCf9duPrYs7Lf7sqHZIoSJQy2-Nw04jWF0qoju5uFqU3jOWWUo7LB_NPgHMq-ayo_79SZOsAQCV_0trWxuJZQy8dM-X3o4QZIe7cQGc8lUiunSK3WksPv8b68JgMAGA-vWNvO-yAGttkQStRpYEdoZ6CI/w264-h320/Leo_Tolstoy_1897,_black_and_white,_37767u.jpg" title="De F. W. Taylor - Esta imagen está disponible en la División de Impresiones y Fotografías de la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos bajo el código digital ppmsca.37767.Esta etiqueta no indica el estado de los derechos de autor del trabajo adjunto. Se requiere una etiqueta de derechos de autor normal. Para más información vea Commons:Sobre las licencias., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=39880503" width="264" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El gran coloso de la literatura, Tolstoi</td></tr></tbody></table><br /><div><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div><div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;">Nada nos ahorra su autor, que sorprende por su realismo, a pesar de que </span><span style="font-size: 14pt;">nunca combatió en ningún frente. No obstante, muchos veteranos de aquel conflicto se vieron reflejados perfectamente en la psicología del soldado protagonista y en ese proceso de maduración que provoca el horror bélico. Reconocieron las primeras ilusiones, la muerte que desoladora se lleva a los mejores compañeros. Tanto como los paisajes devastados, la carne achicharrada y los árboles que remedan a espantapájaros. Por primera vez, la literatura no guarda a los lectores las monstruosidades de los campos de batalla. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLQL-66lfBjJVW1Hqrx1G5F7AxygP_ldJa5tprLkv05SwRqyKCJOhOMJyumTGggFs5qXPIl_qr0oIVE4pLPm8LZa1cVa1OaChvoRzdDgFlPBMlyWI4a1LwQEU9qYplsJrX06HRUQVUnzPr6w0fI-NgDvVJVNrQAX0rQVOxgxqG8vXMhdqvhylkknC7dkk/s851/Remarque_Im_Westen_nichts_Neues_1929%20(1).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De H.-P.Haack - Foto H.-P.Haack. Sammlung H.-P.Haack → Antiquariat Dr. Haack Leipzig. → Privatbesitz., CC BY 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4053232" border="0" data-original-height="851" data-original-width="642" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLQL-66lfBjJVW1Hqrx1G5F7AxygP_ldJa5tprLkv05SwRqyKCJOhOMJyumTGggFs5qXPIl_qr0oIVE4pLPm8LZa1cVa1OaChvoRzdDgFlPBMlyWI4a1LwQEU9qYplsJrX06HRUQVUnzPr6w0fI-NgDvVJVNrQAX0rQVOxgxqG8vXMhdqvhylkknC7dkk/w241-h320/Remarque_Im_Westen_nichts_Neues_1929%20(1).jpg" title="De H.-P.Haack - Foto H.-P.Haack. Sammlung H.-P.Haack → Antiquariat Dr. Haack Leipzig. → Privatbesitz., CC BY 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=4053232" width="241" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sin novedad en el frente, la novela antibelicista más reconocida.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: 18.6667px;"><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size: 18.6667px; text-align: justify;">A raíz de la publicación de La roja insignia del valor, Stephen Crane obtiene el reconocimiento profesional. Tanto que directores de periódicos confiarán en él, que con gran desempeño cubre como corresponsal la Guerra de los treinta días (contienda greco- turca) y la Guerra hispanoestadounidense (1898) Sus artículos tienen el pulso del miedo, y retazos de la belleza del combatiente. Más admiración, se codea con grandes literatos como <b><i>Henry James</i></b>, con el que tendrá una bonita amistad, vive un naufragio, sigue escribiendo clásicos como <b><i>Las historias de Whilomville</i></b> hasta que la muerte le sorprende sin haber frisado la treintena. Crane y su magnífica novela, La roja insignia del valor, son de esas joyas ocultas, que están esperando que el lector las descubra y las conserve en sus retinas toda la vida.</span></div></span></div><div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlGDcRIPncIhcXuyC_300rozGqtFVUKMgXWuePI4zkqXzgz8iqL4QScvIOc2XLodsPMeTaOGjCneKrjn2t6Kpl144z8OwvFoHlfygrWGWkyRcDNwW03ZyBefI8of0L1196jjI_kF_PLi2E8iSoryxuXx4tz9cghykXgeyrw7Srd44Fs5kEHs_YLwFHRiU/s363/SCrane.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="De Desconocido - Scanned from 1900 magazine in Infrogmation collection., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1623517" border="0" data-original-height="363" data-original-width="276" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlGDcRIPncIhcXuyC_300rozGqtFVUKMgXWuePI4zkqXzgz8iqL4QScvIOc2XLodsPMeTaOGjCneKrjn2t6Kpl144z8OwvFoHlfygrWGWkyRcDNwW03ZyBefI8of0L1196jjI_kF_PLi2E8iSoryxuXx4tz9cghykXgeyrw7Srd44Fs5kEHs_YLwFHRiU/w243-h320/SCrane.jpeg" title="De Desconocido - Scanned from 1900 magazine in Infrogmation collection., Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1623517" width="243" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Stephen Crane, el gran escritor que murió joven.</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>Sergio Munarihttp://www.blogger.com/profile/10443580642528386197noreply@blogger.com15